Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 287

Capítulo 287: La muerte de Quirón

El campo de batalla estaba vivo de caos. El ensordecedor rugido de los ejércitos chocando resonaba en la distancia, pero en el ojo de esta tormenta se erguían dos titanes: Héctor, el Príncipe de Troya, y Quirón, su antiguo profesor y mentor. Su duelo había captado la atención de todos a su alrededor. Incluso los guerreros más curtidos en batalla dudaban en acercarse, la pura fuerza de sus golpes creando ondas en el aire y temblores en la tierra.

Quirón, con sangre goteando de la comisura de su boca, cambió su peso. Su lanza temblaba ligeramente en su agarre, un testimonio tanto de su edad como de la ferocidad de los ataques de Héctor. Frente a él, Héctor se mantenía erguido, su aura dorada brillando como la luz del sol atrapada en movimiento. Su respiración era pesada pero constante, su agarre en la espada inquebrantable.

—Te has vuelto fuerte, Héctor —dijo Quirón, su voz firme a pesar del esfuerzo—. Más fuerte de lo que había imaginado. Pero la fuerza por sí sola no hace a un guerrero.

—Una lección que aprendí de ti —respondió Héctor, su tono cargado tanto de respeto como de determinación—. Pero hoy, no lucho como tu alumno, sino como el defensor de Troya.

Sin otra palabra, Héctor se lanzó hacia adelante. Su espada brilló en la luz dorada mientras la bajaba en un poderoso arco. Quirón recibió el golpe con su lanza, las dos armas colisionando con un estruendo ensordecedor. Volaron chispas, y el suelo bajo ellos se agrietó por la fuerza.

Quirón contraatacó con un rápido empuje de su lanza, apuntando al pecho de Héctor. Héctor torció su cuerpo, evitando por poco el ataque, y respondió con un tajo horizontal. Quirón se levantó sobre sus patas traseras, la hoja pasando a centímetros de él. Los movimientos del centauro eran fluidos a pesar de sus heridas, un testimonio de sus siglos de experiencia.

Pero Héctor era implacable. Presionó el ataque, sus golpes más rápidos y precisos. Cada balanceo de su espada llevaba el peso de su determinación, el dolor de la pérdida y la esperanza de su pueblo. Quirón paraba y esquivaba, cada uno de sus movimientos calculado, pero podía sentir cómo su fuerza disminuía. Héctor ya no era el ansioso estudiante que había entrenado; era un guerrero en su mejor momento.

Los dos chocaron de nuevo, sus armas bloqueándose. Por un momento, estuvieron cara a cara, la tensión palpable.

—¿Realmente crees que puedes ganar, Héctor? Es imposible. Deberías mirar la realidad.

Los ojos de Héctor se endurecieron.

—Te mataré, Quirón, y luego me aseguraré de que Troya salga victoriosa.

Con un aumento de fuerza, Héctor empujó a Quirón hacia atrás. El centauro tropezó, sus cascos resbalando contra la tierra. Héctor aprovechó el momento, lanzándose hacia adelante con un poderoso empuje. Quirón apenas logró desviar la hoja, pero la fuerza lo hizo tambalearse.

Los demás observaban con asombro cómo se desarrollaba el duelo. Cada intercambio era un testimonio de su habilidad y determinación. La pura potencia y velocidad de Héctor se igualaban con la experiencia y precisión de Quirón, creando un equilibrio que parecía imposible de romper.

Pero el equilibrio comenzó a cambiar. Los golpes de Héctor se volvieron más contundentes, sus movimientos más agresivos. El aura dorada a su alrededor se intensificó, una manifestación de su fuerza interior. Quirón, por otro lado, se estaba cansando visiblemente. Su respiración era laboriosa, y sus movimientos carecían de su fluidez habitual.

La espada de Héctor descendió en un poderoso golpe desde arriba. Quirón levantó su lanza para bloquear, pero el impacto fue demasiado. La lanza se partió en dos, los fragmentos dispersándose por el suelo. Quirón se tambaleó, sus ojos abiertos de asombro.

—Se acabó, profesor —dijo Héctor, su voz resuelta.

La mirada de Quirón se endureció.

—Aún no.

A pesar de sus heridas, Quirón cargó hacia adelante, usando sus cascos para levantar una nube de polvo. Héctor se cubrió los ojos, momentáneamente cegado. Quirón aprovechó la oportunidad para agarrar una de las mitades rotas de su lanza y la blandió con todas sus fuerzas. El arma improvisada golpeó el hombro de Héctor, sacando sangre y obligándolo a retroceder.

Héctor apretó los dientes, el dolor alimentando su determinación. Blandió su espada en un amplio arco, dispersando el polvo y forzando a Quirón a retroceder. Los movimientos del centauro eran más lentos ahora, su fuerza casi agotada. Héctor avanzó, sus golpes implacables. Cada movimiento de su espada desgastaba las defensas de Quirón, dejando al centauro con cada vez menos opciones.

—¡Esto termina ahora! —rugió Héctor, su voz resonando por todo el campo de batalla.

Con un golpe final y poderoso, la espada de Héctor atravesó el arma restante de Quirón y se hundió en su costado. Quirón jadeó, el dolor abrumador. Dejó caer la lanza rota y cayó de rodillas, la sangre acumulándose debajo de él.

Héctor dio un paso atrás, su pecho agitado. Miró a su antiguo profesor, su expresión una mezcla de dolor y determinación.

Quirón levantó la cabeza, sus ojos encontrándose con los de Héctor. —Te has convertido en un gran guerrero, Héctor. Estoy orgulloso de ti.

El agarre de Héctor en su espada se tensó. —Y llevaré las lecciones que me enseñaste por el resto de mi vida. Descansa ahora, profesor. Tu lucha ha terminado.

Con un movimiento rápido, Héctor dio el golpe final, su espada atravesando el corazón de Quirón. El cuerpo del centauro quedó inerte, sus ojos cerrándose por última vez. El resplandor dorado alrededor de Héctor comenzó a desvanecerse mientras se erguía sobre su mentor caído, su espada goteando sangre.

El campo de batalla quedó en silencio por un momento, asimilando el peso del duelo. Héctor se volvió para enfrentar a los soldados que habían estado observando.

—Sigan luchando —dijo al final, una sonrisa apareció en sus labios—. Por Troya.

—Sí.

Los troyanos dejaron escapar un resonante vítore, sus espíritus reanimados por la victoria de Héctor. Pero el mismo Héctor no sintió triunfo alguno. Mientras la batalla continuaba a su alrededor, se arrodilló junto al cuerpo de Quirón, colocando una mano en el hombro de su profesor.

—Gracias —susurró—. Por todo.

Levantándose, Héctor se volvió y se unió nuevamente a la refriega. La guerra estaba lejos de terminar, pero el recuerdo de las lecciones y el sacrificio de Quirón lo guiarían en las batallas por venir.

La muerte de Quirón, el venerado centauro y uno de los guerreros más formidables del ejército griego, envió ondas de choque a través del campo de batalla. Susurros de su fallecimiento se extendieron entre las filas, dejando a los soldados atónitos por la incredulidad. ¿Cómo podía alguien tan poderoso y venerado como Quirón caer? Y, sin embargo, fue Héctor —implacable, indomable Héctor— quien lo había abatido. Durante los meses, Héctor había crecido aún más fuerte, su destreza en el campo de batalla sin igual, su nombre susurrado con una mezcla de asombro y temor.

En el lado de Agamenón, el aire estaba cargado de tensión. El rey, estaba de pie mientras recibía la sombría noticia con una expresión indescifrable.

—Quirón está muerto, mi rey —informó un soldado con vacilación, su voz temblando.

Los labios de Agamenón se curvaron en una mueca desdeñosa. —¿Quirón murió al final, eh? —murmuró, casi con desdén, como si la muerte del centauro fuera intrascendente. Sus ojos agudos se estrecharon—. ¿Y Héctor? ¿Qué hay de él? ¿También murió?

—No, mi rey. Héctor sigue vivo, pero está debilitado por la batalla —dijo el soldado, moviéndose incómodamente y bajando la mirada al suelo.

—¿Debilitado? —la voz de Agamenón se volvió helada, sus palabras cortantes como una cuchilla—. Entonces mátalo.

El soldado dudó, sus manos apretadas en puños a sus costados.

—Incluso exhausto, Héctor es demasiado fuerte. Ninguno de nosotros tiene oportunidad contra él —sus palabras llevaban un tono de resignación, y un leve temblor delataba el miedo que corría por su interior.

El rostro de Agamenón se oscureció de furia, su mirada desdeñosa quemando el alma del soldado.

—Cobardes, todos ustedes —escupió, su voz elevándose con disgusto—. ¿Y se hacen llamar griegos? —sacudió la cabeza, su desprecio palpable.

Su mirada recorrió el campo de batalla más allá de la entrada de la tienda, y allí, en medio del caos de espadas chocando y cuerpos cayendo, sus ojos se posaron en otra figura —un joven guerrero, de cabello dorado y radiante, moviéndose con una gracia sobrenatural.

—Patroclo —dijo Agamenón, su tono cambiando a uno de fría calculación—. Envía a Patroclo a enfrentarse a Héctor. Él lo matará.

El soldado asintió, aliviado de escapar de la ira del rey, y se apresuró a entregar la orden.

Mientras tanto, Odiseo permanecía al borde del campo de batalla, su capa ondeando en el viento seco. La visión ante él —un mar de cadáveres y ríos de sangre— se hundió pesadamente en su corazón. La noticia de la muerte de Quirón también le había llegado, y cerró los ojos, como si esperara bloquear la sombría realidad.

—¿Cuántas vidas más se perderán antes de que esta guerra termine? —murmuró para sí mismo, su voz teñida de desesperación.

Los dioses los habían abandonado, su ausencia extendiéndose por días ahora. ¿Dónde estaban? ¿Se habían cansado de esta carnicería sin sentido, o simplemente observaban desde los cielos, indiferentes al sufrimiento de abajo? ¿Tenían un plan para esta guerra, para estos mortales? Si es así, ¿cuál era? Y si los dioses ya habían elegido a los vencedores y a los muertos, ¿por qué dejar que el resto de ellos luchara?

Los pensamientos de Odiseo fueron interrumpidos por un repentino alboroto cercano. Girando la cabeza, sus ojos se posaron en Menelao. El rey espartano se erguía entre sus guerreros, su rostro contorsionado por la furia.

Momentos antes, Menelao había estallado al escuchar la noticia de la muerte de Quirón. —¿Quirón está muerto? ¡Ese caballo inútil! —bramó, su voz resonando como un trueno por todo el campamento.

El normalmente compuesto rey había perdido los estribos, su frustración desbordándose. Se había vuelto cada vez más impaciente con la guerra, desesperado por recuperar a Helena y restaurar su honor. Pero Helena —su esposa, la chispa de este sangriento conflicto— no había aparecido en los muros de Troya durante días. Su ausencia lo carcomía como una herida en carne viva.

Incluso otros que solían adornar los muros con su presencia habían desaparecido. Astínome, Casandra y Helena, la mujer que había arrastrado ejércitos a la guerra. Ninguna de ellas había sido vista desde la muerte de Heirón.

Mientras Menelao rumiaba su furia, un soldado se le acercó con cautela, su armadura brillando débilmente a la luz del sol poniente. El campo de batalla a su alrededor aún resonaba con el choque de espadas y los gritos de los heridos, pero aquí, cerca del rey espartano, había una inquietante quietud.

—Mi rey —comenzó el soldado, su voz baja pero firme—, creo que sería prudente retirarnos.

Menelao se quedó inmóvil, sus ojos estrechándose peligrosamente. Giró la cabeza lentamente hacia el hombre, la incredulidad grabada en su rostro. —¿Qué dijiste? —siseó, su tono goteando veneno.

El soldado tragó saliva con dificultad pero mantuvo su posición.

—Estamos perdiendo terreno. Si nos quedamos…

—¡Te atreves! —el rugido de Menelao cortó las palabras del soldado como una cuchilla. Su rostro se retorció de rabia mientras acortaba la distancia entre ellos, agarrando al hombre por el cuello de su capa carmesí espartana—. ¿Sabes con quién hablas? ¿Quieres morir por tu insolencia?

El soldado permaneció en silencio, su expresión indescifrable, pero su mano se movió sutilmente hacia su costado.

La furia de Menelao lo cegó ante el peligro hasta que fue demasiado tarde. Un dolor ardiente y cegador estalló en su estómago, robándole el aliento de los pulmones. Su agarre sobre el hombre flaqueó, y retrocedió tambaleándose, su expresión transformándose en una de shock e incredulidad.

Bajando la mirada, Menelao vio el destello del acero sobresaliendo de su abdomen. Una espada. El soldado había clavado su hoja profundamente en su estómago. La sangre brotaba de la herida, manchando su armadura y formando un charco a sus pies.

—¡Gaaaarghhh! —Menelao gimió de agonía, agarrándose la herida mientras retrocedía tambaleándose. Sus piernas cedieron bajo él, y se derrumbó de rodillas, jadeando por aire.

El soldado avanzó, sus movimientos calmados y deliberados. Con un solo movimiento, se quitó el casco, revelando un rostro que envió una sacudida de reconocimiento y furia a través de los sentidos menguantes de Menelao.

—¡Tú! —Menelao se ahogó, su voz temblando de rabia y odio. Su visión se nubló, pero no había forma de confundir al hombre ante él—Paris, el príncipe de Troya, el hombre que había robado a Helena, el hombre que había desencadenado esta interminable guerra.

Los labios de Paris se curvaron en una sonrisa retorcida, sus ojos brillando con cruel satisfacción.

—Helena es mía —dijo, su voz llena de veneno y triunfo.

Menelao apretó los puños, su odio ardiendo más brillante que el dolor en su cuerpo. Intentó levantarse, sus piernas temblando con el esfuerzo, pero su fuerza le falló. Se derrumbó nuevamente, la sangre brotando de su herida, manchando el suelo debajo de él.

A su alrededor, el campo de batalla pareció caer en un silencio inquietante. Los soldados se congelaron en su lugar, como atados por alguna fuerza invisible. Ninguno se movió para intervenir. Ninguno se atrevió.

—¡Voy a… matarte! —Menelao resolló, su voz apenas más que un susurro, pero su mirada estaba llena de odio inquebrantable.

La sonrisa de Paris se ensanchó mientras levantaba su espada en alto, la hoja captando la última luz del sol moribundo.

—No hoy, rey —dijo fríamente.

Con un golpe rápido y despiadado, la hoja cortó el aire—y luego a través del cuello de Menelao.

¡SALPICADURA!

La sangre se esparció por el suelo mientras la cabeza de Menelao caía de sus hombros, su cuerpo sin vida desplomándose en la tierra.

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