Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 267

Capítulo 267: Paris vs Menelao!

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Menelao dio un paso adelante, su espada brillando bajo la luz del sol. —Muy bien, Paris. Veamos si vales algo más que las palabras que escupes.

El campo de batalla se quedó en silencio mientras los guerreros formaban un círculo irregular, todos los ojos fijos en los dos hombres que ahora representaban lo que estaba en juego en la guerra. Arriba, las figuras en las murallas de Troya observaban conteniendo la respiración, con una tensión tan espesa que parecía detener el tiempo mismo.

Esto ya no era solo una pelea. Era un ajuste de cuentas.

Al mismo tiempo, dos figuras radiantes descendieron de los cielos, su presencia divina visible solo para unos pocos elegidos. El aire se volvió pesado con el peso de su poder, el tenue resplandor de sus formas etéreas cautivando a todos los que podían contemplarlas.

Nathan, de pie en medio del caos que se desarrollaba, podía ver a ambas deidades con asombrosa claridad. Atalanta, sin embargo, solo podía percibir a una—Artemisa, su grácil forma brillando suavemente con un aura sobrenatural. La mirada de Nathan se desplazaba entre Artemisa y Atenea, quienes parecían encarnar la voluntad feroz e inquebrantable de sus dominios divinos.

Atenea descendió con un movimiento fluido, casi sin esfuerzo, su presencia imponente y digna. Aterrizó junto a Menelao, su mano posándose suave pero deliberadamente sobre su hombro.

¡BADAM!

Una onda expansiva de maná brotó del cuerpo de Menelao, la pura fuerza de la bendición de Atenea irradiando hacia afuera como una tormenta desatada. Su figura surgió con renovada fuerza, sus ojos brillando tenuemente con una determinación potenciada.

Al otro lado del campo de batalla, Artemisa otorgó su favor a Paris, su delicado toque rebosante de intención letal. Una oleada similar de energía divina lo envolvió, elevando su confianza a alturas vertiginosas. Sus intenciones eran claras—quería que Paris triunfara, que reclamara su premio.

Paris, empuñando su espada con renovado propósito, sonrió salvajemente. Una descarga de adrenalina recorrió su cuerpo, haciéndole sentir invencible, imparable. Rugió con convicción desenfrenada:

—¡Te mataré, Menelao! ¡Helena será mía—para siempre!

Con esa declaración, Paris se abalanzó hacia adelante, sus movimientos rápidos y feroces, su hoja destellando bajo la luz divina.

Menelao, imperturbable, se burló del desafío. Levantó su lanza con precisión calculada, encontrando la hoja de Paris en el aire.

¡BADAM!

La colisión de sus armas desató una explosión atronadora, enviando ráfagas de viento a través del campo de batalla. Polvo y escombros se dispersaron mientras los dos guerreros retrocedían deslizándose, sus ojos encontrándose en una danza mortal de estrategia y resolución.

Esta no era una batalla ordinaria—era un choque entre dos mortales imbuidos con las bendiciones de las diosas. Cada paso, cada golpe, llevaba el peso de la voluntad divina y la ambición mortal.

Comenzaron a circular uno alrededor del otro, la tensión entre ellos tan espesa como una cuerda de arco tensada. Ninguno se atrevía a hacer un movimiento imprudente, pues un solo error podría significar la muerte.

Menelao observó la postura de Paris con una sonrisa desdeñosa curvando sus labios. La forma del príncipe troyano era rígida, su agarre en la espada revelando inexperiencia. Menelao casi se ríe en voz alta—Paris no era un espadachín. Era un arquero, fuera de su elemento.

Paris, notando el destello burlón en los ojos de Menelao, frunció el ceño profundamente. Esa distracción momentánea fue todo lo que Menelao necesitaba. Aprovechando la oportunidad, acortó la distancia con un estallido de velocidad, empujando su lanza directamente hacia la cabeza de Paris.

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La afilada punta silbó por el aire, pero los reflejos de Paris, afinados por la bendición de Artemisa, lo salvaron. Esquivó en el último momento, alejándose con un giro y contraatacando con un rápido golpe de su espada dirigido al pecho de Menelao.

Menelao desvió el golpe sin esfuerzo, el eje de su lanza desviando el impacto con un sonoro estruendo. Contraatacó con una poderosa patada que hizo tambalearse hacia atrás a Paris.

Paris gimió mientras el impacto entumecía su brazo, la fuerza de la patada dejándolo palpitante y rojo. Apretó su agarre en su arma, su resolución endureciéndose a pesar del dolor.

—¡Sin la bendición de la diosa, no eres más que un patético tonto, Paris! —se burló Menelao, su risa resonando cruelmente por todo el campo de batalla.

La furia ardió en los ojos de Paris. —¡Cállate! ¡No eres digno de Helena! —gritó, su voz temblando de rabia.

En un borrón de movimiento, Paris rodó hacia un lado, esquivando el golpe descendente de Menelao. Agarró un escudo cercano, preparándose para el siguiente intercambio. Usando el impulso de sus movimientos, Paris se lanzó hacia adelante, golpeando el escudo contra Menelao con sorprendente fuerza.

Menelao gruñó de dolor, deslizándose hacia atrás varios pasos. Se llevó una mano al costado, reconociendo el escozor del golpe.

—¿Digno? —gruñó Menelao, su tono venenoso—. ¡La gané en una competición en la que participaron todos los reyes de Grecia! ¡La reclamé justamente, frente a los propios dioses! Y tú—miserable troyano—la robaste como un ladrón en la noche. Te di la bienvenida a mi hogar, y me escupiste en la cara. ¡Tu muerte no será para nada indolora, muchacho!

La rabia de Menelao se desbordó, y avanzó con agresividad implacable. Su lanza se convirtió en un borrón, arremetiendo contra Paris con velocidad y precisión cegadoras, cada golpe apuntando a un golpe fatal.

Paris luchó bajo el asalto implacable. Su escudo temblaba con cada golpe, las grietas extendiéndose como telarañas por su superficie. Los ataques de Menelao se volvieron más feroces, cada golpe más pesado que el anterior. El brazo de Paris dolía por la fuerza, y sabía que era solo cuestión de momentos antes de que el escudo se hiciera añicos por completo.

El sudor goteaba por su frente mientras apretaba los dientes, la desesperación arañando su mente. Pero en el caos, surgió un destello de astucia. Paris retrocedió, fingiendo debilidad, permitiendo ser empujado más lejos por los golpes implacables de Menelao.

Menelao, sintiendo la victoria a su alcance, avanzó, su lanza preparada para asestar un golpe decisivo. Se abalanzó con brutal fuerza, apuntando a destrozar el escudo de una vez por todas.

Pero Paris estaba listo. En el último momento, rodó por el suelo, la arenilla adherida a su forma empapada en sudor. Su mano se extendió, agarrando un puñado de arena. Con un rápido movimiento, la arrojó hacia la cara de Menelao.

—¡¿Qué?!

Menelao retrocedió tambaleándose, sus ojos cerrándose de golpe mientras la arena los invadía. Ciego y momentáneamente desorientado, tropezó.

Los labios de Paris se curvaron en una amplia y triunfante sonrisa. Sus músculos se tensaron como un resorte mientras saltaba hacia Menelao, su espada trazando un arco en el aire con intención letal.

¡BADAM!

La hoja dio en el blanco, estrellándose contra la armadura de Menelao con una fuerza que resonó por todo el campo de batalla. El impacto reverberó a través del cuerpo de Menelao, rompiendo su brazo con un crujido audible y enviándolo al suelo. Rodó lejos, gimiendo de dolor, su lanza momentáneamente olvidada.

Aprovechando la oportunidad, Paris se apresuró, su rostro retorcido en una sonrisa casi demente. Su espada brillaba bajo el duro sol mientras se preparaba para terminar el trabajo. La victoria estaba tan cerca que podía saborearla.

—¡¡Bastardo!! —rugió Menelao, su voz un trueno de rabia y desafío.

Aunque herido, los instintos de Menelao como guerrero experimentado se hicieron cargo. En la fracción de segundo antes de que la hoja de Paris pudiera conectar, torció su cuerpo, evitando por poco el golpe mortal. Ciego pero inquebrantable, Menelao balanceó su propia arma en un arco desesperado hacia donde sentía que Paris estaba.

—¡GARRH!

El grito de Paris perforó el aire mientras la hoja de Menelao desgarraba su muslo, dejando una herida profunda y abierta. La sangre brotaba de la lesión, tiñendo el suelo de carmesí. Paris se desplomó de rodillas, agarrándose la pierna mientras el dolor atormentaba su cuerpo.

Menelao se levantó, su brazo roto colgando inerte a su lado, su rabia ardiendo más brillante que su dolor. Aunque su visión seguía oscurecida, no necesitaba sus ojos para sentir al herido Paris cerca.

—¡Voy a matarte ahora, PARIS! —bramó Menelao, su voz retumbando como un tambor de guerra.

El terror se apoderó de Paris. Sus ojos se ensancharon al darse cuenta de la desesperanza de su situación. Apenas podía levantar su espada, y mucho menos bloquear otro golpe del enfurecido rey espartano. Su respiración salía en jadeos entrecortados mientras miraba alrededor, buscando cualquier medio de escape.

Sin dudar, tomó su decisión. Supervivencia sobre orgullo.

Con un grito gutural, Paris se dio la vuelta y corrió, tambaleándose al principio pero ganando impulso rápidamente. Empujando a los atónitos troyanos en su camino, huyó—no hacia la seguridad de las murallas de Troya, sino hacia la naturaleza salvaje más allá. Su único pensamiento era escapar de la ira de Menelao y vivir un día más.

—¡Apártense! —gritó Paris, empujando a cualquiera que se interpusiera mientras salía disparado.

El campo de batalla quedó en silencio, los soldados de ambos bandos mirando con incredulidad.

—¿Dónde? ¡¿Adónde se ha ido?! —exigió Menelao, frotándose furiosamente los ojos ardientes. Cuando finalmente los abrió, Paris no se veía por ninguna parte.

La comprensión cayó sobre Menelao como un trueno. Su expresión se oscureció, sus labios curvándose en un gruñido.

—¡¡¡¡Ese COBARDE!!!! —rugió, su voz tan feroz que incluso sus propios soldados retrocedieron con miedo.

Antes de que Menelao pudiera actuar movido por su furia, una voz tranquila pero autoritaria cortó la tensión.

—Suficiente —dijo Odiseo, dando un paso adelante con aire de autoridad. Su mirada calculadora se desplazó hacia Héctor, que permanecía con el rostro sombrío en medio del caos.

—La huida de Paris del campo de batalla es una clara señal de su derrota —declaró Odiseo, su tono medido pero firme—. Menelao ha ganado. Ahora es vuestro deber honrar las promesas hechas. Devolved Helena de Esparta a su legítimo esposo. Y cuando encontréis a Paris —su voz se endureció—, nos entregaréis su cabeza. La guerra ha terminado.

Odiseo suspiró interiormente aliviado. Finalmente, esta guerra sin sentido por una mujer y riquezas parecía estar a punto de terminar. La promesa de paz despertó esperanza dentro de él—la esperanza de regresar a Ítaca, de abrazar a su amada esposa, Penélope, y de ver a su joven hijo, Telémaco, una vez más.

Pero la paz, al parecer, no se ganaría tan fácilmente.

Agamenón estaba cerca, su rostro retorcido en frustración apenas contenida. El Alto Rey de Micenas ardía de ambición, y aunque aborrecía la idea de abandonar su gran campaña, sabía que no podía desafiar abiertamente la lógica de Odiseo. Así que apretó los dientes, los músculos de su mandíbula crispándose mientras tragaba sus objeciones.

Muy por encima del campo de batalla, dos figuras divinas observaban los acontecimientos que se desarrollaban con diferentes expresiones.

La mirada de Hera era de hielo, su ira burbujeando bajo la superficie. Esta resolución no era lo que ella quería. Su odio por Troya y su gente exigía aniquilación total, no una tregua. Con una mirada sutil, transmitió su desagrado a Atenea, su orden silenciosa inconfundible.

Atenea, aunque reticente, asintió en señal de comprensión. Desapareció del lado de Hera, adentrándose invisible en la refriega mortal.

Nathan, de pie entre los espectadores, sintió un escalofrío recorrer su columna al vislumbrar a Atenea materializándose, su forma divina visible solo para unos pocos. Su cabello blanco ondeaba en el viento mientras sus agudos ojos seguían sus movimientos.

Atenea se deslizó silenciosamente hacia cierto arquero troyano, uno de los muchos apostados en los bordes del campo de batalla. Su presencia era abrumadora, y el hombre se quedó inmóvil cuando su voz, melódica y autoritaria, susurró en su oído.

—Ahora es tu momento —instó, sus palabras impregnadas de compulsión divina—. Toma tu arco. Derriba a Menelao. Venga el honor de Troya.

El arquero, temblando pero envalentonado por la influencia de la diosa, obedeció sin vacilar. Sus manos se movieron rápidamente, colocando una flecha en la cuerda de su arco. Levantó su arma, su objetivo claro—el rey espartano, Menelao.

Los ojos de Nathan se ensancharon al darse cuenta de lo que estaba a punto de suceder. La chispa de la interferencia de Atenea encendió su furia.

—¡NO! —bramó, su voz cortando el tenso silencio. Se lanzó hacia adelante, desesperado por detener al arquero antes de que el caos pudiera reencenderse.

Pero era demasiado tarde.

La cuerda del arco cantó cuando la flecha fue liberada. Voló por el aire, brillando bajo la luz del sol antes de encontrar su marca.

—¡ARGH!

Menelao emitió un grito gutural cuando la flecha perforó su hombro con brutal fuerza. La sangre se derramó de la herida mientras caía de rodillas, agarrando el asta incrustada en su carne.

Los griegos estallaron en indignación. Gritos de traición y furia resonaron por todo el campo de batalla, ahogando cualquier esperanza de razón.

Agamenón, que había observado la escena desarrollarse, permitió que una sonrisa oscura se deslizara por su rostro. Esta era la excusa que había estado esperando—un pretexto para desatar toda su furia sobre Troya.

—¡MÁTENLOS A TODOS!

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