Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 272

Capítulo 272: El Fin de Heracles

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¡¡¡BADOOOOOOOOOM!!!

Una luz cegadora consumió el campo de batalla cuando el fuego y el hielo chocaron, sus energías opuestas desgarrándose mutuamente en una tormenta devastadora. La tierra tembló, y las ondas de choque se extendieron hacia afuera, obligando incluso a los observadores más lejanos a protegerse de la pura fuerza del impacto.

La pura fuerza del choque se extendió por todo el campo de batalla, derribando incluso a los guerreros más fuertes. Aquellos que se creían seguros a distancia no encontraron refugio, ya que la onda expansiva barrió el campo como una tempestad, sin dejar a nadie intacto.

Cuando la tierra finalmente cesó su temblor, descendió un silencio opresivo. Todos contuvieron la respiración, sus corazones latiendo con fuerza mientras fijaban la mirada en las ondulantes cortinas de polvo. El tiempo pareció extenderse infinitamente mientras la anticipación espesaba el aire. ¿Quién había emergido victorioso?

¿Sería Heracles, el poderoso semidiós reverenciado en todas las tierras por sus hazañas sin igual? ¿O sería Heirón, el mercenario cuya presencia llevaba un peso que pocos podían comprender?

Mientras el polvo comenzaba a asentarse, revelando las secuelas de la épica confrontación, surgió un jadeo colectivo. Una figura se mantenía erguida, golpeada pero resuelta, mientras la otra se arrodillaba, con la fuerza drenada de su propio ser.

Era Heracles quien permanecía de pie, su poderoso cuerpo todavía imponente a pesar del desgaste de la batalla. Ante él, Heirón se arrodillaba, sus hombros caídos, su rostro pálido y marcado por el agotamiento.

Heracles miró a Heirón, su expresión un complejo de sentimientos. Sus labios se separaron como si fuera a hablar, pero no salieron palabras de inmediato. Su mente giraba con recuerdos—de victorias pasadas y el peso de su larga y legendaria vida.

Este era Heracles, el héroe que había luchado contra un león gigante, sometido a un toro furioso, y enfrentado a Cerbero, el sabueso de Hades, sin flaquear. Había realizado los legendarios Doce Trabajos, soportando pruebas que incluso los propios dioses consideraban casi imposibles. Monstruos, tiranos y desafíos de origen divino habían caído todos ante su fuerza y perseverancia.

Recientemente, le habían otorgado el estatus de dios en nombre—un reconocimiento a sus hazañas inigualables. Aunque mortal en esencia, Heracles había sentido orgullo por tal reconocimiento. Pero incluso una vida tan condecorada tenía sus momentos de fracaso y pérdida.

La búsqueda del Vellocino de Oro había sido una amarga decepción, una rara mancha en su historial por lo demás ilustre. Fue durante esa fallida empresa que había encontrado por primera vez a Samuel.

Desde el momento en que Heracles puso sus ojos en el hombre, supo que Samuel no era un individuo ordinario. Había algo sobrenatural en él, un sentido de grandeza que superaba incluso la legendaria estatura del propio Heracles. La presencia de Samuel había dejado una marca indeleble en Heracles, una mezcla de asombro e inquietud.

El destino, sin embargo, aún no había terminado de tejer sus destinos juntos. Meses después, la Guerra de Troya los puso cara a cara una vez más. Sin embargo, esta vez, Samuel llevaba un disfraz diferente: Heirón, el guerrero cuya fuerza y valentía habían cautivado a Heracles durante toda la campaña.

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Heracles había visto a Heirón luchar con valentía, defendiendo a Héctor y su causa con una intensidad que inspiraba incluso a sus enemigos. Durante meses de guerra, Heracles había llegado a admirar al hombre que ahora se arrodillaba ante él.

Pero el costo de esta batalla final fue alto. La sangre goteaba de los labios de Heracles, manchando su barbilla y pecho. Luchaba por mantenerse erguido, incluso mientras miraba fijamente los ojos disparejos de Heirón—uno de un azul helado, el otro de un dorado demoníaco, irradiando un poder que Heracles apenas podía comprender.

—Me alegro —dijo finalmente Heracles, su voz cargada de emoción—, de que fueras tú contra quien perdí.

Con esas palabras, el gran Heracles se permitió sucumbir a sus heridas. Sus párpados se volvieron pesados, y su imponente figura se desplomó hacia adelante. Cayó al suelo con un resonante golpe.

Un agujero enorme marcaba el poderoso pecho de Heracles, y desde él, una escarcha antinatural comenzó a extenderse, envolviendo su cuerpo en una cáscara helada. La escarcha se arrastró con deliberada finalidad, transformando la otrora orgullosa forma del héroe en un monumento congelado de su fin.

Un silencio ensordecedor cayó sobre el campo de batalla, su peso más pesado que cualquier grito de guerra. Todas las almas presentes, ya fueran Griegas o Troyanas, permanecieron inmóviles, sus miradas fijas en la escena ante ellos. Las palabras les fallaron; no había explicaciones ni racionalizaciones que pudieran transmitir la gravedad de lo que acababan de presenciar.

—Im… posible… —murmuró un soldado Griego, su voz temblando como si pronunciar el pensamiento lo hiciera más real.

Otros hicieron eco de su incredulidad, sus rostros pálidos y afectados por el shock. Heracles—hijo de Zeus, el dios del trueno, e hijo adoptivo de Hera, la reina del Olimpo—había sido derrotado. No simplemente herido, no simplemente vencido, sino completamente derrotado.

Y por un hombre.

Para muchos Griegos, Heracles era más que un héroe; era un símbolo de su favor divino, la prueba inquebrantable de su poderío. Su muerte destrozó sus espíritus, y las lágrimas comenzaron a fluir libremente entre las filas de los soldados. Había sido amado, reverenciado e idolatrado. La pérdida de Heracles no era solo la pérdida de un guerrero, sino la pérdida de la esperanza misma.

Incluso los Troyanos, enemigos de Grecia, permanecieron en silencio. No hubo vítores de victoria, ni gritos triunfantes para marcar la muerte de su enemigo. En su lugar, permanecieron inmóviles, con las cabezas inclinadas en respeto por el hombre que había sido Heracles.

Nathan se levantó lentamente de donde había caído, su respiración laboriosa y su cuerpo pesado por el agotamiento. Cada paso que daba hacia Heracles se sentía como cruzar un gran abismo, sus propios miembros adoloridos por el peso de lo que acababa de ocurrir. Cuando llegó a la figura congelada, extendió una mano, y con un gesto sutil, el hielo retrocedió, derritiéndose hasta desaparecer.

El rostro de Heracles era visible una vez más, sus labios curvados en una sonrisa serena y contenta. Incluso en la muerte, no había ira ni arrepentimiento—solo paz.

Nathan se arrodilló junto a él, bajando su voz a un tono reverente. —Yo también me alegré de haberte conocido, Heracles —dijo, sus palabras cargando el peso de la sinceridad—. Si algún Griego merece el título del guerrero más fuerte y extraordinario, eres tú. No olvidaré esta pelea.

De repente, una luz radiante descendió sobre ellos, iluminando el cuerpo sin vida de Heracles. Nathan se puso de pie y retrocedió instintivamente, protegiéndose los ojos del resplandor. Cuando miró hacia arriba, vio a Hera, la Reina de los Dioses, descendiendo de los cielos.

Su expresión, usualmente de altiva arrogancia, mostraba algo raro—tristeza. Una pena genuina y desenmascarada parpadeó en su rostro, aunque lo ocultó lo mejor que pudo. Sin decir palabra, Hera levantó el cuerpo de Heracles, acunándolo como si fuera un niño. La luz a su alrededor se intensificó, y en un destello, desapareció, llevándose a Heracles con ella.

Por primera vez, Nathan había visto un atisbo de humanidad en la diosa que tan a menudo parecía carecer de ella.

Pero tuvo poco tiempo para reflexionar. Su cuerpo se balanceó, su visión se oscureció mientras el agotamiento finalmente lo dominaba. Se sintió cayendo hacia atrás, preparándose para el frío suelo—solo para chocar con algo sólido.

Una mano fuerte lo estabilizó, y Nathan giró ligeramente la cabeza para ver la reconfortante sonrisa de Héctor.

—Has hecho suficiente —dijo Héctor, su voz suave pero firme—. Deberías descansar ahora. La lucha de hoy ha terminado.

Nathan miró a los Griegos, sus espíritus aplastados y sus líderes ya señalando la retirada. Incluso Odiseo, tan a menudo una figura de astucia y resolución, llevaba una expresión sombría mientras llamaba a sus tropas a retirarse.

—Sí —aceptó Nathan, asintiendo débilmente—. Descansaré ahora.

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En el Olimpo, un pesado silencio envolvía los grandes salones, un silencio tan profundo que parecía que incluso el viento no se atrevía a perturbarlo. La muerte de Heracles, el más poderoso de los héroes y un amado hijo de Zeus, pesaba mucho en los dioses.

Entre ellos, Heracles había sido apreciado por sus hazañas y resistencia, sus victorias celebradas en todo el Olimpo como prueba del favor de los dioses. Su fallecimiento tocó una fibra en cada corazón divino, aunque las respuestas variaron.

La mayoría de los dioses no albergaban ira hacia Heirón, el mortal que lo había matado. Conocían bien a Heracles—era un hombre que vivía y moría en sus propios términos. Su vida era un tapiz de luchas y triunfos, tejido con hilos tanto mortales como divinos. Morir en batalla, enfrentando a un digno oponente, era un final apropiado para el hijo de Zeus.

El propio Zeus se sentaba en su gran trono, su rostro una máscara de dolor atemperado por la aceptación. Heracles había sido uno de sus hijos más queridos, un símbolo de fuerza y resistencia. Mientras la tristeza tiraba de su corazón, había consuelo en saber que Heracles ahora descansaría en la Isla de los Héroes, un lugar reservado para los más grandes de los mortales. Después de una vida de pruebas y sufrimiento, Heracles merecía paz.

Pero no todos compartían su calma. Hera estaba cerca, sus rasgos retorcidos de furia. Sus ojos ardían mientras dirigía su ira hacia su esposo.

—¿De verdad vas a dejar que ese Heirón viva? —exigió, su voz aguda y acusatoria.

Los ojos de Zeus se estrecharon ligeramente, su tono medido pero frío. —No entiendo lo que quieres decir, Hera.

—¡Sabes exactamente a qué me refiero! —espetó Hera—. ¡Ese mortal—mató a tu hijo! Y no me digas que su fuerza es natural. ¿Un mortal apareciendo de la nada, empuñando poder así? ¡Es evidente que es una amenaza! ¡Debes derribarlo antes de que se vuelva peligroso!

Antes de que Zeus pudiera responder, Artemisa, sentada tranquilamente entre los dioses, habló con un tono sardónico. —Qué conveniente sería para ti si Heirón muriera ahora, ¿no es así, Hera?

Hera dirigió su mirada furiosa a Artemisa, su ira hirviendo, pero rápidamente volvió a centrar su atención en Zeus.

El Rey de los Dioses de repente se levantó, su imponente forma proyectando una sombra sobre la asamblea. Sus ojos, antes llenos de dolor, ahora ardían con la feroz intensidad de una tormenta. Los dioses presentes sintieron un cambio innegable en el aire—un recordatorio del Zeus de milenios pasados, el gobernante que una vez los había llevado a la victoria contra los Titanes.

Cuando habló, su voz retumbó como un trueno, resonando por todo el Olimpo. —A partir de este momento, prohíbo a cualquier dios interferir en la guerra. Ninguno participará en las batallas, influirá en los mortales o intervendrá en su destino. Sin ayuda. Sin entrometerse. Sin excepciones. ¿Se entiende?

Una ola de inquietud se extendió entre los dioses. Muchos desviaron la mirada, escalofríos recorriendo sus espinas ante la pura autoridad en sus palabras. Este no era el Zeus que habían llegado a conocer en los últimos años—este era Zeus en su apogeo, el rey cuya voluntad era ley y cuya ira era temida.

La mirada de Zeus recorrió la asamblea, deteniéndose significativamente en Hera y Poseidón. Los puños de Hera se apretaron a sus costados, sus uñas clavándose en sus palmas mientras temblaba de rabia reprimida. No se atrevió a expresar su desafío, aunque su silencio estaba lleno de veneno.

Poseidón, sentado con su tridente descansando a su lado, frunció el ceño pero contuvo su lengua. El Dios de los Mares estaba claramente descontento pero no dispuesto a desafiar abiertamente el decreto de Zeus.

Satisfecho de que su orden había sido comprendida, Zeus dirigió su penetrante mirada hacia el reino mortal. El campo de batalla abajo se extendía ante él, un tapiz de caos y destino. Podía sentir las mareas del destino cambiando, los ecos de la guerra alcanzando su crescendo.

—El acto final de esta guerra comienza ahora y no tenemos derecho a intervenir o influir en él —murmuró Zeus, su voz más suave pero no menos imperiosa—. Y será de ellos darle forma.

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