Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 442

Capítulo 442: La partida de Marco Antonio…

Frente a las poderosas puertas de Roma, un estruendoso alboroto resonaba a través de las calles pavimentadas con piedra. El dorado sol de media mañana brillaba sobre un mar de personas reunidas en anticipación, sus voces mezclándose en un ensordecedor rugido de emoción y admiración.

Todas las miradas estaban fijas en la figura que se encontraba en el centro de todo—el valiente y amado general de Roma, Marco Antonio.

Montado sobre un majestuoso corcel negro cuya crin brillaba como obsidiana bajo la luz del sol, Marco Antonio se sentaba alto y orgulloso, vestido con la armadura ceremonial completa de un general romano. Su peto resplandecía como bronce pulido, intrincadamente grabado con el águila de Roma, mientras que la capa carmesí que ondeaba desde sus hombros danzaba con la brisa como un estandarte de guerra. Las plumas de su casco, teñidas de rojo imperial, temblaban con cada movimiento del semental bajo él.

Hoy, partía en otra expedición más—esta vez para aplastar a las tribus bárbaras que amenazaban las fronteras del norte de Roma. Para el general, era simplemente otra campaña, otro deber que cumplir por la gloria de la República. Pero para el pueblo, cada partida de Marco Antonio era una ocasión de asombro y orgullo, una leyenda viva en movimiento.

Cientos de soldados—sus leales legionarios—se encontraban detrás de él, su formación precisa, sus armaduras y escudos captando la luz del sol como estrellas salpicando un mar de acero.

—¡Marco Antonio!

—¡Destrúyelos!

—¡Tráenos la victoria, noble general!

—¡Te amamos!

—¡Salve César! ¡Salve Marco Antonio!

Los cánticos sonaban al unísono, elevándose como una plegaria a los cielos. Marco levantó su mano con una gracia confiada y despreocupada y mostró su famosa sonrisa—una sonrisa tanto encantadora como autoritaria. Se deleitaba en la adoración, sus penetrantes ojos azules escudriñando la multitud como si saboreara el poder y el afecto que fluía hacia él como una marea.

Sin embargo, en medio del alboroto, otra ola de conmoción comenzó a ondular desde el borde de la reunión. Murmullos de sorpresa se extendieron como un incendio mientras una joven se acercaba a la primera fila, separando a la multitud sin esfuerzo como si la gente misma cediera ante su presencia.

Era una visión en blanco y dorado—su túnica romana confeccionada con la más fina seda importada del Este, resplandeciendo con hilos de luz solar. Joyas adornaban su cuello y muñecas, aunque su belleza natural las eclipsaba a todas. Su largo cabello rubio y rizado fluía libremente por su espalda, y su porte era tanto regio como sereno.

Era Julia—la única hija de César.

Su mera presencia exigía atención, pero sus delicados pasos hacia el general eran elegantes, casi vacilantes. La multitud instintivamente se calló, respetuosa y curiosa.

De inmediato, Marco Antonio desmontó. Se quitó el casco, poniéndolo bajo su brazo, revelando un cabello rubio despeinado y un rostro apuesto marcado por la fuerza y la experiencia. Su sonrisa se suavizó mientras se acercaba a ella.

—Julia —dijo suavemente—, no deberías estar aquí. Podría no ser seguro.

Un leve rubor coloreó sus mejillas, pero ella sostuvo su mirada con una tranquila confianza. —No creo que haya peligro alguno en Roma, especialmente no cuando estoy junto a su más grande general —respondió, su voz suave como la seda.

Marco se rio de sus palabras, claramente complacido. —Por supuesto. Conmigo, estás a salvo.

Entonces, sin decir palabra, Julia se acercó a una bandeja plateada sostenida cuidadosamente por uno de sus sirvientes. Sobre ella yacía un objeto que inmediatamente captó la atención de Marco—una daga. Pero no cualquier daga.

Era una obra maestra de artesanía: una elegante hoja negra con grabados ondulantes que parecían casi vivos bajo la luz del sol. Su empuñadura estaba envuelta en cuero rojo oscuro, y un rubí brillaba en su pomo como una gota de sangre congelada.

—Un regalo —dijo Julia, tomándola y presentándosela con ambas manos—. Para la buena fortuna en tu campaña.

Marco la tomó con reverencia, sus dedos rozando los de ella por el más breve de los momentos. Sus ojos permanecieron fijos en el arma, brillando con admiración.

—Es hermosa —murmuró.

Julia sonrió, pero hubo un destello de algo más—algo no expresado—detrás de su serena expresión.

Porque la verdad era que el regalo no era suyo.

La noche anterior, Fulvia había visitado a Julia en secreto. La que una vez fuera prometida de Marco Antonio, Fulvia había estado comprometida con él antes de que el compromiso se disolviera abruptamente debido a conflictos políticos entre su familia y el propio César. Aunque el vínculo se había roto, Fulvia había acudido a Julia no con odio, sino con una petición silenciosa y afligida.

Le había dado a Julia la daga y le había pedido que se la entregara a Marco, como un gesto de buena voluntad. Una despedida. Un recuerdo silencioso.

Y le hizo prometer a Julia no revelar su nombre.

Julia había aceptado. No por miedo, sino por culpa.

Ella era la razón por la que Marco había roto el compromiso.

Marco, ahora el general favorito de César, ya no podía permitirse estar vinculado a la familia de Fulvia, conocida por su desdén hacia el gobierno de César. Cuando surgió la oportunidad de romper el vínculo y alinearse con la casa de César en su lugar, lo hizo rápidamente.

Julia, hija de César, se había convertido en su nuevo futuro.

Su padre ya le había dicho que Marco sería su esposo. Desde entonces, ella había hecho todo lo posible por asumir ese papel—elegante, solidaria y deseable en todos los sentidos. Y aunque sintió una punzada de culpa hacia Fulvia, sería mentira decir que no estaba aliviada. O que no estaba silenciosamente complacida.

Marco era fuerte, amable y admirado por todos. Un héroe de Roma. Y él iba a ser suyo.

Así que cuando le entregó la daga, y vio la chispa de aprecio en sus ojos, sonrió con genuina satisfacción.

Fulvia pudo haber dado el regalo.

Pero Julia era quien lo colocaba en sus manos.

Y en ese momento, frente a toda Roma, era su nombre el que permanecía en los corazones de quienes los veían juntos.

—Esto es hermoso… Nunca he visto una daga así en mi vida —murmuró Marco Antonio, un destello de curiosidad iluminando sus ojos mientras giraba la hoja entre sus dedos. El metal negro brillaba bajo el sol romano, atrapando la luz con un lustre casi antinatural. Las runas curvas grabadas en su superficie susurraban de tierras extranjeras y artesanía olvidada—exquisita, exótica, y ciertamente no de origen romano.

Si hubiera conocido la verdad detrás del origen de la daga—que una vez perteneció nada menos que a Septimio, el hombre que despreciaba más que a cualquier criatura viva—la habría arrojado a las cloacas de Roma sin dudarlo, dejando que la inmundicia la consumiera.

Pero la ignorancia era una extraña misericordia.

—Me alegra que te guste —dijo Julia, su voz ligera, llena de suave calidez. Sus ojos brillaban con sinceridad, sus labios curvándose en una radiante sonrisa que podría ablandar el corazón de un tirano. En ese momento, ella no era la hija de César, ni la novia política prometida a un general. Era simplemente una joven mujer, resplandeciente con la alegría de ser notada por el hombre que admiraba.

Y Marco Antonio —él le devolvió la sonrisa, pero sus verdaderos pensamientos estaban ocultos tras su expresión cincelada.

Ella era hermosa. Demasiado hermosa.

Una noble flor cuidadosamente cultivada dentro del palacio imperial, intacta por la suciedad del mundo. Joven, elegante y dolorosamente inocente.

Y era esa misma inocencia la que despertaba algo mucho más oscuro en Marco.

Él la rompería.

No la amaba. No realmente. Pero su pureza, sus tímidas miradas, la forma en que lo miraba como si fuera un dios esculpido en mármol —eso era un tesoro que ansiaba profanar.

Aún no.

Sería paciente.

Una vez que el Torneo de Gladiadores concluyera y su regreso de la campaña sellara otra victoria bajo su nombre, entonces —entonces— tomaría lo que le había sido prometido. Su virginidad. Su devoción. Sus ilusiones de amor.

Y ella sonreiría a través de sus lágrimas, agradeciendo al hombre que la arruinó.

Pero por ahora, interpretaba el papel del general obediente.

—Con esto… —dijo Marco, deslizando la daga suavemente en la vaina de su cintura—, estoy seguro de que regresaré triunfante. Los mismos dioses envidiarían esta hoja.

La sonrisa de Julia se ensanchó con orgullo. Sus ojos, grandes y brillantes, resplandecieron mientras se acercaba —solo un poco— y presionaba un suave beso contra su mejilla.

—Yo… te deseo buena fortuna —susurró, con las mejillas ahora pintadas de un hermoso tono rojizo—. Que la diosa Minerva guíe tu mano.

El beso no duró más que un suspiro, pero envió una onda de calor a través de la mejilla de Marco.

Julia rápidamente se dio la vuelta, claramente abrumada por su propia audacia, y se fue corriendo con pasos apresurados, sus guardias y doncellas apresurándose a seguirla. Su corazón latía en su pecho como un tambor de guerra.

Marco tocó su mejilla distraídamente, labios curvados en una sonrisa lobuna. Ningún rubor tocó su rostro —solo satisfacción. Lentamente, montó su corcel una vez más, deslizando su casco sobre su cabeza mientras el sol bañaba su armadura en un tono dorado.

Con un solo puño levantado, dio la orden.

—¡Marchen!

La legión avanzó, y Roma estalló en vítores una vez más.

El general ni siquiera miró hacia atrás ni una vez —pero se aseguró de que todos lo vieran partir, el héroe de la República, cabalgando hacia la gloria.

Pasaron las horas.

El sol se hundió bajo el horizonte, tiñendo el mundo de tonos ámbar y carmesí. Al caer el anochecer, Marco y sus hombres llegaron a una región quemada—tierra carbonizada, armas rotas y rastros de sangre marcaban el suelo donde una vez se habían alzado soldados romanos.

Una masacre.

—Acamparemos aquí —declaró Marco, su voz firme.

Sus oficiales obedecieron, ladrando órdenes. Las tiendas se levantaron rápidamente, se encendieron fuegos y se asignaron rotaciones de vigilancia. A medida que la oscuridad se espesaba, los soldados se reunieron alrededor de las llamas, riendo, bebiendo, afilando sus espadas y compartiendo historias de hogar y batalla.

Marco se sentó solo junto a un fuego, su casco descansando sobre una roca cercana. Sostenía la daga negra nuevamente, dejando que su peso descansara en su palma.

Incluso ahora, era hermosa.

Demasiado hermosa.

El equilibrio era perfecto, su artesanía ajena a cualquier cosa forjada dentro del Imperio. Era elegante, pero mortal—como una serpiente envuelta en terciopelo.

Ciertamente no romana.

¿Dónde había encontrado Julia semejante arma?

La pregunta jugaba en el fondo de su mente, pero la apartó. No importaba. Un regalo era un regalo. Y este… le complacía.

Invisible para cualquier alma mortal, en lo alto del cielo nocturno, velada entre sombras, una figura flotaba en los oscurecidos cielos.

Una mujer.

Su vestido negro, transparente y fluido, aleteaba como las alas de un cuervo en el cielo sin viento. Su largo cabello, oscuro como plumas de cuervo, fluía a su alrededor como sombras líquidas.

Y sus ojos…

Uno esmeralda. Uno carmesí.

Una mirada hipnótica que brillaba como estrellas perdidas en el vacío.

Observaba desde lejos, suspendida sobre la tierra como si la gravedad no se atreviera a reclamarla. Su enfoque era singular—fijado en el pequeño destello de luz de fuego al borde de un campamento romano.

En él.

En Marco Antonio.

—Como desees, Nate.

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