Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 291

Capítulo 291: Paris de regreso a Troya

La ciudad de Troya bullía con un aire de celebración, un marcado contraste con el sombrío pesimismo que se cernía sobre los campamentos griegos. La risa resonaba por las calles, los niños correteaban con despreocupadas sonrisas, y el aroma de carnes asadas y vino especiado llenaba el aire. Era un raro momento de alegría en medio de los largos años de guerra, todo gracias a la victoria sin precedentes en el campo de batalla ese día.

Los griegos, formidables e implacables, habían sufrido un golpe asombroso. Tres de sus líderes más vitales habían caído: el sabio Quirón, el firme Menelao, y el joven pero valiente Patroclo. Era un día que los troyanos recordarían, pues marcaba un punto de inflexión en una guerra que durante tanto tiempo había parecido imposible de ganar.

Durante semanas, los troyanos habían estado a la defensiva, luchando por mantener su posición contra los implacables mirmidones y el feroz liderazgo de Patroclo, quien se había unido a la contienda en lugar de Aquiles. Sin embargo, en medio del caos y la desesperación, Héctor —el héroe de Troya— se había alzado ante el desafío. En un choque de titanes, había derrotado a Quirón, su lanza había acertado y derribado al legendario centauro que había guiado y enseñado a muchos héroes griegos.

Pero la caída de Menelao y Patroclo? Esa era una historia completamente distinta, una envuelta en misterio y sorpresa. Sus muertes no fueron obra de Héctor, ni el trabajo de ningún renombrado guerrero troyano. En cambio, el crédito —o quizás la sospecha— pertenecía a un hombre que una vez había sido despreciado, ridiculizado y desestimado.

Paris de Troya, el príncipe descarriado que había huido del campo de batalla hace un mes tras una humillante derrota a manos de Menelao, había regresado. Y ya no era el mismo hombre que una vez había sido objeto de burla por su cobardía. Su recién descubierta fuerza, tanto física como en su presencia, era innegable. El otrora tímido príncipe ahora caminaba con un aire de confianza que rayaba en la arrogancia. Sus ataques en el campo de batalla habían sido rápidos, precisos y letales, cobrándose las vidas de Menelao y Patroclo con una ferocidad poco característica.

Su regreso, sin embargo, planteaba tantas preguntas como vítores. ¿Cómo había cambiado Paris tan drásticamente? ¿Qué poder había obtenido, y a qué costo?

Esa noche, el Rey Príamo organizó un gran festín en honor a la victoria del día. La gran sala de Troya estaba viva con el murmullo de la conversación, el tintineo de las copas, y el aroma del cordero asado y pan con miel. Soldados, nobles e incluso plebeyos se reunieron, todos ansiosos por celebrar el raro triunfo. En el centro del salón se sentaba Paris, su sonrisa tan amplia como la luna creciente, disfrutando de la admiración y curiosidad de su familia y camaradas.

Héctor, sin embargo, estaba menos entusiasmado. Sus ojos agudos observaban a Paris como un halcón, con la sospecha grabada en cada línea de su rostro. Cuando el momento fue propicio, se inclinó hacia su hermano menor, su voz baja pero firme.

—¿Dónde estuviste todo este tiempo, Paris? —preguntó Héctor, su tono cargado de sospecha.

Paris, cómodamente recostado con una copa de vino en la mano, sonrió con suficiencia a su hermano mayor.

—Vamos, Héctor, ¿debes recibirme con una mirada tan cautelosa? Soy tu hermano, después de todo.

—Huiste, Paris —respondió Héctor sin rodeos, su tono tan afilado como una espada—. Y ahora regresas, empuñando una fuerza que no te pertenece.

La sonrisa de Paris vaciló por un momento, pero su desafío regresó rápidamente. Se enderezó, enfrentando la mirada de Héctor con una propia.

—Cuida tu lengua, hermano. ¡Esta fuerza es mía! La gané. ¡La merezco!

La frente de Héctor se arrugó, su inquietud creciendo.

—Me pregunto sobre eso —murmuró, su voz impregnada de duda.

La tensión entre los hermanos crepitaba como una tormenta a punto de estallar, atrayendo la atención del resto de la familia real. La Reina Hécuba, siempre la mediadora, levantó una mano para silenciarlos.

—Basta, los dos —dijo firmemente, su tono regio exigiendo respeto. Volvió su mirada hacia Paris, su expresión suavizándose, aunque sus ojos mantenían un rastro de preocupación—. Paris, nos alegramos por tu regreso, pero dinos, ¿dónde has estado todo este tiempo? ¿Y cómo obtuviste este poder?

La sala quedó en silencio, todos los ojos sobre Paris. El príncipe, sin embargo, parecía imperturbable ante el peso de sus miradas. Se rió, el sonido resonando por la sala como el tañido de una campana.

—¿Qué importa dónde estuve o cómo obtuve mi fuerza? —preguntó, su tono despectivo—. Lo único que importa es que estoy aquí ahora. Conmigo, la victoria de Troya está asegurada.

Se levantó de su asiento, alzando su copa como si brindara por su propio triunfo.

—¡Yo seré quien mate a Odiseo y Agamenón! ¡Y si ese cobarde de Aquiles se atreve a salir de su tienda, también lo derribaré! —Su voz resonó, llena de una confianza que rayaba en la soberbia.

Casandra estaba sentada al borde de la reunión, con los ojos fijos en Paris como si intentara penetrar en su alma. Su rostro estaba pálido, enmarcado por mechones de cabello oscuro que parecían intactos por las festividades a su alrededor. Sus ojos cansados, rodeados de círculos oscuros, revelaban noches sin dormir —semanas, quizás incluso meses— atormentada por recuerdos de los que no podía escapar. Parecía una mujer obsesionada, su espíritu atado a un momento que nunca podría recuperar.

Heirón estaba muerto. El nombre resonaba sin cesar en su mente, una herida que se negaba a sanar. El recuerdo de su tacto, su promesa, su beso —persistían como fantasmas, atormentándola durante cada hora de vigilia y acechando sus sueños. Él le había prometido felicidad, una vida más allá de las sombras de la guerra y el derramamiento de sangre. Pero las promesas eran tan frágiles como el cuerpo humano, y Heirón lo había demostrado cuando cayó, su sangre empapando el mismo suelo que había jurado proteger.

En su lugar, era su hermano Paris quien había regresado. Paris. Escupió su nombre silenciosamente en su mente, sus labios tensándose. El hombre que huyó cuando la ciudad más lo necesitaba, solo para regresar disfrutando de una gloria que no era suya.

—Ahora, si me disculpan —anunció Paris, poniéndose de pie con una copa de vino aún en la mano. Su voz llevaba la misma irritante bravuconería que Casandra había despreciado desde que eran niños—. Necesito ver a mi hermosa esposa. Sin duda me ha extrañado terriblemente durante mi ausencia. —Se rió para sí mismo, su risa raspando los oídos de Casandra como uñas sobre piedra. Con un despreocupado gesto, salió de la sala, dejando tras de sí un rastro de inquietud.

Por un momento, hubo silencio, roto solo por los débiles murmullos de los nobles reunidos. Entonces Casandra habló, su voz cortando el aire como una hoja.

—Él va a traer la perdición a Troya.

La sala quedó inmóvil. El peso de sus palabras se asentó sobre el salón como un pesado sudario. Héctor, Eneas, Príamo y Hécuba se volvieron hacia ella, sus ojos abiertos por la conmoción. Incluso los sirvientes se detuvieron en sus tareas, inseguros de si realmente habían escuchado lo que creían.

—Casandra —suspiró Príamo, pellizcándose el puente de la nariz—. Otra vez no.

La exasperación de su padre no la perturbó. Se puso de pie, su cansado cuerpo irradiando una fuerza nacida de la desesperación.

—Os lo he dicho desde su nacimiento —dijo, su voz firme a pesar del temblor en sus manos—. Paris traerá la ruina a Troya. Debería irse y nunca regresar.

Héctor estudió cuidadosamente a su hermana. Había algo diferente en su tono esta noche —una urgencia, una verdad innegable que arañaba sus instintos. Era como si alguna fuerza divina, que durante mucho tiempo había suprimido su fe en las visiones de ella, estuviera aflojando su agarre. Por primera vez, se encontró cuestionando sus propias dudas.

—Casandra —comenzó Héctor, su voz más tranquila ahora—, ¿por qué dices esto? ¿Por qué esta noche?

Ella se volvió hacia él, su mirada encontrándose con la suya con una intensidad que lo hizo encogerse.

—Porque puedo verlo —susurró, el peso de sus palabras hundiéndose profundamente en el aire—. Siempre lo he visto. Cada paso que da, cada palabra que pronuncia —nos lleva más cerca de la destrucción.

Sin esperar una respuesta, se dio la vuelta y salió de la sala, sus pasos resonando fuertemente en el atónito silencio que dejó tras ella.

—¿Qué hacemos, Padre? —preguntó finalmente Héctor, su voz teñida de incertidumbre.

Príamo se recostó en su silla, frotándose la sien como si tratara de disipar la tensión que se acumulaba en la habitación.

—¿Qué quieres hacer? —preguntó, su tono cargado de agotamiento.

—No lo sé —admitió Héctor, con el ceño profundamente fruncido—. Quizás sean solo mis instintos, pero me siento… inquieto. Como si algo terrible estuviera en el horizonte.

Príamo observó cuidadosamente a su hijo mayor, su expresión ilegible. Después de un momento, se volvió hacia Astínome, la sacerdotisa que había estado sentada silenciosamente al borde de la reunión. Desde la muerte de Heirón, había hablado poco, su antes animado comportamiento ahora envuelto en dolor.

—¿Qué piensas, sacerdotisa? —preguntó Príamo, su voz suave pero autoritaria.

Astínome levantó la mirada lentamente, sus ojos vacíos pero pensativos. Durante un largo momento, no dijo nada, el silencio extendiéndose tenuemente. Luego, finalmente, asintió.

—Estoy de acuerdo —dijo simplemente, su voz apenas por encima de un susurro.

Sus palabras, aunque pocas, llevaban peso. Príamo suspiró profundamente, inclinándose hacia adelante en su asiento.

—Entonces no tomaremos acciones precipitadas —declaró, aunque su tono estaba lejos de ser decisivo—. Aún no. Pero permaneceremos vigilantes.

Héctor asintió, aunque la inquietud en su corazón no disminuyó.

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