Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 391

Capítulo 391: Alejandría conquistada (2)

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Después de forjar su precario pacto con la diosa Isis, Nathan sintió que las ataduras divinas se desvanecían, liberándolo de su asfixiante agarre. Un viento suave pareció acunarlo mientras descendía, aterrizando con gracia experimentada sobre el tejado del edificio más cercano —sus gastadas tejas de piedra aún cálidas por el sol. El denso aire de tensión divina se disipó, y con él, la opresiva oscuridad conjurada por Sekhmet se deshizo en volutas de humo, desvaneciéndose en el éter como si nunca hubiera existido.

Irguiéndose en toda su estatura, el cabello blanco plateado de Nathan captó los débiles destellos de la luz del fuego, y su mirada penetrante recorrió el paisaje urbano que se extendía ante él.

Alejandría estaba en llamas.

El humo se elevaba en furiosas espirales, iluminado por el resplandor rojizo-anaranjado de los edificios devorados por el fuego. Gritos de pánico resonaban a través de las estrechas calles de piedra, y el caos reinaba abajo mientras la otrora gloriosa capital temblaba bajo el peso de la guerra. Los labios de Nathan se tensaron en una línea sombría. No creía que esta carnicería hubiera sido el plan original de Cleopatra. No… Pero incluso si no era su intención, sabía que ella no lamentaría la destrucción. Si el trono era el premio, ella pagaría gustosamente el precio. Alejandría podría reconstruirse —más fuerte, más grandiosa, un fénix nacido de sus propias cenizas.

Pero eso no era lo que mantenía la atención de Nathan.

Sus ojos se movieron de nuevo, más agudos ahora, escudriñando el campo de batalla desplegado a lo largo de la ciudad en llamas. Lo que vio le dejó un sabor amargo en la boca.

Las fuerzas de César estaban abrumando a los defensores de Alejandría con brutal eficiencia. La disparidad de poder era evidente; era menos una batalla y más una masacre. Observar cómo se desarrollaba era como presenciar a un depredador jugando con su presa. La sangre empapaba las calles de mármol y los gritos de dolor cortaban el espeso humo. Los soldados leales a Ptolomeo caían por docenas, sus muertes rápidas y a menudo sin sentido.

Y sin embargo —a pesar de la violencia— Nathan notó algo revelador: muchos dentro de las propias filas de Alejandría dudaban en levantar sus armas contra Cleopatra. Esa vacilación, esa lealtad vacilante, hablaba por sí sola. No era solo una guerra de conquista o política; era una guerra de corazones y lealtades.

Cleopatra era amada.

No solo respetada, no meramente temida —genuinamente amada. Y aquellos leales a su traicionero hermano menor, Ptolomeo XIII, ahora eran pocos… y morían rápidamente.

El reinado del rey niño se desmoronaba por minutos. Pero para que Cleopatra realmente tomara el trono, había una última necesidad —una última espada que necesitaba caer. Ptolomeo tenía que morir. No solo él, sino la sombría red de conspiradores que sostenían su reinado. Solo entonces el reclamo de Cleopatra sería absoluto.

Nathan exhaló lentamente, su expresión indescifrable. Estaba sorprendido —verdaderamente sorprendido— por lo profundamente afectada que parecía estar Cleopatra. Aún era joven, todavía estaba descubriendo cómo llevar la corona que tan desesperadamente buscaba. Y sin embargo, sus ojos habían llevado algo más profundo… una herida cruda de traición que su compostura apenas ocultaba. A pesar del brutal clima político en el que había crecido, la traición de su propia sangre parecía herirla de maneras que Nathan no había esperado.

Pero ella había tomado su decisión. Y la había tomado rápidamente.

Sacrificaría el sentimiento por la soberanía.

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Esa parte de ella —despiadada, decisiva, regia— le gustaba a Nathan.

Sin embargo, incluso con su resolución, no podía confiar en César.

Sí, el general romano afirmaba ser aliado de Cleopatra. Sí, probablemente quería a Ptolomeo muerto. Pero Nathan conocía demasiado bien a hombres como César. La misma espada que derribara a Ptolomeo podría ser utilizada como palanca —prueba de que César había hecho lo que Cleopatra no pudo. Podría ser una maniobra política. Una amenaza. Un lazo.

En el peor de los casos, César incluso podría perdonar al rey niño, manteniéndolo vivo como una herramienta para controlar la ambición de Cleopatra.

Nathan no permitiría eso.

Ahora que su secreto había sido revelado a Isis —su verdadera ambición expuesta, el colapso del liderazgo del Imperio Romano que al mismo tiempo salvaría a Ameriah y Auria.

Sabía lo que debía hacerse.

Y se aseguraría de que nada lo hiciera fácil para César.

Con una poderosa patada, Nathan se lanzó desde el tejado, agrietando la piedra bajo sus pies por la pura fuerza. Atravesó el aire lleno de humo como una estela plateada, su capa blanca ondeando tras él mientras corría hacia el corazón de la ciudad —el palacio real de Alejandría.

Algo le roía, una sensación que se arrastraba por el borde de su mente. Un susurro silencioso de peligro. Un instinto afilado tanto por la batalla como por la traición. Esto no había terminado. No podía ser. Ptolomeo podría haber sido un tonto —un muchacho aferrado a un poder que no se había ganado, confiando en la intervención divina para salvarlo—, pero detrás de esa fachada temblorosa se alzaba una figura mucho más peligrosa.

Potino.

El verdadero titiritero. El que movía los hilos detrás del trono.

Los ojos carmesí de Nathan se estrecharon, brillando tenuemente bajo su flequillo blanco como la nieve. Empujó más fuerte, más rápido. El viento rugía a su paso mientras el ardiente horizonte de Alejandría se desdibujaba, hasta que finalmente aterrizó sobre la cúpula de mármol del palacio. Sin vacilar, se dejó caer a través de una abertura en la arquitectura, descendiendo desde los cielos como un fantasma.

Aterrizó silenciosamente en el pulido suelo de abajo, el ruido de su llegada ahogado por el choque de acero contra acero. Los salones abiertos del palacio se habían convertido en un campo de batalla. Los soldados de César estaban enfrascados en un combate feroz con lo que quedaba de los leales a Ptolomeo. El olor a sangre se mezclaba con el incienso, y los gritos de guerra resonaban por los dorados pasillos.

Cuando Nathan emergió en la refriega, un grupo de guardias de Ptolomeo lo divisó. Con los ojos abiertos de par en par, inmediatamente levantaron sus armas, el pánico convirtiéndose en agresión.

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—¡Es Septimio… ese traidor! —gritó uno de ellos—. ¡Mátenlo!

Los primeros tres soldados cargaron con furia imprudente.

Nathan se movió sin vacilar. En un fluido movimiento, desenvainó su espada en un arco brillante—su filo azul helado resplandecía con poder rúnico. Una ola de escarcha surgió hacia afuera, y los tres atacantes se congelaron a mitad de paso, sus cuerpos encerrados en un ataúd de hielo antes de que pudieran siquiera gritar.

Solo quedaba uno, congelado no por magia, sino por terror.

Nathan dio un paso adelante—y en un abrir y cerrar de ojos, estaba de pie ante él.

El soldado apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que la mano de Nathan se cerrara alrededor de su garganta, levantándolo sin esfuerzo del suelo. Su mirada carmesí atravesó el alma del hombre como una espada.

—¿Dónde están Ptolomeo y Potino? —preguntó Nathan, su voz baja, fría y desprovista de misericordia.

—¡La… la sala del trono! —el hombre logró decir ahogándose de pánico—. ¡Están en la sala del trono!

Nathan lo dejó caer sin ceremonias al suelo justo cuando una voz retumbante sonó desde atrás.

—¿Oh, estás aquí, Septimio?

Nathan giró ligeramente la cabeza, reconociendo al hombre corpulento que se acercaba. Marco Antonio—el coloso romano—avanzaba por el pasillo con la confianza de un dios de la guerra. Su enorme espada se balanceaba con facilidad, abriendo paso a través de los soldados enemigos como si fueran poco más que muñecos de paja. Cada golpe era preciso, brutal y definitivo.

Pero Nathan no tenía tiempo para intercambios.

Se volvió hacia la sala del trono y salió disparado, dejando tras de sí solo una ráfaga de viento.

—¡Oye! ¿Buscas para ti la gloria de la cabeza de Ptolomeo? —rugió Marco, riendo mientras lo perseguía—. ¡No va a suceder! ¡Esa es mía!

Se lanzó tras Nathan, decidido a alcanzarlo—pero no importaba cuán rápido corriera, el guerrero de cabello blanco ya estaba desapareciendo adelante, sin siquiera respirar con dificultad.

—¿Qué demonios…? —murmuró Marco, genuinamente atónito—. ¿Es tan rápido?

Nathan ni siquiera miró hacia atrás. La gloria no significaba nada para él. Reconocimiento, títulos, botines—nada de eso importaba.

No se trataba de venganza u orgullo.

Se trataba de control.

Y no iba a permitir que César—o cualquier otro—mantuviera a Ptolomeo vivo para sus juegos políticos.

Había llegado al final del pasillo. Las grandes puertas de la sala del trono estaban abiertas, como si lo invitaran a entrar. Como si lo esperaran.

Deteniéndose con cautela, Nathan entró con la espada preparada.

Pero no era Ptolomeo quien estaba sentado en el trono dorado.

Era Potino.

El calvo visir, envuelto en ropajes reales, se recostaba en el asiento con inquietante calma, una sonrisa presuntuosa torciendo sus labios. En su mano, sostenía un cetro dorado, su cabeza con forma de serpiente—ornamentado, antiguo, y tenuemente resplandeciente con una energía ominosa.

Miró a Nathan como quien contempla una curiosidad pasajera.

—Septimio —ronroneó Potino, su voz como veneno mezclado con miel—. Qué agradable que te unas a nosotros.

No había miedo en sus ojos a pesar de estar solo.

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