Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 443

Capítulo 443: La caída de Marco Antonio

La noche había extendido su manto aterciopelado sobre el campamento romano, un dosel de estrellas parpadeando entre jirones de nubes errantes mientras la luna bañaba el accidentado terreno con un suave resplandor plateado. El aroma de madera carbonizada y carne asándose permanecía en el aire mientras el débil crepitar de una fogata moribunda resonaba como susurros por el claro. Marco Antonio, el famoso general de Roma, estaba sentado cerca del corazón del campamento, su desgastada armadura captando la luz lunar en reflejos irregulares. Sus ojos agudos, entrecerrados en reflexión, observaban las fluctuantes sombras proyectadas por la luz del fuego.

Desde el otro lado de las llamas, una voz rompió el tranquilo murmullo de la noche.

—Parece que el Emperador nos envió aquí para algo más que solo la misión, General —dijo uno de los soldados, riendo mientras desgarraba un trozo de pan.

Marco Antonio arqueó una ceja, intrigado por el tono del hombre.

—¿Y qué quieres decir exactamente con eso?

El soldado, un hombre delgado con una sonrisa traviesa y piel curtida por el sol, se inclinó hacia adelante.

—Quiero decir, ¿por qué más enviaría el Emperador al general más fuerte de Roma a una tarea tan insignificante como esta? ¿Cazar cobardes en las colinas? Por favor. No es ningún secreto que te favorece, General. Pronto te casarás con la propia hija del Emperador. Y con el Torneo de Gladiadores aproximándose, tu fama será cantada por todo el Imperio.

Una leve risa escapó de los labios de Marco, profunda y poco impresionada.

—Podría ser eso.

—Quiero decir, el Emperador siempre te consiente. Estoy celoso, ¿sabes? —añadió el hombre con una sonrisa que no llegaba del todo a sus ojos.

—Cállate y haz tu trabajo —dijo Marco sin diversión, entrecerrando los ojos.

El soldado rió incómodamente y se puso de pie, sacudiéndose el polvo de su túnica.

—Por supuesto, General. Solo me alejaré para aliviarme.

Marco no respondió, ya volviéndose hacia el fuego mientras el hombre deambulaba hacia el borde del bosque, desapareciendo en las sombras más allá del alcance de la luz del fuego.

El hombre —Creno— suspiró una vez que estuvo fuera del alcance del oído. Su sonrisa se desvaneció en una mueca mientras murmuraba entre dientes.

«Bastardo egoísta… bañándose en gloria mientras el resto de nosotros nos arrastramos. Debería cortarle la garganta mientras duerme y ver qué piensa entonces el Emperador».

Gruñendo, se detuvo bajo la amplia copa de un viejo ciprés, sus retorcidas ramas extendiéndose como dedos hacia el cielo. El silencio aquí era más profundo, casi antinatural. Mientras aflojaba su cinturón, una repentina ráfaga de viento helado barrió las hojas, agitándolas como susurros en una cripta.

Su mano se congeló a su costado. El viento se sentía mal —demasiado frío, demasiado afilado— como el aliento de la muerte misma. Sus instintos gritaron, y rápidamente se subió los pantalones, girando sobre sus talones y desenvainando la espada corta de su cintura.

—¿Quién anda ahí? —ladró, con la voz quebrándose ligeramente, más por inquietud que por miedo.

Sin respuesta.

Todavía podía ver el distante resplandor del fuego del campamento, apenas a cien metros de distancia. Un recordatorio reconfortante de que sus camaradas estaban cerca. Que no estaba solo.

—Si es uno de ustedes bastardos haciendo trucos, ¡déjense de tonterías! —gruñó, tratando de sacudirse el escalofrío que recorría su columna vertebral.

Todavía sin respuesta.

Esperó un instante más, luego se dio vuelta para terminar su asunto. Pero al girarse—se quedó helado.

Allí, incrustado en la corteza del árbol frente a él, había un rostro.

Un semblante grotesco y pálido fusionado con la madera como si el árbol mismo hubiera crecido a su alrededor. Ojos completamente abiertos. Labios curvados en agonía.

—¡AHH! —Creno dejó escapar un grito sobresaltado y tropezó hacia atrás.

Pero no cayó.

Unas manos—heladas e implacables—se cerraron sobre sus hombros. Apenas tuvo tiempo de jadear antes de que un dolor abrasador envolviera su cuerpo. Las llamas estallaron a través de su piel, quemando carne, armadura y alma en un solo aliento.

—¡GYAAARRRHHH!

Su grito desgarró la noche, fuerte y desesperado, resonando hasta el campamento.

Los soldados se pusieron de pie de un salto alarmados, con los ojos muy abiertos, las manos alcanzando sus armas.

—¡¿Qué fue eso?!

—¡Sonaba como Creno!

Marco Antonio ya estaba de pie, su expresión endureciéndose en una máscara de sombría concentración. Desenvainó su gladius en un movimiento fluido, el metal brillando mientras se dirigía hacia la línea de árboles donde humo y fuego ahora centelleaban débilmente en la distancia.

—Manténganse alerta. Escudos arriba. Ojos abiertos —ordenó, su voz calmada pero fría.

Los hombres lo siguieron, formándose en posición, con los corazones latiendo mientras se acercaban sigilosamente a la fuente del grito.

Pero Marco se detuvo en seco.

Sus ojos se estrecharon.

Allí, justo delante—iluminada por la luz de la luna—había una mujer.

Estaba inmóvil, posando como una estatua tallada en piedra divina, etérea y sobrenatural. Los jadeos se extendieron entre los soldados mientras la contemplaban, cada hombre bajando instintivamente su arma.

Era diferente a cualquier cosa que hubieran visto en sus vidas.

Su belleza no era mortal—no, era algo más antiguo, más profundo, quizás incluso maldito. Su largo cabello color obsidiana fluía por su espalda como un río de seda, ondulando suavemente en la brisa nocturna. Su piel era como porcelana, intacta por manchas o tiempo, y brillaba tenuemente a la luz de la luna como si estuviera bendecida por los dioses.

Pero eran sus ojos los que los mantenían cautivos.

Un ojo ardía con fuego esmeralda—verde como el bosque más profundo. El otro brillaba con un carmesí inquietante, como una gota de sangre fresca atrapada en la luz. Un símbolo de dualidad—de creación y destrucción.

Su expresión carecía de emoción. Fría, calculadora, atemporal.

Marco Antonio sintió que se le tensaba la garganta. Incluso Cleopatra, con su afamada belleza y encanto, palidecía en comparación con la presencia ante él.

Marco Antonio sonrió instintivamente, con la misma sonrisa segura que usaba siempre que una hermosa mujer se cruzaba en su camino. Su mirada recorrió lentamente la misteriosa figura que permanecía bajo la luz de la luna—su elegancia, su belleza etérea, el desafío silencioso en su quietud. Un hombre menor podría haber dudado, pero Marco, siempre conquistador tanto en el campo de batalla como en la alcoba, interpretó su silencio como una invitación.

—¿Quién eres, mujer? —gritó, con voz ronca de diversión—. ¿Te perdiste, o estás aquí para ver a hombres de verdad trabajar?

La estaba probando—incluso provocando—pero también observando cuidadosamente. En el fondo, el instinto de soldado le advertía que algo no estaba bien. Ella no se había estremecido cuando sus hombres desenfundaron sus espadas. No había pronunciado una sola palabra. Sobre todo, ni siquiera había parpadeado ante la muerte en llamas de Creno, que todavía humeaba en algún lugar detrás de ella.

Pero la mujer—Medea—no dijo nada.

No se dignó a responder. En verdad, encontraba todo sobre este lugar repugnante. Los hombres groseros. Sus miradas toscas. El arrogante general que se atrevía a mirarla con lujuria en sus ojos, como si fuera una mujer común. Su mera presencia entre ellos era suficiente para hacerle piel de gallina. Era indigno de ella. Ellos eran indignos de ella.

Solo un hombre en este mundo tenía el derecho de mirarla.

Nathan.

El solo pensamiento de su nombre suavizó su expresión por una fracción. Sus ojos carmesí y esmeralda, que habían mantenido un frío desdén, brillaron ahora con un leve calor—amor enterrado bajo capas de acero y humo. Su amado Nathan… el hombre que había roto las cadenas que la ataban a una jaula dorada, el hombre que había asaltado su prisión a lomos de un dragón y la había robado de su destino. Él la había tomado, sí, pero también la había salvado. Le dio lo que nadie más podía: propósito, libertad… felicidad.

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Mataría y moriría por él mil veces. Y ahora, él la había llamado—convocado para una tarea que solo ella podía llevar a cabo. No había dudado. Incluso en sus huesos, se sentía como si hubieran pasado décadas desde la última vez que lo vio, aunque en realidad apenas había sido más de una semana. Así que cuando llegó la petición, con gusto tomó el lugar de Escila al lado de Nathan.

A diferencia de Escila, que era propensa al hambre sin sentido, Medea era fría, calculadora y precisa. Nathan la había elegido porque necesitaba eso. Y Medea no le fallaría—nunca.

De repente, una voz aterrorizada rompió el silencio del campamento.

—¡General! ¡Mire—a nuestro alrededor!

El grito del soldado estaba impregnado de terror mientras la tierra bajo sus pies se agrietaba y comenzaba a brillar con una luz carmesí ominosa. Runas intrincadas se extendían en espiral desde un círculo mágico grabado en sangre ardiente bajo la tierra. Momentos después, criaturas negras—horrores grotescos y retorcidos de garras y tendones—comenzaron a surgir del suelo como si la tierra misma las vomitara.

—¿Qué—qué en nombre de Júpiter?! —jadeó otro soldado, retrocediendo cuando una de las criaturas se abalanzó sobre él.

—Brujería —susurró alguien con voz ronca, y todos los ojos se volvieron hacia Medea. La mujer solitaria, de pie e imperturbable en medio del caos, su largo vestido negro ondeando suavemente aunque ningún viento lo tocara.

—¡GYYAAAHHH! —el grito de un soldado resonó cuando una de las bestias lo derribó al suelo. Golpeó salvajemente con su espada, cercenando un miembro—pero la criatura simplemente aulló y siguió mordiendo, siguió desgarrando. La sangre salpicó la tierra mientras sus gritos se convertían en gorgoteos.

Luego vinieron más.

Docenas. Luego cientos. El suelo del bosque se convirtió en un campo de batalla de sombras y colmillos. Las criaturas arañaban y chillaban, abalanzándose hacia los soldados como una marea viviente de oscuridad. Los gritos perforaban la noche, las espadas chocaban contra el cuero, pero por cada abominación asesinada, dos más parecían surgir de los pozos de abajo.

Sin embargo, Marco Antonio no vaciló.

Incluso mientras sus hombres flaqueaban y morían a su alrededor, el general mantuvo sus ojos fijos en Medea. Su belleza seguía allí—intacta, imperturbable, como si estuviera en un mundo completamente separado. Pero su sonrisa ahora era más oscura, más depredadora.

—Así que eras tú —dijo, avanzando, su voz cargada de sombría diversión—. Tú eres la que mató a la expedición… Esa es una muy mala elección, mujer.

Sus ojos se deslizaron hacia su figura bajo el ondulante vestido negro, volviendo su sonrisa. —Pero por suerte para ti, eres hermosa. No te mataré… No, te haré pagar de otras maneras.

Sin otra palabra, Marco Antonio cargó.

Tan pronto como se movió, una docena de las criaturas de sombra se levantaron para interceptarlo. Pero el general dejó escapar una risa estruendosa mientras desenvainaba su espada. La hoja se encendió con una luz blanca brillante, santa y radiante, cortando la noche como un cometa.

—¡¡Estas cosas patéticas no pueden hacer nada contra mí!! —rugió, balanceando la hoja en amplios y elegantes arcos. Con cada movimiento, los monstruos eran partidos en dos—uno, dos, diez, veinte—carne y sombra dispersándose en cenizas con cada golpe.

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Pisó con fuerza el suelo, lanzándose hacia adelante con fuerza practicada, abalanzándose hacia Medea como un rayo de carne y acero.

—¡Es hora de enseñarte algunos modales! —gruñó, extendiendo una mano armada para agarrarla por la garganta.

Pero sus dedos solo encontraron niebla.

La forma de Medea centelleó, se disolvió y se convirtió en humo—negro como la tinta y enroscándose como incienso en el aire. Nunca estuvo allí. O más bien, no de la manera que él creía.

Marco se quedó inmóvil, confundido por un momento.

Marco Antonio giró, con el corazón latiendo, la respiración superficial, sus sentidos gritando—pero lo que vio casi hizo que sus rodillas se doblasen.

Allí, en el corazón del devastado campamento, donde una vez los soldados habían reído y compartido pan bajo las estrellas, ahora se alzaba un trono de huesos retorcidos y raíces ennegrecidas, surgido antinaturalmente de la tierra empapada de sangre. Sobre él estaba sentada Medea.

Sus piernas estaban elegantemente cruzadas, su espalda perfectamente recta, su vestido fluyendo a su alrededor como tinta derramada. El trono pulsaba débilmente con magia oscura, su forma viva, retorciéndose muy sutilmente—como si respirara. Su barbilla estaba ligeramente inclinada, un codo apoyado en el reposabrazos del trono, su mejilla delicadamente sostenida en su palma. Miraba la masacre a su alrededor como si estuviera aburrida.

A su alrededor, los hombres de Marco estaban gritando.

Cientos de horrores nacidos de las sombras ahora merodeaban por el campamento, desgarrando carne con fauces babeantes y garras afiladas. Soldados que una vez habían marchado triunfalmente bajo el águila romana ahora estaban reducidos a montones temblorosos de vísceras. El suelo era una pintura de carmesí y entrañas, huesos destrozados y esparcidos como escombros de marfil. El aire estaba cargado de humo, el hedor de la sangre, y el terror crudo de hombres que se daban cuenta de que estaban a momentos de la muerte.

Los ojos de Marco Antonio se abrieron de horror. Apenas podía creerlo.

Sus hombres, cientos de ellos todos entrenados… aplastados.

—Imposible… —murmuró.

Apretó la mandíbula. La sangre rugía en sus oídos, ahogando los gritos. No podía permitirse dudar. Ella no era una mujer ordinaria. Era la muerte envuelta en seda.

Su agarre se tensó alrededor de su espada mientras tomaba aliento.

—Ahora veo… —gruñó—. No eres solo peligrosa. Eres un monstruo en piel de mujer. Pero te mostraré—cómo luce la verdadera fuerza

Un sonido partió el aire antes de que pudiera terminar.

Era suave, casi húmedo. Como un melón abriéndose.

Marco parpadeó.

Luego otra vez.

Miró hacia abajo y se dio cuenta de que su brazo derecho—su brazo de la espada—ya no estaba allí.

Se había ido.

Cercenado desde el hombro, el muñón rociando sangre en un ritmo enfermizo con los latidos de su corazón. Su espada cayó al suelo a su lado, inútil.

—¿Q-qué…? —se ahogó, tambaleándose. El dolor aún no lo había alcanzado. Su mente todavía estaba tratando de procesar lo que había sucedido.

Entonces llegó la agonía.

Una lanza ardiente de tormento blanco y caliente subió por su costado. Jadeó y cayó sobre una rodilla.

—Eres débil —dijo Medea suavemente.

No se había movido de su trono.

Simplemente levantó un dedo, y como si estuvieran conectadas por una sola mente, cada criatura de sombra se congeló en medio del festín. Luego, en perfecta sincronía, sus cabezas giraron hacia Marco Antonio.

Él se quedó inmóvil.

Un sudor frío brotó en su frente. Su respiración se volvió superficial, entrecortada. El suelo bajo él tembló mientras docenas—no, cientos—de las criaturas se arrastraban lentamente hacia él, sus fauces abiertas, garras goteando, ojos brillando con hambre sin fondo.

Marco se mordió el labio con fuerza, tratando de sofocar el grito que se formaba en su garganta. Su cuerpo le gritaba que huyera, pero no podía. No con la sangre brotando de su brazo perdido. No con ese peso maldito presionándolo.

Intentó invocar magia—una incantación divina de luz y protección—pero nada vino. Ni calor. Ni chispa.

Miró su mano izquierda.

Extrañas marcas ahora se enroscaban alrededor de ella, como enredaderas negras grabadas en su piel. Sellos de maldición. Antiguos e inquebrantables. Su conexión con la magia había sido cortada.

—Escila me dijo que causaste muchos problemas a mi Nathan —dijo Medea, su voz ahora impregnada de calma venenosa—. Has pronunciado su nombre. Lo has amenazado. Solo eso…

Sus ojos se estrecharon en rendijas de llama ensombrecida.

—…merece una eternidad de sufrimiento.

Marco sintió que se le apretaba la garganta. Por primera vez en décadas—quizás nunca—tenía miedo. Genuina, profunda, estremecedoramente asustado. Había luchado contra bestias. Se había enfrentado a otros generales, monstruos de guerra y gladiadores de leyenda. Pero nunca—nunca—se había sentido tan indefenso.

«¿Por qué…?», pensó, temblando. «¿Por qué le tengo miedo?»

Pero ya sabía la respuesta.

Porque ella no era humana.

Y porque ella no lo odiaba.

Simplemente lo veía como… indigno.

—Nate te quiere muerto —continuó Medea, bajando su voz a un frío susurro—. Pero aún no. Mañana, dijo.

Levantó una mano.

Y chasqueó los dedos.

En un instante, Marco Antonio ya no estaba arrodillado en la tierra. Estaba de espaldas—no—a sus pies.

¿Teletransportación? ¿Distorsión del tiempo? No lo sabía. Pero ahora ella se cernía sobre él.

—¿Qué…? —jadeó, todavía incapaz de darle sentido.

Medea lo miró desde arriba. Sus labios se curvaron—esta vez no con disgusto, sino con diversión.

—Una lengua tan repugnante —dijo.

Y chasqueó los dedos una vez más.

Con un desgarramiento nauseabundo, la lengua de Marco Antonio fue arrancada violentamente de su boca por una fuerza invisible. La sangre brotó mientras intentaba gritar—pero lo que salió fue solo un gorjeo agonizante y ronco.

—¡Hrrghhh!

Se retorció, con los ojos muy abiertos, la boca abriéndose y cerrándose como un pez fuera del agua, el dolor robándole todo el aliento de los pulmones.

Medea lo miró con serena crueldad.

—Pero Nathan solo necesita que estés muerto para mañana —dijo, finalmente sonriendo.

Esa sonrisa—dioses celestiales. Era hermosa. Absolutamente radiante. Y sin embargo más aterradora que cualquier cosa que Marco hubiera enfrentado jamás. Era una sonrisa destinada a ningún mortal. Una sonrisa que prometía una noche interminable de dolor.

—Todavía tenemos esta noche.

Y así, la luna fue testigo silenciosa de lo que siguió.

Durante toda la noche, aullidos de agonía resonaron por el bosque. Gritos de un hombre largo tiempo considerado invencible, reducido a nada más que un cascarón. Los soldados en las colinas distantes confundieron los gritos con el rugido de alguna bestia antigua—y huyeron.

Pero estaban equivocados.

No era un monstruo.

Era Marco Antonio, el general favorecido del Emperador, el señor de la guerra invicto de Roma—suplicando por la muerte.

Y nadie acudió.

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