Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 392

Capítulo 392: La Alejandría conquistada (3)

—Septimio —ronroneó Potino, su voz como veneno mezclado con miel—. Qué amable de tu parte unirte a nosotros.

No había miedo en sus ojos a pesar de estar solo.

Los ojos de Nathan escudriñaron al hombre sentado regiamente en el trono dorado, observando cada detalle con calculada tranquilidad.

La apariencia del hombre coincidía con la descripción que Nathan había memorizado con fría precisión—un rostro marcado por el orgullo y la traición, coronado con ambición y arrogancia. No había duda alguna.

—Tú debes ser Potino —dijo Nathan finalmente, con voz impregnada de desdén, escapándosele una leve burla mientras se mantenía erguido, envuelto en acero y furia.

El ceño de Potino se frunció, destellando desagrado en sus envejecidas facciones como una sombra perturbada por la luz de una antorcha.

—Tú… no eres lo que esperaba —murmuró, entrecerrando los ojos con cauteloso escrutinio.

Había oído rumores, por supuesto—susurros e informes—pero nunca había visto a Septimio en persona. En su mente, el traidor era un hombre curtido por incontables batallas, alguien de unos treinta años quizás, con la presencia de un señor de la guerra experimentado y la imponente constitución de un mercenario endurecido por el peso del mando. En cambio, ante él se encontraba un joven—no más de veinte años, quizás menos—de complexión delgada y ojos que ardían con un propósito mucho más antiguo que sus años.

¿Era la armadura, se preguntó Potino con amargura, lo que hacía parecer a Septimio más formidable frente a él? ¿El grueso blindaje, ocultando siempre su juventud, había sido su disfraz—su herramienta para inspirar miedo y ganarse un falso respeto?

Pero Potino desechó el pensamiento con una mueca de desprecio. Nada de eso importaba porque lo había traicionado. Esa verdad eclipsaba todo lo demás.

—Perro traidor —escupió Potino, su voz afilada como una espada desenvainada con odio. Sus ojos, oscuros y fríos, ardían de rencor mientras se clavaban en los de Nathan.

Nathan se mantuvo firme, imperturbable ante el insulto. Su expresión permaneció indescifrable, pero la tensión en el aire se espesó cuando dio un paso deliberado hacia adelante.

—Tienes dos opciones —dijo con serenidad, las palabras cortando el silencio como un puñal—. Morir aquí por mi mano… o morir por la de Cleopatra, si te captura vivo.

Hizo una pausa para enfatizar, dejando que el nombre flotara en el aire como una soga.

—Te prometo —añadió, con voz baja y grave—, que mi misericordia será mayor que la suya.

Durante un breve momento, Potino no dijo nada.

Luego, se rió.

No era una risa de diversión, sino de amargura, burla y desilusión desvaneciente.

—Esa pequeña puta —gruñó, su voz rezumando veneno. Sus dedos se clavaron en el reposabrazos del trono dorado, con los nudillos blanqueando de furia—. Debería haberle cortado la garganta cuando aún era una niña.

Ahí estaba—la verdad de su mayor arrepentimiento, pronunciada como una maldición en su propia lengua.

Su agarre en el trono temblaba con el peso de su ira. El arrepentimiento de haberla perdonado, de haberla subestimado, se retorcía dentro de él como una herida supurante.

—¿Y tú? —espetó, elevando la voz—. ¿Te entregó su cuerpo por una noche a cambio de tu lealtad? ¿Es eso lo que te hizo cambiar? ¿Me traicionaste por probar su cama?

Sus labios se curvaron con asco.

—Nunca mereció ser Faraón. Es una mocosa mimada y manipuladora que…

Los ojos de Nathan se endurecieron, con un destello de acero en sus profundidades. Su paciencia se hizo añicos como el cristal.

—Basta —dijo fríamente, interrumpiéndolo—. Insúltala una vez más, y no tendrás tiempo ni de gritar.

Dio otro paso adelante, su mano descansando ligeramente sobre la empuñadura de su espada, la promesa de violencia escrita en cada movimiento.

—Había planeado hacer tu muerte rápida, limpia… pero ahora, creo que has perdido ese privilegio.

Nathan comenzó a caminar hacia el trono, el lento y ominoso ritmo de sus botas como una cuenta regresiva hacia lo inevitable.

Pero Potino, aun acorralado, sonrió.

No había miedo en sus ojos—solo arrogancia y desafío.

—¿Crees que has ganado? —preguntó con una risa que heló el aire.

Su mano derecha se movió lentamente hacia el pequeño cetro dorado que descansaba a su lado. Cuando sus dedos lo envolvieron, la ornamentada vara comenzó a brillar, una suave pero intensa luz dorada pulsando como un corazón despertado.

La habitación se oscureció, las sombras se movieron de manera antinatural contra los pilares mientras el aura del cetro se extendía.

Nathan se detuvo a medio paso.

La sonrisa de Potino se ensanchó.

—Déjame mostrarte cómo es el verdadero poder —dijo, levantándose del trono como una serpiente desenrollándose.

El cetro en la mano de Potino comenzó a pulsar violentamente, su brillo dorado intensificándose con cada latido hasta que inundó toda la cámara con una luz radiante y cegadora. Las paredes, los pilares, el trono mismo—todo quedó bañado en ese resplandor divino, como si el sol hubiera descendido sobre el palacio para presenciar este momento.

Pero Nathan no se inmutó.

Permaneció inmóvil en el corazón de la tormenta, bañado en el resplandor dorado, su cabello blanco ondeando detrás de él como seda atrapada en una brisa del inframundo. Su expresión era indescifrable—calma, distante, casi indiferente—como si este espectáculo no hubiera cumplido con sus expectativas.

Y entonces, tan rápido como había llegado, la luz retrocedió.

La sala del trono volvió a la quietud sombría.

Potino ahora reclinado nuevamente en su ostentoso trono, una retorcida sonrisa jugando en las comisuras de su boca. Pero ante él ahora se erguía una imponente figura—alta, rígida y apestando a descomposición.

La forma entera del ser estaba envuelta en antiquísimas vendas de lino, como los sagrados muertos de dinastías olvidadas. Su rostro estaba oculto tras una ornamentada y reluciente máscara mortuoria de faraón de oro puro, coronada con un tocado de cobra e inscrita con antiguos jeroglíficos que brillaban tenuemente con poder maldito.

La mirada de Nathan se entrecerró ligeramente.

El atisbo de carne que vio entre las vendas desatadas era grotesco—ennegrecido y pudriéndose, como carne dejada demasiado tiempo al sol. Sin embargo, a pesar de su forma corrupta, el Faraón no-muerto irradiaba un poder tan antiguo y vil que el mismo aire parecía retroceder a su alrededor.

—Una maravilla, ¿verdad? —dijo Potino con reverencia, su voz goteando malicia—. Este es el poder de un verdadero Faraón—un emperador entre los muertos. No un perro como tú, que salta de amo en amo, aferrándose a la gloria sin columna vertebral para ganarla.

Levantó su cetro nuevamente y lo apuntó hacia Nathan como un cuerno de guerra sonado.

—Tráeme su cabeza.

La momia se movió.

En un borrón que desafiaba la lógica, la criatura cruzó la habitación en menos de un suspiro, su grotesca mano levantada con velocidad inhumana, lista para convertir a Nathan en pasta. La habitación aulló con viento antinatural cuando golpeó

¡CRACK!

Una inmensa pared de hielo cristalino brotó frente a Nathan, atrapando el golpe y deteniéndolo en su lugar con un sonido como montañas colisionando.

Pero entonces el hielo comenzó a ennegrecerse.

Una putrefacción reptante se extendió desde la palma de la momia, devorando la pared como ácido sobre carne. La misma magia que sostenía el hielo gritaba mientras se descomponía bajo la vil corrupción.

«¡Gahaha!» —Potino echó la cabeza hacia atrás en una risa maníaca—. ¿Lo ves? ¡No puedes vencerlo! ¡Te lo dije!

Aun así, Nathan permaneció completamente tranquilo.

Si acaso, un destello de aburrimiento cruzó su expresión. Había esperado más. Mucho más.

¿Había sobreestimado a Potino? Esta patética exhibición apenas merecía toda su atención.

Con un movimiento de su muñeca, el hielo floreció de nuevo—más afilado, más frío, más fuerte. El aire se cristalizó cuando afiladas lanzas de magia congelada surgieron desde debajo del suelo y encerraron al Faraón no-muerto en una prisión de escarcha inquebrantable, inmovilizándolo como una estatua de los condenados.

Pero nuevamente, la corrupción surgió.

La oscuridad rezumaba del cuerpo de la momia, derritiendo el hielo como tinta filtrándose en la nieve. Se formaron grietas, luego se ensancharon. La antigua cosa no quedaría contenida por mucho tiempo.

Nathan exhaló suavemente.

Había terminado de jugar.

En un grácil movimiento, levantó su espada—la Espada de Alejandro, la hoja una vez empuñada por el más grande conquistador de hombres. Su filo brillaba con el peso del imperio, y cuando la blandió

¡CRACKKK!

El hielo se hizo añicos, y la momia con él.

Fragmentos de muerte congelada llovieron por la cámara mientras el Faraón no-muerto explotaba en pedazos, miembros y fragmentos malditos esparciéndose por el pulido mármol como reliquias descartadas. Por un latido, el mundo quedó en silencio.

Y sin embargo…

Potino seguía sonriendo.

Porque los restos dispersos de su guardián invocado comenzaron a pulsar nuevamente—brillando con una malvada luz negra. La esencia corrompida del Faraón se deslizaba como alquitrán, arrastrándose por el suelo, reuniendo los fragmentos, pieza por pieza.

La paciencia de Nathan había llegado a su fin.

De su palma abierta, una nueva luz comenzó a brillar—no fría como el hielo, ni meramente brillante como el fuego. Esta luz era divina.

Sagrada.

Se derramaba de su piel como el amanecer sobre el horizonte, dorada y absoluta, iluminando la sala del trono con un resplandor celestial que solo podía provenir de una fuente.

La Magia de Luz de Apolo, Dios del Sol.

La arrogante sonrisa de Potino flaqueó por primera vez.

Sus ojos se ensancharon, reconocimiento y horror golpeándolo a la vez mientras aferraba su cetro con más fuerza, como si eso pudiera protegerlo de lo que estaba presenciando.

La voz de Nathan bajó a un susurro, pesada con finalidad.

—Destrúyelo.

A su orden, la luz divina se dividió en docenas de hojas radiantes, cada una zumbando con energía sagrada. Dispararon hacia adelante con velocidad implacable, perforando los restos momificados en perfecta unión.

Un terrible grito resonó desde los fragmentos—no de la momia, sino de la magia oscura que la sostenía—mientras la pureza de la ira de Apolo desgarraba hasta el último vestigio de corrupción.

En segundos, no quedaba nada más que polvo, desvaneciéndose como ceniza en el viento.

Con la luz sagrada habiendo reducido al Faraón no-muerto a cenizas, el silencio reinó nuevamente en la sala del trono.

Nathan volvió lentamente su mirada hacia Potino.

El antes orgulloso visir permanecía inmóvil en su trono como una marioneta cuyas cuerdas hubieran sido cortadas. Su boca colgaba abierta de incredulidad, como si las palabras lo hubieran abandonado por completo. Sus ojos, inyectados en sangre y saltones, miraban a Nathan como tratando de convencerse de que esto no era la realidad.

—Yo… Imposible… —logró articular al fin, con una voz apenas más alta que un susurro. Su cetro se deslizó de sus dedos temblorosos y repiqueteó en el suelo, su otrora orgulloso oro ahora pareciendo opaco e impotente.

Su complexión se había vuelto mortalmente pálida, vaciada de toda arrogancia y bravuconería. El sudor corría por sus sienes como cera derretida de una vela. Había invocado a una criatura de las más oscuras profundidades del poder nigromante—un Faraón de los muertos—y, sin embargo, había sido destruida en cuestión de momentos.

Y el hombre ante él permanecía intacto.

Imperturbable.

Indiferente.

Desde la parte trasera de la sala del trono, un aplauso lento resonó. Era Marco Antonio, apoyado perezosamente contra una columna pulida, con una sonrisa jugando en su rostro curtido por la batalla.

—Bueno, eso sí fue entretenido —dijo Marco con admiración brillando en sus ojos.

A su lado estaba Apolodoro, su expresión mucho más sobria.

El experimentado erudito y antiguo espía miraba a Nathan con incredulidad grabada en su rostro. La fuerza bruta que acababa de presenciar destrozaba cada impresión previa que tenía de Septimio. Ahora se daba cuenta de que no solo había subestimado al joven—había estado completamente ciego a la realidad de quién era realmente.

Nathan los ignoró a ambos.

Con un destello de luz, desapareció de su posición—y reapareció directamente frente a Potino en un instante.

El aire crujió con su llegada, haciendo que el anciano visir retrocediera por miedo instintivo. Buscó a tientas su cetro con mano temblorosa, tratando de invocar la poca magia que le quedaba, pero fue demasiado lento.

¡SHING!

El acero destelló.

La sangre se esparció.

Un grito estrangulado rasgó la sala del trono cuando Potino cayó de rodillas, gritando de agonía. Su mano cercenada golpeó el suelo de piedra a su lado, el otrora majestuoso cetro ahora yacía en un creciente charco carmesí.

—¡GAARRRGHHH!

Se agarró el muñón donde había estado su mano, sangre filtrándose entre sus dedos, todo su cuerpo retorciéndose de dolor. La imagen de él—antes un maestro manipulador de la política cortesana, ahora reducido a una figura gimiente y quebrada—era casi patética.

Nathan se erguía sobre él, con expresión tallada en hielo.

Sin compasión.

Sin vacilación.

Solo propósito.

Bajó su hoja, el filo de la espada de Alejandro brillando con amenaza silenciosa, y habló con una voz que era tranquila, pero lo suficientemente fría como para congelar la médula de los huesos.

—Ahora —dijo Nathan, con tono de hierro—. Dime dónde está Ptolomeo.

Bajó su espada, el filo de la espada de Alejandro brillando con amenaza silenciosa, y habló con una voz que era calmada, pero lo suficientemente fría para congelar la médula de los huesos.

—Ahora —dijo Nathan, con un tono como el hierro—. Dime dónde está Ptolomeo.

Potino levantó la mirada, con los dientes apretados por la agonía, sangre manchando sus túnicas y formando un charco a sus rodillas. Pero en los ojos de Nathan, no había ni un destello de piedad—solo la promesa de más dolor si la respuesta no llegaba rápido.

Pero entonces, a través de la niebla de dolor que nublaba su visión, Potino apretó los dientes y forzó una sonrisa, agrietada y desesperada como una máscara a punto de hacerse añicos. La sangre goteaba de la comisura de su boca, pero encontró suficiente fuerza para alzar su voz temblorosa.

—¡Ú…Únete a mí, Septimio! —resolló, con los ojos desorbitados de esperanza febril—. ¡Mata a estos traidores! ¡Mata a Cleopatra por mí! Cuando me siente en el trono como Faraón, te concederé todo—riqueza, mujeres, tierras—¡cualquier cosa que tu corazón desee!

Su voz resonó por la cámara, haciendo eco en las paredes de piedra como la última apuesta de un moribundo.

Pero Nathan ni se inmutó.

Simplemente observó al hombre maltrecho arrodillado ante él—su gélida mirada carente de simpatía, su labio superior curvándose ligeramente en repulsión. Era la mirada que uno daría a un cadáver en descomposición o a un insecto particularmente repugnante. Una mirada que dejaba claro: Potino ya estaba muerto a sus ojos.

—No voy a repetirme —dijo Nathan fríamente, su voz como una daga envuelta en escarcha—. ¿Dónde está Ptolomeo?

La habitación pareció quedarse inmóvil a su alrededor, como si las paredes mismas estuvieran conteniendo la respiración.

La forzada bravuconería de Potino se desmoronó. Su cuerpo temblaba violentamente, y el pánico floreció en sus ojos como un incendio descontrolado. Tragó saliva y cayó de rodillas, con las manos juntas en súplica.

—¡S…Se dirige al puerto! —balbuceó, casi ahogándose con sus palabras—. ¡Hay un barco esperándolo! ¡Planea huir de Alejandría antes de que se ponga el sol! Por favor… por favor… ¡perdóname!

Nathan exhaló lentamente, como si hasta el aire que Potino respiraba le resultara ofensivo. Sin decir otra palabra, se inclinó, agarró al hombre por sus ropas, y lo levantó tan fácilmente como a un muñeco de trapo. Luego, con un casual movimiento de su brazo, lanzó a Potino a través de la habitación.

El cuerpo del hombre se estrelló contra el suelo de mármol a los pies de Apolodoro, deslizándose con un repugnante golpe seco antes de detenerse. Gimió de dolor, intentando levantarse, pero sus extremidades lo traicionaron.

Nathan se sacudió un polvo invisible de su abrigo.

—Mi regalo para Cleopatra —dijo secamente.

Apolodoro asintió brevemente, curvando sus labios en una silenciosa sonrisa, sus dedos ya temblando de anticipación. Marco Antonio, sin embargo, parecía ligeramente perturbado. Sus cejas se fruncieron y cruzó los brazos—la frustración ardía tras su mirada penetrante. Había dudado demasiado tiempo, y ahora la oportunidad de actuar se le había escapado entre los dedos.

Potino, al darse cuenta de lo que le esperaba—al comprender que sería entregado vivo a la misma mujer que había traicionado—comenzó a temblar violentamente. Un sudor frío empapó su cuerpo, y sus labios se movían rápidamente en súplicas desesperadas. Le rogó a Apolodoro, a Marco Antonio, incluso a los guardias, con lágrimas corriendo por su rostro. Pero nadie escuchaba. Nadie se compadecía de él.

—¿Qué hay de Ptolomeo? —preguntó Apolodoro, con voz tan calmada como siempre, pero con un filo de acero bajo las palabras.

La mirada de Nathan nunca vaciló.

—Yo me encargo de él —dijo.

Entonces, sin previo aviso, su figura se difuminó. En un abrir y cerrar de ojos, desapareció a través de la ventana arqueada cercana—como una sombra huyendo en el viento.

—¡E-Espera! ¡¿Adónde va?! —gritó Marco Antonio, corriendo hacia la ventana para perseguirlo.

Apolodoro no respondió. Solo miró fijamente al aire abierto donde Nathan había estado momentos antes, con el viento soplando suavemente a través de la abertura. Giró ligeramente la cabeza hacia Potino, quien seguía sollozando lastimosamente en el suelo.

—Mátalo —susurró Apolodoro, aunque sabía que Nathan ya estaba demasiado lejos para oírlo.

Pero no hacía falta. Nathan entendía.

No se podía permitir que Potino viviera.

Con eso, Apolodoro agarró al aterrorizado hombre por el cuello y comenzó a arrastrarlo. Los gritos resonaron por los pasillos mientras Potino pataleaba y arañaba el suelo en desesperación. Pero todo fue en vano.

Cleopatra tendría su premio. El hombre que había conspirado contra ella durante años—que había manchado su reinado con veneno y mentiras—finalmente estaba a su alcance.

Y ella lo haría sufrir.

Mientras tanto, fuera del palacio, Nathan avanzaba con velocidad sobrenatural, su capa ondeando como alas tras él. Las calles de Alejandría se difuminaban bajo sus pies mientras se movía con silencioso propósito, esquivando a guardias sorprendidos y dispersando a civiles a su paso.

Echó un vistazo por encima del hombro. Marco Antonio lo estaba persiguiendo, jadeando y esforzándose por mantener el ritmo, pero mucho más lento.

—Qué molestia —murmuró Nathan para sí mismo con irritación.

Con un único y ágil salto, se lanzó hacia el cielo—elevándose por los aires como una flecha disparada desde un arco divino. Sus botas golpearon el tejado de la estructura más alta cercana con un suave golpe sordo, y se irguió, escudriñando el paisaje urbano.

La extensa belleza de Alejandría yacía bajo él, su majestuoso puerto brillando bajo el sol dorado de la tarde, aunque desafortunadamente también estaba ardiendo. Docenas de barcos se balanceaban suavemente en el agua, sus velas atrapando la brisa.

Nathan entrecerró los ojos.

La habilidad de Artemisa fluía por su sangre, mejorando su visión más allá de los límites mortales. Cada detalle se agudizó—el balanceo de una pluma en el casco de un guardia, el brillo de la luz solar en el acero.

Entonces lo vio.

Ptolomeo.

El niño-rey estaba en el puerto, sus finas vestimentas ondeando mientras corría por los tablones hacia un gran navío listo para zarpar. Estaba rodeado por un pequeño séquito de guardias leales, gritándoles que se movieran más rápido—el pánico era evidente en sus movimientos.

La mirada de Nathan se oscureció.

—Ahí estás —susurró.

Ptolomeo ya había subido apresuradamente a la embarcación, su respiración entrecortada por la desesperación. Ladraba órdenes frenéticas a los pocos soldados que lo habían acompañado, su voz quebrada por la presión.

“””

—¡Soltad amarras! ¡Ahora, ahora, maldita sea! ¡Izad las velas!

Los soldados obedecieron con premura, desatando las cuerdas y zarpando hacia las aguas abiertas del puerto de Alejandría. La pequeña embarcación —un navío elegante y discreto— comenzó a alejarse de los muelles, sus velas atrapando la brisa marina. No había estandartes, ni adornos dorados, nada que lo marcara como real. Estaba diseñado para el sigilo, no para la ceremonia. Una decisión inteligente —lo suficientemente pequeño para evitar sospechas, lo suficientemente rápido para escapar de la persecución.

Pero Ptolomeo había olvidado una cosa.

Estaba siendo cazado.

Muy por encima, encaramado en lo alto de un edificio como un espectro silencioso, Nathan permanecía observando. Su cabello blanco ondeaba suavemente con el viento, los ojos entrecerrados con precisión y calma indiferencia. Podía ver cada movimiento en el barco, cada expresión en el rostro de Ptolomeo —incluso la forma en que sus hombros se tensaban mientras el bote se alejaba.

—Tomaste tu decisión, Ptolomeo —murmuró Nathan—. Y ahora… enfrentarás las consecuencias.

Con una lenta respiración, alzó una mano hacia el cielo.

La magia surgió de su cuerpo como una marea creciente. El aire centelleó con un frío repentino, la temperatura bajando rápidamente mientras un remolino de escarcha y nieve comenzaba a reunirse alrededor de su brazo extendido. La luz danzaba en patrones etéreos mientras convocaba su poder —una fuerza antigua y majestuosa.

Una magia de rango Celestial.

De la niebla que se condensaba, una hermosa lanza de puro hielo se formó en su mano. Elegante, cristalina y letal. Pulsaba con energía gélida, su superficie brillando con patrones rúnicos demasiado antiguos para nombrarlos.

Los dedos de Nathan se cerraron firmemente alrededor del asta del arma, sus ojos dorados fijándose en el barco que huía. Ni un ápice de duda cruzó su rostro.

Con un movimiento de muñeca, lanzó la lanza hacia el cielo.

Se elevó como una jabalina divina, silbando agudamente a través del aire. Un rastro de escarcha resplandeciente la seguía, tallando un arco plateado a través de los cielos mientras se precipitaba hacia su objetivo. El mundo pareció contener la respiración.

En la cubierta del barco, Ptolomeo se giró —quizás sintiendo el cambio en el viento, o la aproximación de algo definitivo.

Miró hacia arriba justo a tiempo.

¡BAAADOOM!

Una explosión ensordecedora estalló cuando la lanza helada impactó.

El barco no solo se astilló —dejó de existir.

Una brillante columna de agua explotó hacia el cielo, cientos de pies de altura, cayendo en frías sábanas sobre el puerto. La onda expansiva se propagó por la bahía, sacudiendo los barcos cercanos y enviando a las aves gritando hacia el cielo. La embarcación de escape, antes oculta, se había convertido en nada más que escombros flotantes y astillas a la deriva. Sangre y fuego se mezclaron con hielo y agua de mar, tiñendo las olas.

Donde Ptolomeo había estado, solo quedaba ruina.

Extremidades y carne flotaban sin vida entre los restos —lo que quedaba del joven Faraón. Una pieza particularmente grotesca, un brazo pálido aún adornado con anillos dorados, flotó momentáneamente antes de ser arrastrado bajo la superficie por las hambrientas fauces de cocodrilos, sus escamas brillando mientras se daban un festín.

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Ptolomeo XIII, el niño-rey de Egipto, ya no existía.

Desde la azotea del edificio, Nathan observaba en silencio.

Detrás de él, Marco Antonio llegó, sin aliento y con los ojos muy abiertos. Se quedó paralizado, boquiabierto ante la destrucción frente a él, incapaz de comprender lo que veía.

—¡Tú… lo has matado! —exclamó, señalando con un dedo acusador—. ¡¿Qué has hecho?!

Nathan saltó, aterrizando con gracia en el sendero de piedra como un espectro descendiendo de los cielos. Giró ligeramente la cabeza hacia Marco, su expresión tranquila y casi aburrida.

—Lo maté —dijo Nathan simplemente, sacudiéndose el polvo del hombro.

—¡César lo quería vivo! —gritó Marco, con voz tensa de incredulidad—. ¡Vivo! ¡¿Entiendes lo que has hecho?!

Nathan inclinó la cabeza, su voz aún fría y mesurada.

—Nunca me lo dijo a mí. Cleopatra lo quería muerto. Y si ella va a tomar el trono sin interferencias futuras… Ptolomeo tenía que morir.

—Se supone que debes obedecer a César —gruñó Marco, dando un paso más cerca, con los puños apretados—. ¡No a esa Reina maquillada en exceso que se cree Isis renacida!

Ante eso, Nathan se detuvo en seco. Lentamente, se volvió para enfrentar a Marco completamente, y el aire a su alrededor pareció volverse más pesado.

Los ojos de Nathan, fríos e infinitos, se encontraron con los de Marco con una mirada que podría congelar el fuego.

—No obedezco a nadie —dijo—. Ni a César. Ni a Cleopatra. Ni a tu Senado. Ni a tus dioses.

Su tono era definitivo. Absoluto.

Marco se estremeció. Por un momento, no vio a un hombre sino algo mucho más antiguo—algo que caminaba en el espacio entre el mito y la pesadilla.

—Tendrás que responder por esto —siseó Marco—. Ante César. Él habría desfilado a ese mocoso por Roma. Lo habría usado para cimentar su legado—mantener a Cleopatra a raya si se volvía demasiado audaz. Has destruido esa ventaja.

Nathan no respondió.

Simplemente dirigió su mirada hacia el cielo.

Sobre ellos, el horizonte de Alejandría resplandecía bajo el sol menguante de la tarde. El una vez distante estruendo de la batalla se había desvanecido en silencio. No más gritos. No más entrechocar de aceros. Los fuegos de la rebelión estaban muriendo, reducidos a humo y cenizas.

La ciudad había caído.

El asedio había terminado.

Alejandría estaba conquistada.

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