Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 17

17: CAPÍTULO 17 17: CAPÍTULO 17 PUNTO DE VISTA DE ROSE
—Srta.

Lewis, ¿cree usted que la policía debería reabrir la investigación sobre la muerte de su hermana?

La pregunta del reportero me golpeó como agua helada mientras salía de mi boutique.

Tres meses.

Tres meses desde que sacaron el coche de Camille del río.

Tres meses interpretando el papel de hermana afligida mientras secretamente celebraba mi libertad.

Y aún así, estos buitres no lo dejaban descansar.

Compuse mi rostro en la perfecta máscara de dolor digno que había perfeccionado.

—Mi familia continúa cooperando plenamente con las autoridades —dije, con voz cuidadosamente modulada para mostrar emoción sin parecer inestable—.

Pero hemos aceptado la conclusión oficial.

A veces debemos encontrar paz sin todas las respuestas.

El reportero se acercó más, micrófono extendido.

—Fuentes cercanas a la investigación dicen que nunca se recuperó el cuerpo.

Algunos sugieren que el caso debería tratarse como una situación de persona desaparecida en lugar de una presunta muerte por ahogamiento.

Mi corazón se saltó un latido, aunque mi expresión permaneció firme.

—La corriente era excepcionalmente fuerte esa noche.

La policía nos lo explicó.

Muchas víctimas de ahogamiento nunca son…

—dejé que mi voz se quebrara deliberadamente—, …nunca son encontradas.

Esta actuación se estaba volviendo tediosa.

Había dado las mismas respuestas en el servicio conmemorativo, en eventos benéficos, en funciones empresariales.

Siempre la hermana afligida, continuando valientemente a pesar de una pérdida inimaginable.

Había funcionado maravillosamente al principio—la simpatía abriendo puertas, sonrisas tristes ganando confianza, entrevistas lacrimosas generando publicidad para mi línea de moda.

Pero últimamente, las preguntas habían cambiado.

¿Dónde está el cuerpo?

¿Por qué conducía por allí esa noche?

¿Había una nota de suicidio?

Cada una llevando la insinuación no expresada de que las cosas no cuadraban.

—Una última pregunta…

—comenzó el reportero, pero lo interrumpí con una mano levantada.

—Llego tarde a una reunión con inversores.

Por favor, respeten la privacidad de mi familia durante este difícil momento.

Mi chófer mantuvo abierta la puerta del coche, y me deslicé dentro, abandonando la expresión afligida en el momento en que las ventanas tintadas me protegieron de la vista.

La tensión se enroscó en mi estómago como una serpiente.

Estas preguntas se estaban volviendo problemáticas.

—A las oficinas de Lewis Industries —instruí al conductor, revisando mi maquillaje en un espejo compacto.

Perfecto, como siempre.

Ni una grieta en la fachada.

Miré la alerta de noticias en mi teléfono mientras me deslizaba en el coche.

El titular hizo que mi sangre se congelara.

AHOGAMIENTO DE HEREDERA: PREGUNTAS SIN RESPUESTA
El artículo repasaba lo básico, el coche de Camille encontrado parcialmente sumergido, sin testigos, ningún cuerpo recuperado a pesar de una extensa búsqueda.

Pero también incluía citas de una “fuente cercana a la investigación” sugiriendo que el caso se había cerrado prematuramente debido a presiones de intereses poderosos sin nombre.

Cerré el artículo con un movimiento de dedo.

Mi padre probablemente ya lo había visto.

Monitoreaba obsesivamente todas las noticias sobre la familia desde la desaparición de Camille.

Por supuesto que lo hacía.

Papi nunca pudo manejar la presión.

Siempre buscando que otros resolvieran sus problemas, generalmente yo, ya que Camille había sido inútil en una crisis.

Solo una forma más en que había demostrado mi valor para la familia que me eligió.

El coche se detuvo frente a Lewis Industries, la reluciente torre que albergaba la empresa de mi padre.

El negocio que había construido de la nada, el imperio que debería haber sido mío desde el principio, si no fuera por su sentimentalismo respecto a su hija biológica.

La recepcionista sonrió cuando entré al vestíbulo.

—Srta.

Lewis, su padre la está esperando.

El ascensor ejecutivo me llevó rápidamente al último piso, donde el asistente de Papá me condujo directamente a su oficina.

Él estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a la puerta, los hombros tensos bajo su traje a medida.

Había perdido peso en los últimos tres meses, el dolor lo había envejecido visiblemente.

—Papi —dije suavemente, cerrando la puerta tras de mí—.

¿Querías verme?

Se volvió, con el rostro demacrado de maneras que el maquillaje no podía ocultar.

Ninguna del falso dolor que yo había perfeccionado, sino sufrimiento genuino grabado en cada línea.

Era patético, realmente.

Todo este dolor por una hija que nunca había apreciado lo que tenía.

—Rose.

—Abrió sus brazos, y entré en ellos, interpretando mi papel perfectamente.

La hija solidaria.

La roca de la familia—.

¿Has visto los periódicos?

—Hace un momento.

No es nada, tonterías de tabloide.

Me soltó, dirigiéndose a su escritorio donde varios periódicos yacían abiertos.

No solo el Post, sino también el Times, el Journal.

Todos publicando variaciones de la misma historia.

—La junta directiva está preocupada —dijo, hundiéndose en su silla—.

Estos rumores…

la sugerencia de irregularidades…

está afectando la confianza de los inversores.

Me senté en el borde de su escritorio, poniendo una mano reconfortante sobre su brazo.

—La investigación policial fue exhaustiva.

El caso está cerrado.

Estos son solo reporteros buscando una historia donde no existe ninguna.

—Tu madre contrató a un investigador privado.

Las palabras me golpearon como una bofetada.

—¿Ella qué?

Papá se frotó las sienes, pareciendo más viejo por minutos.

—A mis espaldas.

Dijo que no podía vivir con preguntas sin respuesta.

Necesitaba un cierre.

El pánico revoloteó en mi pecho, pero mantuve mi voz nivelada.

—Eso es innecesario.

Y potencialmente dañino para la empresa si sugiere que no confiamos en la investigación oficial.

—¡Eso es lo que le dije!

—Su puño golpeó el escritorio, una rara muestra de temperamento—.

Pero no escuchará.

Desde que…

desde que perdimos a Camille, ha sido diferente.

Distante.

Suspicaz.

De mí, quería decir.

Aunque no lo diría en voz alta.

Mamá siempre había sido más perceptiva que él, más propensa a ver a través de mis cuidadosas manipulaciones.

Me había estado observando con ojos entrecerrados en las cenas familiares, estudiándome cuando pensaba que no me daba cuenta.

—Hablaré con ella —prometí, con la mente ya corriendo a través de potenciales problemas.

Un investigador privado significaba preguntas.

Indagaciones.

Potencialmente descubriendo cosas mejor dejadas enterradas.

Como los hombres que había contratado para asustar a Camille.

Los que se suponía que la iban a golpear un poco, enviar un mensaje, y luego desaparecer.

No forzar su coche fuera de un puente.

No matarla.

Ese no había sido el plan.

Excesivo, desordenado e innecesario.

Pero lo hecho, hecho estaba, y me había adaptado en consecuencia.

La tragedia podía ser útil cuando se manejaba adecuadamente.

—No es solo la investigación —continuó Papá, luciendo miserable—.

Las donaciones del fondo conmemorativo también han generado preguntas.

Ese reportero del Times pidió un desglose de cómo se está usando el dinero.

El Fondo Conmemorativo Camille Lewis, mi obra maestra.

Establecido aparentemente para apoyar la concienciación sobre la salud mental, había generado casi dos millones en donaciones, gran parte de los cuales actualmente financiaban la expansión de mi línea de moda.

Todo perfectamente legal, con el papeleo correcto y los contadores correctos.

Pero no algo que resistiría un intenso escrutinio.

—Haré que los contadores de la Fundación preparen un informe —dije suavemente—.

La transparencia completa pondrá fin a estas preguntas.

Papá asintió, claramente aliviado de que yo estuviera manejando las cosas.

Siempre tan ansioso por creer lo mejor de mí.

Por verme como la buena hija, la responsable.

La heredera digna.

—Hay una cosa más —dijo, con vacilación en su voz—.

El Detective Ramírez llamó esta mañana.

Encontraron algo río abajo.

Un…

un zapato.

Creen que podría ser de Camille.

Mi estómago cayó.

—¿Después de tres meses en el agua?

—Atrapado entre escombros, aparentemente.

Quieren que lo identifiquemos.

Un zapato.

Solo un zapato.

No un cuerpo.

No evidencia de nada excepto que mi hermana llevaba calzado cuando su coche entró en el río.

Aun así, me inquietaba.

Evidencia física conectando a Camille con el agua.

—¿Cuándo?

—Mañana por la mañana.

—Apartó la mirada—.

¿Irías tú?

Tu madre no puede soportarlo, y yo…

—Por supuesto.

—Apreté su mano, una vez más la hija obediente—.

Me encargaré de todo.

Salí de su oficina con la mente agitada.

Demasiados cabos sueltos.

Los artículos de periódico.

El investigador privado de Mamá.

Ahora este zapato.

Cosas pequeñas individualmente, pero juntas formaban un patrón que no me gustaba.

Preguntas que llevaban a más preguntas.

Atención que no necesitaba.

Mi teléfono vibró cuando llegué al vestíbulo.

Un mensaje de texto de uno de mis inversores, confirmando nuestra reunión de mañana.

Respondí rápidamente, prometiendo traer las proyecciones comerciales actualizadas.

Mientras llegaba mi coche, no pude evitar sentir que la irritación crecía.

Estas preguntas sobre la desaparición de Camille se estaban convirtiendo en una distracción no deseada para mis planes de negocios.

Lo último que necesitaba era que la policía reabriera el caso y excavara en detalles mejor dejados enterrados.

Detalles que solo yo conocía.

Los hombres que había contratado para asustar a Camille esa noche.

El plan que había salido terriblemente mal cuando forzaron su coche fuera del puente en lugar de simplemente entregar una advertencia.

Un error de cálculo que no había anticipado, pero uno que rápidamente había adaptado para usar en mi beneficio.

La tarde se arrastró en una nebulosa de reuniones y llamadas telefónicas.

Mi línea de moda estaba ganando tracción, presentada en Vogue el mes pasado, celebridades solicitando piezas personalizadas.

Todo por lo que había trabajado estaba encajando.

Excepto estas malditas preguntas que no morían.

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