Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 367

Capítulo 367: César y sus Dos Leones

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El ardiente sol colgaba alto sobre el horizonte egipcio mientras el polvo de cientos de pies marchando comenzaba a asentarse. Por fin, el poderoso ejército se detuvo ante las imponentes puertas del gran palacio del Faraón—una estructura tan antigua como las arenas mismas y tan imponente como los dioses a los que fue construida para honrar. Las insignias doradas del Imperio Amun Ra brillaban tenuemente en los muros de piedra, captando la luz del sol del desierto.

Sin demora, las pesadas puertas se abrieron con un reverente gemido, como si reconocieran la presencia de alguien superior acercándose. Julio César, Emperador de Roma, descendió de su corcel con un movimiento grácil pero autoritario. Su capa carmesí ondeaba ligeramente en el viento tras él, un símbolo del poder inigualable de Roma. Era seguido de cerca por un selecto grupo de sus hombres de confianza, mientras el resto de su formidable legión comenzaba a establecer campamento justo fuera de las murallas de la ciudad. No había necesidad de que entraran todavía—esta exhibición de disciplina militar y control había servido a su propósito. No era guerra lo que traían a Alejandría, no todavía, sino una demostración: un recordatorio silencioso al Imperio Amun Ra de quién tenía la ventaja, y de quién dependían ahora.

Mientras César y sus hombres se acercaban a la entrada del palacio, una figura emergió de las sombras bajo los altos arcos. El hombre vestía una túnica fluida bordada con intrincados patrones de oro y lapislázuli. Su sonrisa era serena, su comportamiento cortés—quizás excesivamente.

—Es un honor recibirle, Emperador Julio César —habló el hombre con un tono suave y estudiado—. Soy Potino, humilde sirviente y consejero del Faraón Ptolomeo XIII.

Los ojos de César se dirigieron al rostro del hombre, su expresión ilegible. Una sola mirada escrutadora fue todo lo que necesitó para evaluar la verdad oculta detrás de esa pulida sonrisa. Julio César, maestro de la política y la guerra, podía reconocer el engaño tan fácilmente como la formación de una línea de batalla. Había algo extraño en este hombre—una presencia serpentina oculta tras palabras sedosas. Y sus instintos no estaban equivocados.

Potino estaba lejos de ser un consejero leal. Era, en verdad, la mente venenosa detrás del sangriento conflicto que desgarraba a la familia real de Egipto. Fue él quien había susurrado veneno en los oídos del joven Ptolomeo, enfrentando hermano contra hermana, encendiendo el fuego de la guerra civil en pos de sus propias ambiciones. No servía al Faraón; lo controlaba. Cada decreto, cada decisión, cada traición—las manos de Potino estaban en todo ello.

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Peor aún, fue Potino quien había ordenado el asesinato de Gneo Pompeyo Magno —Pompeyo el Grande— otrora aliado de César y después su rival. Había instruido a Septimio, un antiguo centurión bajo Pompeyo convertido en mercenario, para llevar a cabo el acto y entregar la cabeza cercenada de Pompeyo como un grotesco regalo al Emperador de Roma. Un regalo de lealtad… o eso había esperado Potino.

Pero hasta este momento, Potino no había recibido noticias de Septimio. Solo había silencio. Eso en sí mismo era preocupante. ¿Habría fallado el asesinato? ¿Habría muerto Septimio en el intento? Cualquier resultado decepcionaba a Potino. Había esperado más de un hombre que una vez estuvo junto a Pompeyo. Pero quizás incluso la lealtad forjada en la guerra tenía sus límites.

Mientras la comitiva de César se detenía en el umbral del palacio, uno de sus acompañantes dio un paso adelante, su expresión aguda y notablemente molesta.

—¿Dónde está el Faraón? —exigió fríamente, su voz cortando el aire denso—. ¿No considera necesario saludar personalmente al Emperador de Roma?

El hombre que habló era alto y de hombros anchos, con pelo castaño corto y una mirada tan penetrante como la de un águila. Su presencia irradiaba poder —un aura no muy diferente a la del propio César.

Antes de que Potino pudiera responder, César levantó una mano y se volvió hacia su compañero con una sonrisa tranquila.

—Está bien, Octavio —dijo suavemente, su voz serena pero firme.

La tensión se disipó al instante. El hombre más joven, Cayo Octavio —conocido como Augusto entre sus allegados— asintió, aunque sus ojos permanecieron alerta. Aún joven, pero ya sabio más allá de sus años, Augusto estaba siendo preparado por el propio César. Había grandeza en él, esperando despertar.

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A su lado, otro hombre dejó escapar una suave risa ante la escena. También él era de impresionante estatura, con llamativo cabello rubio que captaba la luz como oro pulido. Su fuerte mandíbula y postura confiada le daban el aire de un guerrero experimentado. Su nombre era Marco Antonio, uno de los tenientes más leales de César y un hombre conocido tanto por su destreza marcial como por su carisma.

Potino, siempre el astuto manipulador, no era ningún tonto. Como hombre cuya máxima ambición era controlar el vasto y antiguo Imperio Amun Ra desde detrás del velo del trono, consideraba su deber mantenerse bien informado. El conocimiento era su arma, y hoy, se encontraba ante tres hombres que representaban no solo el poder de Roma, sino la mismísima voluntad del destino.

Por supuesto, había oído hablar de ellos—los dos leones de César.

Cayo Octavio, el joven prodigio, afilado como una hoja templada en silencio, con una mente estratégica que desmentía su edad. Y Marco Antonio, el guerrero de cabellos dorados cuya destreza en el campo de batalla solo era rivalizada por su carisma y lealtad inquebrantable.

Comandar el respeto y la lealtad de ambos hombres era testimonio de la grandeza de César. No lo seguían por deber, ni por riqueza o prestigio—lo seguían por algo mucho más raro: admiración. Verdadera lealtad. El tipo que no se doblaría ni rompería, ni siquiera ante la muerte. Potino lo entendía bien. Lealtad como esa hacía a César peligroso—intocable. En Roma, el poder a menudo cambiaba con susurros y puñales en la oscuridad, pero el agarre de César era de hierro, y no era solo suyo. Estaba forjado por la confianza de hombres poderosos.

—Mis disculpas —dijo Potino, bajando la cabeza en un gesto practicado de humildad—. Su Majestad, el Faraón, se ha vuelto cauteloso tras numerosos intentos contra su vida. Por favor, por aquí—los espera en la sala principal.

Sin esperar respuesta, se volvió y los condujo al interior del palacio.

El interior de la residencia real era una maravilla en sí misma. Las paredes estaban adornadas con intrincados jeroglíficos grabados en pan de oro, representando dioses, reyes y el eterno ciclo de la vida y la muerte. Imponentes columnas, talladas con imágenes de halcones y flores de loto, se elevaban hacia un techo pintado con estrellas celestiales. El aire estaba perfumado con mirra e incienso, y los suelos pulidos reflejaban las llamas parpadeantes de altos braseros de bronce.

Octavio y Marco Antonio se encontraban silenciosamente impresionados. Aunque ninguno lo diría en voz alta, la grandeza del arte egipcio conmovía incluso su orgullo romano.

—Es otro mundo completamente —murmuró Marco, con la mirada recorriendo una estatua de Anubis tallada en obsidiana—. Esta gente vive entre dioses.

Octavio resopló ligeramente, pero no discrepó.

Tras un momento, Marco se inclinó hacia su joven compañero.

—¿Y bien, qué piensas? —preguntó, con voz baja y casual—. ¿Irán estas negociaciones sin problemas?

Octavio cruzó los brazos y mostró una sonrisa burlona, su tono afilado con confianza.

—No importa cómo vayan. Ese niño en el trono no tiene ninguna posibilidad contra César. Honestamente, debería entregar el imperio y dejar que lo gobernemos adecuadamente.

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Hablaba con arrogancia, pero cada palabra era intencionada. Octavio tenía poca paciencia—o respeto—por un Faraón que, con apenas quince años, se esperaba que gobernara un reino impregnado de siglos de tradición divina. A sus ojos, era risible.

Finalmente, llegaron a las grandes puertas de la sala principal. Dos guardias altos las abrieron, revelando una habitación tan resplandeciente como un templo. Pilares envueltos en oro se alzaban en espiral como enredaderas alcanzando el cielo, y un vasto trono de lapislázuli y obsidiana se erguía elevado sobre un estrado.

Allí, sentado con todo el adorno real de su posición, estaba el Faraón Ptolomeo XIII. Envuelto en azul y oro, su joven figura parecía tragada por el trono en el que se sentaba. El cayado y el mayal dorados descansaban en su regazo, su tocado ornamentado y pesado sobre su pequeña cabeza. Se levantó cuando entraron, su intento de compostura visible—pero vacilante.

—Le saludo, Emperador Julio César —dijo Ptolomeo, con voz firme, aunque un temblor de incertidumbre lo traicionó. Claramente intentaba parecer fuerte, autoritario, pero había un muchacho bajo la máscara de la realeza, y todos en la sala lo veían.

Marco Antonio levantó una ceja, reprimiendo una sonrisa.

—Parece aún más niño de lo que imaginaba —susurró con una risa baja, sin molestarse en ocultar su diversión.

Octavio sonrió con suficiencia ante el comentario de Marco, sus ojos brillando con tranquila diversión.

El rostro de Ptolomeo se volvió rígido, sus juveniles facciones retorcidas por la indignación. La risa, la burla—le dolía más de lo que estaba preparado. Sus ojos se dirigieron hacia Marco Antonio, con furia acumulándose tras ellos. Por un momento, la tensión se espesó, y pareció que el joven Faraón podría ordenar a sus guardias actuar.

Pero dudó.

Incluso en su ira, alguna parte de él recordaba las historias. Los relatos de lo que estos hombres eran capaces. De cuán veloz e implacable podía ser Roma. Y sobre todo, la silenciosa y amenazadora figura de César, que permanecía sin decir palabra, observándolo todo.

En ese silencio, Ptolomeo contuvo su lengua.

Aunque César mantenía su habitual calma y compostura regia, interiormente ya estaba evaluando la situación con precisión experimentada. En el momento en que posó sus ojos sobre el rey-niño sentado ante él, supo que esta reunión resultaría mucho más sencilla de lo que inicialmente había esperado. No habría necesidad de amenazas—no todavía. No necesidad de sangre. No cuando el trono era sostenido por manos temblorosas y ojos que apenas ocultaban su miedo.

Este no era un gobernante; era un títere en oro.

Sin embargo, César era un maestro de la diplomacia cuando servía a sus intereses. Sus labios se curvaron en una sonrisa educada y cálida—una máscara que había usado muchas veces en las cámaras del Senado de Roma y ante reyes que se creían dioses.

—Es un honor —dijo César con una elegante inclinación de cabeza—. Estar ante el Faraón viviente de Egipto.

Sus palabras llevaban el peso de la formalidad, pero el destello en sus ojos era calculador. Cada movimiento, cada sílaba—elaborada con precisión. Este era ahora el campo de batalla de César, y pretendía ganarlo con ingenio antes que con acero.

Y entonces

Las grandes puertas de la cámara se abrieron de golpe.

El sonido resonó como un trueno a través de la vasta sala, reverberando en las columnas doradas y el suelo de mármol. Sobresaltados, varios guardias instintivamente alcanzaron sus armas, y la tensión surgió en el aire como la primera grieta de una tormenta venidera.

Un grupo de hombres entró, moviéndose rápidamente a través de la gran entrada. Al frente de ellos avanzaba una figura alta y delgada con paso confiado y una sonrisa pícara extendida por su rostro. Sus ojos oscuros escanearon la habitación como si le perteneciera. Apolodoro.

Marco Antonio ya se estaba moviendo, su espada a medio desenvainar en un instante. Octavio, también, reaccionó instantáneamente, con el acero brillando mientras daba un paso protector cerca del lado de César.

Los guerreros romanos se movieron no como hombres, sino como lobos listos para atacar.

Y sin embargo

Apolodoro simplemente sonrió.

No una sonrisa forzada, ni teñida de miedo. Sino más bien una expresión conocedora, divertida, como si fuera portador de una broma divina.

Colgado casualmente sobre uno de sus anchos hombros había una gran alfombra enrollada—de color carmesí intenso, adornada con bordados dorados que brillaban como la luz del sol sobre el Nilo. Era demasiado pesada y ornamentada para ser meramente un regalo, y la forma en que Apolodoro la manejaba—con cuidado, casi reverencia—sugería que algo mucho más curioso estaba oculto dentro.

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