Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 469

Capítulo 469: Nuevo Gladiador: ¡Septimio Entra! (2)

—¡¡¡LUCIUS SEPTIMIUS!!!

La voz del heraldo retumbó por todo el Coliseo, y en ese instante toda la arena pareció estremecerse con el rugido de la multitud. Los vítores se intensificaron, elevándose como una ola, más fuertes que cualquier cosa que hubiera resonado a través de esas antiguas paredes en la memoria reciente.

Ni siquiera Espartaco, cuyo nombre aún persistía en leyendas susurradas entre la gente común, había recibido una bienvenida tan ensordecedora.

Nathan —oculto bajo la apariencia de Septimio— hizo una pausa al entrar en la cegadora luz del sol en el corazón de la arena. El ruido lo envolvió, un mar de voces coreando, gritando, exigiendo su gloria.

Lo sintió presionando contra su pecho, robándole el aire de los pulmones. Interiormente, estaba desconcertado.

«No sabía que me había vuelto tan famoso…»

Quizás debería agradecer a César. El hombre se había asegurado de que la historia de la conquista de Alejandría se difundiera ampliamente, adornada con exageraciones y cuidadosamente adaptada para elevar el prestigio de Roma. El papel de Nathan, su golpe decisivo contra el Faraón Ptolomeo, había sido pulido hasta convertirse en leyenda. En tabernas, mercados y palacios por igual, la historia se relataba una y otra vez: un mercenario sin nombre, sin sangre noble, sin título, había matado a un rey. Ese único acto había llevado su nombre a través de continentes, elevándolo desde la oscuridad hasta los anales de la historia.

Ahora, mientras permanecía de pie en el suelo manchado de arena del Coliseo, se dio cuenta de que había sido transformado en algo completamente diferente —un símbolo, una leyenda, quizás incluso un mito.

Los gladiadores que lo rodeaban dirigieron sus miradas hacia él, sus expresiones pintadas con incredulidad. Para ellos, Nathan había parecido poco impresionante a primera vista. Carecía de la corpulencia imponente de un luchador experimentado, su constitución era delgada en lugar de voluminosa, su altura respetable pero no abrumadora. Lo habían descartado como otro cordero frágil arrojado al matadero.

Pero ahora que el nombre Septimio resonaba en sus oídos, sus mandíbulas se aflojaron y el aire entre ellos se espesó con inquietud. Ya no estaban mirando a un debilucho. Estaban mirando a un hombre que ya había tallado su lugar en la historia con sangre y fuego.

Un mercenario renacido en leyenda durante el asedio de Alejandría. Un fantasma que derribaba reyes.

Incluso la nobleza en las tribunas no podía ocultar sus reacciones.

En el balcón dorado, Julia se puso de pie de un salto, su movimiento repentino sobresaltando incluso a su padre y a los senadores sentados cerca. Su respiración se atascó en su garganta, y por un momento olvidó toda etiqueta, su compostura destrozada.

—¿Se…Septimio…? —jadeó, escapándosele la palabra antes de poder contenerse.

Sus ojos abiertos se fijaron en él, escaneando cada línea de su figura bajo el casco. Sin importar el disfraz, ella lo sabía. Era él.

La preocupación pintó su rostro, una emoción cruda y sin ocultar. Sus labios se separaron, un susurro apenas llevado por el viento:

—¿Por qué…?

¿Por qué estaba él aquí? ¿Por qué se había arrojado a este pozo de muerte, bajo la mirada de miles?

A su lado, Servilia, Fulvia y Licinia compartían su conmoción, aunque cada una la llevaba de manera diferente. Los ojos de Servilia se estrecharon con incredulidad, los labios de Fulvia temblaron pensativos, y los nudillos de Licinia se blanquearon mientras se aferraba al borde de su asiento.

Fulvia lanzó una mirada hacia su padre, buscando cualquier signo de explicación. Extrañamente, él parecía tranquilo, incluso expectante —como si esta revelación hubiera estado siempre entretejida en el tapiz de sus planes. Una sospecha floreció en la mente de Fulvia: ¿Era esto parte de un esquema mayor para derrocar a César?

En las arenas abajo, Nathan ignoraba sus miradas. Ignoraba los crecientes vítores, los murmullos de reconocimiento, el peso colectivo de la historia presionando sobre él. Ignoraba, también, las miradas penetrantes de los propios Dioses.

Podía sentir sus ojos sobre él —antiguos, calculadores, eternos. La mirada fría y medida de Atenea. El brillo codicioso de Ishtar, su séquito susurrando entre ellos. Otros cuya presencia divina le erizaba la piel. Sin embargo, Nathan no flaqueó.

Solo rezaba para que el disfraz de Afrodita permaneciera impecable. Si Atenea no había desentrañado ya su verdadera identidad, era una señal de que el encantamiento estaba funcionando —por ahora.

Arriba, los dioses hablaban entre ellos.

—¿Quién es ese hombre? —preguntó Dionisio, con curiosidad en su voz mientras se recostaba perezosamente contra su mano, sus ojos color vino siguiendo cada paso de Nathan.

—He oído susurros —respondió Hermes, su mirada aguda estrechándose mientras estudiaba la postura de Nathan, su aura—. Dicen que es quien derribó al Faraón del Imperio de Isis. Un mercenario, lo llamaron… pero hay algo más. —Sus labios se apretaron. Algo sobre el hombre le inquietaba, aunque aún no podía nombrarlo.

—¿Es fuerte? —La voz juvenil de Pandora rompió el silencio, teñida de ansiosa anticipación.

Dionisio sonrió levemente, su expresión indescifrable. —Lo veremos muy pronto.

Atenea permaneció en silencio, sus ojos azules fijos únicamente en Nathan.

—¡Ahora todos! ¡Daré inicio a la última batalla campal en grupo!

El grito del soldado romano resonó por toda la arena, su voz llevándose por encima del estruendoso ruido de la multitud. De inmediato, la atmósfera cambió.

Cada gladiador se tensó, agarrando sus armas con fuerza mientras las palabras se hundían. Los escudos se levantaron, las hojas brillaron bajo la dura luz del sol, y los ojos se movieron inquietos de rostro a rostro. La misma arena parecía vibrar bajo el peso de la anticipación.

Una tensión colectiva flotaba en el aire como la cuerda tensa de un arco.

Nathan, sin embargo, permaneció completamente sereno. Su gladius descansaba casualmente en su mano, con la punta baja, su postura engañosamente relajada. Su quietud contrastaba tan marcadamente con los movimientos nerviosos de los demás que resultaba casi inquietante.

El soldado levantó su mano en alto.

—Tres… dos… uno!!

Una gran campana sonó, su grito metálico resonando como la voz del destino.

—¡¡¡COMIENCEN!!!

“””

Un rugido ensordecedor estalló cuando los gladiadores gritaron al unísono, sus voces chocando con el repique de la campana. No era un vítore sino un grito de batalla —un sonido crudo y animal que surgía con el coraje y la desesperación de hombres a punto de arriesgarlo todo.

El suelo tembló bajo la carga de docenas. Las armas chocaron, el polvo se elevó, y los gritos de la multitud se mezclaron con el trueno del combate.

Y sin embargo, en medio del caos, solo Nathan no se movió.

Permaneció arraigado, imperturbable, sus ojos fríos mientras la tormenta giraba a su alrededor. Su calma no era ignorancia —era desprecio.

A su alrededor, una docena de gladiadores rápidamente convergieron, rodeándolo como lobos hambrientos alrededor de un león. Sus miradas ardían con hambre —no meramente de sangre, sino de fama.

Septimio.

El nombre por sí solo era un cebo. Si podían derribarlo, sus propios nombres ascenderían a los cielos. César oiría hablar de ellos. Atenea podría notarlos. Y quizás, por alguna esperanza tonta, incluso Pandora giraría su mirada y elegiría a uno de ellos como un “marido perfecto.”

Nathan casi sintió lástima por ellos. Casi.

Leyó sus pensamientos tan fácilmente como palabras en pergamino. Hombres desesperados por reconocimiento, aferrándose a las sombras de dioses y emperadores. Le disgustaba.

«¿Así que en esto se han convertido los gladiadores?»

Su mente vagó hacia atrás, sin invitación, a los días de la Guerra de Troya.

Allí, cada soldado —Troyano o Griego— luchaba con propósito. Sangraban no por espectáculo, sino por sus hogares, su honor, sus reyes, sus dioses. Aunque Nathan había tenido poco aprecio por los Griegos, descartando a la mayoría como basura arrogante —siendo Aquiles y sus Mirmidones la única excepción— al menos se habían comportado como verdaderos guerreros.

Y los Troyanos… ah, los Troyanos. Superados en número, superados en fuerza, pero inquebrantables. Habían luchado con ferocidad, con amor por sus familias, con un coraje que merecía ser recordado.

Comparar a estos hombres —estos luchadores huecos que no buscaban más que la mirada de una mujer o la aprobación de César— con los Troyanos era un insulto.

Se burló interiormente. Una mujer que no se preocupa por ellos, que los aplastaría sin dudarlo si la disgustaran. ¿Y ellos arrojan sus vidas por eso?

Y la idea de hombres clamando por reconocimiento divino —como aduladores agitando por atención— era peor.

Incluso en la Guerra de Troya, aunque innumerables dioses habían observado, pocos mortales se rebajaban a mendigar por su mirada. Ninguno, excepto Paris… y Paris era una desgracia indigna de ser recordada.

Nathan dejó escapar la palabra en voz alta, su voz cortando el estruendo como una hoja:

—Decepcionante.

“””

El insulto se extendió por toda la arena, llegando a cada oído.

La reacción fue inmediata. Rostros retorcidos de rabia, orgullo herido más allá de la razón.

—¡Tu cabeza es mía!

—¡Estás muerto, Septimio!

—¡¡¡MUERE!!!

Se lanzaron hacia él, espadas destellando, una tormenta de acero colapsando en su posición. La arena se elevó cuando sus hojas golpearon, el polvo ahogando el aire. La multitud se inclinó hacia adelante, esforzándose por ver, convencida de que Nathan había quedado sepultado bajo la embestida.

Pero cuando la neblina se disipó—él ya no estaba.

Una ola de confusión recorrió a los gladiadores. Antes de que pudieran siquiera reaccionar, una figura reapareció a unos pasos de distancia. Nathan estaba allí, gladius levantado, sus movimientos tan fluidos y deliberados como los de un hombre dirigiendo una sinfonía.

Su hoja cayó en un solo arco.

El mundo pareció estremecerse.

¡¡¡BA-DOOOOM!!!

La tierra se partió bajo la fuerza, una explosión estallando desde el mismo centro de donde había estado. Polvo y arena explotaron hacia afuera en una tormenta, y una onda expansiva lanzó a los gladiadores como muñecos de trapo. Cuerpos se estrellaron contra las paredes de piedra del Coliseo; otros fueron lanzados a las primeras filas de la multitud, que gritó y se dispersó cuando los hombres se estrellaron entre ellos.

Cuando el polvo comenzó a asentarse, gemidos y gritos de agonía llenaron el aire.

En el balcón, Craso parpadeó furiosamente, su voz tartamudeando:

—¿Q-qué acaba de pasar…?!

No lo había visto. Ni siquiera un destello de movimiento.

Pero en la galería divina de arriba, ojos más agudos habían atravesado el velo. Todos los Dioses lo habían visto.

—¿Hizo eso… con un simple balanceo de su espada? —preguntó Dionisio, inclinándose hacia adelante, sus labios curvándose en una sonrisa intrigada.

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