Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 292

Capítulo 292: La tristeza de Helena

Helena estaba sentada en silencio en el jardín del castillo troyano, con el suave murmullo de la brisa entrelazándose entre los macizos de flores a su alrededor. El jardín, que antes era un lugar de consuelo, ahora parecía un eco vacío de lo que solía ser. Las flores vibrantes ya no le traían paz; se sentían como burlas de su dolor. Contemplaba la fuente de mármol en el centro, donde el suave goteo del agua fracasaba en calmar sus inquietos pensamientos.

Se sentía a la deriva, perdida en un mar de emociones sin salida. Ya no sabía qué pensar ni qué sentir. Todo parecía estar desmoronándose. Justo cuando Troya parecía estabilizarse, cuando la vida había comenzado a recuperar algo de normalidad, Heirón se había ido. Su muerte era como un manto negro sobre la ciudad, oscureciendo los corazones de todos los que vivían dentro de sus muros.

Sería deshonesto decir que no le había importado. Sí le importaba. Él era más que un simple conocido; se había convertido en su confidente de una manera en que nadie más podía serlo. A diferencia de los demás, que solo la veían como un trofeo, una figura para admirar o resentir, Heirón la trataba como una persona—solo una mujer que necesitaba alguien con quien hablar.

Sus conversaciones habían sido una rareza en su vida: genuinas, breves pero significativas, intercambios que ella esperaba con ansias. Cuando las presiones de su existencia—la interminable culpa, el peso de las expectativas, el aislamiento asfixiante—se volvían demasiado para soportar, podía desahogarse con él. Él escuchaba sin juzgar, sin motivos ocultos.

Heirón se había preocupado. No por su belleza, no por su infamia, sino por ella. Incluso compartía noticias de la guerra con ella, evitándole la humillación de tener que preguntar a otros que podrían burlarse o mirarla con desdén. Durante esos breves momentos, se había sentido vista, comprendida, incluso humana. Pero ahora, Heirón estaba muerto.

Una aguda punzada de soledad atravesó su pecho. No había anticipado cuánto dolería su ausencia. El jardín se sentía más vacío ahora, desprovisto del consuelo que su presencia alguna vez trajo. Y una vez más, el familiar peso de la culpa comenzó a invadirla.

Todo esto era por su culpa. No importaba lo que otros dijeran para absolverla; la verdad era clara en su mente. Si no fuera por ella, esta guerra no habría sucedido. Si ella no hubiera nacido, el mundo podría haber sido un lugar más pacífico. El pensamiento persistía, haciéndose más pesado con cada día que pasaba.

—¿Estás aquí sola otra vez?

La repentina voz la sobresaltó, sacándola de sus pensamientos en espiral. Helena se volvió para ver a su hermana mayor, Clitemnestra, de pie en el borde del jardín. La presencia de su hermana era tanto un alivio como un recordatorio de las cargas que compartían.

—Hermana… —murmuró Helena, bajando la mirada, incapaz de encontrarse con los ojos de Clitemnestra.

Clitemnestra suspiró, sus pasos medidos mientras se acercaba. Su expresión era severa pero teñida de preocupación, una mirada que Helena conocía bien.

—¿Cuánto tiempo vas a seguir huyendo de mí? —preguntó Clitemnestra, cruzando los brazos.

—No estoy huyendo —respondió Helena débilmente, su voz carente de convicción.

—Sí lo estás —dijo Clitemnestra con firmeza—. Y ya te lo he dicho—lo que le pasó a mi hija, Ifigenia, no es culpa tuya.

Helena se estremeció ante la mención de su sobrina, el recuerdo del trágico destino de la joven atravesándola como una espada. Ifigenia había sido sacrificada, una víctima de las ambiciones de su padre Agamenón y los caprichos de los dioses. Sin embargo, a pesar de conocer la verdadera causa, Helena no podía dejar de culparse a sí misma.

—Pero lo es —susurró Helena, su voz temblorosa—. Si no fuera por mí, no habría guerra. Si no fuera por mí, Ifigenia seguiría viva. ¿Cómo puedo no sentirme responsable?

Clitemnestra se arrodilló a su lado, colocando una mano en el hombro de Helena. Su toque era firme pero reconfortante.

—Esta guerra… No nació de ti —dijo Clitemnestra—. Nació de la codicia de los hombres, de su ansia de poder, de su negativa a asumir la responsabilidad de sus propias decisiones. Agamenón sacrificó a mi hija por su soberbia, no por ti. Cargas con un peso que no te corresponde llevar, Helena.

Helena cerró los ojos, con lágrimas formándose pero negándose a caer. Las palabras de Clitemnestra estaban destinadas a consolar, pero no podían borrar la culpa que la carcomía.

—Si tan solo no hubiera nacido —susurró Helena amargamente—. Quizás entonces el mundo se habría librado de todo este sufrimiento.

Clitemnestra frunció el ceño, apretando los hombros de Helena con más fuerza.

—No hables así. La culpa es de aquellos que empuñan la violencia y la destrucción, no tuya. Tú no eres la causa de su odio, de su guerra. Eres solo la excusa que usan para justificarla.

—Tal vez… pero si yo no hubiera nacido, nada de esto habría ocurrido jamás —murmuró Helena, su voz cargada de culpa, su mirada fija en el suelo. El peso de su autocondena era palpable, cada palabra hundiéndose más profundamente en el aire inmóvil que las rodeaba.

—¿Por qué sigues culpándote? —replicó Clitemnestra, su tono firme pero tierno. Se arrodilló junto a Helena, sus manos sujetando suavemente los hombros de su hermana como si quisiera hacerla entrar en razón—. Todo terminará bien, ya verás. Los Griegos están flaqueando. Apenas ayer, perdieron a tres de sus comandantes, ¡y Menelao está muerto! Ya no tienes que preocuparte de que venga por ti.

El corazón de Helena se agitó levemente ante la mención de Menelao, su antiguo esposo y Rey de Esparta. Estaba muerto. Sin embargo, incluso con el conocimiento de que ya no podría hacerle daño, una nueva ola de inquietud la invadió. Menelao había sido un hombre vengativo, pero Agamenón, su hermano, era mucho peor. Mientras Agamenón viviera, Helena sabía que la guerra no terminaría.

El mero pensamiento de él hacía que su estómago se retorciera de miedo. Agamenón la despreciaba, más que cualquier otro. La culpaba por el sacrificio de su hija, Ifigenia—una elección que él tomó pero que encontraba más fácil poner a los pies de ella. Helena se estremeció al pensar en caer en sus manos. ¿Qué tipo de castigo consideraría apropiado para la mujer a quien responsabilizaba por su pérdida?

Clitemnestra pareció percibir el miedo creciente de su hermana. Sus ojos se suavizaron, pero su frustración permaneció. Odiaba a Agamenón tanto como Helena le temía, quizás incluso más. Pero no podía negar su poder, ni el aura de terror que llevaba como rey.

—Si es Agamenón quien te preocupa, Helena, no debería ser así —interrumpió de repente una voz confiada.

Ambas mujeres se volvieron, sobresaltadas, para ver a Paris de pie en el borde del jardín. Su cabello rubio captaba la luz del sol, y se comportaba con la arrogante seguridad de un hombre que había burlado a la muerte.

A pesar de su inesperado regreso, la expresión de Helena permaneció neutral. No había alegría, ni alivio, ni chispa de felicidad en sus ojos. Si acaso, su mirada se endureció ligeramente, sus labios apretándose en una fina línea. Ya había escuchado la noticia de que Paris estaba vivo, pero no había ido a verlo. ¿Por qué lo haría?

Paris nunca le había importado realmente. Cualquier afecto fugaz que alguna vez sintió por él había sido superficial, un espejismo pasajero en una vida llena de arrepentimientos. Y ahora, incluso esa ilusión se había desvanecido.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Clitemnestra, su voz afilada, su mirada entrecerrada mientras se levantaba para enfrentarlo.

—¿Qué clase de pregunta es esa? —respondió Paris con una risa, extendiendo sus brazos fingiendo ofensa—. ¿Acaso no puede un hombre venir a ver a su esposa?

—Helena no es tu esposa —respondió Clitemnestra fríamente—. Usaste magia para engañarla y que te siguiera. Ahora todos lo saben.

La verdad estaba expuesta, innegable y condenatoria. Helena no había dejado Esparta voluntariamente. No había elegido a Paris por amor o deseo. Todo había sido un cruel engaño, un hechizo que había nublado su mente y la había llevado a Troya.

Paris, sin embargo, parecía imperturbable. —Eso no cambia nada —dijo con una sonrisa que no llegaba a sus ojos—. Desde el momento en que subió a ese barco, se convirtió en mi esposa. Y como su marido, es mi deber protegerla.

—¿Protegerme? —murmuró Helena entre dientes, las palabras casi inaudibles.

—¡Sí! —exclamó Paris, dando un paso más cerca, su voz hinchándose con orgullo seguro de sí mismo—. Maté a Menelao por ti, Helena. ¡Ya no te molestará más! Y mataré a cualquier otro que se atreva a hacerte daño. Reyes, soldados… ¡la propia Troya! Los destruiré a todos si eso significa mantenerte a salvo. ¡Te lo juro!

La mandíbula de Clitemnestra se tensó mientras se colocaba protectoramente frente a su hermana. Las manos de Helena se apretaron en su regazo, sus uñas clavándose en sus palmas.

—¿Matarlos a todos? —repitió Helena suavemente, su tono hueco, su mirada distante.

Paris asintió, ajeno a la creciente tensión. —Sí, mi amor. Nadie volverá a hacerte daño, no mientras yo esté aquí.

Helena lo miró, sus ojos brillando con una mezcla de ira y desesperación. —¿Crees que esto es lo que quiero? ¿Más derramamiento de sangre, más muerte? ¿Crees que matar a mi esposo… matar a miles de hombres… borrará el dolor de todo lo que se ha perdido?

Paris titubeó, su confiada sonrisa vacilando.

—Hablas de protegerme —continuó Helena, su voz elevándose, temblando de emoción—. Pero todo lo que has hecho es traer más destrucción, más sufrimiento. No me salvaste, Paris. Me condenaste. Igual que todos los demás.

Paris abrió la boca para responder, pero no salieron palabras. Clitemnestra se acercó más a él, su mirada glacial.

—Ya has causado suficiente daño —dijo, su voz baja y amenazante—. Déjala en paz, Paris. Ella no te necesita.

La mirada de Paris se oscureció, su mandíbula tensándose mientras avanzaba y agarraba el brazo de Helena con un agarre que dejaba moretones. Sus dedos se clavaron en su piel, su voz un siseo venenoso.

—Tú me perteneces, Helena.

Helena se quedó inmóvil por un momento, conteniendo la respiración ante la brusquedad de su tono. Pero luego, levantando la mirada para encontrarse con la suya, su expresión se volvió gélida, su voz firme y fría.

—No, Paris. No te pertenezco.

Sus dientes rechinaron audiblemente mientras la ira ardía en sus ojos.

—¿Es eso? —escupió, su voz temblando de rabia contenida—. ¿Es por él? ¿Ese mercenario, Heirón? ¡No me digas que te enamoraste de ese debilucho!

La acusación golpeó a Helena como un golpe inesperado, pero se recuperó rápidamente, su compostura inquebrantable. No entendía por qué estaba arrastrando a Heirón en esto—qué propósito servía—pero sus labios se curvaron en una suave sonrisa desafiante.

—Sí —dijo simplemente, su tono impregnado de tranquila fuerza—. Lo amaba.

El agarre de Paris se apretó aún más, sus dedos como bandas de hierro alrededor de su brazo. Su rostro se retorció de furia mientras gritaba:

—¡Está muerto! ¡Murió como un perro en el campo de batalla! Y ahora estoy aquí por ti, Helena. ¡Soy yo quien está vivo! ¡Soy yo quien está aquí!

Antes de que Helena pudiera responder, una risa aguda y burlona rompió el tenso silencio. Paris se volvió bruscamente hacia Clitemnestra, que estaba de pie a un lado con los brazos cruzados, su risa cortando su arrebato como una hoja.

—¿Qué es tan gracioso? —gruñó, entrecerrando los ojos hacia ella.

—Nada —respondió Clitemnestra, sonriendo mientras sacudía la cabeza—. Es solo que… si Heirón todavía estuviera vivo y estuviera aquí frente a ti, no te atreverías a actuar tan valiente. Ni siquiera lo intentarías.

Sus palabras atravesaron la fanfarronería de Paris, dejándolo momentáneamente sin palabras. Su rostro se sonrojó de ira y vergüenza.

—¡¿Qué?! —ladró, su voz elevándose en incredulidad e indignación.

—Tiene razón —dijo Helena, su voz suave pero firme, su mirada inquebrantable—. Nunca podrías compararte con el hombre que era Heirón.

Con eso, liberó su brazo de su agarre, sus movimientos resueltos y definitivos. Sin dedicarle otra mirada, se dio la vuelta y se alejó, con la cabeza en alto.

Paris se quedó paralizado, sus manos apretadas en puños temblorosos a sus costados. Sus uñas se clavaron en sus palmas mientras observaba su figura alejándose, cada fibra de su ser rebosante de frustración y furia.

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