Esperaba que se diera cuenta, pero de nuevo, ahora que lo hizo... estoy cansado - Capítulo 7

7: Supra 7: Supra Punto de vista de James
James estaba sentado rígidamente en una silla, su musculoso cuerpo tenso, la tensión irradiando un peligro casi palpable.

Su camiseta sin mangas se estiraba sobre sus anchos hombros, revelando unos brazos definidos, y sus pantalones negros se ceñían a sus piernas, delineando las marcadas y atléticas líneas de su complexión.

Aunque estaba sentado, su sola presencia dominaba la habitación.

No era solo su tamaño; era la fría intensidad de su mirada.

Su pelo oscuro y rapado enmarcaba un rostro endiabladamente atractivo: fuerte, no juvenil, sino viril, endurecido por años de experiencia.

Aparentaba tener 25 o 26 años, pero el peso en sus ojos le hacía parecer mayor, más sabio…

más marcado por las cicatrices.

James sostenía un teléfono con manos temblorosas.

Lo agarraba con tanta fuerza que la pantalla de cristal había empezado a agrietarse bajo la presión de sus dedos, pero no le importaba.

Apenas se dio cuenta.

A simple vista, se podría pensar que un hombre como él —musculoso, poderoso— no podría estar tan alterado por una llamada telefónica.

Pero mientras escuchaba, con la mandíbula cada vez más apretada y la respiración superficial e irregular, quedó claro que no era debilidad.

Era rabia.

De repente, la tensión se rompió.

Con un movimiento violento, James arrojó el teléfono al otro lado de la habitación.

Chocó contra la pared y estalló en pedazos con un crujido espantoso; los fragmentos de cristal y metal se esparcieron por el suelo como sueños rotos.

Su pecho subía y bajaba, su respiración salía en ráfagas entrecortadas, pero sus labios permanecían fuertemente apretados, sofocando el grito que amenazaba con escapar.

Sin decir palabra, James se levantó de un salto de la silla, con los ojos inyectados en sangre y desorbitados por la furia.

Su cuerpo se movió antes de que su mente hubiera procesado la decisión.

Salió furioso de la habitación; sus botas resonaban contra el suelo de su enorme mansión, cuyo lujoso entorno no hacía nada por calmar la tormenta que llevaba dentro.

La mansión, con sus impolutos suelos de mármol blanco y sus elegantes paredes, parecía más un palacio que un hogar.

Pero para James, no era más que otra jaula de oro, un lugar que se sentía más vacío cada día que pasaba.

Los candelabros sobre él parpadeaban suavemente, proyectando sombras mientras se movía, y su paso se aceleraba a cada instante.

—¡Mierda…, mierda…, mierda!

Doctor, quienquiera que coño seas, más te vale que esto sea una broma.

Porque si no lo es, toda la puta ciudad va a oír disparos como si fuera un puto día de fiesta —masculló James por lo bajo, con una voz que era poco más que un gruñido.

Sus manos se cerraron en puños mientras caminaba más rápido, los músculos de sus antebrazos crispándose con una rabia apenas contenida.

—Lucky…

más te vale no estar muerto.

Si lo estás, juro que te sacaré del infierno al que te hayas ido y te haré pedazos yo mismo —masculló, con la voz quebrándosele ligeramente al salir las palabras de sus labios.

James no se dirigió directamente a la salida de la mansión.

Se desvió hacia una habitación cercana y abrió la puerta de un portazo, sin llamar.

Dentro, un hombre estaba repantigado en un sofá de cuero, con un mando de videojuegos en la mano.

La habitación estaba desordenada, pero a Garry, sentado sin camiseta frente a un gran televisor, no parecía importarle.

Su cuerpo era delgado pero musculoso, con cicatrices visibles esparcidas por el pecho y los brazos, restos de una vida llena de violencia.

Su pelo largo y liso le caía desordenadamente sobre los hombros, y sus tatuajes —una mezcla de arte y marcas de batalla— completaban la imagen de alguien que había vivido un infierno y no le importaba quedarse en él.

—Garry, levanta el puto culo.

Tenemos un problema —ladró James desde el umbral de la puerta.

Al principio, Garry apenas miró por encima del hombro, todavía concentrado en el juego.

—Joder, Jimmy, ¿cuántas veces te he dicho que llames?

¿Qué coño…?

—se cortó Garry en seco al girarse y ver la cara de James.

El mando se le resbaló de la mano, olvidado—.

¿Qué demonios te ha pasado, tío?

Tus ojos…

¿estás llorando?

—La voz de Garry pasó de la irritación a la preocupación en un instante, y se levantó rápidamente del sofá, caminando hacia su amigo.

Los ojos inyectados en sangre de James eran una mezcla de ira, desesperación y algo que Garry rara vez veía: miedo.

James nunca lloraba, y nunca tenía ese aspecto, ni siquiera después de las peores peleas.

—No digas tonterías.

Solo ven conmigo.

Ahora —espetó James, pero su voz no sonó tan firme como le hubiera gustado.

Giró bruscamente sobre sus talones y empezó a salir de la habitación.

—Espera, ¿qué coño está pasando?

¿Adónde coño vamos?

¡Al menos déjame coger una camiseta!

—le gritó Garry, apresurándose a seguirlo.

Ya estaba trotando para alcanzar a James, pero sus palabras fueron interrumpidas por el repentino escozor de un puñetazo.

¡CRAC!

El puño de James impactó con fuerza en la cara de Garry.

El golpe fue suficiente para hacer que Garry retrocediera un paso, aturdido, mientras un hilo de sangre le manaba de la comisura de la boca.

Pero no respondió.

En lugar de eso, se quedó allí, pasmado.

—Le ha pasado algo a Lucky.

Tenemos que irnos.

Ahora.

Me iría sin ti, pero te necesito conmigo en esto —dijo James con voz temblorosa y el puño aún apretado.

Garry se limpió la sangre del labio y su rostro se ensombreció al oír las palabras.

—¿Lucky?

¿Qué coño le ha pasado?

—La preocupación en la voz de Garry fue inmediata.

Conocía a Lucky desde hacía tanto tiempo como James, y la idea de que le hubiera pasado algo le heló la sangre—.

¡Te dije que no debíamos dejarlo fuera de esta mierda!

¡Deberías haberme escuchado!

Sin responder, James salió disparado hacia la puerta principal de la mansión, a un ritmo aún más rápido que antes.

Garry lo siguió, con la adrenalina corriendo por sus venas mientras intentaba reconstruir lo que había sucedido.

James no era el tipo de hombre que se derrumbaba así.

Lo que fuera que hubiera pasado debía de ser catastrófico.

Afuera, una flota de coches relucía bajo el sol.

Cada uno era una máquina cara y de alto rendimiento, el tipo de coche que la mayoría de la gente solo podía soñar con tener.

Pero James ni siquiera miró los demás.

Se dirigió directamente a su orgullo y alegría: un Supra negro modificado, cuya elegante carrocería reflejaba la luz como si desafiara a cualquiera a intentar quitárselo.

Sin dudarlo un instante, James se metió de un salto en el asiento del conductor.

Garry se deslizó en el del copiloto, todavía sin camiseta y en zapatillas, apenas sin tiempo para procesar lo que estaba pasando.

—¡Joder, Jimmy, al menos dime qué demonios está pasando!

¿Está bien Lucky?

¡¿Adónde vamos?!

—La voz de Garry subía de tono, presa del pánico, pero James ni siquiera lo miró.

—Vamos al hospital —dijo James, con voz plana y sin emoción.

Pero la forma en que pisó a fondo el acelerador delató su tranquila fachada.

El coche rugió con estruendo al cobrar vida, el motor gruñendo como una bestia mientras salían a toda velocidad por el camino privado.

—¡Joder, Jimmy, frena de una puta vez!

¡A este ritmo, vamos a matarnos antes de llegar al hospital!

—gritó Garry, agarrándose al asiento mientras el Supra se lanzaba hacia adelante, alcanzando los 100 km/h en apenas unos segundos.

—Cállate —gruñó James, pisando aún más el acelerador—.

Lucky está en el hospital de Ciudad Wolley.

Si le ha pasado algo y no es una broma…

voy a reducir ese lugar a cenizas.

El Supra arrasó el camino privado y desierto, pasando a toda velocidad junto a árboles y campos vacíos, con el rugido del motor resonando en el aire al alcanzar las 260 millas por hora.

Los nudillos de James estaban blancos por la fuerza con que agarraba el volante, su mandíbula apretada en una línea dura.

Garry lo miró de reojo, su ansiedad creciendo a cada segundo que pasaba.

Su amigo parecía estar al límite, y Garry nunca antes había visto a James así.

—Vale, vale —masculló Garry, limpiándose el sudor de la frente—.

Lleguemos de una pieza, ¿sí?

Sea lo que sea que le pase a Lucky…

nos encargaremos.

Pero en serio, tío, a esta velocidad vas a matarnos.

James no respondió.

Su concentración era inquebrantable, sus ojos fijos en la carretera.

No solo conducía para llegar al hospital; corría contra el tiempo, contra la posibilidad de que su peor temor ya se hubiera hecho realidad.

Y si así fuera, Ciudad Wolley no olvidaría esto en mucho, mucho tiempo.

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