Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 471

Capítulo 471: Nuevo Gladiador: ¡Septimio Entra! (4)

El segundo día del torneo de gladiadores se desarrolló con un frenesí y esplendor aún mayor que el primero.

Roma, bajo el pálido resplandor plateado de la luna, se negaba a dormir. La ciudad estaba viva, zumbando con una energía febril que recorría cada calle y callejón. La luz de las antorchas parpadeaba a lo largo de los caminos de piedra, las sombras bailaban sobre las fachadas de mármol de los templos, y las risas y gritos de los ciudadanos festejando se extendían como olas a través de la noche. El aire transportaba el olor a carne asada, vino derramándose de copas rebosantes, y la cruda anticipación de la violencia por venir.

En el corazón de todo se alzaba el Coliseo, una bestia titánica de piedra y sangre, sus gradas repletas hasta el borde a pesar de la hora tardía. Decenas de miles rugían como uno solo, sus voces estremeciendo el aire, sus gritos resonando más allá de los muros de la arena hasta los mismos huesos de Roma. Los vítores, el pisoteo de pies, el retumbar de tambores—era como si toda la ciudad pulsara con el ritmo del combate gladiatorio.

El segundo día ya había superado las expectativas más salvajes. Si el primero había sido un espectáculo, esto era una revelación. Y gran parte de la emoción se centraba en un solo hombre—uno que no luchaba con la brutalidad de un asesino sin mente, sino con la elegancia y compostura de alguien completamente diferente.

Septimio.

Se movía por la arena con una extraña serenidad, como si el caos a su alrededor no fuera más que ruido de fondo. Entretenía a las multitudes no con una masacre, sino con su presencia, su habilidad, su negativa a jugar el juego como todos exigían. Era exasperante para algunos, pero cautivador para muchos más.

Incluso los propios dioses no podían apartar la mirada.

Desde su elevada posición, los divinos se reunieron—observando cómo los mortales se despedazaban entre sí, observando cómo Septimio desafiaba las expectativas puestas ante él.

—¿Lo conoces, Atenea? —preguntó Dionisio de repente, sus ojos habitualmente traviesos entrecerrados con rara seriedad. Su mirada se detuvo en la solitaria figura en la arena, cuya espada aún no había reclamado una sola vida a pesar de media hora de sangre y polvo.

El dios de las festividades, que había desestimado a los participantes de los siete grupos anteriores con desinterés casual, ahora se encontraba intrigado.

Atenea, diosa de la sabiduría y la guerra, inclinó ligeramente la cabeza, su expresión ilegible.

—No —respondió suavemente. Sin embargo, sus afilados ojos azules no abandonaron a Septimio. Ella también se sentía atraída por él—no meramente por su fuerza, sino por la inusual contención que mostraba.

Rechazar la matanza sin sentido en un torneo construido sobre ella—esto no era cobardía, sino disciplina. Paciencia. Estrategia. Lo marcaba no como un bruto, sino como un pensador, y Atenea encontraba tales cualidades raras y valiosas.

Al menos, pensó, «no es una simple bestia impulsada por sed de sangre» y ella apreciaba ese rasgo.

—¿Y tú, Hermes? —preguntó Dionisio a continuación, volviéndose hacia el siempre vigilante dios mensajero—. ¿Seguramente has oído hablar de él?

Hermes esbozó una sonrisa astuta, sus ojos dorados brillando con la satisfacción de saber más que los demás.

—Hm. Sé esto —luchó en la batalla de Alejandría, bajo la bandera de Cleopatra.

—¿Cleopatra? —Dionisio arqueó una ceja, su sonrisa regresando al instante—. ¿No es ella la protegida querida de Isis? Algunos incluso murmuran que la diosa la trata como a una hija.

—En efecto —confirmó Hermes—. Septimio luchó tanto para Cleopatra como para César. De hecho, él mismo mató al Faraón Ptolomeo —aunque eso no era lo que César pretendía, curiosamente. En cualquier caso, se arrodilló ante César después y ahora le sirve fielmente. —Hermes se recostó con un encogimiento de hombros casual—. Esa es la historia tal como llegó a mí.

Dionisio frunció el ceño, sus dedos tamborileando inquietos contra su copa.

—¿Así que ha luchado en batallas reales, ha derramado la sangre de reyes, y sin embargo aquí —donde cada hombre masacra para probarse a sí mismo— se niega a matar? —Sacudió la cabeza con incredulidad—. ¿Realmente cree que así es como ganará la mano de Pandora? ¿Con contención?

El torneo era más que un espectáculo. Era una prueba, un desafío para determinar quién entre los mortales era digno de tocar lo divino, de ganar a Pandora —la primera mujer, un ser que se alzaba tanto como mortal y como diosa. Ganarla era unir los mundos. Cada guerrero aquí luchaba con desesperación, ansioso por tallar su valía en carne y hueso.

Y sin embargo, Septimio se mantenía aparte.

—Es como si no le importara Pandora en absoluto… —murmuró Dionisio, su ceño frunciéndose más profundamente.

Hermes rió ligeramente ante lo absurdo.

—Entonces, ¿por qué entraría en un concurso tan peligroso, si no es por ella? ¿Qué más podría buscar?

Dionisio miró una vez más hacia la arena, hacia los ojos tranquilos del gladiador que había elegido la paciencia sobre la masacre. Un mortal que, a diferencia de los demás, parecía imperturbable ante las expectativas de dioses u hombres.

—Quién sabe… —dijo Dionisio finalmente.

Mientras tanto, Pandora —el premio mismo por el cual los hombres sangraban y los dioses intrigaban— estaba sentada silenciosamente en su asiento elevado, oculta detrás de su velo de seda resplandeciente. El mundo la llamaba la recompensa, el tesoro viviente, pero ella no sentía alegría al ser observada, deseada, o disputada como una pieza de oro.

Sus ojos, invisibles tras el velo, seguían a Septimio con fría indiferencia. A diferencia de la multitud, a diferencia de los dioses murmurando arriba, ella no estaba cautivada. Ningún destello de admiración se agitaba en su corazón. Si acaso, solo había confusión y decepción.

¿Por qué? ¿Por qué se negaba a matar?

Se erguía en la arena como una contradicción, un gladiador que sostenía su hoja pero negaba su verdadero propósito. Para Pandora, esto no era noble contención, ni estrategia inteligente —era debilidad. Y la debilidad no podía tolerarla. Ya había conocido lo que significaba estar unida a un hombre débil. Epimeteo había sido insensato, ciego, de mente blanda —y el mundo entero aún llevaba las cicatrices de su fracaso.

Sus labios se apretaron levemente bajo el velo. Quizás otros veían misterio y grandeza en la misericordia de Septimio. Pero ¿ella? Ella veía vacilación donde debería haber resolución. Veía contención donde debería haber fuego.

Su corazón, largamente aprisionado como lo había estado su cuerpo, dolía con el peso de la decepción. Durante incontables años había estado atada, encerrada a causa del regalo —no, la maldición— que Zeus había impuesto sobre ella: la maldita Caja. Había soñado, en ese confinamiento interminable, que quizás un día vendría un hombre, lo suficientemente fuerte para romper sus cadenas, lo suficientemente audaz para estar a su lado, lo suficientemente feroz para protegerla no solo del mundo sino de los propios dioses.

Pero mirando hacia la arena esta noche, se dio cuenta con un frío dolor —quizás había esperado demasiado de los mortales.

Quizás siempre lo había hecho.

Aun así, no todo estaba perdido.

Estaba Espartaco, por ejemplo. Su desafío ardía como una llama.

Pero en este grupo había otro hombre, aquel con impactantes ojos azules, cuya espada no dudaba. Se movía rápidamente, despiadadamente, abatiendo a quienes buscaban su vida, y aunque Pandora sentía que se estaba conteniendo, el poder dentro de él era innegable. Era, cuando menos, interesante.

Pero ser interesante no era suficiente. Ninguno de ellos, aún no, había encendido esa certeza en su corazón.

Con un leve suspiro, se reclinó en su asiento, sus delicadas manos apretándose sobre el reposabrazos, su expresión enmascarada por el velo. Su susurro se perdió en el ruido del Coliseo, escuchado por nadie más que ella misma:

—Alguien… llévame lejos.

No era simplemente un deseo —era el doloroso grito de una mujer que anhelaba libertad. Ansiaba caminar por la tierra, ver sus maravillas, reír bajo sus cielos y tocar sus mares. Sin embargo, en su lugar, era tratada como una posesión, una herramienta, una diosa para ser atada y pasada de un hombre a otro. Los dioses, lo sabía, no estaban buscando su verdadera pareja. No —estaban buscando un cuidador. Alguien lo suficientemente fuerte para encerrarla por un tiempo, para mantener su poder bajo control, hasta que consideraran necesario reemplazarlo con otro.

Le repugnaba.

Lo detestaba.

Detestaba a Zeus por encima de todos, por forzarle esto. Por colocar la Caja en sus manos. Por retorcer su existencia en una larga cadena de dolor y sospecha. Y sin embargo… no odiaba al mundo en sí. No, lo amaba demasiado profundamente para destruirlo. Deseaba solo caminar dentro de él, sin cadenas, sin ser temida.

Pero mientras el torneo se prolongaba, la emoción que había sentido al principio comenzaba a desvanecerse, dejando solo temor detrás. Temor de que ninguno de estos hombres fuera suficiente. Temor de que los dioses, decepcionados como siempre, la arrojaran de nuevo a una prisión de silencio y sombras.

No. No soportaría ese destino otra vez.

Sus uñas cavaron tenues medias lunas en sus palmas bajo el velo. Si intentaban encerrarla una vez más, no iría dócilmente. No se sometería. No sería un cordero manso llevado al matadero.

Sus pensamientos ardían dentro de su pecho cuando de repente una voz cortó el aire, aguda y triunfante.

—¡Finalmente!

El soldado romano que anunciaba los combates levantó sus brazos y bramó a la multitud:

—¡Tenemos nuestros diez supervivientes—nuestros campeones del octavo grupo!

El Coliseo estalló. Decenas de miles vitorearon, sus voces retumbando como una tormenta oceánica.

Era una imagen irónica. Casi cincuenta aún respiraban sobre la arena, gimiendo de dolor, con miembros rotos, desparramados en la derrota—pero vivos. Vivos porque Septimio los había perdonado. La misericordia había sido su arma, incluso mientras reclamaba la victoria.

Y ahora, de pie entre los diez elegidos, Septimio soltó su gladius, dejando que la espada cayera con un golpe sordo en la arena. Lentamente, levantó la cabeza. Sus ojos carmesí, afilados, recorrieron el cielo.

Pandora parpadeó. Por el más breve latido, cuando su mirada se alineó con su asiento, sintió que su pecho se tensaba un poco, como si su corazón hubiera saltado un latido. El velo no pudo protegerla de ese momento, ni tampoco su practicada indiferencia.

Pero entonces, igual de rápido, se dio cuenta.

No había estado mirándola a ella.

Sus ojos se habían fijado en cambio en Atenea.

Un fugaz segundo pasó antes de que él continuara, caminando hacia el rugido de la adoración mortal, hacia la alabanza de una ciudad coreando su nombre.

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