Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 390

Capítulo 390: Alejandría conquistada (1)

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En el corazón de Alejandría, la situación comenzaba a espiral fuera de control. El caos no estalló por el choque de espadas o el estruendo de armas de asedio—era mucho más insidioso, mucho más inquietante. Los lamentos y gritos angustiados que resonaban por las calles empedradas de la antigua ciudad no eran los clamores de un pueblo bajo ataque, sino de civiles atrapados en las despiadadas corrientes de la guerra, daños colaterales en un juego de gobernantes y reyes.

Y sin embargo, ninguna espada enemiga se había alzado contra ellos.

Ni una sola lanza había sido apuntada contra el pueblo. Ninguna antorcha fue arrojada, ningún hogar intencionalmente quemado por ningún bando. Cleopatra, la luminosa reina en espera de Amun Ra, había emitido una orden inquebrantable: ni un solo soldado—ni romano ni egipcio—debía dañar a su pueblo. Ni siquiera César, su formidable aliado romano, se atrevía a desafiarla.

Era amada por el pueblo. Adorada, incluso venerada. Su fe en ella no había vacilado, incluso después de su exilio. Cleopatra no era simplemente una reina para ellos—era su futura Faraón, su símbolo del orgullo y la resistencia de Amun Ra. Era impensable para ella permitir que se derramara sangre de sus súbditos. Pero la cruel ironía de la guerra es que incluso sin intención, la destrucción encuentra su camino.

La presencia militar en Alejandría—poderosas legiones romanas marchando por callejones estrechos, el peso de las tensiones civiles de Amun Ra hirviendo justo bajo la superficie—había creado una tormenta de inquietud. El comercio se había estancado, los hogares estaban desiertos, y el miedo se enroscaba fuertemente alrededor de cada corazón. La perturbación misma se convirtió en un arma.

Y esa arma había sido empuñada nada menos que por Potino.

El astuto regente, que una vez fue un cercano observador del ascenso de Cleopatra, la había subestimado solo una vez. Había creído que una vez destronada y apartada, ella se retiraría a la oscuridad—amargada quizás, pero inofensiva. No pudo haber previsto la audacia que yacía enroscada detrás de su intelecto. No podría haber imaginado que regresaría con una flota romana a sus espaldas y nada menos que con Julio César a su lado.

Había sido un golpe asombroso a su orgullo y sus planes. Pero Potino no era ningún tonto. Estudió a su enemiga, y lo que vio no era solo una reina con ambición, sino una mujer cuya verdadera fuerza no residía en ejércitos u oro—sino en la inquebrantable devoción de su pueblo.

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Así que tramó un plan. Un esquema frío y calculador: usar a la gente que ella apreciaba como herramientas contra ella.

Si su sufrimiento no podía quebrarla, tal vez podría frenarla.

Y el plan funcionó —al menos en parte.

Cleopatra, movida por el deber y el afecto, había ordenado alivio inmediato para cualquiera de sus ciudadanos atrapados en el caos. Se establecieron clínicas improvisadas, los civiles heridos fueron sacados de los escombros, se les dio comida y cuidado, a menudo a expensas de las vidas de sus propios soldados. El movimiento solo profundizó la admiración de su pueblo por ella —pero sembró silenciosa discordia entre sus aliados.

Notablemente, Octavio —joven, orgulloso y ferozmente leal a César— observaba los acontecimientos que se desarrollaban con los puños apretados y los ojos entrecerrados. La visión de soldados romanos sangrando, muriendo y sacrificándose por los alejandrinos —gente que él consideraba extranjera e indigna del valor romano— le carcomía.

Pero contuvo su lengua.

Por ahora, permanecía en silencio, observando desde las sombras como un lobo esperando la debilidad. No confiaba en Cleopatra, no realmente. Y menos aún, desconfiaba del hombre que ella había traído a su círculo interno —Septimio. Había algo inquietante en ese hombre, algo ilegible.

—César, hemos rodeado completamente el castillo —informó Octavio.

Julio César se sentaba alto sobre su imponente caballo de guerra negro como el carbón, con el aliento de la bestia ondulando en el frío de la mañana. Su armadura brillaba bajo el pálido sol, placas de bronce pulido grabadas con escenas de triunfos pasados. Pero no era la armadura lo que más resplandecía—era la expresión de fría satisfacción en su rostro mientras contemplaba la fortaleza dorada frente a él.

Una ciudad de sueños, tallada en arrogancia y oro, ahora a momentos del colapso.

El castillo resplandecía en el horizonte como un faro de artesanía divina. Sus torres, coronadas con cúpulas besadas por el sol, brillaban con opulencia. Cada piedra parecía sangrar riqueza, sus propios muros susurrando el legado de dinastías pasadas. Era una visión que podría inspirar asombro en cualquier hombre—excepto César. Para él, era un premio, un monumento que pronto se doblaría bajo el peso del acero romano.

Desde fuera, la paz persistía—como el silencio antes de una tormenta. Las puertas se mantenían altas, dignas e inmóviles, pero dentro, el caos ya había comenzado a desplegarse. Sus legionarios habían infiltrado el santuario interior. Cada pasillo resonaba con el choque de espadas, los gritos de resistencia aplastados bajo las botas del orden imperial. Todas las rutas de escape estaban cortadas. No quedaban corredores para huir. No había puertas secretas por donde escabullirse sin ser notado.

Y pronto, muy pronto, el propio Faraón Ptolomeo sería arrastrado ante él encadenado. Y si la fortuna lo favorecía aún más, la gran joya de Alejandría—caería a continuación, una conquista sin fisuras envuelta en la seda roja de la guerra.

Pero la palabra “sin fisuras” de repente sonó hueca.

Una perturbación se había deslizado en el tablero de ajedrez que creía haber dominado.

César dirigió su mirada hacia el oeste, hacia donde el majestuoso Faro de Alejandría una vez se alzó alto, un centinela de luz guiando a casa a los extraviados.

Había sido demolido por su orden—un movimiento calculado para quebrar el espíritu de resistencia. Sin embargo, lo que siguió no había sido parte de sus diseños.

De las cenizas del faro, algo más había emergido.

Una espiral de oscuridad—vasta y antinatural—había desgarrado el cielo como una herida en el mundo. De esa grieta, una presencia se había deslizado a la existencia, ni hombre ni dios, sino algo mucho peor. Solo lo había vislumbrado—una silueta apenas visible a través del velo de sombras—pero la pura fuerza de su aura había enviado un raro escalofrío por su experimentada columna.

Septimio se había interpuesto en su camino, atraído por el destino o la insensatez. César había observado cómo su general enfrentaba a la entidad. Y luego—nada. Sin sonido. Sin grito. Solo ausencia. Los dos desaparecieron en la oscuridad arremolinada, tragados como piedras en un abismo.

El vórtice aún persistía, pulsando ominosamente como un latido de más allá del mundo.

Esto… no era parte del plan.

La sonrisa triunfante de César flaqueó ligeramente. Gruñó, forzando la inquietud hacia el fondo de su estómago, donde no podía ser vista, donde no podía crecer.

—Marco —ordenó, con voz afilada como el filo de una daga—, tráeme a Ptolomeo.

Marco Antonio, de pie no muy lejos, esbozó una sonrisa salvaje. Acción. Finalmente.

Sin decir palabra, espoleó su corcel hacia adelante y entró en el castillo como una tormenta vestida de bronce. Su reputación lo precedía, y en el momento en que su forma apareció en los corredores interiores, el terror se propagó entre los defensores.

Ver a Marco Antonio era presenciar a un león suelto entre corderos.

Se abrió paso entre la oposición con una facilidad aterradora. Un solo golpe de su espada, y los hombres quedaban partidos en dos, sus gritos perdidos bajo el sonido de su avance. Las paredes de piedra, ahora resbaladizas por la sangre, temblaban bajo la fuerza de su grito de batalla.

—¡¡TRAEDME A PTOLOMEO!!

El grito resonó por los pasillos dorados, sacudiendo candelabros y haciendo temblar ventanas. Incluso los más valientes de los guardias de Ptolomeo vacilaron, sabiendo que no se enfrentaban a un hombre, sino a una fuerza de la naturaleza.

Fuera del caos, otra figura llegó.

Cleopatra.

Detuvo su montura a pocos metros detrás de César, su presencia tan imponente como la de cualquier general. Envuelta en sedas reales que fluían como luz de luna líquida, sus ojos oscuros se movían entre el castillo y la lejana oscuridad que aún pulsaba cerca de las ruinas del Faro.

Junto a ella cabalgaba Apolodoro, silencioso, vigilante, su mano nunca alejándose mucho de su espada.

Los pensamientos de Cleopatra estaban divididos—desgarrados como seda entre presente y pasado.

Nathan.

Su corazón se contrajo ante el recuerdo de lo que había visto—lo que no había podido detener. La oscuridad que se tragó el faro también se lo había llevado a él. El recuerdo de su forma desapareciendo en el vacío aún perseguía su visión.

Pero no había tiempo para el duelo. No todavía.

Había otro asunto. Otra pieza de su linaje envenenado que debía ser eliminada.

Ptolomeo.

Tenía que morir. Sin escapatoria. Sin exilio. No más juegos.

Era una mancha en Alejandría, y ella no descansaría hasta que fuera borrado.

Se sentó más erguida en su silla de montar, los dedos apretando las riendas mientras observaba el castillo dorado comenzar a arder.

En ese momento, como respondiendo a la silenciosa tensión que dominaba el campo de batalla, el ominoso remolino de oscuridad suspendido en el cielo sobre el Faro en ruinas repentinamente pulsó —una, dos veces— y luego comenzó a encogerse.

Se enrolló cada vez más, el vacío negro curvándose sobre sí mismo como una serpiente retrocediendo de dolor. Soldados y generales por igual dirigieron sus miradas hacia arriba, murmullos extendiéndose como fuego por las filas. Incluso César entrecerró los ojos, su mano apretando sutilmente las riendas de su caballo de guerra.

Entonces, en un instante que robó el aliento de todos los pechos, la oscuridad desapareció —apagada como la llama de una vela en el viento. Se fue. Como si nunca hubiera existido.

Pero antes de que el silencio pudiera regresar completamente a la tierra, algo cayó del cielo.

No —alguien.

Una figura se precipitó desde los cielos vacíos, cortando el aire con asombrosa velocidad. El sol captó su forma, revelando músculos delgados y una capa desgarrada en los bordes, ondeando como alas. Y entonces —grácil como un bailarín entrenado por la guerra— aterrizó en el tejado de un edificio cercano, la piedra agrietándose ligeramente bajo sus botas.

El viento se levantó para recibirlo, acariciando su cabello blanco, haciéndolo fluir como hebras de seda atrapadas en la brisa.

Por un latido, nadie se movió. Nadie se atrevió a hablar.

Y entonces Cleopatra lo vio.

Su respiración se detuvo, su corazón olvidando su ritmo. Sus ojos se ensancharon —no por miedo o confusión, sino por un reconocimiento inconfundible.

Nathan.

Había regresado.

Vivo. Entero.

Una radiante sonrisa floreció en el rostro de Cleopatra, suave y temblorosa de emoción. El alivio surgió a través de ella como una marea rompiendo contra una presa largamente sostenida. Por un momento, no era una reina atrapada en el caos de la conquista, ni una hermana impulsada por la venganza —sino simplemente una mujer que había temido lo peor y ahora veía la esperanza tomar forma ante sus ojos.

Nathan había vuelto.

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