Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 393

Capítulo 393: Alejandría conquistada (4)

Bajó su espada, el filo de la espada de Alejandro brillando con amenaza silenciosa, y habló con una voz que era calmada, pero lo suficientemente fría para congelar la médula de los huesos.

—Ahora —dijo Nathan, con un tono como el hierro—. Dime dónde está Ptolomeo.

Potino levantó la mirada, con los dientes apretados por la agonía, sangre manchando sus túnicas y formando un charco a sus rodillas. Pero en los ojos de Nathan, no había ni un destello de piedad—solo la promesa de más dolor si la respuesta no llegaba rápido.

Pero entonces, a través de la niebla de dolor que nublaba su visión, Potino apretó los dientes y forzó una sonrisa, agrietada y desesperada como una máscara a punto de hacerse añicos. La sangre goteaba de la comisura de su boca, pero encontró suficiente fuerza para alzar su voz temblorosa.

—¡Ú…Únete a mí, Septimio! —resolló, con los ojos desorbitados de esperanza febril—. ¡Mata a estos traidores! ¡Mata a Cleopatra por mí! Cuando me siente en el trono como Faraón, te concederé todo—riqueza, mujeres, tierras—¡cualquier cosa que tu corazón desee!

Su voz resonó por la cámara, haciendo eco en las paredes de piedra como la última apuesta de un moribundo.

Pero Nathan ni se inmutó.

Simplemente observó al hombre maltrecho arrodillado ante él—su gélida mirada carente de simpatía, su labio superior curvándose ligeramente en repulsión. Era la mirada que uno daría a un cadáver en descomposición o a un insecto particularmente repugnante. Una mirada que dejaba claro: Potino ya estaba muerto a sus ojos.

—No voy a repetirme —dijo Nathan fríamente, su voz como una daga envuelta en escarcha—. ¿Dónde está Ptolomeo?

La habitación pareció quedarse inmóvil a su alrededor, como si las paredes mismas estuvieran conteniendo la respiración.

La forzada bravuconería de Potino se desmoronó. Su cuerpo temblaba violentamente, y el pánico floreció en sus ojos como un incendio descontrolado. Tragó saliva y cayó de rodillas, con las manos juntas en súplica.

—¡S…Se dirige al puerto! —balbuceó, casi ahogándose con sus palabras—. ¡Hay un barco esperándolo! ¡Planea huir de Alejandría antes de que se ponga el sol! Por favor… por favor… ¡perdóname!

Nathan exhaló lentamente, como si hasta el aire que Potino respiraba le resultara ofensivo. Sin decir otra palabra, se inclinó, agarró al hombre por sus ropas, y lo levantó tan fácilmente como a un muñeco de trapo. Luego, con un casual movimiento de su brazo, lanzó a Potino a través de la habitación.

El cuerpo del hombre se estrelló contra el suelo de mármol a los pies de Apolodoro, deslizándose con un repugnante golpe seco antes de detenerse. Gimió de dolor, intentando levantarse, pero sus extremidades lo traicionaron.

Nathan se sacudió un polvo invisible de su abrigo.

—Mi regalo para Cleopatra —dijo secamente.

Apolodoro asintió brevemente, curvando sus labios en una silenciosa sonrisa, sus dedos ya temblando de anticipación. Marco Antonio, sin embargo, parecía ligeramente perturbado. Sus cejas se fruncieron y cruzó los brazos—la frustración ardía tras su mirada penetrante. Había dudado demasiado tiempo, y ahora la oportunidad de actuar se le había escapado entre los dedos.

Potino, al darse cuenta de lo que le esperaba—al comprender que sería entregado vivo a la misma mujer que había traicionado—comenzó a temblar violentamente. Un sudor frío empapó su cuerpo, y sus labios se movían rápidamente en súplicas desesperadas. Le rogó a Apolodoro, a Marco Antonio, incluso a los guardias, con lágrimas corriendo por su rostro. Pero nadie escuchaba. Nadie se compadecía de él.

—¿Qué hay de Ptolomeo? —preguntó Apolodoro, con voz tan calmada como siempre, pero con un filo de acero bajo las palabras.

La mirada de Nathan nunca vaciló.

—Yo me encargo de él —dijo.

Entonces, sin previo aviso, su figura se difuminó. En un abrir y cerrar de ojos, desapareció a través de la ventana arqueada cercana—como una sombra huyendo en el viento.

—¡E-Espera! ¡¿Adónde va?! —gritó Marco Antonio, corriendo hacia la ventana para perseguirlo.

Apolodoro no respondió. Solo miró fijamente al aire abierto donde Nathan había estado momentos antes, con el viento soplando suavemente a través de la abertura. Giró ligeramente la cabeza hacia Potino, quien seguía sollozando lastimosamente en el suelo.

—Mátalo —susurró Apolodoro, aunque sabía que Nathan ya estaba demasiado lejos para oírlo.

Pero no hacía falta. Nathan entendía.

No se podía permitir que Potino viviera.

Con eso, Apolodoro agarró al aterrorizado hombre por el cuello y comenzó a arrastrarlo. Los gritos resonaron por los pasillos mientras Potino pataleaba y arañaba el suelo en desesperación. Pero todo fue en vano.

Cleopatra tendría su premio. El hombre que había conspirado contra ella durante años—que había manchado su reinado con veneno y mentiras—finalmente estaba a su alcance.

Y ella lo haría sufrir.

Mientras tanto, fuera del palacio, Nathan avanzaba con velocidad sobrenatural, su capa ondeando como alas tras él. Las calles de Alejandría se difuminaban bajo sus pies mientras se movía con silencioso propósito, esquivando a guardias sorprendidos y dispersando a civiles a su paso.

Echó un vistazo por encima del hombro. Marco Antonio lo estaba persiguiendo, jadeando y esforzándose por mantener el ritmo, pero mucho más lento.

—Qué molestia —murmuró Nathan para sí mismo con irritación.

Con un único y ágil salto, se lanzó hacia el cielo—elevándose por los aires como una flecha disparada desde un arco divino. Sus botas golpearon el tejado de la estructura más alta cercana con un suave golpe sordo, y se irguió, escudriñando el paisaje urbano.

La extensa belleza de Alejandría yacía bajo él, su majestuoso puerto brillando bajo el sol dorado de la tarde, aunque desafortunadamente también estaba ardiendo. Docenas de barcos se balanceaban suavemente en el agua, sus velas atrapando la brisa.

Nathan entrecerró los ojos.

La habilidad de Artemisa fluía por su sangre, mejorando su visión más allá de los límites mortales. Cada detalle se agudizó—el balanceo de una pluma en el casco de un guardia, el brillo de la luz solar en el acero.

Entonces lo vio.

Ptolomeo.

El niño-rey estaba en el puerto, sus finas vestimentas ondeando mientras corría por los tablones hacia un gran navío listo para zarpar. Estaba rodeado por un pequeño séquito de guardias leales, gritándoles que se movieran más rápido—el pánico era evidente en sus movimientos.

La mirada de Nathan se oscureció.

—Ahí estás —susurró.

Ptolomeo ya había subido apresuradamente a la embarcación, su respiración entrecortada por la desesperación. Ladraba órdenes frenéticas a los pocos soldados que lo habían acompañado, su voz quebrada por la presión.

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—¡Soltad amarras! ¡Ahora, ahora, maldita sea! ¡Izad las velas!

Los soldados obedecieron con premura, desatando las cuerdas y zarpando hacia las aguas abiertas del puerto de Alejandría. La pequeña embarcación —un navío elegante y discreto— comenzó a alejarse de los muelles, sus velas atrapando la brisa marina. No había estandartes, ni adornos dorados, nada que lo marcara como real. Estaba diseñado para el sigilo, no para la ceremonia. Una decisión inteligente —lo suficientemente pequeño para evitar sospechas, lo suficientemente rápido para escapar de la persecución.

Pero Ptolomeo había olvidado una cosa.

Estaba siendo cazado.

Muy por encima, encaramado en lo alto de un edificio como un espectro silencioso, Nathan permanecía observando. Su cabello blanco ondeaba suavemente con el viento, los ojos entrecerrados con precisión y calma indiferencia. Podía ver cada movimiento en el barco, cada expresión en el rostro de Ptolomeo —incluso la forma en que sus hombros se tensaban mientras el bote se alejaba.

—Tomaste tu decisión, Ptolomeo —murmuró Nathan—. Y ahora… enfrentarás las consecuencias.

Con una lenta respiración, alzó una mano hacia el cielo.

La magia surgió de su cuerpo como una marea creciente. El aire centelleó con un frío repentino, la temperatura bajando rápidamente mientras un remolino de escarcha y nieve comenzaba a reunirse alrededor de su brazo extendido. La luz danzaba en patrones etéreos mientras convocaba su poder —una fuerza antigua y majestuosa.

Una magia de rango Celestial.

De la niebla que se condensaba, una hermosa lanza de puro hielo se formó en su mano. Elegante, cristalina y letal. Pulsaba con energía gélida, su superficie brillando con patrones rúnicos demasiado antiguos para nombrarlos.

Los dedos de Nathan se cerraron firmemente alrededor del asta del arma, sus ojos dorados fijándose en el barco que huía. Ni un ápice de duda cruzó su rostro.

Con un movimiento de muñeca, lanzó la lanza hacia el cielo.

Se elevó como una jabalina divina, silbando agudamente a través del aire. Un rastro de escarcha resplandeciente la seguía, tallando un arco plateado a través de los cielos mientras se precipitaba hacia su objetivo. El mundo pareció contener la respiración.

En la cubierta del barco, Ptolomeo se giró —quizás sintiendo el cambio en el viento, o la aproximación de algo definitivo.

Miró hacia arriba justo a tiempo.

¡BAAADOOM!

Una explosión ensordecedora estalló cuando la lanza helada impactó.

El barco no solo se astilló —dejó de existir.

Una brillante columna de agua explotó hacia el cielo, cientos de pies de altura, cayendo en frías sábanas sobre el puerto. La onda expansiva se propagó por la bahía, sacudiendo los barcos cercanos y enviando a las aves gritando hacia el cielo. La embarcación de escape, antes oculta, se había convertido en nada más que escombros flotantes y astillas a la deriva. Sangre y fuego se mezclaron con hielo y agua de mar, tiñendo las olas.

Donde Ptolomeo había estado, solo quedaba ruina.

Extremidades y carne flotaban sin vida entre los restos —lo que quedaba del joven Faraón. Una pieza particularmente grotesca, un brazo pálido aún adornado con anillos dorados, flotó momentáneamente antes de ser arrastrado bajo la superficie por las hambrientas fauces de cocodrilos, sus escamas brillando mientras se daban un festín.

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Ptolomeo XIII, el niño-rey de Egipto, ya no existía.

Desde la azotea del edificio, Nathan observaba en silencio.

Detrás de él, Marco Antonio llegó, sin aliento y con los ojos muy abiertos. Se quedó paralizado, boquiabierto ante la destrucción frente a él, incapaz de comprender lo que veía.

—¡Tú… lo has matado! —exclamó, señalando con un dedo acusador—. ¡¿Qué has hecho?!

Nathan saltó, aterrizando con gracia en el sendero de piedra como un espectro descendiendo de los cielos. Giró ligeramente la cabeza hacia Marco, su expresión tranquila y casi aburrida.

—Lo maté —dijo Nathan simplemente, sacudiéndose el polvo del hombro.

—¡César lo quería vivo! —gritó Marco, con voz tensa de incredulidad—. ¡Vivo! ¡¿Entiendes lo que has hecho?!

Nathan inclinó la cabeza, su voz aún fría y mesurada.

—Nunca me lo dijo a mí. Cleopatra lo quería muerto. Y si ella va a tomar el trono sin interferencias futuras… Ptolomeo tenía que morir.

—Se supone que debes obedecer a César —gruñó Marco, dando un paso más cerca, con los puños apretados—. ¡No a esa Reina maquillada en exceso que se cree Isis renacida!

Ante eso, Nathan se detuvo en seco. Lentamente, se volvió para enfrentar a Marco completamente, y el aire a su alrededor pareció volverse más pesado.

Los ojos de Nathan, fríos e infinitos, se encontraron con los de Marco con una mirada que podría congelar el fuego.

—No obedezco a nadie —dijo—. Ni a César. Ni a Cleopatra. Ni a tu Senado. Ni a tus dioses.

Su tono era definitivo. Absoluto.

Marco se estremeció. Por un momento, no vio a un hombre sino algo mucho más antiguo—algo que caminaba en el espacio entre el mito y la pesadilla.

—Tendrás que responder por esto —siseó Marco—. Ante César. Él habría desfilado a ese mocoso por Roma. Lo habría usado para cimentar su legado—mantener a Cleopatra a raya si se volvía demasiado audaz. Has destruido esa ventaja.

Nathan no respondió.

Simplemente dirigió su mirada hacia el cielo.

Sobre ellos, el horizonte de Alejandría resplandecía bajo el sol menguante de la tarde. El una vez distante estruendo de la batalla se había desvanecido en silencio. No más gritos. No más entrechocar de aceros. Los fuegos de la rebelión estaban muriendo, reducidos a humo y cenizas.

La ciudad había caído.

El asedio había terminado.

Alejandría estaba conquistada.

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