Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 369

Capítulo 369: ¡Nathan irrumpe!

—¿Me estás amenazando? —preguntó César, su voz un gruñido bajo bajo su sonrisa—. Te sugiero que pienses muy cuidadosamente en tus próximas palabras.

Ptolomeo intentó sostenerle la mirada, pero su bravuconería se desmoronó bajo el peso de la presencia de César. El general romano no necesitaba elevar la voz para proyectar autoridad. Su aura por sí sola doblegaba la habitación a su voluntad.

Sin palabras y furioso, Ptolomeo giró sobre sus talones y salió furioso del salón, sus pasos resonando por el corredor de mármol como la retirada de un niño derrotado.

Después de que el joven Ptolomeo saliera de la cámara con un aire de confianza fabricada, sus pasos resonando en el suelo de mármol, su regente—Potino—lo siguió poco después. Pero a diferencia del muchacho, Potino no mostraba la misma fingida tranquilidad. Al pasar junto a Cleopatra, le lanzó una mirada—una mirada aguda y escrutadora oculta bajo un velo de indiferencia cortesana. Pero Cleopatra lo vio claramente; la ligera tensión en su mandíbula, la forma en que sus dedos se crispaban a su costado, el ritmo calculado de su andar. Todo ello delataba la ansiedad que trataba desesperadamente de ocultar.

Tenía todas las razones para estar nervioso.

Fue Potino quien había orquestado el exilio de Cleopatra, quien había manipulado al joven Ptolomeo para que se volviera contra su hermana. Una decisión que momentáneamente había asegurado su poder—sí—pero que ahora lo colocaba directamente en el camino de la leona a la que había agraviado. Y conocía a Cleopatra—sabía que su gracia nunca carecía de cálculo. No era del tipo que perdona fácilmente. Si alguna vez recuperaba el poder, incluso la más pequeña medida de él, era plenamente consciente de que el primer cuello alrededor del cual apretaría una soga sería el suyo.

Pero no había nada que pudiera hacer ahora—no aquí, no ante César. Hablar solo empeoraría las cosas, y quedarse más tiempo no serviría de nada. Las mareas ya estaban cambiando.

Todo lo que podía hacer ahora era esperar. Esperar que los famosos encantos de Cleopatra fallaran contra el general romano. Esperar que César permaneciera impasible, poco impresionado y, en última instancia, desinteresado.

Pero ya era demasiado tarde.

Incluso en silencio, Cleopatra ya había comenzado a tejer su red. Su belleza era impactante, sí—pero más peligrosa era su voz, su presencia, su mirada que transmitía tanto autoridad como seducción. Potino vio las señales. Los ojos de César se habían detenido un poco más de lo normal. La sonrisa del general había mostrado demasiado interés.

Cleopatra había comenzado su conquista, y esta vez, no era con ejércitos o flotas—era con palabras, ingenio y atractivo.

Potino se marchó, su túnica rozando el suelo como una serpiente alejándose de una leona.

Las puertas se cerraron con un golpe solemne.

Una vez que estuvieron solos, Cleopatra rompió el silencio con un tono que bailaba entre lo casual y lo astuto.

—Perdona a mi hermano —dijo suavemente, sus ojos sin encontrarse con los de César todavía. Se tomó su tiempo, sus dedos acariciando el borde de una copa de vino dorada—. Todavía es un niño, no solo en cuerpo, sino también en mente. Para él, gobernar un imperio no es más que un juego de soldaditos. No lo considero completamente responsable. Culpo a aquellos que le susurran al oído… aquellos que se preocupan más por sus propios bolsillos que por el destino de Egipto.

César se reclinó, mirándola con divertido interés. Su voz llevaba una cálida risa mientras respondía:

—En efecto. Incluso con consejeros, me resulta difícil creer que un niño como él pueda soportar la carga de un reino tan vasto como el Imperio Amun-Ra.

Cleopatra sonrió—una sonrisa elegante y serena que no llegó del todo a sus calculadores ojos.

—Una observación excelente —dijo—. Pero la respuesta es evidente: por supuesto que no puede. Sus consejeros son un desfile de aduladores y glotones, que solo piensan en su propio estatus. Carecen tanto de visión como de lealtad. Ninguno de ellos tiene el Imperio cerca del corazón—no como yo. Porque no solo llevo sangre real… sino la sangre de conquistadores. De grandeza. La sangre del propio Alejandro Magno.

Ante ese nombre, la diversión de César dio paso a algo más—algo más reverente. Su mirada se agudizó, ojos encendidos con interés. Alejandro—el modelo de las aspiraciones de César, la sombra que perseguía en cada campo de batalla, el fantasma contra el que medía sus propias victorias.

—Alejandro… —murmuró César, casi para sí mismo—. Era un hombre de visión. De brillantez y fortaleza. No veo ninguna de esas cualidades en el niño Faraón que lleva su título ahora.

Cleopatra dejó escapar un suave bufido, sus labios curvándose en una sonrisa conocedora. Levantó su copa y tomó un sorbo lento y deliberado de vino. El líquido carmesí manchó sus labios como sangre.

Entonces, César se acercó.

Cleopatra no se inmutó. Simplemente encontró su mirada, su barbilla ligeramente inclinada, su expresión indescifrable.

—Pero veo fragmentos de esa misma brillantez en tus ojos —dijo César suavemente, casi con admiración—. Tienes su fuego.

Cleopatra se inclinó ligeramente, su voz un susurro sensual llevado por el aroma de perfume exótico y bayas aplastadas.

—Entonces tu elección —dijo, su aliento rozando su mejilla—, debería ser tan clara como el día.

César sonrió con satisfacción, la comisura de su boca elevándose con intriga.

Pero antes de que pudiera responder

¡BA-DOOOOM!

Una explosión ensordecedora destrozó el momento. El muro occidental de la cámara fue abierto con violenta fuerza. Una onda expansiva atronadora sacudió el palacio hasta sus cimientos mientras piedras y escombros erupcionaban en el aire como la furia de un volcán. Los escombros cayeron en cascada dentro de la habitación, el polvo ahogando la luz de las velas, gritos resonando desde los corredores más allá.

Los guardias se apresuraron, con armas desenvainadas. Cleopatra instintivamente se protegió los ojos de la ráfaga de viento y polvo, su copa de vino estrellándose contra el suelo de mármol.

Y César—ojos entrecerrados, instintos afilados por la batalla activándose—alcanzó su espada.

Marco Antonio y Octavio reaccionaron instantáneamente, sus manos moviéndose en perfecta sincronía mientras alcanzaban las empuñaduras de sus espadas. La explosión no solo había destrozado el muro del palacio sino que también había hecho añicos cualquier ilusión de seguridad. El aire estaba cargado de polvo y tensión, cada soldado en la habitación en vilo.

Una presencia—oscura, opresiva e inconfundiblemente peligrosa—había entrado.

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Mientras el polvo comenzaba a asentarse, y fragmentos de piedra repiqueteaban en el suelo pulido, una sola figura apareció a la vista.

No era un hombre imponente, pero irradiaba un aura que exigía atención. El poder emanaba de su misma postura. Cada paso medido que daba resonaba como un tambor de guerra en el silencio atónito. Su cuerpo, vestido con una armadura ligera de diseño extranjero, se movía con la facilidad de un guerrero experimentado. La armadura, aunque mínima, se ajustaba a los contornos de un cuerpo delgado pero claramente definido—un cuerpo moldeado por años de combate, no por vanidad.

Lo que atraía todas las miradas, sin embargo, era la máscara.

Una brillante máscara dorada, estilizada como la de un antiguo Faraón, ocultaba la totalidad de su rostro excepto sus ojos—fríos, carmesí e implacables. Escrutaban la habitación como dos cuchillas gemelas, afiladas e inflexibles, desafiando a cualquiera que osara desafiarlo.

En su mano derecha, sostenía una cuerda.

Atado al extremo de esa cuerda, desplomado y medio arrastrado por el suelo, había un hombre. Su rostro estaba oculto bajo un saco de tela harapiento, pero su postura golpeada y sus lentos pasos delataban agotamiento, tal vez incluso derrota.

Octavio dio un paso adelante, su voz dura como el hierro.

—¿Quién eres tú, para atreverte a violar la sagrada presencia romana con tal arrogancia?

El extraño inclinó ligeramente la cabeza, impasible ante la amenaza en el tono del joven.

Antes de que pudiera responder, otra voz rompió la tensión—esta teñida de sorpresa y alarma.

—S… ¡Septimio! ¡Es Lucio Septimio!

La voz pertenecía a Apolodoro, el leal aliado de Cleopatra, que hasta ahora había permanecido respetuosamente en silencio en segundo plano. Sin embargo, al ver al intruso enmascarado, se movió rápidamente para colocarse entre Cleopatra y la amenaza desconocida, su mano flotando protectoramente sobre la empuñadura de su daga.

Lucio Septimio. El nombre tenía peso, incluso entre soldados curtidos.

—Un mercenario de Ptolomeo —murmuró Marco, sus ojos estrechándose con disgusto—. Uno de los perros que el rey niño ha soltado.

Pero la atención de Cleopatra no estaba en Septimio. Su mirada estaba fija en el hombre atado que sostenía. Un nudo de instinto e intuición se retorció dentro de ella. No necesitaba que se quitara la tela para saber quién era. La forma en que se mantenía—incluso en la derrota—hablaba de alguien que una vez fue orgulloso, una vez temido.

La voz de César era calmada pero firme, medida en tono, aunque con un borde de sospecha.

—¿Cuál es tu propósito aquí?

El hombre de la máscara—Nathan—miró brevemente a los ojos de César antes de tirar de la cuerda con un brusco tirón. El prisionero tropezó y cayó de rodillas ante él. Con un floreo, Nathan retiró el saco que cubría su rostro.

Un jadeo recorrió la cámara.

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—Pompeyo… —la voz de César se quebró por un brevísimo instante, su compostura vacilando al contemplar al otrora poderoso general. La habitación cambió con incredulidad colectiva. La mandíbula de Marco se tensó. Los ojos de Octavio se agrandaron. Incluso Cleopatra contuvo la respiración.

Lucio Septimio—no, Nathan—permaneció quieto, su hoja ahora desenvainada y brillando a la luz de las antorchas. La presionó casual pero deliberadamente contra el cuello de Pompeyo. Una fina línea roja apareció, un trazo de advertencia, aún no una herida.

—Ptolomeo me ordenó traerte su cabeza —dijo Nathan, su tono completamente tranquilo, casi conversacional—. Pensó que sería un regalo apropiado para ti, Emperador. Pagó generosamente por ello. —La voz de Nathan estaba ligeramente amortiguada bajo la máscara, pero cada sílaba goteaba oscura diversión—. ¿Debo entregarte su cabeza ahora?

Su pregunta quedó suspendida en el aire como el filo de una guillotina.

César lo miró, luego a Pompeyo—ensangrentado, magullado, pero vivo. Un hombre que una vez gobernó el Senado, ahora reducido a un cautivo. La rabia y la piedad combatían detrás de los ojos de César. No por lo que Pompeyo había hecho—su traición aún supuraba como una herida—sino por lo bajo que había caído. No por romanos, sino por extranjeros. Por niños jugando a ser reyes.

—No —dijo César al fin, la palabra cortando la tensión como una espada—. Esa fue una orden necia del Faraón. Pompeyo puede haber dado la espalda a Roma, pero sigue siendo un hijo de la República. Un Héroe del Imperio Romano.

Su voz se volvió más firme.

—El derecho a juzgarlo pertenece solo a Roma. A nadie más.

No era mero sentimiento—era una cuestión de orgullo, de imagen. Aceptar la muerte de Pompeyo a manos de un mercenario egipcio sería abaratar todo lo que Roma representaba. La justicia debe ser romana. La ejecución debe ser romana. Si César iba a ascender al poder, no lo haría sobre la espada de un extranjero.

Nathan se encogió de hombros ligeramente, su espada todavía reposando contra el cuello de Pompeyo. —No me importa. Pero si desobedezco las órdenes del Faraón, no me pagan. Y me gusta que me paguen.

Una sola gota de sangre se deslizó por el cuello de Pompeyo.

César soltó una risa seca, su expresión cambiando a algo más calculado. —¿Dinero, es eso? Entonces hablemos de negocios.

Dio un paso adelante, su voz impregnada de confianza.

—Puedo pagarte mucho más que el Faraón. El triple, quizás. Di tu precio.

Bajo la máscara dorada, los labios de Nathan se curvaron en una sonrisa oculta.

Esto—esto era precisamente el resultado que había esperado.

Y apenas estaba comenzando.

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