[ES #5] El Rebelde. Parte 3: Paraíso con La Rebelde - Capítulo 13

13: Capítulo 12 13: Capítulo 12 Abro la puerta y entro en la sala.

La habitación está llena de una luz brillante, casi dura, que contrasta de forma aguda con la palidez de Katrin.

Una enfermera se mueve alrededor de ella, ajustando cuidadosamente el suero.

Sus movimientos son tranquilos, pero no hay calidez en ellos — solo un cuidado mecánico.

— He colocado el suero.

Llámeme cuando se acabe la botella para que pueda cambiarla, — dice sin volverse, con una voz indiferente, como en un ritual rutinario.

— Sí, — respondo brevemente, incapaz de forzar más palabras.

Mi corazón se encoge de dolor, como en un tornillo de hierro, y mi garganta se seca, convirtiéndose en un desierto donde no nace ni un solo sonido.

Quiero decir algo, cualquier cosa, para aliviar este peso, pero mis pensamientos se pegan entre sí como una red viscosa de miedo e impotencia.

La enfermera se va, y me quedo solo con La Rebelde.

La que siempre ardía con el fuego de la vida ahora está delante de mí — silenciosa, inmóvil, agotada.

Y en este silencio, lleno de lo no dicho, doy un paso adelante, sintiendo cómo algo dentro de mí se agrieta, se rompe, se hunde.

La Rebelde.

Parece que no queda nada de ese apodo en ella.

No — sé que La Rebelde sigue estando en algún lugar dentro de ella, como una pequeña chispa que de vez en cuando se enciende en su terquedad, en su risa viva y sonora, en la forma en que aprieta los puños cuando está enfadada.

Pero la persona que está ahora delante de mí no es ella.

Esa chispa parece haberse apagado.

Extinguida bajo el peso del dolor, del miedo y del horror que ha tenido que soportar.

Es como si la vida misma le hubiera arrancado su esencia, robado su luz, su sonido, su color.

La Rebelde siempre significó alegría para mí — esa sonrisa imprudente suya que podía iluminar incluso los días más oscuros.

La forma en que ponía los ojos en blanco cuando yo decía algo estúpido, solo para reír al segundo siguiente, incapaz de contenerse — su risa como música, dando esperanza.

Podía ser afilada, mordaz, pero siempre con una calidez genuina, una vida real dentro de ella.

Había algo inalcanzable en ella — como si la libertad misma viviera en sus gestos, en la forma en que enderezaba los hombros y seguía adelante sin importar qué.

Y ahora, en la cama, yace una versión rota de Katrin.

Hecha pedazos.

Desvanecida.

Irreconocible.

Está pálida como el papel más fino, y solo los moretones — amarillos, morados, carmesí — como marcas terribles, destacan en su piel, haciéndola parecer aún más frágil y vulnerable.

Sus párpados son casi translúcidos, como si el peso del dolor los hubiera presionado; sus labios secos, despojados del brillo habitual del pintalabios, como si incluso su aliento hubiera sido robado.

Cada detalle de su cuerpo grita sufrimiento.

No hacen falta palabras — todo ya está escrito en ella: crueldad e impotencia.

Verla así me convence una vez más de que hice bien en dispararle a Ivan.

Él llevó a esta chica — la que podía reír de una forma que hacía que el mundo entero pareciera más brillante — a un estado de sombra, a este dolor mudo.

Le robó la voz, el brillo, la voluntad.

Y si tuviera que hacerlo, volvería a disparar.

Sin dudarlo.

Doy un paso adelante y me acerco a ella.

Con cada paso, mis piernas se vuelven más pesadas.

El aire en la habitación parece espesarse, colgando como un velo gris.

Mi amada yace inmóvil, tan indefensa.

Si no hubiera estado ya en el médico, pensaría que está muerta.

Mi corazón se detiene por un segundo.

Con ese pensamiento, todo dentro de mí se contrae en un bloque helado, el frío alcanzando las partes más profundas de mi alma.

Tengo tanto miedo de perderla.

Sin ella, todo el mundo se derrumba.

La vida sin Katrin no tiene sentido.

Podría seguir existiendo — por Mary, por mi familia — pero no sería vida.

Solo una cáscara vacía.

Un autómata fingiendo ser humano.

Y cuánto tiempo duraría antes de romperme — ni siquiera lo sé, temiendo imaginarlo.

Temiendo admitir cuánto se ha convertido en parte de mí.

Toco suavemente su mano y siento lo fría que está, como si hubiera perdido todo calor, toda vida.

Sus dedos son finos, casi frágiles, como si en cualquier momento fueran a desmoronarse en polvo.

Mi corazón se estremece.

Y en ese segundo me prometo a mí mismo — la sacaré de esto.

La traeré de vuelta.

Aunque tenga que pasar por el infierno otra vez.

Salgo en silencio de la sala y voy hacia la enfermera.

— ¿Ya se acabó el suero?

— pregunta sorprendida, como si no entendiera la gravedad de la situación.

— No lo sé.

Está fría.

¿Con qué puedo cubrirla?

— Mi voz tiembla, llena de desesperación y ternura.

— Le traeré una manta de invierno, — responde la enfermera y se va, dejándome solo con mi ansiedad.

Vuelvo a la sala, apretando los dientes.

Cada segundo de espera parece una eternidad, el tiempo estirándose y contrayéndose a la vez, como burlándose de mí.

Después de un par de minutos, la enfermera trae una manta gruesa y suave.

La tomo, asintiendo en señal de agradecimiento, conteniendo el temblor de mis dedos, y cubro a Katrin con cuidado, evitando tocar el suero, temiendo causarle el más mínimo dolor.

Cada movimiento se siente como un esfuerzo, como si tocara una muñeca de porcelana demasiado frágil para este mundo.

Su rostro no cambia.

Permanece igual de sereno, como si estuviera despojado de toda vida.

La Rebelde sigue inmóvil, congelada en una espera interminable, más allá del tiempo y la realidad.

Esa quietud me aterra — hay algo inquietante, anormal en ella.

Media hora después, la enfermera retira la botella vacía del suero y vuelve a dejarnos solos.

Sus pasos se desvanecen detrás de la puerta, y la habitación cae en un silencio opresivo — tan denso que parece aplastarme el pecho.

Hay dos camas con ruedas en la habitación.

Aparto la mesita de noche, haciendo espacio, y acerco mi cama a la suya.

Siento que es la única forma de estar más cerca, de borrar de alguna manera la distancia invisible y aterradora entre nosotros.

Luego me acuesto, tomo su mano en la mía y la aprieto suavemente, casi con reverencia.

Sus dedos son finos, frágiles, helados por la inmovilidad y el silencio, y al mismo tiempo tan familiares, tan infinitamente queridos.

Cierro los ojos.

Así me quedo dormido — sosteniendo su mano, temiendo que si la suelto, mi amada desaparezca, como si esta conexión con ella fuera lo único que me mantiene en este mundo.

En esta oscuridad, llena de silencio, dolor y esperanza, la mano entrelazada con la mía es mi ancla, mi último apoyo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com