Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 444

Capítulo 444: El crecimiento de Medea

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Esa noche, Nathan se encontró solo en sus aposentos —una soledad extraña y desconocida. Las sábanas de seda se sentían más frías que de costumbre, el silencio más sofocante. Durante semanas, sus noches habían estado llenas del calor y la risa de Fulvia, la mujer que se había convertido tanto en su amante como en su indulgencia favorita en los últimos días. Su presencia había sido embriagadora —su aliento en su cuello, su sonrisa traviesa bajo la luz de las velas, su voz una canción de cuna para su pecado.

Y sin embargo, ella no había venido.

Quizás ella entendía. Fulvia era perceptiva, más de lo que aparentaba. Podía leer la tensión en sus ojos cuando él dijo que deberían ser más cuidadosos. Ella adivinó que Nathan estaba planeando algo.

Sí… ella entendía. Por eso se mantuvo alejada.

Una lástima, realmente. Era una mujer maravillosa.

Pero esta noche importaba más.

Esta noche era la noche en que Marco Antonio debía morir.

Nathan yacía inmóvil bajo las pesadas cubiertas de terciopelo, mirando fijamente el techo pintado de su habitación. Un perezoso remolino de oro y marfil enmarcaba la luz de la luna que se filtraba por la ventana alta. ¿Mataría él mismo a Marco?

No. Por supuesto que no.

Desperdiciar incluso una gota de esfuerzo en Marco habría sido indigno de él. El general romano podría haber tenido fuerza y carisma a los ojos de los hombres comunes, pero Nathan había visto el rostro de la guerra. Había sobrevivido a la locura empapada de sangre de Troya, se había enfrentado a leyendas, dioses y bestias mucho más aterradoras que cualquier soldado mortal.

Marco era ruidoso, orgulloso —y completamente insignificante.

Aun así, Nathan no dejaría cabos sueltos. Sus manos permanecerían limpias.

Por eso le dio la tarea a ella.

Medea.

Un escalofrío de diversión lo recorrió al pensarlo. Pobre Marco Antonio… si tan solo supiera. Si tan solo hubiera sentido la trampa cerrándose a su alrededor antes de que la daga tocara su piel.

Escila podría haberlo matado rápidamente —salvajemente. ¿Pero Medea? Medea era arte.

Ella mataba como una pintora con su pincel, dibujando agonía en trazos elegantes. No se apresuraba. No simplemente ejecutaba. Ella deshacía a las personas.

Y por eso Nathan confiaba en ella para esto.

Él había organizado todo. Julia había entregado la daga maldita —una hoja elegante, hermosa y mortal, empapada en veneno y ruina. Un regalo. Un símbolo. Algo para asegurarse de que Medea reconociera a su objetivo. No habría una segunda oportunidad.

Satisfecho, Nathan exhaló suavemente y cerró los ojos, dejándose llevar.

Cuando llegó la mañana, los primeros rayos dorados de sol se filtraron en la habitación, acariciando su piel como dedos de los cielos. Nathan se agitó, luego hizo una pausa. Había un peso sobre su pecho —un calor que no había esperado.

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Abrió los ojos lentamente.

Ella estaba allí.

Medea.

Su cuerpo yacía presionado contra el suyo, completamente desnudo, su cabello negro cayendo sobre su pecho como una cascada oscura. Su piel era suave y fría al tacto, como mármol apenas calentado por el amanecer. Sus ojos heterocromáticos lo miraban, entrecerrados e ilegibles, pero indudablemente despiertos.

Había estado observándolo dormir.

—Nathan —murmuró ella, con voz suave como la seda pero con esa inquietante corriente subterránea que había llegado a conocer bien.

Luego sonrió.

Esa sonrisa podría iniciar guerras. Una expresión inquietantemente hermosa que no pertenecía a una mujer—pertenecía a una reina de la ruina, una diosa de la venganza. Y era una sonrisa que mostraba solo a él.

Nathan extendió la mano, apartando un mechón de cabello de su rostro, con los dedos deslizándose suavemente entre sus largas hebras negras.

—¿Cómo fue? —preguntó, con voz aún adormilada por el sueño.

La expresión de Medea no vaciló.

—Empezó a suplicarme que lo matara después de dos horas —dijo secamente—. Me decepcionó.

Nathan se rio por lo bajo. Por supuesto que estaba decepcionada. Lo había esperado.

El poderoso Marco Antonio—general, orador, héroe de Roma—reducido a un cascaron suplicante en la oscuridad. Probablemente gritando hasta desgarrarse la garganta, con la mente deshilachándose en los bordes, todo orgullo despojado por las manos de una mujer que mataba más efectivamente con el silencio que con cualquier hoja.

—Buen trabajo —dijo en voz baja, con una sonrisa genuina curvándose en sus labios.

No tenía ni un rasguño. Ni un moretón, ni una mancha. Parecía intacta, prístina—como si simplemente hubiera dado un paseo por los jardines en lugar de llevar a cabo una ejecución durante toda la noche.

Por supuesto. Para Medea, era un juego de niños.

Ella era la primera de sus Caballeros Demonios—sus campeones personales, el núcleo del poder que estaba reuniendo silenciosamente. No herramientas. No soldados. Monstruos de su propia elección. Seres moldeados por la tragedia, unidos por la lealtad y afilados como armas.

Y entre todos ellos, ella se erguía en la cima.

Sorprendía a algunos. Escila y Caribdis eran entidades divinas, sus nombres susurrados en mitos y pesadillas. Medea, en contraste, poseía solo una herencia semidivina. Su sangre llevaba solo un hilo de los dioses.

Pero no se trataba de sangre.

Se trataba de voluntad.

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Entre todas las mujeres en la vida de Nathan —aquellas que habían prometido lealtad, amor o ambos—, ninguna rivalizaba con la profundidad de devoción que ardía dentro de Medea.

Escila y Caribdis, antiguas como eran y orgullosas por naturaleza, lo admiraban, incluso lo deseaban a su manera. ¿Pero Medea? La obsesión de Medea era absoluta.

Había comenzado el día en que posó sus ojos en él por primera vez —un momento fugaz que torció el destino. Y cuando Nathan acudió a ella, cabalgando a lomos de un dragón y ofreciéndole no la salvación, sino un propósito, su mundo se inclinó. Todo lo demás —su pasado, su dolor, sus ambiciones— se redujo a cenizas en la llamarada que era él.

Desde ese momento, Nathan se convirtió en su centro. Su eje. Su locura y su significado.

Ella haría cualquier cosa por él.

Así que cuando él compartió su ambición —el frío deseo de venganza contra los Caballeros Divinos y su visión de forjar su propia orden de guerreros para destrozar a los dioses—, Medea no dudó. Escuchó atentamente, absorbiendo cada palabra, sus ojos carmesí ardiendo con entendimiento.

Él quería que ella fuera la primera. Su arma. Su sombra. Su espada.

Y ella aceptó.

Desde entonces, se había convertido en algo terrible y hermoso. Una criatura esculpida de magia y voluntad. Dominó artes prohibidas y sagradas por igual —magia negra que corrompía el alma, magia blanca que curaba o purgaba, y todo lo intermedio. Su progreso había sido aterrador. Había superado a los archimagos, eclipsado a las legendarias brujas de antaño. En todos los reinos conocidos, no había mago más fuerte —salvo quizás las propias diosas.

Y aun así, había hazañas que ella podía realizar que harían titubear a los propios dioses.

Pero Medea no estaba satisfecha.

Ansiaba más.

Como la primera —y por su voluntad, la líder— de los Caballeros Demonios, veía como su deber no solo servir sino encarnar su visión. Escila y Caribdis, criaturas divinas con historias largas y orgullosas, habían aceptado esto sin protestar. La llamaban “Hermana Mayor” y se inclinaban no por miedo, sino por respeto.

Era irónico. Ellas eran mayores —por siglos, quizás milenios—, pero incluso ellas entendían:

Medea era algo distinto.

Su vínculo se había profundizado con el tiempo. Las tres mujeres ahora se trataban como verdaderas hermanas, una unidad no nacida de sangre, sino forjada en batalla, confianza y devoción compartida al mismo hombre.

Nathan alguna vez temió la fricción entre ellas. El poder a menudo generaba rivalidad. Pero había subestimado el carisma de Medea. Su presencia podía dominar una habitación. Su mirada podía silenciar una disputa. Lideraba sin elevar la voz. Y ellas la seguían —no porque tuvieran que hacerlo, sino porque querían.

Medea era una erudita de la brujería, una maestra de rituales y runas, una genio de la magia que fluía a través de todas las escuelas y técnicas conocidas. Su fuerza era incuestionable, su disciplina notable. Y su belleza…

Su belleza era del tipo que convertía el silencio en reverencia.

Nathan a veces se preguntaba cómo había ganado la lealtad de semejante mujer. Pero, de nuevo, quizás no la había ganado. Quizás simplemente era el destino.

No lo cuestionaría.

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Haría uso de ello.

Aún recostado en su cama, con Medea acurrucada contra él, la mirada de Nathan se dirigió hacia la tenue luz que se filtraba a través de las cortinas. Pasó sus dedos por la espalda expuesta de ella—suave, tersa, sin cicatrices.

Había regresado de matar a Marco Antonio sin siquiera un rasguño.

—¿Ha hablado Logan? —preguntó Nathan, con voz baja.

La mención del Héroe capturado rompió su tranquila quietud.

Medea se movió ligeramente, sus ojos agudizándose con un destello de intención sádica. Ella era a quien había confiado el interrogatorio de Logan. Otro paso hacia el desentrañamiento de los planes del enemigo.

—Es más duro que el romano —respondió con calma—. Probablemente debido a la bendición que porta. Los Héroes siempre tienen esa resistencia divina… endurece sus mentes.

Nathan asintió. Por supuesto. Logan no era un hombre común. Un Héroe—marcado por los dioses, protegido por capas de voluntad divina. Había sobrevivido demasiado tiempo, demasiadas batallas. Había acero en su mente.

—Pero lo abriré pronto —añadió Medea, su voz como miel derramada sobre cristal roto—. ¿Te gustaría que continúe ahora?

Su confianza era absoluta. Si decía que tenía un método, entonces lo tenía. Esa era Medea.

Nathan consideró por un momento. Sí quería respuestas. Pero la urgencia no siempre era sabia. La presión aplicada demasiado pronto a menudo se rompía de la manera incorrecta.

En lugar de eso, extendió la mano hacia ella, deslizándola alrededor de su cintura. Su cuerpo cedió a su tacto, su forma desnuda presionándose contra la suya, la forma de sus senos desnudos elevándose suavemente bajo sus dedos. Ella se acercó más sin resistencia, anhelando su calor tanto como su aprobación.

—Mañana —murmuró.

Medea sonrió—genuinamente. Una suavidad tocó sus rasgos normalmente afilados. Luego lo besó.

Comenzó lento, reverente, casi delicado. Pero se profundizó rápidamente, más feroz con cada segundo que pasaba. Sus labios se volvieron exigentes. Su cuerpo siguió.

Nathan respondió sin dudarlo.

Sus manos exploraron sus curvas, encontrando sus caderas, sus muslos, la perfecta firmeza de su trasero. La respiración de ella se entrecortó, un suave gemido escapando entre sus besos.

Se perdieron el uno en el otro.

Al poco tiempo, las prendas fueron descartadas. El aire se volvió denso con calor y hambre. Las paredes de la habitación resonaron con su pasión—más fuerte, más salvaje que cualquier cosa que hubiera compartido con Fulvia. Medea no estaba simplemente haciendo el amor con él.

Lo estaba reclamando.

Y Nathan se lo permitió.

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