Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 293

Capítulo 293: Los celos de Paris

Una semana había pasado desde las muertes de Quirón, Menelao y Paris. A raíz de esto, la guerra entre los Griegos y Troyanos continuaba con más fiereza que nunca. Los Troyanos habían anticipado que sus enemigos estarían emocionalmente destrozados, agobiados por el dolor y la incertidumbre. Sin embargo, para su consternación, los Griegos parecían cualquier cosa menos debilitados. De hecho, su determinación se había solidificado, convirtiéndose en una fuerza fría y calculadora que estremecía a las filas Troyanas.

Desaparecida estaba la arrogancia que una vez había caracterizado a los Griegos —la fanfarronería y la soberbia que tan a menudo precedían su caída. En su lugar había una escalofriante determinación, una mirada desprovista de sentimentalismo, enfocada únicamente en la sombría tarea de aniquilar a sus enemigos. Esta inquebrantable resistencia desconcertaba a los Troyanos. ¿Cómo podían sus enemigos, golpeados por las pérdidas, reagruparse con tal vigor? Era frustrante, incluso enloquecedor, verlos levantarse más fuertes de lo que deberían haber sido golpes devastadores.

Los Troyanos se aferraban a una esperanza: la comprensión de que su oposición ahora descansaba sobre los hombros de solo dos hombres —Agamenón y Odiseo. Estos eran los últimos líderes Griegos por derrotar. Una vez que cayeran, la guerra terminaría. O eso creían.

Pero los Griegos no tenían intención de hacerlo fácil. Sus fuerzas se movían con una cohesión sin precedentes, ya no fracturadas por rivalidades entre ciudades-estado. Espartano, Ateniense, Micénico —esas distinciones ya no importaban. Todos portaban la misma bandera ahora: la bandera de Grecia. Habían dejado de lado su orgullo, sus diferencias e incluso sus enemistades de larga data. Los Mirmidones, una vez guerreros ferozmente independientes de Aquiles, ahora luchaban junto al resto, unificados en propósito.

Esta unidad sin precedentes no había llegado fácilmente. Fue Odiseo, con su agudo ingenio y lengua plateada, quien la había orquestado. Él había visto la escritura en la pared, comprendiendo con sombría claridad el peligro que se avecinaba. La ira de Aquiles había sido un presagio, una advertencia de lo que estaba por venir. Si los Griegos no se unían, seguramente caerían.

Y así, Odiseo asumió el manto del liderazgo, pronunciando un discurso que resonaría a través de las edades. De pie ante las cansadas y desanimadas fuerzas Griegas, habló no de gloria o conquista, sino de hogar. Les recordó las familias que esperaban su regreso, las vidas que habían dejado atrás, los sueños que una vez habían apreciado. Pintó vívidas imágenes de las miradas anhelantes de sus esposas y las risas de sus hijos, instándoles a luchar no por orgullo sino por la oportunidad de ver nuevamente a aquellos que amaban.

Sus palabras tocaron una fibra sensible. Incluso los guerreros más endurecidos encontraron sus espíritus reavivados. Por una vez, no era Agamenón quien los lideraba, sino Odiseo, cuya sincera súplica trascendía la mera retórica. Se convirtió en la voz de su anhelo colectivo, su deseo compartido de poner fin al derramamiento de sangre y regresar a las vidas que habían sacrificado por esta guerra interminable.

El mismo Odiseo no era ajeno a ese anhelo. Cada noche, mientras yacía bajo las frías estrellas, sus pensamientos se dirigían a Ítaca, a su esposa Penélope y a su hijo Telémaco. Sus rostros acechaban sus sueños, su ausencia carcomía su alma. Anhelaba abrazarlos, escuchar sus voces, vivir la vida tranquila que una vez había dado por sentada. Y si eso significaba liderar a los Griegos hacia la victoria —sin importar cuántas batallas o vidas costara— lo haría sin dudarlo.

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Pero los Griegos se enfrentaban a oponentes formidables, cada uno una fuerza de la naturaleza en el campo de batalla. El principal entre ellos era Héctor, el orgullo de Troya. Siempre había poseído el aura de un guerrero, pero la guerra lo había moldeado en algo mucho más grande —una leyenda por derecho propio, un hombre cuyo nombre resonaría junto a los de Heracles y Aquiles. Su presencia en el campo de batalla era imponente, casi invencible. Sin importar las probabilidades o el número de enemigos que lo rodeaban, Héctor luchaba con una ferocidad sin igual, derribando a cualquiera que se atreviera a cruzarse en su camino.

No estaba solo. Eneas, el noble y firme guerrero, estaba a su lado. Juntos, formaban la columna vertebral de la resistencia Troyana. Entendían que la supervivencia de Troya dependía de ellos ahora más que nunca. Los días por delante se sentían finitos, como si un reloj invisible avanzara más cerca de su fin. Héctor y Eneas luchaban como si cada momento importara, como si sus espadas por sí solas pudieran contener la marea del destino.

Luego estaba Pentesilea, reina de las Amazonas, cuya feroz belleza era ahora una máscara de fría determinación. Ya no luchaba por gloria u honor. Su único propósito parecía ser la masacre de tantos Griegos como fuera posible. Sus movimientos eran precisos, sus golpes letales, y su rostro carente de emoción. Era una tormenta viviente en el campo de batalla, dejando muerte a su paso.

Atalanta también estaba entre las filas Troyanas. La famosa cazadora, su cabello dorado captando la luz del sol poniente, disparaba flecha tras flecha con una precisión mecánica. Sus movimientos eran metódicos, su rostro tan inexpresivo como las aguas tranquilas de un lago en calma. Pero su puntería era infalible, cada flecha cobrándose una docena de vidas Griegas. Presenciarla en acción era ver a la muerte personificada, una parca empuñando un arco.

Cástor y Pólux, los hermanos gemelos de Helena y Clitemnestra, luchaban con igual fervor. Su lealtad a sus hermanas era inquebrantable, y batallaban incansablemente para protegerlas de la implacable persecución de Agamenón. Sus espadas gemelas danzaban como hilos plateados tejiendo a través del caos, su unidad y habilidad sin igual.

Y finalmente, estaba Paris.

Paris, el hombre que había desencadenado todo este conflicto con una sola elección imprudente, ahora se erguía como un torbellino de muerte en el campo de batalla. ¡¡¡BADOOOM!!! Su presencia era como un trueno, anunciando la masacre dondequiera que aparecía. La sangre rociaba el aire, el suelo sembrado con los cuerpos sin vida de aquellos lo bastante desafortunados como para cruzarse en su camino. Su espada cantaba su canción mortal, derribando Griegos con una ferocidad nacida de la desesperación y la ira.

Sin embargo, incluso mientras Paris luchaba, su mente no estaba completamente en el presente. Sus pensamientos estaban acechados por una conversación de días atrás —una conversación con Helena y Clitemnestra que aún ardía en su mente.

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Había regresado al palacio esperando que Helena lo recibiera, que llorara en sus brazos como una vez lo había hecho. Pero en su lugar, ella se había burlado de él, sus palabras afiladas como dagas. Clitemnestra se le había unido, las dos mujeres ridiculizándolo al unísono. Su risa era cruel, su desdén inconfundible.

Lo habían comparado con Heirón, el hombre que Paris más había odiado, incluso en la muerte.

Paris había estado furioso, su orgullo herido. Desestimó sus palabras como tonterías, la amargura de mujeres que lo malinterpretaban. Sin embargo, en lo profundo, no podía negar la verdad que hablaban. La presencia de Heirón siempre lo había desconcertado. No importaba cuánto insultara al hombre, Heirón nunca tomaba represalias. Lo había mirado a través de Paris como si fuera invisible, insignificante. Y ese silencio era el más cortante de todos. Hacía que Paris se sintiera pequeño, impotente, como si estuviera ante una fuerza más allá de su comprensión.

Incluso ahora, con Heirón muerto, el recuerdo de su mirada acechaba a Paris. Era enloquecedor. «¿Por qué —se preguntaba—, aún sentía ese peso, esa presencia que lo oprimía? ¿Por qué persistía la sombra de Heirón, burlándose de él, incluso desde más allá de la tumba?»

Paris dejó escapar un grito primario mientras su espada derribaba a otro oponente, el sonido resonando por todo el campo de batalla.

Cualquier duda que Paris pudiera haber albergado en el pasado había sido arrastrada por la marea de sangre y el poder crudo que fluía por sus venas. Era más fuerte ahora—más fuerte de lo que jamás había sido. Nadie podía detenerlo. Ni Héctor, ni Eneas, y ciertamente no Heirón, incluso si el hombre regresara milagrosamente de la tumba. El nombre de Heirón no era más que un susurro en el viento ahora, una sombra desvaneciente de un recuerdo. Paris se burló ante el pensamiento.

Apretó su espada con fuerza, sus ojos ardiendo con una mezcla de arrogancia y rabia. Las palabras de Helena aún resonaban en su mente, afiladas y burlonas. Ella se había burlado de él, lo había menospreciado, lo había comparado con un hombre que ya no existía. Pero él le mostraría. La obligaría a ver la verdad, a entender que él era el más fuerte, el salvador de Troya, y el hombre que había arriesgado todo por ella.

Su plan era simple: mataría a Agamenón, el hombre al que ella tanto temía. Aplastaría a los Griegos, terminando la guerra en una demostración de su poder que nadie podría negar. Y cuando el polvo se asentara, tomaría a Helena, la reclamaría como suya, y no dejaría lugar a dudas en su mente. Ella no tendría más opción que aceptarlo, inclinarse ante el hombre que la había protegido, que había terminado la guerra por ella. Se daría cuenta de que Paris era su salvador, su conquistador, su único y verdadero.

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Mientras estaba en ello, pensó oscuramente, también se ocuparía de Clitemnestra. La hermana que se había unido a Helena para burlarse de él, reírse de él, menospreciarlo. Ella también aprendería la verdad. La tomaría, la quebraría, y le haría entender que él era el único hombre digno de reverencia. ¿Heirón? Se mofó del nombre. Quirón no era nada. Una pálida sombra junto a la luz resplandeciente de su grandeza.

Impulsado por estos pensamientos, Paris se movía como un torbellino por el campo de batalla. Su espada cantaba mientras cortaba carne y hueso, salpicando sangre por el suelo en ríos. Los gritos de los moribundos eran música para sus oídos, el sonido de su dominio. Era imparable, una fuerza de la naturaleza, masacrando a cientos de Griegos con cada golpe de su hoja.

Pero incluso mientras luchaba, su mirada estaba fija en un hombre: Agamenón. El rey Griego estaba al borde del campo de batalla, su expresión indescifrable, su presencia imponente. Agamenón siempre había sido un símbolo de la arrogancia Griega, un hombre que se creía intocable. Sin embargo, ahora, Paris notó algo diferente. El rey estaba más cerca del campo de batalla que antes, su fría y calculadora mirada fija en el caos frente a él.

Paris sonrió con suficiencia, sus labios curvándose en una sonrisa depredadora. «Estás haciendo las cosas más fáciles para mí, Rey Agamenón», murmuró entre dientes. Sin dudarlo, avanzó con ímpetu, su velocidad y determinación cortando a través de las filas de soldados Griegos como un cuchillo caliente a través de mantequilla. Era un hombre poseído, con un enfoque singular en acabar con el rey Griego y reclamar su victoria.

Pero justo cuando Paris se preparaba para cerrar la distancia, un estallido de luz dorada irrumpió en el centro del campo de batalla, cegadora y brillante. Era como si el sol mismo hubiera descendido a la tierra, bañando a los ejércitos en guerra con su resplandor radiante. La luz era tan intensa que incluso Paris se vio obligado a detenerse, protegiendo sus ojos con su brazo mientras suspiros y gritos de asombro ondulaban por ambos lados del conflicto.

El brillo persistió durante varios latidos antes de comenzar a desvanecerse, revelando una vista impresionante que dejó a todos sin palabras. En medio del campo de batalla había un carruaje dorado, sus caballos tan majestuosos y radiantes como seres celestiales. Pero no era el carruaje mismo lo que capturaba su atención—era la figura que estaba sobre él.

El aliento de Paris se quedó atrapado en su garganta. Era una de las mujeres más hermosas que jamás había visto, su presencia tan sobrenatural como la luz que había anunciado su llegada.

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