[ES #5] El Rebelde. Parte 3: Paraíso con La Rebelde - Capítulo 11

11: Capítulo 10 11: Capítulo 10 Me siento en el frío pasillo del hospital, encogido en una silla de plástico, esperando a que alguien venga con noticias sobre el estado de Katrin.

El plástico es duro, desagradable contra mi espalda, y mis piernas ya han empezado a dormirse por la postura tensa e inmóvil.

El zumbido de la ventilación, los pasos del personal médico, el llanto silencioso de un niño desde la habitación vecina — todo se mezcla en un fondo monótono, apagado y distante, donde los latidos de mi propio corazón se sienten especialmente agudos — golpes sordos, pesados, como si contaran los segundos hasta un veredicto.

El tiempo mismo parece congelado, estirado entre inhalación y exhalación, entre el miedo y la esperanza.

Pero un dato me calienta por dentro: ella ya está a salvo, viva, respirando.

Recuerdo cómo su pecho se elevaba ligeramente en el coche, cómo sus pestañas se movían en silencio mientras dormía.

Eso me calma, como un débil rayo de luz en la oscuridad absoluta, atravesando un espeso velo de desesperación.

Ahora solo queda una cosa: curar a mi pequeña, devolverle la fuerza, darle fe y paz.

Y entonces, tal vez, el mundo recupere algo de su sentido, un mundo donde todavía haya lugar para el amor.

De repente, la vibración de mi teléfono me arranca del flujo lento de pensamientos.

Me sobresalto, como si me llamaran en medio de un sueño, y levanto el dispositivo mecánicamente hacia mi oído, sintiendo cómo la tensión vuelve a subir en mi pecho.

— Sí, Tim — mi voz suena ronca, como si no hubiera hablado en horas.

Me pica la garganta, como después de un grito que nunca ocurrió.

— Te envié un video en nuestro chat privado — dice mi amigo, y en su voz está su habitual contención, que esconde demasiado.

Me imagino ese chat: una fortaleza digital creada por uno de sus hackers.

Sin capturas, sin guardados, incluso intentar grabar la pantalla está condenado al fracaso.

Fiabilidad como una armadura, y silencio después de cada mensaje, como si todo lo que ocurre no fuera parte de la realidad, sino el eco de algo subterráneo, prohibido.

Y después de un par de horas, los mensajes desaparecen para siempre, como si nunca hubieran existido.

Es más fácil así — sin dejar rastros.

— Hay un video con él y fuego — añade Tim con intención.

Hay una frialdad en su voz que conozco: determinación helada y desprecio acumulado durante el tiempo de la persecución.

— Para que no digas que te mentí.

Mis labios se curvan solos en una sonrisa sin alegría.

Mi voz es firme, pero por dentro todo vibra de rabia y dolor.

— Vale, gracias por la ayuda.

— ¿Cómo está ella?

— pregunta Tim, y por primera vez en toda la conversación aparece una preocupación genuina en su tono.

Esa entonación me inquieta más que cualquier video.

— Los médicos la están atendiendo, aún no han dado resultados — respondo, apretando el teléfono con tanta fuerza que mis dedos se ponen blancos y las articulaciones me duelen por la tensión.

El miedo vuelve a instalarse en mi pecho, fino como un hilo estirado al límite.

— Si necesitas ayuda, llama — lanza, y detrás de esa frase simple hay disposición para entrar en batalla en cualquier momento.

No es solo deber — es hermandad.

— Ya no eres mi deudor, así que no tienes que hacer nada — le recuerdo, pero Tim solo resopla, como si le ofendiera de verdad mi formalidad.

— Olvídate de la deuda.

Eres mi amigo, y ayudaría a ese hijo de puta de todas formas.

El lenguaje duro no me molesta ni me hace protestar — solo una gratitud amarga.

No se anda con rodeos, pero siento el verdadero apoyo detrás de sus palabras, el verdadero dolor por mí.

— Gracias, Timur, por todo.

Exhalo como si esas palabras me costaran todo el día.

— Oh, qué formal, hasta usando mi nombre completo — se ríe él al otro lado, y esa risa, tan viva y natural, parece ahuyentar por un momento las nubes oscuras.

Como recordándome que la vida todavía existe afuera.

— Vale, me voy.

Hablamos en un par de horas, y me dices cómo está tu bella durmiente.

— Trato — asiento, aunque no puede verme, y cuelgo.

Mis dedos siguen aferrados al teléfono como a un ancla en este mar embravecido.

El silencio del pasillo vuelve a envolverme, pero ahora hay un poco menos de soledad.

En algún lugar dentro de mí se instala un pequeño y terco calor — no esperanza, no.

Solo la certeza: no estoy solo en esto.

Y por ella, mi amada, por nosotros, resistiré.

No importa cuánto tenga que esperar.

He estado posponiendo esta llamada durante mucho tiempo, pero ahora, en el silencio de un pasillo ajeno, me doy cuenta de que necesito llamar a mamá y preguntar cómo están las cosas en casa.

Algo me aprieta el pecho con ansiedad, como si la intuición susurrara que no todo está en calma.

El aire se siente denso, como antes de una tormenta.

Mis dedos marcan automáticamente el número conocido, y tras el primer tono, escucho su voz.

— ¿Hola, mamá?

— llamo, intentando ocultar la tensión, pero el nudo en mi garganta me dificulta hablar con normalidad.

— Bueno, ¿cómo va todo?

¿Hay noticias?

— su pregunta suena cansada, pero esperanzada, como si esperara algo bueno.

Hay un matiz de nostalgia en su voz, acumulado por noches sin dormir y días de ansiedad.

— Aún no.

¿Cómo está Mary?

— pregunto por mi hija, sintiendo cómo el corazón se me congela en anticipación.

En los últimos días me descubro preguntando por ella demasiado, pero no puedo evitarlo — la preocupación me devora por dentro.

La imagino sosteniendo el teléfono, sentada en la cocina oscura, donde el té frío permanece intacto.

— Intentó escaparse para buscar a mamá ella sola — la voz de mamá tiembla, claramente agotada e impotente.

Es como un golpe en el pecho.

Esto es malo, porque no quiero tener que buscar a mi hija otra vez.

Recuerdo ocasiones anteriores en las que salió corriendo, y cada vez nos llevó al límite.

Pero ahora es peor — claramente extraña a su madre, y yo no puedo ayudarla.

La culpa me atraviesa.

— Enciende la videollamada y déjame hablar con ella — pido con firmeza, aunque por dentro todo se contrae de preocupación.

Siento que mi voz podría traicionarme en cualquier momento.

Cada uno enciende la cámara, y ahora podemos vernos.

Mamá entra en la habitación de la niña, y en la pantalla aparece el papel pintado familiar — ligeramente descolorido, con dibujos que podría reproducir con los ojos cerrados.

Los juguetes están en el suelo tal como estaban cuando Katrin estaba allí, como si el tiempo se hubiera detenido.

Un conejo de peluche, tirado cerca de la puerta, parece especialmente solo — sus orejas caen como cansadas de esperar.

Y luego la cama, de debajo de la manta no asoma ni un solo mechón de cabello.

El vacío de la imagen duele más que cualquier grito.

Parece que el silencio mismo grita, apretándome la garganta, haciendo que mi corazón lata el doble de rápido.

— Mary, tu papá quiere hablar contigo — empieza mamá con suavidad, sentándose con cuidado en el borde de la cama.

Hay ternura en sus movimientos, pero también una ligera confusión — como si temiera que cualquier palabra pudiera hacer más daño.

— No quiero hablar con él — responde ella, sin salir de debajo de la manta con la que se cubre.

Su voz suena ahogada, resentida, y eso duele más que un simple enfado.

Como si un pequeño corazón se hubiera escondido en una concha para no sentir dolor.

— Mamá, bloquea la pantalla del teléfono para que no pueda colgar, y ponlo en la cama a su lado — pido, intentando mantener la calma, aunque mis manos ya tiemblan ligeramente.

Ella lo hace, luego sale, y la habitación queda en silencio, roto solo por el suave movimiento de la manta.

La pantalla permanece quieta, como si el tiempo se hubiera detenido.

— Mi querida hija, ¿podrías salir de debajo de la manta y mirarme?

— pregunto con suavidad, pero mi voz tiembla de esperanza, como el último hilo al que me aferro.

Mi corazón late con tanta tensión, como si temiera no llegar al siguiente instante.

— ¿Por qué?

— su pregunta suena dudosa, pero no tan dura.

Hay vulnerabilidad en ella, casi un susurro de un alma que espera explicación.

— Quiero decirte algo.

Al principio no hace nada — probablemente piensa.

O lucha consigo misma.

Pero luego, tras una larga pausa, finalmente se sienta frente al teléfono, mirándome y dejándome verla.

Sus ojos están ligeramente rojos, y sus labios apretados — claramente ha estado llorando.

Mi corazón se encoge en un nudo pequeño y duro — cuánto deseo estar allí, solo para tomar su mano.

— Habla — dice, cruzando los brazos sobre el pecho, como defendiéndose de un mundo sin mamá cerca.

— Mira, ¿sabes dónde estoy ahora?

— me levanto y empiezo a girar, mostrándole el espacio alrededor, intentando captar su interés.

El pasillo del hospital se extiende en una línea monótona, como si aquí no existiera el tiempo.

Paredes blancas frías, agrietadas en algunos puntos cerca del zócalo, dificultando la vista, reflejan la luz pálida de las lámparas.

El aire huele a antiséptico y a algo metálico, como si todo aquí fuera estéril hasta el horror, pero sin vida.

Sobre el suelo gris de linóleo, con un patrón tenue, pasan de vez en cuando los pasos de las enfermeras — rápidos, seguros, pero terriblemente indiferentes.

Las sillas de plástico a lo largo de las paredes son todas iguales, como recuerdos clonados de quienes alguna vez esperaron aquí.

Sobre algunas hay periódicos arrugados o vasos de café olvidados — rastros de ansiedad ajena, prisa, desesperación.

Todo en este pasillo habla de dolor, de tiempo congelado esperando un diagnóstico, una cirugía, una recuperación… o malas noticias.

Espero que ella no solo vea todo esto, sino también cómo lo intento — cómo estoy sacándonos de esta oscuridad con todas mis fuerzas.

Aunque sea por un momento.

— No — responde ella, pero la curiosidad ya parpadea en su mirada.

— Tu mamá y yo estamos en el hospital ahora mismo.

Su rostro cambia de inmediato — sus cejas se juntan, sus ojos se abren, como si entendiera que algo importante está ocurriendo.

— ¿Por qué está ahí?

— pregunta triste, y el miedo tiñe su voz, apenas oculto bajo la terquedad infantil.

— Mamá está con el médico ahora.

Solo están haciendo una revisión, viendo si ella y tu hermanito en la barriga de mamá están bien.

Veo cómo su expresión se suaviza poco a poco, aunque la incertidumbre sigue en sus ojos.

Mary quiere creerme, pero tiene miedo.

Yo deseo tanto abrazarla ahora mismo, decirle que todo irá bien, que mamá volverá.

Pero por ahora solo puedo hablar — con calma, suavidad, sinceridad — esperando que cada palabra sea un puente sobre su miedo.

— ¿Mamá está realmente ahí?

— pregunta con sinceridad, con una mezcla de esperanza y duda en la voz.

Sus ojos, hace poco llenos de dolor, ahora me miran con expectación ansiosa, como si temiera que yo desapareciera como mamá.

Su carita se queda congelada en una espera tensa, los labios temblando ligeramente, como alguien que necesita creer desesperadamente pero teme volver a quemarse.

— Mary, no te mentiría — respondo con suavidad pero firmeza, sintiendo cómo me sube un nudo de compasión por su preocupación infantil.

— Mamá y yo estamos aquí.

Salí un momento para llamarte mientras la revisan.

Luego dormiremos, descansaremos, y mañana mamá te llamará, ¿de acuerdo?

Hablo con calma, intentando transmitir una seguridad que yo mismo no siento del todo.

No sé exactamente cuándo despertará Katrin, pero mi corazón se aprieta al pensar que Mary pueda volver a ponerse triste.

La esperanza de que mañana todo esté bien es lo único a lo que puedo aferrarme.

Siento que si pierdo esa fe ahora, se romperá no solo en mí, sino también en Mary.

— Sí — susurra en respuesta, y su voz lleva sumisión, como si hubiera decidido confiar en mí, pero sin soltar del todo su miedo.

En esa sumisión hay algo frágil y vulnerable — como si hubiera puesto su alma infantil en mis manos y esperara ver si la rompo.

— Escuché sobre tu intento de escaparte de casa.

Entiendes que eso no se puede hacer, ¿verdad?

— pregunto, intentando no sonar demasiado estricto, pero sin mostrar debilidad.

— Lo siento, papá.

Solo no se lo digas a mamá — suplica con miedo, con los ojos abiertos y llenos de ruego.

No teme el castigo, sino que mamá se entristezca.

— No se lo diré, pero compórtate — prometo, y su rostro se ilumina de inmediato con alivio.

— Lo haré — asiente rápido, como si quisiera sellar el acuerdo, llevándose las manos al pecho como conteniendo una alegría que aún no se permite sentir.

— Y ahora devuelve el teléfono a los adultos.

Necesito hablar con ellos — pido, y ella corre obediente.

El teléfono recoge el sonido de sus pasos rápidos por el suelo, seguido por la voz de alguien a quien no veo desde hace demasiado tiempo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com