Esclavicé a la Diosa que me Convocó - Capítulo 582

Capítulo 582: La gratitud de Servilia

Después de que Drakkias se elevara hacia la oscuridad —llevándose a Medea, Ameriah y Auria hacia la lejana Tenebria—, la noche pareció extrañamente más silenciosa. El batir de las alas del dragón se desvaneció en la distancia, dejando solo el suave crepitar de las antorchas y el murmullo apagado de Roma sumiéndose en la calma nocturna.

Nathan, Servilia, Freja y Elin regresaron juntos hacia la ciudad y finalmente se dirigieron a la residencia de Servilia. La caminata fue relajada, el aire fresco resultó reconfortante tras las emotivas despedidas. Hablaron sobre Roma —su futuro, sus cicatrices y sus posibilidades— mientras se acercaban a la propiedad.

—Es una lástima —dijo Servilia con una sonrisa cálida y sincera mientras abría las puertas de madera tallada—. La nueva Roma que resurge tras la caída de César podría necesitar a gente como vosotras dos.

Freja negó con la cabeza levemente, devolviéndole la sonrisa. —Es muy amable por tu parte…, pero de verdad que preferimos Alejandría.

—¿Ah, sí? ¿Por el clima cálido? Roma también disfruta del sol —bromeó Servilia con ligereza.

Elin rio suavemente antes de responder: —No exactamente. Alejandría fue el lugar al que nos convocaron y allí la gente nos trató con amabilidad. Incluso ahora, con todo lo que ha pasado, queremos aclarar todos los malentendidos y ayudar en lo que podamos. Al menos…, hasta que encontremos la forma de volver a nuestro mundo. —Hizo una pausa antes de añadir—: Y ahora que están reconstruyendo bajo el mando de la reina Cleopatra, nos parece correcto regresar.

—Sí, Cleopatra… —asintió Servilia, pensativa—. He oído muchas cosas buenas sobre ella a pesar de las campañas de desprestigio. Una mujer inteligente, ferozmente devota a su imperio.

Freja frunció un poco el ceño. —No sé mucho de política. Quien nos habló en aquel entonces ni siquiera era el faraón Ptolomeo, solo su consejero, Potino. Y, sinceramente…, no parecía de fiar.

—Si te refieres a ese parásito gordo y calvo —dijo Nathan con indiferencia—, Cleopatra probablemente ya se lo ha dado de comer a los cocodrilos.

Tanto Freja como Elin retrocedieron visiblemente horrorizadas, con los ojos como platos.

Nathan no se inmutó. Es más, sonaba casi aprobador. La crueldad de Cleopatra le atraía de un modo que la decadente política de Roma no conseguía.

Servilia se percató de la reacción de las chicas y rio entre dientes. —Sé que solo lleváis dos años en este mundo, pero tendréis que aprender más sobre él si queréis sobrevivir. Incluso la gente como nosotras —nacidas con estatus— puede estar en peligro en cualquier momento.

Freja y Elin intercambiaron una mirada solemne y asintieron con una seriedad recién descubierta.

Una cosa estaba clara: su tiempo en Roma las había cambiado, las había curtido, las había obligado a madurar más rápido de lo que esperaban.

Cuando entraron en el atrio, una cálida luz de lámparas llenaba el espacio. Varias sirvientas se movían con elegancia por la estancia, pero al ver a Servilia, se detuvieron al unísono e hicieron una reverencia.

—Señora Servilia.

—Llevad a estas dos a los baños y tratadlas bien —ordenó Servilia, señalando a Freja y a Elin.

Dos sirvientas se adelantaron de inmediato y las guiaron para que se marcharan. Freja y Elin lanzaron una breve mirada a Nathan y a Servilia —una mezcla incómoda de vergüenza y timidez— antes de desaparecer en las profundidades de la villa.

—Son unas chicas adorables —dijo Servilia con una risita mientras ella y Nathan continuaban hacia sus aposentos personales.

La mirada de Nathan recorrió el interior: los suelos pulidos, las antorchas perfumadas, la serena decoración. Sus ojos se detuvieron en las sirvientas. Sus posturas, sus expresiones… no eran esclavas. O quizás antiguas esclavas ahora bajo la protección de Servilia.

—Tienes nuevas sirvientas —observó Nathan.

—Despedí a todas las anteriores y elegí solo a aquellas que me fueron leales incluso entonces —respondió Servilia—. Gente en la que puedo confiar.

—¿Y tus guardias?

—Los soldados que juraron lealtad a la familia Junii siguen siendo leales —dijo ella—. Por culpa de César, yo… los descuidé. Pero los he llamado de vuelta.

La expresión de Nathan no cambió, pero su voz se suavizó con una discreta cautela. —Ten cuidado.

Servilia se detuvo en la entrada de sus aposentos privados, con una sonrisa firme pero teñida de seriedad.

—Lo tendré —prometió—. ¿Tan preocupado estás? —preguntó mientras entraba.

—Lo estoy —dijo Nathan sin rodeos mientras la seguía hacia el interior de la casa. Su voz era tranquila, pero la tensión subyacente era inconfundible—. No sabes cuántos aliados de César siguen ocultos en Roma. Fulvio está haciendo un excelente trabajo limpiando la ciudad, pero no es omnisciente.

Servilia dejó escapar un pequeño y mordaz suspiro mientras empezaba a encender las velas esparcidas por su dormitorio, una por una. Su cálido resplandor hizo retroceder gradualmente la oscuridad, revelando mármol pulido, telas suaves y débiles rastros de incienso de lavanda.

—Bueno —dijo con ligereza—, por muy asqueroso que fuera… compartí mi vida con César durante un tiempo. Sé exactamente quiénes eran sus aliados y tengo buen ojo. Puedo reconocerlos aunque se escondan tras nuevas máscaras.

—Lo sé —replicó Nathan, acomodándose en la cama—. Y yo tengo buen ojo para las mujeres.

No había arrogancia en su tono, solo una serena certeza.

Servilia era una de las mujeres más inteligentes que había conocido, a un nivel que solo unas pocas alcanzaban, como Cleopatra. Su único error real había sido confiar en César. Estaba sola en aquel entonces, llorando la muerte de su padre, la única mujer poderosa en una Roma dominada por los hombres… y César le había ofrecido una mano, un futuro, una promesa.

Una mentira.

César había sido un político brillante, un manipulador del más alto calibre.

Por desgracia para él, Nathan era peor.

La sonrisa de Servilia se acentuó ante el comentario de Nathan. Tras encender más velas, se acercó a él, con los ojos entrecerrados, y con un movimiento lento y deliberado, lo empujó suavemente para que se tumbara de espaldas.

—¿Ah, sí? —murmuró, con un matiz de diversión en la voz mientras se subía sobre él con la grácil confianza de una mujer que por fin había recuperado el control de su vida.

Las manos de Nathan se deslizaron hasta sus caderas sin dudarlo.

—Todavía no te he dado las gracias como es debido por mi hijo —susurró ella.

—No fui yo quien lo salvó —le recordó Nathan.

—Ya se lo he agradecido a Freja y a las otras chicas —dijo Servilia en voz baja—. Pero sin ti, nada de esto habría sido posible.

Nathan suspiró, mientras sus dedos recorrían el costado de ella. —¿Quieres saber la verdad?

Servilia ladeó la cabeza. —¿Qué verdad?

—No me importa Bruto —dijo él sin rodeos.

—Lo sé —respondió ella sin dudar.

—Entonces entiendes que todo lo que hice por él… lo hice por ti.

Servilia asintió lentamente y sus labios esbozaron una sonrisa silenciosa y sincera mientras bajaba su cuerpo sobre el de él. —Lo sé. Y te estoy agradecida.

Nathan le pasó una mano por su cabello castaño cobrizo, con un tacto sorprendentemente tierno. —Cuando decido amar a una mujer… hago todo lo que está en mi mano para hacerla feliz.

A ella se le cortó la respiración. Sus ojos brillaron con una fina capa de lágrimas.

Había conocido el poder toda su vida, conocido el miedo, conocido la traición. Pero nunca había conocido esto: esta extraña y sólida seguridad. Ni siquiera César, con todos sus títulos y su prestigio, la había hecho sentir tan genuinamente a salvo.

Por un momento, un recuerdo parpadeó: la mano de su padre acariciándole suavemente el pelo cuando era una niña. Esa misma calidez estaba aquí ahora…, pero era diferente. Más fuerte. Íntima.

Sonrió débilmente, se secó una pequeña lágrima con el pulgar y se puso de pie.

—Voy a darme un baño —dijo en voz baja, con un tono más suave que antes—. Espérame aquí… con paciencia.

Se marchó con un silencioso movimiento de su túnica, mientras la luz de las velas danzaba tras ella.

Nathan se recostó en la cama, cruzando los brazos por detrás de la cabeza. Durante unos preciosos segundos, se limitó a respirar, dejando que la calma de la habitación lo impregnara.

Pero entonces…

Frunció el ceño. El dolor regresó.

Aquella agonía aplastante, sofocante y abrumadora que vivía dentro de él como una bestia enroscada esperando para atacar.

Siempre que su mente se ponía seria —cuando estaba concentrado, tranquilo o distraído por las emociones—, podía olvidarlo temporalmente. Pero en cuanto bajaba la guardia, el dolor rugía de nuevo y le mordía sin piedad.

Apretó los dientes.

No había nada que hacer salvo soportarlo. Vivir con él hasta que su cuerpo se adaptara. Hasta que se obligara a sí mismo a volverse lo bastante fuerte para resistirlo.

Una admiración reticente afloró en su mente, un amargo tributo que se vio obligado a ofrecer.

Una vez más, tenía que reconocérselo a Pandora.

No se había limitado a custodiar la Caja; había vivido con ella, una guardiana eterna atada a un núcleo de malicia concentrada. Durante cientos de miles de años, había soportado la radiación silenciosa e infiltrante de sus maldiciones, un testimonio de una resistencia que resultaba casi blasfema.

El pensamiento fue un catalizador, una forma de afilar su propia determinación. Si una mujer, bendecida por los Dioses, podía soportar tal eternidad, entonces él, como hombre, no gritaría. No se retorcería.

Con esta convicción solidificándose en su interior, cerró los ojos. El mundo de la vista se desvaneció, sustituido por el brutal paisaje de su propio cuerpo afligido. Dirigió su atención hacia dentro, no para huir del dolor, sino para confrontar su arquitectura. No buscaba disipar las maldiciones —esa era la esperanza de un necio—, sino comprender sus contornos, trazar sus venenosos caminos. Su conciencia tanteaba a través del miasma, una mano solitaria extendiéndose en la más absoluta oscuridad, esforzándose por aferrarlo, por asir la textura misma de su sufrimiento.

La lógica era fría, pero era un salvavidas: si podía hacer esto, si podía forzarse a sentarse en este horno de agonía cada día durante los años venideros, el dolor, por pura y brutal familiaridad, disminuiría. Su filo se embotaría. Se convertiría en un territorio terrible pero conocido.

El tiempo, en tal estado, perdía todo significado. Podrían haber pasado minutos u horas antes de que una nueva sensación —el sonido suave y nítido de unos pasos que se acercaban— lo sacara del abismo. Lenta, laboriosamente, como si levantara grandes pesos, abrió los ojos. La habitación se materializó en un foco borroso.

—Te has tomado tu tiempo —masculló, con la voz áspera por el desuso. Se aclaró la garganta, parpadeando para quitarse la arenilla de los ojos, y apoyó una mano en la cama para incorporarse. Pero a medida que el mundo ganaba nitidez, su mirada se posó en las figuras del umbral.

No era la visita que esperaba.

Quien estaba allí no era Servilia…

…sino Freja y Elin.

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