Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 394

Capítulo 394: La Caída de Alejandría

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Alejandría —joya del Nilo, corona del desierto y capital del poderoso Imperio Amun Ra— había caído.

Sus puertas, antaño símbolos de gloria impenetrable, yacían ahora destrozadas. Fuegos ardían lentamente donde antes había bibliotecas. El humo flotaba por el horizonte, mezclándose con la brisa impregnada de sangre. La ciudad que una vez fue llamada el «Faro de la Civilización» estaba ahora bajo el férreo control de estandartes extranjeros.

Los responsables de este cambio sísmico en la historia no eran otros que Cayo Julio César y Cleopatra, Reina del Nilo. Juntos, con sus legiones y fuerzas leales, habían aplastado toda oposición, derrocando al rey niño, Ptolomeo XIII —el llamado Faraón, un títere envuelto en túnicas reales.

La muerte de Ptolomeo no había sido suficiente para restaurar la paz. No, la verdadera limpieza comenzó sólo después de que cayeran las últimas defensas del castillo.

Al tomar control total del palacio, Cleopatra actuó con rapidez, decisión y sin titubeos. Cada noble que había estado junto a Potino y Ptolomeo, que se había atrevido a desafiar su legítimo derecho al trono, fue arrastrado ante ella y condenado a muerte. No hubo juicios. Ni apelaciones de último minuto. Sus anteriores negativas a apoyarla cuando ella había ofrecido clemencia sellaron sus destinos. Las cabezas rodaron en el patio del palacio, manchando los escalones de mármol con la sangre de la traición.

Cleopatra, mientras permanecía bañada por la luz de las antorchas, observaba fríamente sus ejecuciones. Su expresión era indescifrable. No tenía lugar para traidores en su reino —excepto, quizás, ella misma.

A pesar de toda la elegancia y la seda que adornaba su cuerpo, Cleopatra estaba forjada en la guerra y endurecida por la supervivencia. Lo que había luchado durante incontables noches sin dormir, por lo que había apostado todo —finalmente lo había ganado. Y ahora aseguraría su reinado por cualquier medio necesario. No habría cabos sueltos. Ni sombras en su corte. Solo lealtad —o silencio.

Sin embargo, incluso cuando el castillo llevaba las cicatrices de la conquista, la ciudad más allá de sus muros estalló en celebración.

La gente de Alejandría, cansada de la guerra, susurraba con alegría en las calles y lloraba abiertamente en los mercados. Su Reina —Cleopatra, de quien se decía que era la reencarnación viviente de la diosa Isis— había tomado su lugar en el trono. Encendían incienso en su nombre. Bailaban, cantaban y alababan su regreso al poder. La esperanza florecía en los corazones de los oprimidos.

Pero su alegría venía con un costo tácito.

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Las banderas rojas de Roma ondeaban sobre cada avenida y plaza principal. Soldados con capas carmesí marchaban por sus calles, con armaduras de bronce y rostros adustos, patrullando con ojos vigilantes y espadas desenvainadas. El símbolo del águila —el orgulloso emblema de Roma— se posaba sobre cada asta y puerta. Aunque Cleopatra ahora llevaba la corona del Faraón, era la presencia de Roma la que se cernía sobre Alejandría como una sombra no invitada.

Era una amarga verdad, que la propia Cleopatra reconocía en silencio. No hablaba de ello en voz alta, ni dejaba que se reflejara en su rostro. Sonreía cuando se esperaba, ofrecía su gratitud a César y representaba el papel de una gobernante victoriosa. Pero en el fondo de su corazón, resentía la implicación: que su reinado había sido comprado por el poder de un imperio extranjero. Que su trono había sido pagado con oro romano y sangre romana.

Aun así, le debía a César. Y por ahora, esa deuda la mantenía callada.

Dentro del palacio recién recuperado, Cleopatra se reclinaba en su opulento trono, envuelta en seda dorada, sus oscuros ojos delineados con kohl observando cada movimiento en el gran salón. A su alrededor, nobles, eruditos y generales que habían permanecido leales durante su lucha discutían planes para reconstruir la ciudad. Se inclinaban profundamente, ofreciendo consejos y adulaciones en igual medida.

A su izquierda estaba César, siempre el general incluso en tiempos de paz, con su mano descansando ociosamente sobre el pomo de su espada. Sus ojos agudos escudriñaban la sala mientras conversaba con su joven heredero y sobrino, Octavio. Los dos hombres hablaban en tonos bajos y graves sobre las secuelas del asedio —las pérdidas sufridas, las reparaciones necesarias y el delicado equilibrio que ahora debía mantenerse entre el orgullo egipcio y la influencia romana.

Afuera, Alejandría aún llevaba las heridas de la batalla. Los soldados romanos patrullaban las calles con disciplina, sus botas resonando contra caminos de piedra resbaladizos por la lluvia y las cenizas. Ofrecían ayuda donde podían, restauraban el orden donde era necesario y cazaban los últimos restos de resistencia que habían huido hacia las sombras.

Entre esos soldados estaba Marco Antonio —el famoso guerrero de Roma, un hombre conocido tanto por su temperamento ardiente como por su destreza en el campo de batalla.

Sin embargo, hoy no había triunfo en el paso de Marco.

Su rostro era sombrío, su mirada oscurecida por la humillación. No por la derrota —Roma había ganado, después de todo— sino por el aguijón personal de haber sido superado, eclipsado y vencido en cada momento por un solo hombre: Nathan.

Un hombre al que Marco ni siquiera se había enfrentado directamente, pero cuyo nombre había eclipsado sus hazañas durante el asedio. La frustración le carcomía como un parásito, convirtiéndose en una furia apenas contenida. No hablaba de ello, pero la amargura se derramaba de él con cada movimiento, cada orden, cada golpe que propinaba a los pocos rebeldes que aún resistían fuera de la ciudad.

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Nathan lo había humillado —indirectamente, sí— pero a fondo.

Y Marco Antonio no era un hombre que olvidara.

El aire estaba cargado de ceniza y el persistente hedor de madera ardiendo mientras Marco Antonio caminaba a grandes zancadas a través de los maltrechos restos del barrio sur de Alejandría. Sus botas aplastaban por igual cerámica destrozada y pergamino manchado, indiferentes a los escombros de la civilización. Su espada, aún húmeda con la sangre del último rebelde que había matado, brillaba bajo la luz que se filtraba a través del cielo cubierto de humo.

Un destello de movimiento captó su atención —una sombra que pasaba rápidamente por los restos torcidos de una puerta y desaparecía en una estrecha casa de piedra. Sin dudarlo, Marco avanzó. Con una poderosa patada, el frágil marco de madera explotó hacia adentro, dispersando astillas por todo el suelo embaldosado.

Encontró su presa al instante. El rebelde —un hombre andrajoso y desesperado, apenas más que un muchacho— se volvió con ojos desorbitados, levantando la hoja en vano.

El general no dudó.

Con un brutal golpe, Marco atravesó el pecho del joven, la hoja mordiendo a través de carne y hueso como si cortara pergamino. El rebelde se desplomó sin emitir sonido, con sangre borboteando de sus labios mientras su vida se derramaba en el suelo.

Marco exhaló, su pecho hinchándose con una mezcla de satisfacción e ira latente. Pero entonces, justo cuando se volvía para irse, se quedó inmóvil.

No estaba solo.

En la esquina de la casa débilmente iluminada, acurrucada detrás de un pilar roto, una segunda figura se movió. Sus ojos se entrecerraron mientras la figura se levantaba lentamente, vacilante —revelando no a un soldado, sino a una chica.

Una mujer.

Su apariencia momentáneamente le robó el aliento.

Era joven, pero se comportaba con la gracia silenciosa de alguien nacida en el privilegio y enseñada a sobrevivir. Su piel estaba besada por el sol e impecable, su cabello una cascada ondulante de seda negro azabache que enmarcaba su rostro en mechones salvajes y regios. Sus ojos —azul profundo como el Nilo al anochecer— se encontraron con los suyos con miedo, furia y desafío a la vez.

Marco la miró fijamente, su curiosidad agudizándose en algo más oscuro. Era raro ver tal belleza entre los escombros. Y más raro aún, encontrar a una mujer que se atreviera a mirarlo sin bajar la mirada.

Obviamente no era una mujer ordinaria.

Arsinoe.

Princesa del Imperio Amun Ra.

Hermana de la propia Cleopatra.

Había desaparecido del palacio durante el asedio, presumiblemente muerta o escondida. Ahora conocía la verdad —había sido protegida por leales, oculta en los hogares de aquellos demasiado temerosos para desafiar la ira de César. Pero su suerte se había agotado.

Y Marco Antonio la había encontrado, aunque desconocía su identidad.

Sonrió —algo hambriento y vicioso.

—Vaya, ¿qué tenemos aquí? —ronroneó, acercándose. Su voz estaba cargada de burla y deseo, su mirada vagando libremente—. Un pequeño regalo dejado por los dioses para levantar mi ánimo…

Extendió la mano hacia ella.

Sin dudar, Arsinoe apartó su mano de un golpe, con la respiración aguda y rápida.

—No me toques —siseó, con voz temblorosa pero firme.

La expresión de Marco se torció. Ninguna mujer lo había rechazado nunca —ni en Roma, ni en Amun Ra, ni en ninguna parte. Era un general, un héroe de conquistas, adorado por muchos, temido por más.

Pero Arsinoe no era una cortesana. Ni una princesa extranjera enviada para negociaciones de tratados.

Era de la realeza por derecho propio. Y no se inclinaría.

Gruñó, agarrándola por el brazo con fuerza.

—¿Te atreves a rechazarme? ¿Sabes quién soy?

—¡Dije que me dejes! —gritó ella, luchando contra él, sus puños golpeando débilmente contra su pecho.

Él no escuchó. Nunca lo había hecho.

Con una mano, tiró de la tela de su túnica, arrancándola para exponer su hombro y la curva de su pecho. Los ojos de ella se abrieron con sorpresa y terror. Jadeó, su cuerpo temblando mientras intentaba liberarse.

El pánico se apoderó de ella. Lo empujó con toda la fuerza de su cuerpo, retorciéndose fuera de su agarre. Él tropezó un paso atrás, aturdido por su ferocidad, y en ese fugaz momento, Arsinoe salió disparada.

Aferrando los restos de su ropa desgarrada contra su pecho, huyó a la calle, descalza y aterrorizada, su cabello oscuro volando detrás de ella como un estandarte de desafío. Corrió, sus ojos escudriñando la multitud, buscando —suplicando— ayuda.

Pero la gente de Alejandría solo observaba en silencio.

Algunos la reconocieron —la princesa perdida, alguna vez desfilada por la ciudad en esplendor real. Pero ahora, su nombre no significaba nada. Había sido marcada como traidora. Una rival para Cleopatra. Una exiliada.

Y el hombre que la perseguía —Marco Antonio— no era un soldado ordinario.

Era el elegido de César. Un símbolo viviente de la ira de Roma.

Los ciudadanos desviaron sus miradas. Apartaron sus rostros de la vergüenza y la injusticia. Incluso aquellos con empatía en sus corazones no dijeron nada. No hicieron nada. Su silencio resonaba más fuerte que sus gritos.

Detrás de ella, la risa de Marco retumbaba por la calle como un trueno.

—¡Corre todo lo que quieras, pequeña paloma! —bramó, con voz elevándose con cruel diversión—. ¡Pero estas calles me pertenecen! ¡A Roma! ¡No eres nada aquí!

Arsinoe corrió hasta que sus pies sangraron.

Y Alejandría, su hogar, observaba en silencio.

La persecución se había prolongado más de lo que Marco Antonio había esperado. Incluso con la ropa desgarrada, descalza y en pánico, Arsinoe corría como una criatura poseída por la voluntad de sobrevivir. Pero él era un guerrero experimentado, y ella estaba exhausta. Las calles de piedra irregulares, antaño gloriosas en el apogeo de Alejandría, ahora rotas y sucias por la batalla, ralentizaban sus pasos. Su respiración se producía en jadeos entrecortados, sus miembros vacilantes.

Entonces, con un solo movimiento practicado, Marco se lanzó hacia adelante. Su mano salió disparada—y la atrapó.

Los dedos se retorcieron con fuerza en su largo y ondulante cabello.

—¡Hyaa! —gritó Arsinoe de dolor, su cuerpo sacudido violentamente hacia atrás mientras tropezaba hasta el suelo, atrapada como una presa en un cepo.

Marco sonrió, jadeando ligeramente, sus ojos ardiendo con cruel triunfo. Se cernía sobre ella como una sombra, la sangre de la batalla aún manchando sus manos. Su voz, cuando habló, era fría y despojada de cualquier pretensión.

—Has corrido suficiente, pequeña paloma —siseó, inclinándose cerca, su aliento caliente y agrio—. Mejor ríndete ahora… o te follaré aquí mismo, frente a todos. Y te prometo que no habrá nada misericordioso en ello.

Sus palabras fueron una espada de terror clavada en su columna vertebral.

Arsinoe se quedó inmóvil.

Toda la fuerza en sus miembros pareció abandonarla. La multitud a su alrededor se había reducido, pero algunos seguían mirando —congelados, impotentes y sin voluntad de actuar. Para ellos, esta no era su lucha. Esta era una batalla de la realeza y Roma. Ellos eran campesinos, comerciantes, esclavos. ¿Quién arriesgaría su cuello por una princesa caída?

Su corazón latía contra sus costillas como un tambor de guerra. Sus labios temblaban, pero ningún sonido escapaba.

—Buena chica —susurró Marco con burla, una sonrisa cortándose a través de sus labios como una cicatriz. Se giró, aún agarrando su cabello, con la intención de arrastrarla hacia los barracones o algún callejón en sombras donde ningún grito sería escuchado y ningún ojo se atrevería a seguir.

Pero entonces

Se detuvo.

Una súbita frialdad lo invadió. Una quietud.

La sonrisa de Marco vaciló.

Porque de pie a pocos pasos de distancia, enmarcado por la luz fracturada de la ciudad en el crepúsculo, había una figura que no esperaba.

Vestido con cueros oscuros marcados con la tenue insignia del Faraón —pero sin mostrar nada de su orgullo— estaba Nathan.

O más bien, el hombre que los romanos y otros conocían como Septimio.

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