Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 447

Capítulo 447: La Hija de Casa Junii

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Esa noche, la luz de la luna se filtraba suavemente a través de las ventanas cubiertas de seda de una de las fincas más opulentas de Roma. Las columnas de mármol dorado brillaban en la tenue luz, y las fuentes susurraban en la distancia, sus aguas danzando con el aroma de laureles y jazmines en flor. Dentro del gran atrio de esta magnífica residencia —segunda en grandeza solo al palacio privado de Marco Craso— Servilia Junia estaba sentada encorvada en silenciosa reflexión, su figura envuelta en los pesados pliegues de una estola de color violeta profundo.

La villa estaba silenciosa pero no dormida. Su quietud se parecía más a la reverencia que al sueño, como si cada piedra y estatua reconociera que esta casa era el hogar de una mujer como ninguna otra en Roma.

Servilia —la única hija del difunto Patriarca de la Casa Junii— era más que una noble. Era el legado viviente de uno de los linajes más antiguos y venerables de Roma. Su padre, un hombre conocido tanto por su sabiduría como por su férrea voluntad, la había adorado más allá de toda razón. Mientras que muchos hombres romanos de su estatura podrían haber lamentado la ausencia de un heredero varón, él nunca consideró adoptar a un hijo o acoger a un ambicioso muchacho de otra familia para continuar el nombre de los Junii. La sola idea le repugnaba.

—Dar poder a un extraño es dar muerte a mi sangre —había dicho una vez con una certeza atronadora que no dejaba lugar a debate.

En cambio, desde el momento en que Servilia dio su primer aliento, él había vertido su amor, sus sueños y su legado en ella. La crió no como una niña destinada al matrimonio y la maternidad, sino como una soberana por derecho propio. Y Servilia nunca lo decepcionó.

Aunque mimada en su juventud con todos los lujos que Roma podía permitirse —vestidos de perlas de Alejandría, esmeraldas del Este y poetas para arrullarla hasta dormir— Servilia nunca sucumbió a la decadencia que devoraba a tantas hijas de la élite. No. Ella había tomado las enseñanzas de su padre con una seriedad que desmentía sus años. Aprendió no solo el arte de la gobernanza sino el alma misma de Roma.

A la edad de diez años, podía recitar las leyes romanas mejor que la mayoría de los Senadores. A los doce, debatía con filósofos y superaba en ingenio a oradores experimentados. Sus tutores —Estoicos, Platonistas e historiadores cuidadosamente seleccionados— hablaban de ella como una mente que aparece una vez por siglo. Y a los catorce, se había convertido en un poder en la sombra del mundo político, consultada en secreto por hombres que temían ser vistos suplicando sabiduría a una mujer… pero que acudían de todos modos, incapaces de resistirse a su perspicacia.

Ella era, simplemente, indesafiable.

Con el tiempo, Servilia se convirtió en una mujer que inspiraba tanto admiración como inquietud. Su belleza era impactante —fría y autoritaria más que delicada— con ojos verde claro que veían a través del engaño y una voz que podía derretir a una multitud o silenciar una habitación con la misma facilidad. Era el tipo de mujer cuya presencia hacía que los hombres más poderosos de Roma desviaran la mirada primero.

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Se decía que incluso el Papa de la Iglesia de Atenea había viajado en persona para bendecirla —un gesto nunca antes extendido a un simple mortal. El mismo Craso, ese león de la riqueza y ambición romana, había declarado una vez en un banquete que «Servilia Junia es Roma misma —imposiblemente orgullosa, peligrosamente brillante y completamente indomable».

Pero sin importar cuán alto volara, una verdad nunca cambió: el fundamento de todo era su padre.

Él había sido su profesor, su guardián y su única familia. Nunca le pidió que fuera otra persona que ella misma. Y cuando llegó el final, cuando la fiebre se lo llevó y yacía pálido y débil en su lecho bajo los leones tallados del mausoleo de los Junii, sus últimas palabras no fueron sobre riqueza o legado.

Simplemente sostuvo su mano, su voz una vez imperante reducida a un susurro, y dijo:

—No deberías estar sola, hija mía. Encuentra a alguien… no por poder, sino por tu corazón. Un hombre que no te quite, sino que te dé. Encuentra una familia a la que puedas amar.

Luego, como si esperara su promesa, cerró los ojos y exhaló su último aliento.

Servilia lo lloró durante una semana completa sin comida ni descanso, envuelta en seda negra, su hogar velado en luto. Roma se detuvo con ella. Los Senadores enviaron tributos. Los Generales ofrecieron oraciones. Pero nada de eso podía reparar el vacío en su pecho.

Cuando por fin emergió de su dolor, fue con nueva determinación.

Honraría su deseo.

Lo intentaría.

Pero, ¿qué hombre en Roma podría posiblemente igualarla? ¿Qué hijo noble, qué muchacho dorado, qué patricio ambicioso podría estar a su lado sin ser aplastado bajo su intelecto o eclipsado por su presencia?

Los había conocido a todos.

Todos insuficientes.

Y así, al final, Servilia hizo algo que nadie esperaba. Se alejó de las alturas resplandecientes de la alta sociedad romana y eligió a un hombre de los escalones inferiores de la vida política—un joven tranquilo y modesto, hijo de un senador de bajo rango cuyo nombre apenas se conocía fuera de los muros del Foro.

Ella misma lo había escogido.

No hubo gran ceremonia, ni declaraciones de amor eterno. Fue una decisión calculada, motivada más por el deber que por la pasión. Había razonado que si no podía encontrar un hombre que la igualara, entonces encontraría uno que pudiera ser moldeado. Alguien que no la enfrentara. Alguien sumiso. Inofensivo.

Y sumiso era.

En su boda, apenas podía sostenerle la mirada. Cuando ella hablaba, él bajaba los ojos como un sirviente ante una reina. Tartamudeaba cuando se le dirigía la palabra, y aunque trataba de mantener la dignidad, era evidente para todos que este era un matrimonio de conveniencia—de poder, no de amor.

Servilia no se había sorprendido.

Tampoco estaba decepcionada.

El amor no era algo que esperara… pero quizás, con el tiempo, pensó, podría construir algo de las cenizas de la obediencia. O eso esperaba.

La noche que dio a luz a su hijo—el único hijo que jamás tuvo y la única vez que compartió la cama con el hombre que era, por ley y nombre romano, su esposo.

Ese único momento de unidad, breve y sin emoción, había producido algo infinitamente más precioso que el hombre mismo. El niño… su hijo… Bruto.

La primera vez que puso sus ojos en él, rojo y frágil en los brazos de una partera, algo dentro de ella se abrió. Algo que no había sentido desde el fallecimiento de su padre. Una sonrisa—suave, pura y desconocida—había curvado sus labios ese día. Por primera vez en años, su corazón latía con calidez en lugar de acero.

Bruto se convirtió en su todo.

Su luz, su propósito, su legado.

Lo crió con una devoción que rivalizaba con la de los Dioses mismos, inculcándole la misma disciplina, la misma despiadada intelectualidad y el mismo orgullo inflexible que su propio padre una vez había cultivado en ella. Si acaso, era aún más estricta—inflexible en sus expectativas e implacable al moldearlo para convertirlo en un futuro titán de Roma.

¿Y en cuanto al hombre que había ayudado a concebirlo? Rápidamente se desvaneció en la irrelevancia, una vela vacilante extinguida por el amanecer. Tímido y débil de voluntad, nunca intentó siquiera estar a su lado como un compañero. En verdad, apenas se atrevía a respirar el mismo aire en su presencia. Después del nacimiento de Bruto, encontraba cualquier excusa para escapar de la propiedad—para viajar, para retirarse, para desaparecer durante días con los pretextos más endebles.

Servilia había quedado amargamente decepcionada.

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No porque deseara su afecto —sino porque había esperado, como mínimo, valentía. La dignidad de la paternidad. Pero él no ofreció ninguna de las dos.

Bruto, también, había sentido la ausencia. El corazón de un niño, hambriento del afecto de un padre, se hacía más pesado con cada día que pasaba en silencio y evasión. Y así, viendo la tristeza de su hijo y reconociendo la cobardía de su esposo, Servilia había expulsado al hombre.

No con ira, ni con escándalo —sino con fría determinación.

Para el hombre mismo, fue un alivio. Se marchó ansiosamente, incluso agradecido. Y sin embargo, en una semana, la ciudad susurraba sobre su destino. Lo habían encontrado muerto en un callejón cerca del Foro. Una daga en las costillas. Nadie reclamó el cuerpo durante días.

Asesinado, probablemente, por uno de los muchos enemigos que la Casa Junii había ganado a lo largo de las décadas —aquellos que odiaban la fuerza de Servilia, su intelecto, su misma existencia. Su muerte despertó poco interés público. Roma siguió adelante.

Pero Servilia había cumplido con su deber. Asistió al funeral en solemne silencio, de pie junto al joven Bruto, sus ojos verdes secos e indescifrables. Seguía siendo el padre del niño, por inútil que hubiera sido.

Y fue allí, entre el incienso y los solemnes cantos, donde Servilia lo conoció por primera vez.

Julio César.

Había oído el nombre susurrado antes —un advenedizo que ascendía rápidamente por los rangos de la política romana, demasiado rápido para su juventud. Apuesto, inteligente, peligrosamente carismático. Pero Servilia no era el tipo de mujer impresionada por apariencias o adulaciones.

Había conocido a demasiados hombres vacíos que vestían máscaras bonitas.

Pero César… él era diferente.

No intentó cortejarla. No se arrodilló ni posturó. Le habló como si fuera una igual, como si la entendiera. Y más sorprendente aún —adoraba a Bruto. Le revolvía el pelo al niño, le hablaba como si ya fuera un hombre, le ofrecía pequeños regalos e historias de guerra y conquista. Bruto, hambriento de la presencia de un padre, comenzó a brillar bajo la atención de César.

Y así, poco a poco, el corazón protegido de Servilia se agrietó una vez más.

César visitaba a menudo. A veces con pretextos, otras sin ellos. Trajo risas a su frío patrimonio. Luz a su controlada vida. No le hablaba de poesía o vanidad, sino de poder, filosofía y la forma del futuro de Roma. Y sin darse cuenta, Servilia cayó.

No como una muchacha tonta —sino como una mujer que hacía tiempo había abandonado la idea de que el amor pudiera existir para alguien como ella.

Con el tiempo, se convirtió no solo en su amante secreta, sino en su aliada más firme. Le ofreció toda la fuerza de la Casa Junii —su riqueza, influencia y conexiones silenciosas a través del Senado y los pasillos del templo. Ayudó a elevarlo más y más alto.

Cegada por el amor… lo dio todo.

¿Y ahora?

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Ahora, todo se había convertido en cenizas.

Dos años. Dos hermosos, crueles y fugaces años… desaparecidos.

El silencio de su atrio era sofocante. La luna en lo alto parecía más burlona que reconfortante. Estaba sentada inmóvil bajo el techo abierto, su vestido drapeado a su alrededor como tinta derramada sobre mármol, sus dedos agarrando el borde de la fuente a su lado.

—¿Cuándo comenzó todo a desmoronarse? —susurró en voz alta, aunque no había nadie para responder—. ¿Fue el día en que me permití esperar? ¿El día en que creí…?

Amor. Ese dulce veneno.

Lo había probado una vez. Y lo había quemado todo.

Una sola lágrima trazó su camino por su mejilla impecable. Luego otra. Silenciosa y lenta, como una reina que lamenta un reino que ya no puede tocar.

Su voz se quebró, no más fuerte que la brisa.

—Padre… te he decepcionado.

Bajó la mirada, el peso de la vergüenza asentándose sobre ella como un sudario.

Y entonces—de repente—la luz cambió.

La luz de la luna, que había bañado el atrio momentos antes con claridad plateada, se atenuó abruptamente. Algo grande se movió por encima. Una forma. Una presencia.

Servilia levantó su rostro surcado de lágrimas… y se congeló.

Muy arriba, de pie al borde del techo abierto, envuelto en el resplandor de la luna, había una figura—un hombre.

No un hombre de este mundo.

Era alto, su cabello blanco caía como nieve hasta sus hombros, y sus ojos rojo carmesí la miraban con una expresión ilegible, incognoscible. Estaba de pie, perfectamente equilibrado en el borde más alto del atrio, una silueta de elegancia y poder contra el telón de fondo de estrellas.

Servilia no se movió. Su respiración se atascó en su garganta.

Una sombra había venido a encontrarse con su dolor.

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