Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 288

Capítulo 288: El regreso de Paris

Un silencio ensordecedor envolvió el campo de batalla mientras la cabeza cercenada de Menelao surcaba el aire, su trayectoria un macabro arco contra el cielo pálido. Un torrente carmesí brotó de su cuello, derramándose violentamente y salpicando el suelo como una espantosa fuente. La pegajosa calidez de la sangre pintó no solo la tierra sino también empapó la armadura de bronce de Paris, manchándola de un rojo intenso. El olor metálico de la sangre flotaba denso en el aire, mezclándose con el acre aroma de la muerte.

Paris se mantuvo en medio del caos, su sonrisa retorciéndose grotescamente mientras contemplaba el cuerpo decapitado del rey espartano desplomándose al suelo. El brillo en sus ojos era perturbador, el triunfo en su rostro una máscara de locura. Y entonces, un sonido erupcionó de su garganta—una risa salvaje y maníaca que rasgó el inquietante silencio como una hoja que atraviesa la carne.

—¡¡¡GAHAHAHAHAHA!!!

El campo de batalla tembló con su voz, un estruendoso eco que se extendió por las llanuras. Los espartanos, guerreros endurecidos que habían presenciado incontables muertes, sintieron un escalofrío desconocido recorrer sus espinas. Su determinación flaqueó mientras apretaban sus armas, sus nudillos blancos por el miedo. Por primera vez, vacilaron—no por lo que Paris había hecho, sino por lo que se había convertido.

Irradiaba algo antinatural, algo mucho más allá del Paris que habían conocido. Este no era el príncipe que había huido humillado semanas atrás, destrozado y derrotado después de su desastroso duelo con Menelao. Ese Paris había desaparecido, se había esfumado como una sombra retrocediendo ante la luz. Los rumores habían circulado: algunos afirmaban que había huido de Troya, demasiado avergonzado para regresar. Otros creían que había perecido en la naturaleza salvaje, su historia una advertencia sobre la arrogancia derrotada. Pero nadie—nadie—había imaginado esto: Paris regresando al campo de batalla, no solo vivo sino transformado en un heraldo de la muerte.

—¡Soy el más fuerte entre vosotros, miserables griegos! —rugió Paris, su voz destilando desprecio. Levantó su espada en alto, el acero pulido brillando malevolente bajo la luz del sol. Con un solo movimiento deliberado, la blandió hacia atrás.

El aire mismo pareció gritar en protesta mientras la fuerza del golpe desataba un sonido penetrante y antinatural, cortando la atmósfera con un zumbido mortal. Y luego, silencio—antes de que ocurriera lo inimaginable.

Cincuenta soldados espartanos cayeron a la vez, sus cabezas y extremidades cercenadas en una grotesca demostración de precisión y poder. La sangre llovió en espesos y cálidos torrentes, formando charcos alrededor de los cuerpos sin vida como si la tierra misma estuviera bebiendo hasta saciarse. Cincuenta hombres yacían muertos en un instante, sus vidas extinguidas con un solo golpe.

—¡¿Qué locura es esta?! —gritó un espartano, su voz temblando de incredulidad.

—¡No lo sé! —respondió otro, su rostro pálido de terror.

—¡Mátenlo! —rugió un capitán, aunque su voz traicionaba su propio miedo.

Los espartanos cargaron, su disciplinada formación desmoronándose ante su desesperación. Pero cada soldado que se atrevió a acercarse a Paris encontró el mismo destino—muerte instantánea. Su espada se movía con una velocidad y precisión que desafiaban la comprensión, cada golpe una sinfonía de carnicería. Cabezas rodaban, extremidades volaban, y gritos de agonía llenaban el aire, mezclándose con la risa demencial de Paris.

La desesperación se apoderó de las filas espartanas. Aquellos que habían sobrevivido a la masacre inicial comenzaron a retroceder, manteniendo la distancia y optando por ataques a distancia. Bolas de fuego, picos irregulares de tierra y ráfagas cortantes de viento se precipitaron hacia Paris. Pero cada asalto golpeó una barrera invisible, disipándose inofensivamente como si los dioses mismos hubieran intervenido para protegerlo.

—¿Qué hechicería es esta? —susurró un soldado, su voz quebrándose.

La sonrisa de Paris se profundizó mientras levantaba su espada una vez más, desatando otro arco de muerte. El campo de batalla se convirtió en un matadero, el príncipe moviéndose con una gracia inhumana que rayaba en lo divino. La sangre empapaba el suelo, y los otrora orgullosos guerreros espartanos quedaron reducidos a restos dispersos, paralizados por el miedo e impotentes ante su embestida.

Sobre el campo de batalla, los dioses observaban desde el Monte Olimpo. El rostro de Hera se retorció de rabia mientras se volvía hacia Zeus, su voz elevándose en acusación. —¡Esto es traición! ¡Debe ser obra de Apolo o Afrodita! ¡Están haciendo trampa, y debes intervenir!

La expresión de Zeus permaneció estoica, pero una sombra de inquietud destelló en sus ojos. Miró a Apolo, Artemisa, Afrodita y Ares, todos los cuales parecían tan atónitos como los mortales abajo. La sorpresa grabada en sus rostros era genuina; ninguno de ellos parecía ser la fuente del nuevo poder de Paris.

—No —dijo Zeus gravemente, su profunda voz silenciando a los demás—. Esto no es obra de ellos.

El rey de los dioses entrecerró los ojos, su mirada fija en el campo de batalla ensangrentado abajo. Aunque no lo expresó, podía sentirlo.

Pero entonces, ¿quién era responsable de lo que le había sucedido a Paris? La pregunta persistió sin respuesta, una nube ominosa sobre el campo de batalla. Paris continuó su frenética masacre, su risa enloquecida resonando como el tañido de una campana fúnebre. Sus movimientos eran un borrón, más rápidos y precisos de lo que cualquier mortal podría seguir. Atravesaba las filas de soldados espartanos con una crueldad sin esfuerzo, sus gritos silenciados antes de que pudieran escapar completamente de sus labios. Incluso desde los bordes más lejanos del campo de batalla, su desenfreno era inconfundible—un huracán de sangre y caos visible para todos.

—¡El Rey Menelao está muerto! —gritó uno de los soldados de Agamenón, su voz temblando de incredulidad mientras transmitía la sombría noticia.

La proclamación envió ondas a través de las filas, pero la expresión de Agamenón reveló poco dolor. Su mandíbula se tensó, pero no por tristeza; sus ojos se entrecerraron en contemplación en lugar de rabia. En verdad, apenas le importaba su hermano. Menelao siempre había sido un tonto a los ojos de Agamenón—un hombre inepto que no podía mantener a su esposa bajo control ni una semana, y mucho menos protegerla de los astutos encantos de un príncipe troyano. No, la muerte de Menelao no hería el corazón de Agamenón. Era una distracción en el mejor de los casos, un inconveniente menor. Lo que realmente le preocupaba ahora era Paris—su repentino y profano resurgimiento y las implicaciones que conllevaba para la guerra.

Los griegos habían estado al borde de la victoria. Las murallas de Troya estaban destrozadas, sus defensores flaqueaban. Y ahora, como si los hados hubieran decidido burlarse de ellos, Paris había regresado, esgrimiendo un poder muy por encima de sus límites anteriores. Agamenón apretó los puños mientras observaba la carnicería desde su posición ventajosa. Este no era momento de lamentarse. Era momento de calcular.

Cerca, Odiseo permanecía con una expresión sombría, su aguda mente trabajando para comprender las implicaciones de lo que se estaba desarrollando. Quirón había sido asesinado; ahora Menelao había caído. Los griegos estaban perdiendo pilares de fuerza, uno tras otro. Paris tenía que ser detenido, y sin embargo… ¿cómo?

Los pensamientos de Odiseo fueron interrumpidos por un grito atronador desde el otro lado del campo. Se volvió para ver un ejército cargando hacia Paris, sus lanzas y escudos brillando bajo el sol. A diferencia de los espartanos, estos soldados no mostraban vacilación, ni miedo. Se movían con la precisión y ferocidad de lobos cerrando el cerco sobre su presa.

Eran los mirmidones—los guerreros de élite de Aquiles. A su cabeza cabalgaba Patroclo, su rostro feroz con determinación, su armadura captando la luz como un faro de esperanza en medio del caos.

—¡Conmigo, mirmidones! —rugió Patroclo, su voz llevándose sobre el estruendo del campo de batalla—. ¡Mostrémosle la fuerza del ejército más poderoso—el ejército de Aquiles!

Los mirmidones respondieron con un grito de batalla que hizo temblar el suelo mismo, sus voces unificadas en propósito. Avanzaron con velocidad implacable, sus lanzas brillando como estrellas mortíferas.

Los ojos de Odiseo se ensancharon, un frío pavor apretando su pecho. Un terrible presentimiento arañaba los bordes de su mente. No—Patroclo no debe enfrentarse a Paris. Esto estaba mal. Podía sentirlo en sus huesos.

—¡Patroclo! —gritó Odiseo, su voz urgente, pero ya era demasiado tarde. Patroclo y los mirmidones estaban fijos en su camino, su carga imparable.

Antes de que Odiseo pudiera actuar, la voz de Agamenón cortó la tensión.

—Odiseo —lo llamó, su tono calmado pero impregnado de una peligrosa corriente subterránea.

Odiseo se volvió bruscamente para enfrentar al rey.

—¡Agamenón! ¡No podemos permitir que luche contra Paris! ¡Esto es una locura! ¡Está corriendo hacia su muerte! —Sus palabras eran desesperadas, teñidas de ira y frustración.

Pero la expresión de Agamenón era fría, calculadora. Una sonrisa se extendió por su rostro, una que envió un escalofrío por la espina de Odiseo.

—Deja que luche —dijo Agamenón con desdén, su voz goteando indiferencia—. Si Paris es asesinado, es bueno. Si Patroclo es asesinado… —Hizo una pausa, su sonrisa ampliándose—. …es muy bueno.

Odiseo se quedó helado, su boca abierta de asombro.

—¿Qué? —exigió, su voz apenas un susurro. No podía creer lo que estaba escuchando. ¿Cómo podía considerarse la muerte de Patroclo—un héroe por derecho propio—una bendición?

La sonrisa de Agamenón se convirtió en una cruel mueca.

—Piensa, Odiseo —dijo, su tono condescendiente—. Si Patroclo es asesinado, él vendrá, ¿no es así?

La realización golpeó a Odiseo como un trueno. Retrocedió tambaleándose, su mente dando vueltas. No necesitaba preguntar a quién se refería Agamenón. La respuesta era clara—aterradoramente clara.

Aquiles.

El semidiós colérico. El guerrero más grande que el mundo jamás había conocido. Si Patroclo caía, la furia de Aquiles ardería más brillante que el sol. Y cuando Aquiles desatara su ira, ni siquiera los dioses mismos escaparían ilesos.

El corazón de Odiseo se hundió mientras volvía su mirada al campo de batalla, donde Patroclo cargaba hacia Paris con una resolución intrépida.

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