Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 460

Capítulo 460: Torneo de gladiadores: ¡Batalla real!

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La primera fase del legendario torneo de gladiadores estaba a punto de comenzar—una batalla real brutal y despiadada.

Cientos de gladiadores experimentados de todos los rincones del mundo conocido fueron convocados al colosal coliseo, un mar de guerreros cada uno preparado para jugarse la vida por gloria, supervivencia y espectáculo. El aire mismo temblaba de anticipación, impregnado con el aroma de arena, sudor y sangre aún por derramar.

Este evento, en particular, era una de las tradiciones más apreciadas de Roma. La batalla real era sinónimo de matanza sin restricciones—un baño de sangre caótico donde cualquier cosa podía suceder. Para los ciudadanos de Roma, no era solo una pelea; era entretenimiento en su forma más pura y salvaje. Era durante esta etapa que sorpresas inesperadas, duelos brutales y las muertes de docenas—si no más—mantenían los corazones acelerados y el anfiteatro temblando con vítores.

Un heraldo romano, envuelto en carmesí y bronce, dio un paso adelante, su voz retumbante haciendo eco a través de las paredes de mármol.

—¡Que se abran las puertas—que los guerreros entren en la arena del destino!

Una a una, las masivas puertas de hierro que rodeaban la arena se abrieron con un gemido, y los guerreros comenzaron a avanzar hacia las arenas abiertas, sus sombras extendiéndose bajo el sol del mediodía.

Venían en todas formas y tamaños—desde luchadores delgados y ágiles hasta brutos enormes, desde aquellos cubiertos de pies a cabeza con armaduras relucientes hasta otros casi desnudos, confiando únicamente en la velocidad y ferocidad. Algunos portaban espadas lo suficientemente largas para partir hombres por la mitad, otros llevaban lanzas, mayales, dagas gemelas o extrañas armas de tierras lejanas. Algunos incluso portaban herramientas encantadas cuya aura brillaba sutilmente bajo la luz del sol.

Sin embargo, a pesar de sus diferencias, compartían un rasgo inquebrantable: ninguno temía a la muerte.

Estos eran hombres—y algunas mujeres feroces—que habían mirado a la muerte a los ojos innumerables veces y regresado de sus garras. Eran asesinos, sobrevivientes, guerreros forjados en sangre y fuego. Cada uno había sido cuidadosamente seleccionado entre miles de solicitantes que buscaban el honor de competir. Este no era un lugar para los débiles o los inexpertos. Este era el Coliseo de Reyes, donde solo a los mejores se les permitía morir.

Y César quería un espectáculo. Un gran espectáculo. Nada menos que un espectáculo empapado en sangre digno de leyenda.

Nathan se encontraba entre sus compañeros, observando en silencio mientras los concursantes se reunían en la arena de abajo. Sus ojos se entrecerraron al posarse en una figura que destacaba inmediatamente—un hombre que irradiaba arrogancia, con el mentón alzado y expresión presuntuosa.

Reconoció vagamente al hombre. Un Héroe del Imperio de Amun-Ra. No podía recordar el nombre al principio… pero luego lo recordó.

Isak.

El Héroe de Amun-Ra. Alto, de hombros anchos y bien formado, Isak exudaba confianza, del tipo que peligrosamente rayaba en la soberbia. Avanzaba con arrogancia entre los otros gladiadores como si fuera el dueño de la arena.

Entonces, con un gesto teatral, volvió su cabeza hacia arriba—hacia el cielo.

En lo alto de la arena, el trío divino observaba: Atenea, siempre compuesta; Dionisio, con una copa en la mano y diversión en sus ojos; y Pandora.

Isak levantó su espada—reluciente y ornamentada—y la apuntó directamente hacia ellos

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Más precisamente, a Pandora.

—¡Tú, allí! —bramó, su voz fuerte y clara a través del coliseo—. ¡Prepárate! Pronto, compartirás mi lecho. ¡Te mostraré lo que significa yacer con un hombre de verdad!

Un silencio atónito cayó sobre la arena.

Incluso Nathan parpadeó con incredulidad. Sus compañeros de clase indudablemente se retorcían de vergüenza ajena compartida, algunos incluso deseando poder desaparecer en ese mismo instante. En el primer día del torneo, ¿así era como Isak elegía presentarse?

Sí, era un Héroe. Sí, su cuerpo había sido esculpido como una estatua, su aura imbuida con poder. Pero, ¿cómo podía alguien ser tan escandalosamente arrogante?

Sentado en las gradas, Craso soltó una carcajada.

—Bueno, este tiene fuego.

César, apoyando su mejilla contra su puño cerrado, emitió un ligero murmullo de interés.

—Sí… pero me pregunto hasta dónde lo llevará su poder Heroico en este torneo.

Había una razón por la que Isak se pavoneaba con tanta confianza. Como Héroe, estaba protegido por el favor divino. Si la muerte realmente lo amenazara, su alma sería arrebatada de las fauces del inframundo. Ese era el acuerdo que César había hecho con Johanna, la profesora de Isak. Ella permitió que su preciado estudiante participara bajo la condición de que no pudiera morir realmente. César había aceptado de inmediato—era un precio pequeño a pagar por tal garantía de entretenimiento.

En esencia, Isak tenía todo por ganar y nada que perder. Y claramente había puesto su mirada en el premio más deslumbrante del torneo: la propia Pandora.

En cuanto a la mujer en cuestión, Pandora no respondió con ira o vergüenza. Inclinó la cabeza muy ligeramente, sus ojos curiosos—no alterada, no complacida, meramente… intrigada. Como si estudiara un insecto que se había atrevido a hacerse notar.

El cuerno resonó.

Un sonido profundo y gutural que retumbó a través de los cielos y envió escalofríos por las espinas dorsales. Era la señal—el comienzo.

Y con ella, estalló el caos.

Sin dudarlo, cientos de gladiadores se lanzaron a la refriega, sin alianzas, sin camaradería—solo sed de sangre y el instinto de sobrevivir. El centro de la colosal arena se convirtió en un torbellino de violencia, un frenesí de movimiento donde el acero chocaba, los huesos se rompían y la muerte reinaba suprema.

No había amigos aquí—solo enemigos.

Los gritos llenaron el aire—algunos de agonía, otros de triunfo—mientras la arena rápidamente se transformaba en un mar carmesí. Miembros cercenados volaban como marionetas rotas. Entrañas se derramaban. Flechas surcaban el cielo. Cuerpos colapsaban como muñecos de trapo, pisoteados por los pies de aquellos demasiado enloquecidos para notarlo. Era una danza macabra, un ballet grotesco de sangre y carnicería.

Y sin embargo—la multitud estaba extasiada.

Los espectadores vitoreaban salvajemente, sus ojos brillantes, sus bocas abiertas de alegría. Aullaban como animales ante la carnicería que se desarrollaba ante ellos, embriagados por el espectáculo. Sus expresiones se retorcían con anticipación—no horror, sino deleite. Querían más. Más muerte. Más sufrimiento. Más espectáculo.

Nathan se sentaba en silencio, su mirada aguda recorriendo el caos—no hacia los luchadores, sino hacia César, que observaba con satisfacción tranquila y mesurada. La sonrisa del Emperador era la de un hombre que había orquestado la perfección—derramamiento de sangre envuelto en ceremonia, brutalidad disfrazada de cultura.

En marcado contraste, su hija Julia, sentada detrás—su rostro enterrado en sus manos, ocasionalmente atreviéndose a mirar entre sus dedos antes de cerrar rápidamente los ojos otra vez.

Fulvia parecía aburrida, desinteresada, sus dedos jugando distraídamente con un mechón suelto de cabello. Servilia observaba el baño de sangre pasivamente, como si viera ganado siendo sacrificado—no con crueldad, sino con cierta vacuidad emocional. Y luego estaba Licinia—sus ojos estaban fijos en el campo de batalla, pero su mente… claramente no estaba allí.

Sus cejas estaban ligeramente fruncidas, sus labios apretados, como si estuviera lidiando con algo no dicho. Un conflicto privado.

Miró, casi tímidamente, hacia Nathan.

Pero él no la estaba mirando. No notó su mirada persistente. En cambio, sus ojos estaban vueltos hacia arriba—hacia el cielo sobre la arena—donde lo divino estaba observando.

Más precisamente, estaba mirando a Atenea. O más bien, a Pandora.

Había algo en ella que lo inquietaba—no por su belleza, aunque su apariencia era sobrenatural. Incluso con su rostro parcialmente oculto detrás de su velo, irradiaba misterio. No, Nathan no la miraba con asombro, sino con cálculo. Estaba tratando de entenderla. De discernir qué era lo que se sentía extraño en ella.

Aun así, su mirada no se detuvo.

Sus ojos pasaron más allá de ella, más allá del balcón de los dioses, hacia otra esquina del cielo—donde pocos otros podían ver.

Y allí, flotando sobre los ojos mortales, había dos figuras divinas. Nathan podía verlas tan claramente como si estuvieran a su lado. Solo él podía.

—Los Humanos —llegó una voz como seda sumergida en veneno— son criaturas verdaderamente estúpidas.

Las palabras provenían de una mujer que irradiaba tanto divinidad como desdén. Su belleza era impresionante—largas cascadas de cabello dorado, piel marfil impecable y penetrantes ojos esmeralda que brillaban como los bosques antiguos. Sus dedos recorrían ociosamente su cabello resplandeciente, que se derramaba como luz solar líquida sobre sus hombros y su espalda.

No era meramente hermosa—era una diosa hecha carne.

Sif.

Una deidad nórdica de leyenda. Majestuosa. Guerrera. Imposiblemente distante.

—¿Por qué me trajiste aquí ya, Ishtar? —preguntó Sif, su tono distante mientras miraba de reojo a la mujer a su lado.

La otra diosa —Ishtar, la radiante y siempre juguetona deidad del amor y la guerra— sonrió, sus ojos rosa pálido brillando con picardía. Su revelador vestido ondeaba con un viento invisible, exponiendo piel suave, besada por el sol y las curvas de una tentadora. Su cabello blanco plateado caía a su alrededor como luz de luna.

—No seas tan sombría, querida Sif —rió Ishtar—. Todos están ahí abajo luchando por ella, después de todo.

Señaló con un dedo delicado hacia Pandora.

—¿No sientes curiosidad por ver quién gana la mano de esa mujer maldita que los Olímpicos han estado tratando de desechar durante miles de años?

Sif siguió su mirada. Sus ojos se entrecerraron ligeramente. Atenea se sentaba con divina compostura, pero a su lado —Pandora, el enigma, se sentaba inmóvil e ilegible. Un ser envuelto en misterio y envuelto en destino.

Sif no podía negarlo —su curiosidad estaba picada. Había algo… inquietante en Pandora. Un peso atemporal la rodeaba. Algo antiguo. Algo peligroso.

Pero aun así, la batalla de abajo la aburría.

—Tendremos que esperar hasta las rondas finales para ver algo que valga la pena —dijo con un suspiro, sus suaves labios rosados curvándose hacia abajo—. El continente del norte parece mucho más interesante.

—Oh, no lo discutiré —respondió Ishtar, sonriendo con malicia—. En el norte, tus adoradores están ocupados quemando el mundo hasta las cenizas, luchando por sangre, honor y oro. Los Vikingos bailan con la muerte como si fuera su amante. Mientras tanto, los Sajones —esos nobles tontos— adoran la paz y la santidad, aferrándose a sus Dioses y Ángeles como si fueran a salvarlos de la inevitable masacre.

Rió de nuevo.

—Eso sí que es un drama divino.

En efecto, se refería a la interminable guerra entre los clanes Nórdicos y los sagrados Reinos del norte. Una guerra de ideología. Sangre contra creencia. Dos panteones —dioses nórdicos y huestes angelicales— encerrados en una batalla eterna, alimentada por el rencor a través de tierra quemada.

Y sin embargo, flotaban aquí —observando cómo se desarrollaba un torneo sureño en relativa calma, esperando la chispa que encendería las capas más profundas del conflicto.

Mientras las dos diosas conversaban arriba, invisibles para la mayoría

Nathan estaba allí abajo, observando. Oyendo. Escuchando.

Era el único consciente de ellas. El único mortal con ojos y oídos lo suficientemente agudos como para presenciar sus formas divinas y mezquinas conversaciones.

Y no podía evitar preguntarse

¿No tienen nada mejor que hacer?

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