Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 266

Capítulo 266: ¡El desafío de Paris!

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Una semana había transcurrido desde que el dragón dorado descendió de los cielos, dejando tras de sí un rastro de carnicería y desesperación. La furia de la bestia había consumido una docena de los preciados barcos de Agamenón, cuyos restos carbonizados ahora salpicaban las otrora orgullosas aguas de su flota. El incidente quedó grabado en la memoria como el día en que la ira de Agamenón alcanzó su cenit, convirtiéndose su rabia hirviente en tema de susurros entre los Griegos. La guerra entre los Griegos y los Troyanos, ya un inferno abrasador, ahora ardía con una intensidad aún más furiosa.

La furia de Agamenón era incomparable, una aterradora tormenta de rabia que nadie se atrevía a soportar. Su hermano Menelao, normalmente lo suficientemente audaz para aconsejarlo, mantenía su distancia, con los labios apretados en una fina línea mientras observaba el temperamento volcánico del rey desde las sombras. Solo el anciano y sabio Néstor, con sus palabras mesuradas, y el astuto Odiseo, siempre maestro de la persuasión, podían acercarse a él. Aun así, sus palabras caían en oídos ensordecidos por la furia. Todos los demás se aseguraban de mantenerse bien fuera del alcance del rey, para no soportar el peso de su ira.

La desaparición de Briseida fue el punto de quiebre, el insulto final que destrozó el poco autocontrol que le quedaba a Agamenón. Ella era la joya que había codiciado, la mujer que había pretendido humillar y ultrajar frente a Aquiles para saborear la angustia del guerrero. Su presencia había sido una fuente de sus retorcidas fantasías, un símbolo de su dominación. Y ahora, se había ido, arrebatada ante sus propios ojos. La imagen de su figura alejándose, llevada por un dragón, se grabó en su mente, una herida fresca en su orgullo.

La escena fue una humillación demasiado pública para ignorar. Primero Astínome, ahora Briseida—ambas arrebatadas de él como si no fuera más que un niño desventurado al que le roban sus juguetes. Sus barcos, antes símbolos de su poder inexpugnable, quedaron reducidos a escombros humeantes. Los Griegos susurraban entre ellos, algunos compadeciendo abiertamente a su rey a pesar de su poder. Esto, decían, ya no era guerra; era una burla. Agamenón, el rey de reyes, estaba siendo intimidado.

Sin embargo, la compasión solo alimentaba su determinación. La furia de Agamenón se endureció en una determinación implacable, un fuego que consumía la razón y avivaba la venganza. Canalizó su ira para reunir a sus hombres, transformando su humillación en un grito de guerra para la destrucción. Los Troyanos pagarían con su sangre. No descansaría hasta que las poderosas murallas de Troya quedaran en ruinas, su gente masacrada o esclavizada, y su nombre reducido a cenizas en los anales de la historia.

Estaba convencido—completamente convencido—de que el hombre responsable de su humillación estaba entre los Troyanos. Su rabia, cegadora y total, exigía retribución. Sin embargo, incluso en su furia, Agamenón seguía siendo un gobernante experimentado. Las advertencias de Tetis sobre su calculada contención no carecían de fundamento. Su ira no embotaba sus instintos. Sabía que su muerte significaría un desastre para las fuerzas griegas. A pesar de sus salvajes proclamaciones y gritos de batalla, mantenía una distancia estratégica de las líneas del frente, ladrando órdenes con una ferocidad que no dejaba lugar a la disidencia.

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Nathan, observando desde las sombras, veía precisamente lo que había anticipado. La ira del rey, aunque potente, no era suficiente. Como Tetis había predicho, la furia de Agamenón, aunque un arma poderosa, carecía de la imprudencia necesaria para derribarlo por completo. El hombre era una bestia impulsada por la rabia, pero seguía siendo un rey—un gobernante que entendía que la supervivencia era la clave para la victoria.

Por ahora, Nathan esperaba, los engranajes de su plan girando silenciosamente. La furia ciega de Agamenón podría no haber sido suficiente aún, pero era un comienzo. La ira del rey era un fuego, y todo lo que Nathan necesitaba era encontrar el momento adecuado para avivarla hasta convertirla en un infierno.

—¿Cómo lo llevas, hermano? —exclamó Cástor, su voz resonando sobre el caos de la batalla, con una malvada sonrisa plasmada en su rostro. Blandió su espada en un arco mortal, abatiendo a otro soldado griego como si fuera una tarea casual—. ¡Ya voy por mi centésima víctima! —Se rió, su tono teñido de salvaje deleite.

—Llegas un poco tarde, hermano —respondió Pólux con frialdad, su hoja goteando sangre fresca mientras despachaba a otro enemigo—. Yo voy por la ciento quince. —Su voz llevaba un dejo de impaciencia, como si el ritmo de su hermano fuera más una molestia que una fuente de camaradería.

—¡Vamos, Pólux! ¡Vive un poco! ¡Disfrútalo al máximo! —bramó Cástor, deleitándose en la carnicería.

A pesar de sus bromas, los dos hermanos no debían tomarse a la ligera. Su fuerza era nada menos que aterradora, superando incluso a la de Sarpedón y Eneas, dos de los más poderosos guerreros de Troya. Pero entre los gemelos, Pólux era indiscutiblemente el más fuerte—un don de su linaje divino como hijo del propio Zeus.

—¡Miren! ¡Son Cástor y Pólux! —gritó uno de los soldados griegos, su voz temblando de incredulidad.

—¡Traidores! —rugió otro, sus palabras mezclando indignación y traición—. ¡Cómo se atreven a ponerse del lado de los Troyanos contra su propia gente!

Los Griegos estaban enfurecidos. Cástor y Pólux, renombrados por su valor y linaje, habían elegido luchar por Troya. Para los Griegos, esto era una traición del más alto orden, una mancha sobre su honor.

—¡Pueden gritar todo lo que quieran, ratas inmundas! —se burló Cástor, su risa resonando incluso mientras hundía su hoja en otro soldado—. ¡Nunca nos aliaremos con ese rey bastardo que asesinó a nuestra sobrina, desechó a nuestra hermana, y ahora busca matar a la otra! —Su voz era tan afilada como su espada, cortando la moral de los Griegos tan efectivamente como sus cuerpos.

Para los gemelos, sus hermanas lo eran todo. La familia era su único credo. Con Clitemnestra y Helena ambas bajo la protección de Troya, su lealtad era clara. Los Griegos, que amenazaban con destruir a todos dentro de los muros de la ciudad, se habían convertido en sus enemigos jurados.

—¡Habéis caído bajo, Cástor! ¡Pólux! —resonó una voz potente, cargada de furia.

Los gemelos se volvieron para ver a Menelao, Rey de Esparta, de pie ante ellos. Su rostro era una máscara de rabia, sus ojos ardiendo con traición e indignación.

—¿Oh? —Cástor sonrió con sorna, su tono goteando burla—. ¿No es esta una agradable sorpresa? El ex-marido de nuestra hermana ha decidido unirse a nosotros en el campo de batalla.

—Sigo siendo su marido —gruñó Menelao, sus puños apretados tan fuertemente que sus nudillos se volvieron blancos—. Y la recuperaré. ¡Se arrepentirá de haberme dejado por el resto de su miserable vida!

—¿Crees que te dejaremos salir vivo después de decir eso? —gruñó Pólux, su voz fría y amenazadora.

Menelao, imperturbable, echó hacia atrás la cabeza y rió, el sonido entrelazado con desprecio. —¿Dos mocosos tratando de intimidarme? ¿Al Rey de Esparta?

—¿Rey? —La sonrisa de Cástor se ensanchó en una mueca feroz—. La única razón por la que llevas esa corona es porque nuestro padre te la entregó cuando te casaste con Helena. Si no fuera por eso, los Espartanos se estarían inclinando ante mí o Pólux en su lugar.

—¡¿Tú?! ¡¿Gobernando Esparta?! —resopló Menelao, su desdén palpable—. ¡No podrías gobernar un rebaño de ovejas, mucho menos guerreros!

Con un rugido, Menelao se lanzó contra Cástor, su hoja apuntando a golpear, pero antes de que pudiera cerrar la distancia, un silbido rasgó el aire.

Una flecha, rápida y precisa, se precipitó hacia él. Menelao reaccionó instintivamente, lanzándose hacia atrás para evitar el proyectil. Sus ojos se entrecerraron mientras escaneaba el campo de batalla, buscando al arquero.

—Ellos no son tus oponentes, Menelao —declaró una voz calmada y burlona.

La mirada de Menelao se elevó bruscamente, y su expresión se transformó en una de furia desenfrenada cuando localizó la fuente.

—¡PARIS! —rugió, su voz temblando de ira. Sus manos temblaban mientras agarraba su espada con más fuerza—. ¡Cobarde bastardo! ¡Finalmente has salido de tu agujero!

La expresión de Paris era inusualmente seria mientras avanzaba, su arco firmemente agarrado en su mano. El caos del campo de batalla pareció atenuarse a su alrededor, el clamor de espadas y escudos desvaneciéndose en el fondo. Su voz resonó con determinación.

—Estoy aquí para proponer un fin a esta guerra, Menelao —declaró, su tono resuelto.

—¿Un fin a la guerra, dices? —repitió Menelao, una risa fría y amarga escapando de sus labios—. ¿La misma guerra que comenzó porque no pudiste mantener tu verga bajo control? —Su mirada se agudizó, su voz goteando veneno—. Robaste a mi esposa, bastardo, ¿y ahora crees que puedes pavonearte aquí y hablar de paz? ¡No! Yo terminaré esta guerra, Paris, pero no con palabras. ¡La terminaré tomando tu vida frente a todos! ¡Incluyendo Helena!

Sus ojos se dirigieron a las altas murallas de Troya, donde las figuras de la realeza y otros personajes clave troyanos observaban. Entre ellos, la silueta de Helena era débilmente visible.

—¿La ves, verdad? —se burló Menelao, su voz elevándose—. ¡Está mirando, Paris! ¡Ella me verá cortarte y sabrá lo que les sucede a los traidores y ladrones!

Paris ignoró la burla y el veneno, su mirada inquebrantable. —Propongo un combate uno contra uno —afirmó, su voz tranquila pero inflexible.

—¿Qué? —gruñó Menelao, tomado por sorpresa.

—Si yo gano —continuó Paris, su tono imperturbable—, abandonarás a Helena conmigo y te irás de Troya con todos tus Griegos.

La risa de Menelao estalló una vez más, áspera y gutural. —¿Y si yo gano? —exigió, burlándose en sus palabras.

—Si tú ganas —dijo Paris, mirándolo a los ojos—, puedes llevarte a Helena y mi vida. Pero a cambio, dejarás Troya intacta. Te llevarás tus ejércitos y nunca regresarás.

La propuesta envió una onda de choque a través de las filas troyanas. Héctor, de pie no lejos de Paris, dio un paso adelante, su rostro contorsionado por la furia.

—¡Paris! ¡¿Qué estás diciendo?! —ladró Héctor—. ¿Te atreves a planear tales cosas sin consultarnos? ¡¿Sin siquiera preguntarle a Helena qué quiere?!

Paris se volvió hacia su hermano mayor, su mirada llena de desdén.

—Todos me tratan como inútil, una carga —dijo amargamente—. Ahora que estoy tomando medidas para terminar esta guerra, ¿quieres que me detenga? No, Héctor. Haré esto a mi manera. Venceré a Menelao y demostraré mi valía.

—No puedes vencerlo —dijo Eneas gravemente, su tono cargado de frustración y preocupación—. Menelao está curtido en la batalla, Paris. Este no es el momento para la bravuconería.

—¡No me hables como si fuera un niño! —espetó Paris, su orgullo herido por la reprimenda—. ¡Soy el Príncipe de Troya! ¡Les mostraré a todos mi fuerza!

Dejando a un lado su arco, Paris recogió una espada y un escudo de un soldado caído. El peso de las armas parecía poco familiar en sus manos, pero su resolución era firme. Se enfrentó a Menelao, su postura rígida con desafío.

Los labios de Menelao se curvaron en una amplia sonrisa lobuna. Esto era mejor de lo que había esperado. Un combate contra el hombre que lo había humillado, aquí en el campo de batalla, frente a los muros de Troya. Era perfecto. Finalmente obtendría su venganza, y no había duda en su mente de que saldría victorioso.

Se volvió hacia su hermano, Agamenón, buscando confirmación. Agamenón encontró su mirada, su expresión fría y calculadora. Con un pequeño asentimiento, dio su aprobación.

Pero en el corazón de Agamenón, no había intención de honrar los términos que Paris había establecido. Ganara o perdiera Menelao, Troya ardería. Su gente sería masacrada, y sus riquezas saqueadas. La guerra ya no se trataba de recuperar a Helena—se trataba de dominación, poder y venganza.

Menelao dio un paso adelante, su espada brillando bajo la luz del sol.

—Muy bien, Paris. Veamos si vales algo más que las palabras que escupes.

El campo de batalla quedó en silencio mientras los guerreros formaban un círculo irregular, todos los ojos fijos en los dos hombres que ahora se erguían como símbolos de lo que estaba en juego en la guerra. Arriba, las figuras en los muros de Troya observaban con el aliento contenido, la tensión tan densa que parecía detener el tiempo mismo.

Esto ya no era solo una pelea. Era un ajuste de cuentas.

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