Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 277

Capítulo 277: El plan de Liphiel

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En marcado contraste con la bulliciosa vida de los campamentos troyanos, el campamento griego yacía envuelto en un silencio opresivo, con una pesada melancolía suspendida sobre cada rincón. El aire se sentía asfixiante, como si la pérdida que habían sufrido hubiera robado la vitalidad misma de sus almas. Los otrora orgullosos guerreros que llenaban el campamento con risas, gritos y el estruendo de los preparativos ahora se movían como sombras, agobiados por el dolor.

Su batalla más reciente les había asestado un golpe que muchos temían podría ser insuperable. Heracles —uno de sus más poderosos campeones, un pilar de fuerza y honor— ya no existía. El peso de su muerte los aplastaba como una roca que tritura frágiles juncos.

Pero Heracles había sido más que un simple guerrero. Para sus camaradas, era un faro de esperanza, la encarnación de todo lo noble en su causa. Su valentía no tenía igual, su bondad era ilimitada, y su sentido del honor inquebrantable. Había luchado no solo con fuerza incomparable sino también con un inquebrantable sentido de justicia. Su muerte había abierto un enorme agujero en los corazones de aquellos que habían combatido a su lado, que habían compartido sus risas y buscado su sabiduría.

Muchos de los soldados, endurecidos por años de derramamiento de sangre y muerte, ahora encontraban sus ojos ardiendo con lágrimas que creían hace tiempo enterradas. Susurraban oraciones de gratitud, al menos encontrando consuelo en una cosa: Heracles no había sido abandonado en sus últimos momentos. Había sido llevado por los dioses mismos, una visión tanto maravillosa como desgarradora.

Sin embargo, incluso el conocimiento de su ascensión divina no podía llenar el vacío que dejó. Su ausencia era una herida que no sanaría, un recordatorio constante del precio que esta guerra les exigía.

Heracles había caído ante un solo hombre, un nombre ahora pronunciado en tonos bajos y temerosos por todo el campamento: Heirón.

Heirón. El nombre era una maldición en los labios de los Griegos, cargando con el peso de la desesperación y la furia. Era la sombra que se cernía sobre sus otrora grandes guerreros, el hombre que había matado a Áyax, Jason, y ahora a Heracles. Su creciente leyenda era de terror—un fantasma que acechaba sus sueños, sus promesas de perdición resonando como un toque de difuntos.

Había maldecido al mismo Agamenón, jurando las muertes más horribles a todos los Griegos, y sus palabras habían echado raíces en sus mentes como una oscura profecía. Aunque nunca lo admitirían en voz alta, muchos de los guerreros albergaban un temor secreto hacia Heirón, este hombre que se atrevía a desafiar no solo a los ejércitos mortales sino incluso a los dioses mismos. Heirón, que luchaba por los Troyanos, parecía desafiar toda razón, su presencia una clara contradicción al orden natural.

Se preguntaban con inquietud, ¿Quién es este hombre? ¿De dónde vino?

Pero una cosa era indiscutible: su rey, Agamenón, odiaba a Heirón con un fervor que superaba incluso su infame desdén por Aquiles—una hazaña que nadie había creído posible.

El odio de Agamenón ardía con la intensidad de un incendio forestal, consumiendo todo a su paso.

Dentro de la tienda del comandante griego, la atmósfera era tensa. El espacio, antes lleno de las voces de sus líderes debatiendo estrategias y victorias, ahora se sentía desolado.

Áyax. Jason. Diomedes. Heracles. Sus nombres resonaban como fantasmas, un doloroso recordatorio de los asientos ahora vacíos.

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De pie detrás de Agamenón, Néstor suspiró profundamente, su rostro curtido marcado con agotamiento y dolor. La voz del veterano guerrero era baja y pesada mientras rompía el silencio.

—Esta guerra está cobrando mucho más de lo que jamás anticipamos…

Odiseo asintió sombríamente.

—Debemos reconocer una amarga verdad —subestimamos a los Troyanos. Gravemente.

A su lado, Quirón —el sabio centauro— permanecía en estoico silencio, sus ojos eternos llenos de tristeza mientras apoyaba una mano en el hombro de Asclepio. El sanador, aunque joven, cargaba con el peso de incontables vidas escapándose entre sus dedos, y su rostro revelaba el cansancio de un hombre que llevaba el peso del dolor de un ejército.

Menelao, con los brazos cruzados, se apoyaba contra una mesa cubierta con mapas y planes de batalla. Su rostro estaba nublado por la frustración y la ira, sus pensamientos consumidos por las mordaces palabras que Nathan le había lanzado durante su último encuentro.

Pero antes de que alguien pudiera responder, Agamenón estalló. Su voz fue como un trueno, sacudiendo el mismo suelo bajo sus pies mientras golpeaba la mesa con el puño.

—¡No me importan sus excusas! —rugió, su rostro contorsionado de furia. Su ira ardía más brillante que nunca, sus palabras como acero fundido—. ¡Quiero a ese perro Troyano MUERTO!

Los demás intercambiaron miradas incómodas. No había duda en la mente de nadie sobre a quién se refería Agamenón —Heirón.

Su odio por el hombre había trascendido toda razón, convirtiéndose en una obsesión que amenazaba con consumirlo.

—Quizás pueda ayudarte, Rey Agamenón.

La voz llegó de repente, suave y dulce como miel goteando del panal, pero llevaba un filo de autoridad que exigía atención inmediata. Los hombres se volvieron bruscamente hacia la entrada de la tienda cuando una figura entró.

La luz de las fogatas exteriores iluminaba su impresionante forma. Su cabello azul claro, fluyendo como luz de luna líquida, enmarcaba un rostro que era a la vez etéreo e imponente. Sus ojos, brillando tenuemente con un resplandor divino, recorrieron a los hombres reunidos con una serenidad casi desarmante.

Era ella —Liphiel, una Caballero Divino del Imperio de la Luz.

Un murmullo recorrió la tienda mientras los guerreros intercambiaban miradas. Todos la reconocían, aunque su presencia había sido algo misteriosa durante toda la guerra. A pesar de las batallas en curso, ella y sus Héroes habían permanecido curiosamente silenciosos, absteniéndose de participar directamente. Quienes especulaban sabían que este silencio solo podía haber sido por orden de Liphiel, aunque nadie se atrevía a cuestionar sus motivos abiertamente. Pero ahora, por fin, había decidido dar un paso adelante.

—¿Qué quieres, mujer? —gruñó Menelao, su voz baja y hostil. Sus brazos cruzados firmemente, y su mirada podría haber derretido piedra.

Liphiel, imperturbable, sonrió levemente, su expresión tranquila e inquebrantable. —He venido a ofrecerles una manera de matar a este Heirón —dijo simplemente, sus palabras fluyendo como seda.

Menelao resopló, su risa goteando desprecio. —¿Y cómo, dime? ¿Te dignarás a hacerlo tú misma?

Su sonrisa se ensanchó, un destello de diversión brillando en sus ojos luminosos. —No, yo no —dijo, sacudiendo la cabeza con un aire casi juguetón—. Pero mi Héroe más fuerte lo hará.

La mención de su Héroe despertó el interés de los hombres en la sala. Odiseo, siempre el pensador, se inclinó ligeramente hacia adelante, su aguda mirada fijándose en ella. —¿Tu Héroe más fuerte? —repitió, su tono llevando una mezcla de curiosidad y escepticismo.

—Sí —respondió Liphiel, su voz rebosante de confianza—. Su nombre es Sienna. Es la más poderosa Héroe del Imperio de la Luz. Bendecida directamente por Atenea misma desde el día que apareció en este mundo. Es una de las favoritas de Atenea, su campeona elegida. No hay manera de que pierda.

El nombre tocó una fibra sensible, especialmente en Odiseo. La recordaba vívidamente—Sienna, un nombre pronunciado en tonos bajos entre los Héroes. Junto a otra figura notable, una mujer llamada Courtney, Sienna había destacado como una figura de inmenso potencial. Pero Sienna estaba en una liga propia. Su reputación como la Héroe más fuerte la había precedido, pero su ausencia de las líneas del frente había sido desconcertante para muchos.

Odiseo entrecerró los ojos. —Sienna, dices… —Su voz se apagó mientras armaba el rompecabezas. La realización lo golpeó como un rayo. Por supuesto. Liphiel la había mantenido deliberadamente en reserva, guardándola como un arma secreta, esperando el momento perfecto para desatar su poder. Y ahora, con los Griegos en su momento más desesperado, ese momento había llegado.

La sonrisa de Liphiel se profundizó, las comisuras de sus labios curvándose en una mueca. Su radiante presencia pareció crecer, llenando la tienda con una sensación casi asfixiante de inevitabilidad. —Juntos —dijo, su tono impregnado de convicción—, mataremos a uno de los líderes de Troya. Y después de que Heirón caiga, Héctor será el siguiente. Con sus campeones desaparecidos, Troya se desmoronará como arena bajo las olas.

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Mientras Liphiel conferenciaba con Agamenón en la tienda del consejo de guerra, Patroclo se dirigía a los aposentos de Khillea, sus pasos pesados por la desesperación. Su corazón se sentía como si hubiera sido arrancado de su pecho, cada latido un doloroso recordatorio de la tragedia que había caído sobre su campamento.

La tienda se alzaba ante él, envuelta en un brillo etéreo de la barrera divina que solo a él y a Tetis, la madre de Khillea, se les permitía cruzar. Al entrar, el aire sombrío pareció disolverse por un momento, reemplazado por una sensación casi surrealista de calma.

La escena en el interior era diferente al mundo desgarrado por la guerra exterior. Khillea yacía en una lujosa cama adornada con hilos dorados y telas sedosas que brillaban en la tenue luz. Su radiante belleza permanecía intacta, su sonrisa serena mientras tarareaba una suave melodía. Una mano reposaba suavemente sobre su vientre hinchado, que había crecido significativamente con su hijo nonato. Parecía la viva imagen de la gracia divina, pero el contraste entre su tranquilidad y el dolor que ardía dentro de Patroclo era insoportable.

Sus puños se apretaron mientras contemplaba la escena, su corazón doliendo con una mezcla de ira y tristeza.

—Heracles está muerto, Khillea —dijo, su voz temblando de emoción—. Debes saberlo… ¿o ya lo has olvidado?

Khillea volvió su mirada hacia él, su sereno comportamiento imperturbable. Sus ojos, luminosos y profundos, lo estudiaron por un momento antes de que dejara escapar un suave suspiro.

—Una lástima, sí —dijo finalmente, su voz tan suave como la melodía que había estado cantando—. Pero Heracles era un guerrero. Eligió su propia muerte. ¿Qué esperas que haga al respecto?

El aliento de Patroclo se quedó atrapado en su garganta. La indiferencia casual en su tono lo atravesó como una espada.

—Tantos Griegos están muriendo, sufriendo… ¿y tú no sientes nada? —preguntó, su voz quebrantándose bajo el peso de su angustia. Lágrimas se acumularon en sus ojos mientras pensaba en los innumerables camaradas que había intentado, y fallado, salvar. Su dolor y su propia culpa se habían convertido en una carga insoportable.

La expresión de Khillea permaneció impasible, su mirada aguda.

—¿Por qué debería? —preguntó fríamente—. Ninguno de ellos vino en mi defensa cuando Agamenón me deshonró. Me abandonaron cuando más los necesitaba. No les debo nada. Por lo que a mí respecta, a menos que Agamenón se arrastre hasta aquí de rodillas para suplicar mi ayuda, no tengo razón para preocuparme.

Sus palabras dolieron, pero Patroclo sabía que había verdad en ellas. Bajó la mirada, incapaz de enfrentarse a sus penetrantes ojos.

Khillea suspiró suavemente, la tristeza de su primo tirando de los bordes de su corazón. Levantándose cuidadosamente de su cama, se acercó a él, cada movimiento deliberado y gracioso a pesar de su condición. Su mano se extendió para acunar su rostro, su toque sorprendentemente gentil.

—Escúchame, Patroclo —dijo, su voz más suave ahora—. Me iré pronto, a la dimensión divina de mi madre. El momento ha llegado—daré a luz pronto, en las próximas semanas, y no puedo hacerlo aquí. El cuidado de mi madre es necesario para este momento. Podría llevar una semana o más.

Los hombros de Patroclo se hundieron aún más, aunque asintió débilmente.

—Entiendo… Ten cuidado —murmuró, su voz apenas por encima de un susurro.

Una tenue sonrisa adornó los labios de Khillea, una rara calidez suavizando sus rasgos.

—Gracias, primo. —Retrocedió ligeramente, su tono volviéndose firme de nuevo—. Mientras estoy ausente, quiero que cuides de los Mirmidones en mi ausencia. Protégelos, guíalos—pero escucha bien, Patroclo. No debes participar en la lucha. ¿Me entiendes?

Su penetrante mirada se clavó en él, sin dejar espacio para discusiones.

—No… lo haré —dijo vacilante, aunque su voz llevaba un toque de incertidumbre.

—Bien —dijo Khillea, su sonrisa volviendo, esta vez teñida con un resplandor maternal. Colocó una mano sobre su vientre, su voz suavizándose—. Cuando nazca mi hija, quiero que su tío esté allí para sostenerla. Necesitará a su familia, igual que yo te necesito ahora.

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