[ES #5] El Rebelde. Parte 3: Paraíso con La Rebelde - Capítulo 3

3: Capítulo 2 Desde la perspectiva de Maxim 3: Capítulo 2 Desde la perspectiva de Maxim Solo noches sin dormir y una rabia ardiente me consumen cada segundo más, persiguiéndome como una bestia.

Mis manos se cierran en puños, la piel palidece por la tensión, y mis uñas se clavan en las palmas, dejando profundos semicírculos rojos — recordatorios vivos de la impotencia que me destroza desde dentro.

Mi pecho hierve como si un fuego hubiera tomado residencia allí, devorando los restos del sueño, el sentido común y la compasión.

David y Tim ya están agotados al límite — lo veo en sus ojos apagados, en sus movimientos más lentos — pero no me importa.

No puedo parar.

No tengo derecho a hacerlo.

Los obligo a seguir adelante como bestias cazadas, sin pausa, sin compasión.

Solo hacia adelante.

Solo más cerca del objetivo.

Registran cada rincón, cada callejón oscuro, llaman a viejos informantes, se meten en los agujeros más sucios de la ciudad, pero todo lo que logramos encontrar son sombras vagas, rastros fríos y fragmentos.

La verdad está cerca, pero siempre se nos escapa.

Y entonces — por primera vez en todo este tiempo — un destello.

La silueta fugaz de uno de los miserables que trabaja para Iván.

Una rata que podría saber dónde está Iván.

Dónde están Katrin y Mary.

Y — un coche.

Su contorno negro se ve en el límite de uno de los pueblos.

Un detalle pequeño, insignificante, pero me aferro a él como un depredador que huele sangre.

Estamos cerca.

Maldita sea, estamos tan cerca que siento cómo se acelera mi pulso, cómo mi corazón golpea en mis oídos con anticipación.

Casi… casi.

Estoy aquí otra vez.

En este maldito edificio donde el aire se ha congelado, donde el tiempo parece haber muerto.

Donde ella ha pasado su hora más terrible.

Cada pared, cada grieta en el yeso grita con su voz.

Como si estuviera empapada de su miedo.

Respiro polvo y moho, pero en realidad solo siento una cosa — el agudo sabor metálico de la sangre.

La mía.

Aprieto los dientes con tanta fuerza que mis labios empiezan a sangrar, pero ni siquiera lo noto.

Y ahí está — esa misma habitación.

Silenciosa como una cripta.

Fría, a pesar de la cálida primavera afuera de la ventana.

Me quedo junto a la cama, sin atreverme a tocarla, y miro la mancha.

Seca, oscura, incrustada en la sábana como un recuerdo que no se puede lavar.

Es su sangre.

Su miedo y su dolor.

Mi imaginación crea imágenes demasiado vivas, demasiado claras: ella encogida en una esquina, sus manos temblorosas, sus ojos fuertemente cerrados que se niegan a ver, y — las lágrimas.

Dios, esas lágrimas me queman el alma.

Cada vez que cierro los ojos veo su rostro — deformado por el horror, roto, indefenso.

Y cerca — el suyo.

La sombra fea del que se atreve a tocarla.

Que se atreve incluso por un instante a pensar que saldrá impune.

E inmediatamente aparece una promesa, como si estuviera grabada en piedra — Iván pagará.

No solo con sangre.

Eso no será suficiente.

Pagará con todos sus días, con cada célula de su cuerpo podrido.

Haré que sienta lo que ella está pasando.

No, más.

Borraré la sonrisa arrogante de su rostro; destruiré todo lo que él llama su identidad.

Iván gritará.

No de dolor — de terror.

Pedirá piedad, ahogándose en sus miserables súplicas, y yo lo miraré a los ojos.

Y cuando en esos ojos parpadee una chispa de esperanza — la apagaré.

Lo romperé.

Le recordaré que no tiene esperanza.

Que todo el mundo se ha reducido a esta habitación, a este momento, donde él no es nada.

Absoluto, miserable nada.

Él me quita lo más preciado.

Mi alma.

Mi sentido.

Y ahora aprenderá qué es el dolor real, interminable, animal.

Lo encontraré.

Lo juro por todo lo que me queda.

Y entonces… incluso el infierno le parecerá misericordia.

Porque yo sé qué es el infierno y cómo enviarlo allí.

Un timbre agudo y penetrante rompe el silencio como un cuchillo, desgarrando la frágil calma que apenas he logrado alcanzar — como si fuera una burbuja de jabón que temo incluso respirar cerca de ella.

Me sobresalto; todo dentro de mí se tensa en un nudo doloroso.

Mi mano alcanza el teléfono por instinto.

Mi voz suena apagada, sin vida, como si no fuera yo quien hablara, sino solo una sombra — un hombre que ya no tiene fuerzas ni siquiera para la entonación.

— Sí.

Una palabra.

Solo una.

Pero suena como una sentencia.

Como si con ese “sí” yo mismo cerrara la puerta a ese momento en el que aún queda algo de luz.

El mundo vuelve a caer en la oscuridad, negra y viscosa como el alquitrán.

— Hijo, soy mamá.

Perdona que pregunte, pero… ¿cuándo volverás a casa?

Su voz “tan cálida, tan familiar” como un rayo de sol en una habitación sombría.

Rompe el entumecimiento, como intentando calentarme, alcanzarme.

Pero en lugar de consuelo, solo me hiere.

Me recuerda que la casa está vacía.

Mientras ellos no están “mi familia” yo mismo no estoy.

Una casa no son paredes.

Son ellos.

— Ya lo he dicho.

Volveré solo con Katrin y Mary.

Hasta entonces seguiré buscándolas y no regresaré a casa sin ellas.

¿Cuántas veces he repetido esas palabras?

A mí mismo.

A mamá y al abuelo Vi.

Se han convertido casi en un mantra, una oración a la que me aferro como un ahogado a un fragmento de madera.

Pero con cada día la fe en esas palabras se agrieta.

— Maxim… yo también quiero que vuelvan a nosotros.

Muchísimo.

Pero mientras tus amigos buscan, necesitas хотя sea un poco de descanso.

Así que te lo pido — vuelve a casa, hijo…  Su voz tiembla.

Hay dolor en ella, casi físico — como si cada palabra le desgarrara la garganta desde dentro.

Suplica.

No como una orden — sino como un susurro.

Roto, apenas audible, como si con un solo aliento más fuera a caer en silencio.

Esa voz se tensa, se rompe, como si ella misma se estuviera quebrando — por impotencia, por miedo, por no tener nada más que ofrecer salvo desesperación.

Pero ¿cómo podría?

¿Cómo puedo volver a casa — a un vacío donde cada eco me los recuerda?

A esa misma cama donde solían estar abrazados, donde sonaba su risa suave, donde la hija refunfuñaba por la mañana y la amada le tocaba el hombro — tranquilizándolo, con ternura.

Ahora esa cama es una tumba.

Un recordatorio.

Una herida sangrante.

¿Cómo puedo simplemente estar allí cuando ellos no están?

Cuando cada minuto es una tortura de incertidumbre.

No puedo parar.

No puedo descansar.

El mundo se ha convertido en ruido gris, pero dentro todo arde.

Rabia, culpa, esperanza convertida en furia.

Los busco como alguien que se está muriendo busca aire.

No hay fuerzas — solo instinto, solo movimiento hacia adelante.

¿Casa?

¿Descanso?

No… hasta que los encuentre no existo.

Soy solo su sombra.

Su rastro.

Su búsqueda.

— No puedo, mamá.

No puedo quedarme en nuestro apartamento y descansar allí mientras ellas están en algún lugar desconocido, sufriendo ahora mismo.

— Lo entiendo… El silencio nos envuelve.

Pesado, denso, como antes de una tormenta.

Y entonces — la pregunta.

La más aterradora.

— ¿Alguna buena noticia?

Respiro.

Profundo, agudo, como si pudiera expulsar de mí todo menos el dolor.

— No hay información exacta todavía, pero las están buscando.

Estoy supervisando cada momento; soy el primero en recibir cualquier actualización.

— Lo peor es que Mary lleva cinco días con él, y Katrin cuatro… Me aterra pensar si les están dando de comer… cuánto más podrán resistir… La voz de mi madre se quiebra al compartir sus miedos.

En algún lugar al otro lado de la línea, está llorando.

Y yo aprieto el teléfono con tanta fuerza que mis dedos se quedan entumecidos.

Se me forma un nudo en la garganta.

Ardiente, pesado, como metal fundido.

Imposible de soltar.

Imposible de tragar.

— Mamá… estoy haciendo todo lo posible para encontrarlas lo antes posible.

Por eso ni siquiera dejo dormir a mis amigos.

Entiendo que cada hora acerca lo que puede volverse irreversible.

— Perdona por atormentarte con estas historias… es que estoy tan asustada por ellas… Mamá está llorando.

Escucho los sollozos.

Y dentro de mí todo se rompe.

Quiero gritar.

Quiero romper algo, derribar paredes, cualquier cosa que libere lo que se acumula dentro.

Pero solo susurro: — Las encontraré.

Lo prometo.

— Y con cada minuto esa promesa se siente cada vez más imposible.

— Está bien.

Voy a llamar a mis amigos.

Ver si hay algo nuevo.

— Avísame inmediatamente si… si las encuentran.

Cierro los ojos.

El mundo se oscurece, aunque ya lleva días oscuro, y solo la esperanza evita que se vuelva completamente negro.

— No, mamá.

Solo llamaré si las encuentro y las salvo con seguridad.

Porque ¿y si llamo y te doy esperanza… y resulta ser otra pista falsa?

— Está bien.

Haz lo que creas mejor.

Adiós, hijo.

Hablamos luego, — dice ella.

— Adiós, mamá.

Y otra vez — oscuridad.

Fría, pegajosa, como el vacío dentro de mí.

Cada hora, como poseído, llamo a mis amigos y sus ayudantes, exigiendo que se apresuren.

Mi voz se quiebra por la tensión, mis dedos aprietan el teléfono hasta que los nudillos se ponen blancos.

Me duele la mandíbula de tanto apretar los dientes.

En algún lugar están ellas — mi amada y mi hija.

Mi familia.

Todo lo que tengo.

Mis pensamientos corren, chocando entre sí, convirtiéndose en caos.

Mi corazón late como si quisiera salir del pecho, abrirse camino hasta ellas.

Cada minuto de retraso es una tortura, como si alguien te arrancara lentamente la piel mientras miras impotente.

Impotencia.

Rabia.

Miedo.

Todo mezclado en un nudo insoportable.

No puedo perder a Katrin otra vez… Esta sensación de pánico me aprieta el pecho como una correa que estrangula mi corazón.

Imágenes del pasado estallan ante mis ojos — vacío y un infierno interminable que nunca terminó, donde me quedé solo.

¿Está ocurriendo otra vez?

¿Qué está pasando ahora con nuestros niños — especialmente Mary — allí, cara a cara con Iván?

Los pensamientos giran en mi cabeza, chocando caóticamente, dibujando los escenarios más oscuros.

Mis palmas sudan, mis dedos tiemblan — me siento impotente, acorralado por mis propios miedos.

No dejaré que se los lleven para siempre; los recuperaré.

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