[ES #5] El Rebelde. Parte 3: Paraíso con La Rebelde - Capítulo 41

41: Capítulo 40 Desde la perspectiva de Maxim 41: Capítulo 40 Desde la perspectiva de Maxim El teléfono suena y mamá me dice que mi Rebelde está dando a luz.

Estoy fuera de la ciudad, en el taller de Viktor.

El sonido atraviesa el aire como un trueno en un día despejado.

Me quedo congelado, el corazón se me detiene un segundo y luego empieza a galopar de forma frenética.

Incluso las paredes del taller parecen temblar conmigo.

Intercambiamos miradas ansiosas y siento cómo despierta en mi cuerpo un instinto primario: llegar a ella, protegerla, estar a su lado pase lo que pase.

Es como si el mundo entero se hubiera reducido a un solo deseo: encontrarla y no soltarla nunca.

Katrin se niega absolutamente a ir al hospital sin mí.

Así es ella: orgullosa, vulnerable, dolorosamente fuerte.

Cuesta un gran esfuerzo convencerla de ir en ambulancia con mamá.

Dentro de mí todo se desgarra por no estar allí, por no sostenerle la mano.

Sé lo difícil que es para ella.

Su miedo a estar sola, su terquedad — todo eso es un grito desesperado:  — Ven.

Ahora.

Urgente.

— Y yo escucho ese grito sin palabras.

Me golpea las sienes, se me mete bajo la piel, vive dentro de mí.

Mientras tanto, el abuelo de Viktor llama a Vera y ella llega para cuidar de Mary.

Siento ansiedad y esperanza crecer dentro de mí al mismo tiempo.

Es como si dos fuerzas lucharan en mi pecho: una intenta retenerme, la otra me empuja hacia adelante, hacia ella, hacia nuestro hijo.

Y en medio de todo eso — yo.

Ardiendo de impaciencia, hecho un nudo de dolor y amor.

Viktor y yo subimos al coche y vamos a toda velocidad hacia el hospital.

El camino parece interminable.

Cada minuto sin ella me destroza por dentro.

Los segundos se arrastran, como si el tiempo mismo decidiera burlarse de mí.

Repaso su rostro, sus manos, cómo me susurraba por la noche, cómo se acurrucaba contra mí… cómo reía, cómo se enfadaba, cómo amaba — todo se mezcla en mi mente, como una película demasiado valiosa para verla con calma.

Debo llegar, y llego.

Y en el momento en que entramos y nuestras miradas se encuentran, lo entiendo: ahora somos — para siempre.

— Cariño, estoy aquí.

Katrin está tumbada en la camilla, pálida, con las mejillas mojadas de lágrimas.

Sus dedos tiemblan ligeramente sobre la sábana, como si se aferraran a los últimos restos de fuerza.

Al oír mi voz, abre mucho los ojos, como si no hubiera creído hasta el último segundo que vendría.

En su mirada brillan la gratitud, el alivio y un agotamiento inmenso.

Pero al mismo tiempo — amor.

Ese amor que no necesita palabras.

Ese amor que hace que todo se estremezca.

— Me alegro tanto… — Su voz es débil, pero lo dice con una ternura que me dan ganas de llorar.

Me inclino hacia ella y beso su sien, respirando su aroma — familiar, querido, real.

Abrazo a mamá, sintiendo cómo nuestras fuerzas se unen en una sola.

En ese momento somos un solo equipo, una sola familia, con un único objetivo: estar con Katrin y apoyarla.

— Gracias por ayudarla a llegar hasta aquí.

— De nada — asiente, cansada pero tranquila.

Iré a hablar con el médico y organizar todo otra vez si hace falta, pero tú quédate con ella.

Asiento sin apartar la mirada de Katrin, sabiendo que mi lugar está aquí, a su lado.

Donde pertenece mi corazón.

La llevan a una habitación privada.

Organizamos condiciones VIP con antelación — no quiero que vea el sufrimiento de otras personas y se altere aún más.

Ya es demasiado sensible, un alma delicada, profundamente afectada por el dolor ajeno.

Intento crear a su alrededor una atmósfera de seguridad y amor, envolverla en calor como un capullo, para que nada rompa su frágil equilibrio.

Hablé con los médicos sobre mi presencia en el parto con antelación.

Negocié el coste sin ella “sabiendo que discutiría sobre” demasiado caro y “podríamos ir a otro hospital”.

Ya he escuchado esas frases antes y sé que no nacen de la avaricia, sino del hábito de ponerse siempre en último lugar.

Pero su salud vale más que cualquier dinero.

Mucho más.

Vendería todo lo que tengo si eso significara que ella está a salvo.

Unos minutos después llega el médico, la examina y se va, prometiendo volver si las contracciones aumentan o el dolor se vuelve insoportable.

Esos minutos parecen eternos — cada segundo arrastra una cadena de plomo, y veo a Katrin aferrarse a la sábana con los dedos pálidos, intentando mantener la compostura.

En sus ojos hay una mezcla de miedo y esperanza — parece estar al borde.

— Pensé… que no vendrías y que estaría aquí sola.

Su voz apenas se oye, rota por el dolor y el miedo, contenida, empapada de cansancio y una sombra de soledad.

Las lágrimas brillan en sus ojos — no solo por el miedo, sino porque al final sí estoy aquí.

— Nunca te dejaría.

— Me siento a su lado y tomo su mano, sintiendo sus dedos fríos y débiles, como si su cuerpo luchara por cada resto de fuerza.

Sus dedos tiemblan en mi palma, y algo dentro de mí se rompe.

— Solo… habría sido más rápido y seguro para ti de otra manera.

Intento contener mi ansiedad — verla así, indefensa, es insoportable.

Pero no tengo derecho a romperme.

— Tengo miedo — su voz tiembla como un susurro roto.

Sigo pensando… que voy a morir.

Sus palabras, apenas audibles pero desesperadas, me atraviesan como si me arrancaran la piel.

El corazón se me contrae con tanta fuerza que me cuesta respirar.

Su miedo es real, profundo, y me corta como un cuchillo.

Dentro de mí se enciende una llama de protección y determinación.

No voy a permitirlo.

De ninguna manera.

— Ni se te ocurra pensar eso.

— Aprieto su mano, transmitiéndole toda mi fe, toda mi fuerza, como si pudiera calentarla desde dentro.

Mis palabras no son solo una promesa — son un juramento.

— Nos acabamos de reencontrar.

Iván casi te me arrebató — pero no lo permití.

Y ahora nadie te va a arrebatar de mí.

Paso la mano por su cabello, apartando incluso la idea de la pérdida.

— Vas a dar a luz a nuestro hijo, y luego nos iremos todos a casa juntos.

¿Verdad, mamá?

Mamá asiente, acercándose.

Su presencia es un apoyo — cálido, firme, como una manta que protege del frío del mundo.

Su voz tranquila y tierna se convierte en un ancla para todos nosotros.

Es la luz en la oscuridad — guía, no ciega.

— Katrin, en este tiempo te has convertido en una hija para mí.

Mi niña, todo saldrá bien.

Maxim estará contigo y se asegurará de que todo vaya bien.

Todos te queremos y te estaremos esperando.

Cada palabra penetra directamente en el corazón, reparando heridas en silencio pero con firmeza.

Katrin cierra los ojos, y por fin aparece paz en su rostro — como si encontrara un refugio momentáneo en nuestro amor y apoyo.

Sus labios tiemblan en una sonrisa débil y fugaz, como la niebla de la mañana, pero real.

— Gracias… por soportarme.

Yo también os quiero, y sé que todo irá bien.

Sus palabras son bajas, pero llevan la misma esperanza que vive en nosotros.

Y eso es todo lo que importa ahora.

Una hora después, las contracciones se intensifican.

El dolor se vuelve insoportable.

Ella grita, pero incluso en esos gritos se oye no solo sufrimiento, sino fuerza — femenina, profunda, antigua.

La observo y no puedo creer la valentía que habita en esa chica frágil.

Le administran anestesia y la llevan al quirófano.

Sus dedos aprietan los míos por última vez — fuerte, dolorosamente — y luego se sueltan.

Me despido de mamá con un abrazo y sigo a Katrin, sintiendo cómo mi corazón late con cada una de sus respiraciones.

Mis pasos resuenan en el pasillo vacío, pero dentro de mí solo hay un pensamiento: estoy con ella hasta el final.

Pase lo que pase.

Empieza el parto.

La Rebelde me aprieta la mano hasta que los huesos parecen crujir, pero no grita — solo gime en silencio, apretando los dientes, luchando contra el dolor como si fuera un enemigo.

Veo el esfuerzo inhumano que le cuesta.

Cada movimiento irradia valentía y una fuerza de espíritu increíble.

Es asombrosamente fuerte — incluso en este estado frágil y agotado, se mantiene como si protegiera no solo a sí misma, sino a ambos.

Horas de tormento pasan.

Se estiran como una eternidad, cada momento atravesado por dolor, ansiedad y esperanza.

Mi corazón late al ritmo de su respiración entrecortada por el dolor, y no puedo soltarle la mano ni un segundo — como si temiera perderla si lo hago.

Y entonces — el primer llanto.

Nuestro hijo.

Un sonido que corta el aire como la luz atravesando la oscuridad.

Me acerco, lo miro.

Pequeño, cálido, vivo.

Tiene sus ojos — brillantes, intensos, como un pequeño milagro, la encarnación de nuestro amor, nuestra lucha, nuestro dolor.

— Mira, cariño… este es nuestro hijo — susurro, con la voz temblorosa, sonriendo entre lágrimas.

Me giro hacia donde Katrin está en la mesa.

Blanca como la sábana, inmóvil.

Como si toda la luz hubiera abandonado su cuerpo, dejando solo una cáscara.

El mundo se detiene en ese momento.

La habitación se oscurece, el aire se espesa, y todo parece congelado con ella.

La veo pero no puedo creerlo.

No quiero.

Corro hacia ella, le agarro la mano — fría, pesada — buscando pulso, cualquier señal de vida.

Mis dedos tiemblan.

Las lágrimas, aún sin caer, me ahogan por dentro.

Repito su nombre, en silencio, con una esperanza que muere con cada palabra.

Se ha ido.

Ha muerto.

El golpe es devastador, inevitable.

Como si la realidad se rompiera en mí y me arrojara a una pesadilla sin salida.

Un vacío se extiende en mi pecho — infinito, frío, congelando todo lo vivo dentro de mí.

Ella me vacía.

No deja ira, ni lágrimas, ni palabras — solo entumecimiento y hielo.

Dentro — un invierno eterno.

Mi corazón parece detenerse.

El mundo se derrumba, y con él, una parte de mí.

Lo que creía eterno resulta frágil.

Y ahora, entre los escombros, no queda nada más que su cuerpo sin vida y mi dolor absoluto.

Estoy solo, con un silencio que grita de dolor.

Katrin ya no respira, ya no sonríe, ya no mira — y yo sigo sosteniendo su mano, sin creerlo, sin aceptarlo.

Espero que se mueva, que abra los ojos, que diga que es una broma cruel.

Pero está aterradoramente quieta, y esa quietud me destroza.

El grito se me queda atrapado en la garganta, arrancándome el alma desde dentro.

La perdí justo en el momento en que debería haber sido el más feliz.

El mundo debería brillar, pero se oscureció.

Ella debería vivir, pero se ha ido.

Y en ese momento entiendo: lo peor no es la muerte.

Lo peor es vivir después de perderlo todo.

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