Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 440

Capítulo 440: Las dudas de César

Habían pasado unos días desde que Nathan había eliminado a Logan.

En ese tiempo, había adoptado deliberadamente un enfoque más discreto y calculado—eligiendo actuar con cautela en lugar de impulso. El caos de su primera llegada a Roma todavía permanecía en el fondo de su mente como una advertencia. Se había movido demasiado rápido, demasiado imprudentemente, y casi lo compromete todo. Ahora, no podía permitirse ese lujo. No cuando las apuestas eran tan altas.

La confianza de César—tan tenue como era—debía ser preservada. Un paso en falso, un indicio de traición, y Nathan sabía exactamente cómo respondería el poderoso gobernante. No sería el exilio. No sería el encarcelamiento. No, Julio César lo mandaría matar sin pensarlo dos veces. El hombre no era conocido por su misericordia.

Nathan lo entendía demasiado bien. Si César captaba incluso un susurro de sus verdaderas intenciones—de los planes que Nathan estaba tejiendo en las sombras—entonces todo habría terminado.

Así que, por ahora, eligió interpretar el papel del soldado leal. El mercenario perfecto. La herramienta útil.

Eso no significaba que Nathan hubiera dejado de planificar. Al contrario, ya había preguntado—discretamente—sobre una posible manera de eliminar a Craso, el siempre ambicioso y peligroso general romano. Pero la atención de César estaba actualmente fijada en otro lugar. Algo mucho más importante se avecinaba en el horizonte.

El Torneo de Gladiadores.

No era solo una muestra del poderío romano y entretenimiento para las masas. Este era un evento sagrado—uno que atraería la atención de los dioses mismos. Atenea, en toda su gracia divina, estaba dispuesta a descender del Olimpo y observarlo en persona. Su presencia santificaría los juegos y elevaría a Roma a los ojos de mortales e inmortales por igual.

Y sin embargo, mientras la ciudad se preparaba para el espectáculo y la gloria, un mal presagio comenzaba a proyectar una sombra sobre las festividades.

Los problemas habían llegado.

Comenzó en la cámara privada de César, una habitación tranquila cargada con el aroma de pergaminos y aceite ardiendo. El sol de la tarde tardía se filtraba a través de las estrechas ranuras de las ventanas, proyectando largas franjas doradas a través del suelo.

Sentado en una silla modesta pero regia estaba el propio César, envuelto en su capa carmesí, ojos agudos y calculadores. Ante él estaban dos de sus hombres más confiables: Marco Antonio —su siempre leal sabueso de guerra— y el más joven, pero perspicaz Octavio.

—¿Cuántos? —La voz de César era tranquila, pero impregnada de irritación.

Marco dio un paso adelante, su armadura tintineando levemente mientras se movía. Su rostro era grave, con la mandíbula firme como la piedra.

—Cien, más o menos. Un contingente completo. Aniquilados en la carretera principal —hacia el sur. Regresaban de una expedición de reconocimiento.

César entrecerró los ojos, inclinándose ligeramente hacia adelante, con los dedos entrelazados bajo su barbilla.

—¿Quién se atrevería a atacar a soldados romanos tan cerca de la capital? —intervino Octavio, su tono afilado con incredulidad. Sus jóvenes rasgos se retorcieron en un ceño fruncido—. Esto no es una escaramuza en Galia. Es la puerta de Roma.

—Roma no tiene escasez de enemigos —respondió César con frialdad, tamborileando los dedos contra su rodilla—. Pero tienes razón. ¿Tan cerca de la ciudad? O están locos… o son peligrosamente audaces.

—O ambas cosas —murmuró Marco.

La mente de César trabajaba rápidamente. Cien soldados entrenados no caían fácilmente. Esto no era obra de ladrones insignificantes o desertores desesperados. Quien estuviera detrás de esto tenía o un número abrumador —o una fuerza aterradora.

Y el momento… era demasiado conveniente.

El torneo se acercaba. Peregrinos, nobleza, mercaderes y los dioses mismos pronto inundarían la ciudad. Esta masacre no era solo un insulto —era una amenaza. Una perturbación.

No podía permitirse eso.

No ahora.

No con Roma bajo la mirada del Olimpo.

Y lo que él había planeado.

—¿Crees que fueron bandidos? —preguntó Octavio, con las cejas fruncidas—. Parece… poco probable.

César resopló quedamente.

—No. Esto no fue una emboscada al azar por monedas o armadura. Fue un mensaje. O una prueba.

Un silencio tenso se asentó sobre la habitación.

César lo rompió.

—Los quiero eliminados. Hasta el último de ellos —dijo por fin, con voz fría y afilada—. Marco, lleva tantos hombres como necesites. Encuéntralos. Bórralos del mapa. Deja un superviviente si debes—pero solo para difundir la noticia de que atacar a Roma es una sentencia de muerte.

Marco dio un breve asentimiento, sus ojos brillando con anticipación.

—Se hará, Imperator.

Pero Octavio, siempre la voz de la cautela, levantó una mano.

—¿Es prudente enviar a Marco lejos? Él es tu escudo. Debería permanecer en Roma. A tu lado.

César ofreció una sonrisa poco común.

—No te preocupes por mi seguridad, querido Octavio. Septimio sigue aquí, y ha hecho un buen trabajo estos últimos días. Además, Marco es el más adecuado para una venganza rápida.

Cuando el nombre Septimio fue pronunciado dentro de la cámara de paredes de piedra, la atmósfera se espesó. Como si fuera una señal, tanto Marco Antonio como Octavio instintivamente se tensaron—como perros de caza captando el olor de un rival. Sus rostros se agriaron, cejas apretándose con disgusto, labios presionados en líneas sombrías. No era sutil. Y César lo notó inmediatamente.

Se reclinó en su ornamentada silla, los brazos tallados en forma de alas de águila captando un destello de luz de antorcha. Una risita baja escapó de él—seca, divertida.

—Ambos llevan sus corazones demasiado abiertos —dijo César con una sonrisa burlona, sin molestarse en enmascarar la ironía en su tono—. ¿No confían en él, verdad?

No había dirigido la pregunta específicamente a ninguno de los dos, y sin embargo Octavio, siempre el primero en hablar en cuestiones de principios, dio un paso adelante con fuego en su voz.

—Por supuesto que no —dijo Octavio fríamente, entrecerrando sus ojos verdes—. Traicionó a Pompeyo. No es más que una espada de alquiler—un mercenario sin honor.

César simplemente agitó una mano, como si apartara un mosquito.

—Y te dije que —dijo—, es exactamente por eso que confío en él.

Octavio se puso rígido, visiblemente conteniendo sus palabras. César se puso de pie, los pliegues rojo oscuro de su túnica balanceándose con peso regio mientras descendía del pequeño estrado hacia ellos.

—Con Pompeyo encadenado —continuó César—, Septimio podría haberle cortado la garganta por gloria. O entregarlo para ganarse mi favor. Pero ¿qué hizo? Negoció. Incluso con un gran hombre como Pompeyo reducido a un rehén, negoció. Es… predecible. Un hombre así está atado por el oro. Ofrécele suficiente y obedecerá.

Octavio apretó los puños tan fuerte que sus nudillos palidecieron. No respondió inmediatamente. No tenía que hacerlo. El disgusto estaba claramente escrito en su rostro.

César se detuvo ante ellos y puso una mano en cada uno de sus hombros—el derecho de Octavio, el izquierdo de Marco—firme, casi paternal.

—No dejen que esto perturbe sus corazones —dijo César suavemente—. Ustedes dos son leones—mis leones. Mi fuerza, mis colmillos. ¿Septimio? Él es un perro. Uno leal, sí, pero un perro de todos modos. Uno que mantengo cerca para vigilar el umbral. Eso es todo lo que será siempre. ¿Entienden?

Octavio inhaló lentamente, luego dio un asentimiento brusco.

—Entendido.

A su lado, Marco Antonio dio una sonrisa, complacido por la analogía. Hinchó ligeramente el pecho y asintió también.

—Entendido, César.

César se volvió hacia Marco.

—Entonces, Marco Antonio, ocúpate del asunto que mencioné. Resuélvelo rápidamente—tenemos mucho que preparar para el torneo.

—Lo haré, mi Emperador —Marco inclinó la cabeza con teatral elegancia, el broche de bronce pulido en su capa brillando mientras giraba sobre sus talones y salía de la cámara a grandes zancadas.

Octavio lo siguió sin decir palabra, sus pasos medidos, calculados.

Cuando llegaron a la salida arqueada y pasaron al corredor tenuemente iluminado, Octavio finalmente habló.

—Ten cuidado —dijo sin rodeos—. Usa la cabeza por una vez. No te lances como una bestia hambrienta de sangre.

Marco arqueó una ceja, visiblemente divertido.

—Vaya, vaya, Octavio. ¿Desde cuándo te preocupas por mí? Esto debe ser una primera vez.

Los ojos de Octavio, tan fríos y afilados como el acero recién sacado de la forja, se movieron de lado.

—No estoy preocupado. Es un consejo —su tono era cortante, impaciente—. Puede que seas un bruto, pero incluso tú debes saber que César confía en ti. Cuando reclame el dominio completo sobre Roma, necesitará un rostro para reunir a las legiones. Ese rostro… es el tuyo.

Marco no dijo nada por un momento. Solo levantó una ceja, su sonrisa desvaneciéndose lentamente.

—Y es probable que te cases con su hija —añadió Octavio—. No seas tonto y tires ese futuro—estar no solo junto a César, sino como parte de su sangre.

Hubo un destello en los ojos de Marco. Tal vez reconocimiento. Tal vez irritación.

Resopló.

—Suenas como si estuvieras enamorado de él.

Octavio se detuvo y giró bruscamente. Su mirada era del tipo que podría congelar el fuego.

Marco se rio de nuevo, levantando las manos en fingida rendición.

—Está bien, está bien. Lo entiendo. No hace falta esa mirada.

Luego, con un bufido, la expresión de Marco se oscureció.

—Y no me des lecciones sobre combate. Nadie en Roma puede superarme en una pelea. Ni en una reyerta, ni en un duelo, ni en la guerra.

Octavio no pestañeó. Simplemente preguntó:

—¿Qué hay de Septimio?

Marco se detuvo a mitad de paso, el eco de sus botas deteniéndose en el corredor. Toda su postura cambió—tensa, rígida, peligrosa.

—¿Qué has dicho? —preguntó, con voz baja, tensa de furia.

Octavio se mantuvo firme. Su mirada era firme, inquebrantable.

—Dije —repitió con calma—, ¿qué hay de Septimio? ¿Puedes vencerlo?

No era un desafío. No era una burla. Era una pregunta genuina, fría y calculadora. Marco lo sabía.

Un silencio cayó entre ellos.

Entonces Marco resopló, forzando un bufido entre dientes apretados. —Esa es una pregunta maldita estúpida.

Giró de nuevo hacia el corredor, su voz áspera e irritada. —Puedo matar a ese perro cuando quiera.

Pero esta vez, no había risa en su voz.

Marco Antonio caminaba rápidamente por el corredor, el eco agudo de sus botas reverberando en las paredes de piedra como el ritmo de sus pensamientos inquietos. Su mandíbula estaba tensa, y un leve ceño fruncido tiraba de las comisuras de su boca mientras un solo nombre seguía royendo su mente—Septimio.

¿Podría vencerlo?

Qué pregunta tan ridícula. Un insulto, incluso.

Por supuesto que podría… pensó Marco, demasiado rápido.

Y sin embargo, la pregunta persistía como una astilla bajo la piel. Cuanto más intentaba descartarla, más profundo parecía hundirse.

Frunció el ceño, rechinando los dientes cuando el recuerdo volvió—vívido, inoportuno.

En Alejandría, el momento en que persiguió a Potino y luego cuando mató a Ptolomeo.

Septimio se había movido con una velocidad sobrenatural.

—Tch —gruñó Marco por lo bajo, su mano flexionándose inconscientemente como si reviviera el momento—. Sí… es rápido. Tengo que reconocerlo.

Pero luego, enderezó la espalda y se encogió de hombros, tratando de sacudirse la duda creciente.

—¿Y qué si es rápido? Yo soy más fuerte. He entrenado toda mi vida para el campo de batalla. Si voy con todo… está muerto —murmuró Marco, mitad para sí mismo, mitad como si tratara de convencer a alguien más que estuviera escuchando. Tal vez incluso para ahogar la pequeña y persistente voz de incertidumbre en su interior.

Aun así, el peso de la pregunta de Octavio se negaba a levantarse. ¿Por qué había preguntado eso? ¿Y en ese tono?

El ceño de Marco se profundizó. Octavio no era el tipo de persona que lanzaba palabras a la ligera. Era calculador, siempre mirando tres pasos adelante—frío, metódico y demasiado inteligente para su propio bien. Si había sacado el tema de Septimio, no era para provocar. No era una charla ociosa.

¿Me estaba poniendo a prueba? ¿Advirtiéndome?, se preguntó Marco.

Y luego estaba el tema más amplio: ¿no se suponía que eran aliados? Septimio había jurado lealtad a César. Todos servían bajo la misma bandera ahora… ¿no?

Pero algo en eso no le parecía bien.

La idea de que Octavio, entre todas las personas, pudiera ver a Septimio como una amenaza—lo suficiente como para cuestionar la capacidad de Marco para lidiar con él—se retorció en sus entrañas. Octavio no era un guerrero, no como Marco. Pero era un estratega. Si desconfiaba de Septimio…

Marco Antonio redujo su paso, su mano dirigiéndose distraídamente a la empuñadura del gladius en su costado.

—No deberíamos estar haciendo esto… —murmuró Nathan, su voz apenas audible sobre el suave roce de las sábanas.

Yacía tendido sobre las sábanas de seda de la habitación privada de Fluvia, la luz de la mañana se colaba por las cortinas entrecerradas y proyectaba un tono dorado sobre sus miembros entrelazados. Su habitación, oculta en lo profundo del lujoso castillo del Senado Romano, era un lugar de opulencia real: gruesos cortinajes de terciopelo, estatuas de mármol de dioses caídos en desgracia hace tiempo, y lámparas de aceite que aún ardían suavemente con la fragancia del sándalo.

Era, sin lugar a dudas, el peor lugar posible para mantener una aventura secreta. Y sin embargo, durante los últimos días, Nathan había arriesgado todo para colarse en esta misma habitación, una y otra vez. No por política. No por intrigas. Simplemente por ella.

Y por el sexo. Sexo apasionado, desesperado y ruidoso.

Tan ruidoso, de hecho, que los susurros y chismes ya habían comenzado a abrirse camino por los pasillos de piedra del castillo del Senado. Los nobles y sirvientes murmuraban sobre Fluvia, hija de la poderosa familia Fulvii, que había tomado un amante secreto. Pero nadie sabía quién. Nadie podía confirmar la identidad del hombre misterioso. Ninguno se atrevía a entrar a su habitación para comprobarlo, y mucho menos a acusarla directamente.

Y Nathan se aseguraba de ello. Nunca usaba la puerta.

En su lugar, como un fantasma, entraba y salía por la ventana bajo el manto de la noche o la bruma del amanecer, con movimientos rápidos y silenciosos, desvaneciéndose antes de que la sospecha tuviera oportunidad de florecer.

Aun así, el peligro era real.

Y quizás… eso era parte de la emoción.

Apoyando su cabeza en el pecho desnudo de él, Fluvia deslizó perezosamente sus dedos a lo largo de las líneas musculares bajo su palma, con una sonrisa satisfecha bailando en sus labios.

—¿Dejar de hacer qué exactamente? —preguntó coquetamente, levantando la mirada para encontrarse con la suya.

Sus mejillas aún estaban sonrojadas, un rosa radiante que no había desaparecido desde su última sesión apasionada, una que había ocurrido apenas momentos antes, a pesar del hecho de que ya se habían agotado la noche anterior. Fue Fluvia quien lo había atraído hacia ella nuevamente en el momento en que despertaron, con ojos llenos de hambre y necesidad.

No un hambre de simple sexo, no. Era a Nathan a quien anhelaba.

Su presencia. Su calor. Su tacto. Con él, el mundo se sentía pleno. Divertido. Vivo. Y ella, tan a menudo adormecida por el privilegio y la política, finalmente estaba despierta.

Nathan levantó la mano, deslizando sus dedos por su cabello castaño despeinado.

—Tener sexo aquí. En este castillo. En esta habitación —dijo, exhalando lentamente—. Es imprudente.

Fluvia inclinó la cabeza, con diversión bailando en sus ojos.

—¿Temes que alguien se entere? ¿Que César comience a hacer preguntas? —dijo, con voz burlona pero con un toque de preocupación—. ¿Te preocupa perder su confianza?

—Exactamente. Por mucho que disfrute profanando su lugar favorito contigo —añadió con una sonrisa torcida—, preferiría que uno de sus espías no me descubriera saliendo semidesnudo por tu ventana.

Fluvia se burló, apoyando ahora el mentón en su pecho, sus oscuras pestañas revoloteando.

—No se atreverían a entrar en mis aposentos. Mi padre es Fulvio. Nadie en su sano juicio arriesgaría enfurecer a uno de los hombres más poderosos de Roma husmeando en los aposentos privados de su hija.

—Ese es el problema —dijo Nathan, entrecerrando los ojos—. Esta no es la casa de tu padre. Es la de César. Él es dueño de cada ladrillo, cada pasillo y cada sombra en este lugar. Tarde o temprano, está destinado a notar algo.

Ella desestimó su preocupación con una risa que era a la vez ligera e irritantemente confiada.

—No ha notado nada en estos últimos días, ¿verdad?

—Eso es porque está demasiado ocupado obsesionándose con el torneo —murmuró Nathan, recostándose contra las almohadas.

—Ugh. Aburrido —dijo Fluvia con un exagerado giro de ojos.

Nathan parpadeó hacia ella, claramente sorprendido.

—¿Tú? ¿Aburrida del deporte sangriento? Pensé que este tipo de violencia era tu idea de diversión. ¿No dijiste una vez que solo el caos podía entretener a un alma como la tuya?

—Estaba interesada —admitió ella, apoyándose en sus codos—, pero esta vez? Es aburrido. Los luchadores son predecibles. El derramamiento de sangre, rutinario. Ninguno de ellos me emociona.

Se acercó ahora, rozando sus labios justo debajo de su mandíbula.

—Pero… si tú entraras en ese torneo, Nathan? Podría cambiar de opinión.

Lo besó suavemente, lentamente, seductoramente.

Él le devolvió el beso, demorándose un momento antes de apartarse y negar con la cabeza.

—No voy a poner un pie en esa arena —dijo firmemente.

Ella parpadeó, sorprendida por su seriedad.

Él había hecho una promesa a Khione y Afrodita. Juró que no se involucraría en nada relacionado con Pandora y se mantendría lejos de ella.

Después de todo, todos en Roma sabían el premio por ganar el torneo: la misteriosa y encantadora Pandora. Una mujer que se había convertido en objeto de obsesión para demasiados, encerrada tras capas de mito, magia y política.

—Escuché que la famosa Pandora es el premio —dijo Fluvia suavemente, su voz teñida de curiosidad mientras apoyaba su cabeza contra el hombro de Nathan—. Tal vez valga la pena echar un vistazo.

Nathan giró la cabeza para mirarla.

—¿La misma Pandora que casi aniquiló a la humanidad? —dijo, su tono cargado de incredulidad y cinismo seco—. ¿Y ahora hombres de todos los rincones del mundo se reúnen como lobos hambrientos para luchar por la oportunidad de ganarla? Es absurdo.

—Fluvia se encogió de hombros, sus dedos desnudos trazando círculos ociosos en su pecho—. Fue creada para ser perfecta, Septimio. Un ser divino esculpido para tentar, para asombrar, para encarnar el deseo. Por supuesto que todos la quieren. Los hombres… siempre persiguen lo que no pueden controlar. Lo que sucedió hace miles de años? Es historia. Polvo.

—Si ella fuera realmente tan perfecta —se burló Nathan—, entonces los dioses no estarían tan desesperados por deshacerse de ella.

Fluvia se rió, sin refutarlo.

—Eso… podría ser cierto —admitió, con los labios curvándose en una sonrisa que contenía solo un rastro de amargura.

Por un momento, el silencio cayó sobre la habitación. El suave crepitar de la lámpara de aceite y el distante murmullo de los sirvientes pasando por los pasillos eran los únicos recordatorios de que el mundo seguía moviéndose fuera de estas paredes.

Luego, Fluvia rompió el silencio una vez más, su voz más tranquila esta vez, sombreada con algo más.

—Después de que hayas hecho todo lo que viniste a hacer en Roma… te irás, ¿verdad?

Nathan no se inmutó.

—Sí —respondió simplemente. Sin mentiras. Sin endulzar la verdad.

Era la verdad.

Roma nunca fue destinada a ser su hogar. Era un visitante, una sombra deslizándose entre sus columnatas doradas. Tenía objetivos, peligrosos, y ninguno de ellos implicaba permanecer bajo el pulgar del Senado Romano.

Podía sentir que la respiración de Fluvia se entrecortaba ligeramente contra él. No estaba llorando. No estaba suplicando. Pero la melancolía en sus ojos lo decía todo. Lo sabía. Y sin embargo… también sabía que no lo seguiría.

Roma era su vida. Su deber. Su nombre.

Como única heredera de la antigua línea Fulvii, su destino estaba tallado en el mármol de las paredes del Senado. Se quedaría aquí: el mármol y la sangre la ataban a esta ciudad.

—No tienes que estar conmigo todos los días para ser mía —dijo Nathan después de un momento, con voz más suave ahora.

Fluvia parpadeó, levantando la cabeza.

—Tengo mujeres que me importan en lugares lejanos —continuó Nathan—. Casandra, por ejemplo, se queda en Troya, su lugar de nacimiento. Ella pertenece allí, y nunca le pedí que lo abandonara. Lo mismo para Khillea. Es una reina, con un reino que dirigir. Pero aún la visito. Siempre lo haré.

Su mirada se fijó en la de ella, firme e inquebrantable.

—Será lo mismo contigo.

No lo estaba diciendo como una vaga promesa. Lo decía en serio. En el momento en que César cayera, y Roma pudiera ser remodelada en algo nuevo, Nathan regresaría, no como un pícaro, sino quizás como un aliado. O un libertador.

Tendría razones para regresar. Fluvia era una de ellas.

Pero Fluvia frunció ligeramente el ceño, sus labios formando un suave puchero mientras inclinaba la cabeza.

—Definitivamente estás lejos de Roma —murmuró.

Nathan sonrió débilmente. Sabía lo que ella quería decir. Ella todavía no creía que fuera realmente de Alejandría, o de cualquier otro lugar que él hubiera insinuado. Para ella, bien podría haber sido de otro continente. Otro mundo. Y en su mente, el viaje era largo. Un viaje por mar que tomaría semanas.

—¿Lejos? —Nathan sonrió con suficiencia, sus ojos plateados brillando traviesamente—. Tengo un dragón. El viaje no será largo en absoluto.

Fluvia puso los ojos en blanco antes de golpearlo ligeramente en el pecho.

—Deja de mentir, Septimio.

Su tono era juguetón, pero teñido de incredulidad. Los dragones eran mitos para ella. Hermosas mentiras contadas por bardos borrachos y locos.

Poco sabía ella… Nathan no estaba mintiendo.

Dejó que el momento se alargara antes de incorporarse ligeramente, su expresión tornándose más seria.

—Por cierto, Fluvia —dijo, alcanzando algo debajo de la cama.

—¿Qué? —preguntó ella, arqueando una ceja.

De los pliegues de su capa, Nathan sacó una daga esbelta de empuñadura de obsidiana. Brillaba con un resplandor sobrenatural, y un aura roja profunda pulsaba débilmente alrededor de su hoja como un latido. La luz de la daga bailaba ominosamente por las paredes, proyectando largas y escalofriantes sombras.

Fluvia arrugó el ceño.

—¿Un cuchillo? ¿Qué estás…?

—Necesito que le des esto a alguien —dijo Nathan con calma, su pulgar rozando la hoja.

—¿A quién?

—Julia —respondió, con tono firme.

Fluvia parpadeó sorprendida.

—¿Julia? ¿Te refieres a… la hija de César?

Nathan asintió una vez.

—Exactamente.

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