Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 18

18: CAPÍTULO 18 18: CAPÍTULO 18 “””
Punto de vista de Rose
Al anochecer, estaba agotada de mantener el equilibrio perfecto entre hermana en duelo y mujer de negocios concentrada.

Mi conductor me llevó a casa de mis padres para nuestra cena familiar semanal, una tradición en la que había insistido en continuar «para ayudarnos a sanar juntos».

En realidad, estas cenas servían para vigilar a mis padres, controlar la narrativa familiar y recordarles a todos mi papel central en mantener las cosas unidas después de la tragedia.

Esta noche, sin embargo, temía enfrentarme a los ojos suspicaces de Mamá.

La casa lucía igual que siempre, césped bien cuidado, ventanas relucientes, lujo de buen gusto evidente en cada detalle.

El hogar al que me habían traído hace catorce años, sacada del sistema de acogida hacia el privilegio.

El hogar donde sistemáticamente había establecido mi dominio sobre cada aspecto de la vida familiar.

Helen, el ama de llaves, abrió la puerta antes de que pudiera tocar el timbre.

—Están en la sala de estar, Señorita Rosa.

Su madre ha tenido…

un día difícil.

Mamá estaba bebiendo otra vez.

Perfecto.

Una madre ebria era más fácil de manejar que una sospechosa.

Los encontré exactamente como esperaba—Papá con un informe financiero, fingiendo trabajar mientras en realidad se escondía; Mamá en su tercer martini, mirando a la nada.

La imagen de una familia fracturada por la pérdida.

—Buenas noches —dije alegremente, besando las mejillas de cada uno—.

La comida de Helen huele maravilloso.

Mamá levantó la mirada, ojos ligeramente desenfocados.

—Llegas tarde.

—La reunión con inversionistas se alargó.

Buenas noticias, sin embargo, hemos asegurado financiamiento para la expansión internacional.

Papá intentó sonreír.

—Eso es maravilloso, princesa.

Tu agudeza para los negocios nunca deja de asombrarme.

—El zapato de Camille —dijo Mamá abruptamente, el non sequitur quedando torpemente en el aire—.

¿Richard te lo dijo?

Asentí, acomodándome en un sillón frente a ella.

—Sí.

Mañana iré a la comisaría a identificarlo.

—Yo debería ir —su voz se endureció—.

Soy su madre.

—No estás en condiciones —murmuró Papá, sin levantar la mirada de sus papeles—.

Rose se encargará.

La risa de Mamá fue amarga, cortante.

—Rose se encarga de todo, ¿no es así?

Tan capaz.

Tan compuesta.

Ni un pelo fuera de lugar, incluso cuando habla de los restos de su hermana.

La acusación en su tono era inconfundible.

Mantuve mi expresión neutral, preocupada pero firme.

—Mamá, sé que esto es difícil.

Pero desmoronarse no traerá de vuelta a Camille.

Alguien necesita mantenerse fuerte para esta familia.

—Esta familia.

—Resopló, tomando otro sorbo de su bebida—.

¿Qué familia?

Mi hija está muerta.

Mi esposo se entierra en el trabajo en vez de enfrentar su dolor.

Y tú…

“””
Se detuvo, estudiándome con ojos repentinamente más perspicaces de lo que su intoxicación sugería.

—¿Y yo qué?

—pregunté suavemente.

El momento se extendió, la tensión crepitando entre nosotras.

Por un instante, pensé que podría decirlo realmente, la sospecha que había visto crecer en su mirada durante las últimas semanas.

La duda que la había llevado a contratar a un investigador privado.

Pero Papá intervino, dejando a un lado sus papeles con alegría forzada.

—Comamos, ¿de acuerdo?

No tiene sentido dejar que la comida de Helen se enfríe.

La cena fue atroz, Mamá alternando entre miradas silenciosas y comentarios punzantes, Papá intentando desesperadamente mantener una conversación normal, yo navegando el campo minado con facilidad practicada.

Al llegar al postre, estaba mentalmente exhausta.

—He estado pensando —dijo Mamá mientras Helen servía el café—, en los diarios de Camille.

Me congelé, con la taza a mitad de camino hacia mis labios.

—¿Diarios?

—Los ha mantenido desde la infancia.

Escondidos en esa tabla suelta en su armario, aunque ella pensaba que yo no lo sabía —los ojos de Mamá nunca abandonaron mi rostro—.

Una lectura interesante.

El hielo llenó mis venas.

Los diarios de Camille.

Los pensamientos privados de una chica que veía más de lo que dejaba ver, que podría haber documentado sospechas, patrones, manipulaciones a lo largo de los años.

Cosas que definitivamente no quería que salieran a la luz.

—¿Has estado leyendo sus pensamientos privados?

—infundí mi voz con suave conmoción—.

Mamá, eso parece…

invasivo.

¿No querría Camille que su privacidad fuera respetada, incluso ahora?

—Tal vez —Mamá sorbió su café, sin apartar los ojos de los míos—.

Pero me han dado tanta perspectiva sobre su estado mental en esas últimas semanas.

Sus preocupaciones sobre su matrimonio.

Sus dudas sobre ciertas relaciones.

Papá se movió incómodamente.

—Margaret, ¿es esta una conversación apropiada para la cena?

—¿Cuándo es apropiado discutir la muerte de nuestra hija, Richard?

¿Cuándo es conveniente cuestionar por qué su cuerpo nunca fue encontrado?

¿Cuándo deberíamos examinar por qué condujo a ese puente en una noche que se suponía que iba a reunirse contigo?

—señaló con un dedo ligeramente inestable hacia mí.

Ahí estaba.

La acusación que había estado percibiendo.

La pregunta peligrosa.

—Le dije a la policía —dije con calma—, Camille canceló nuestros planes de cena en el último minuto.

Dijo que no se sentía bien.

Asumí que se fue a casa.

—Sí, eso es lo que les dijiste —la voz de Mamá era peligrosamente tranquila—.

Pero su entrada en el diario ese día dice que estaba emocionada por su cena.

Por reconectar con su hermana después de todos los “malentendidos” sobre Stefan.

Mi boca se secó.

Maldita Camille y su patético hábito de llevar un diario.

—La gente cambia de opinión, Mamá.

Quizás escribió eso más temprano en el día, antes de empezar a sentirse mal.

—Quizás —Mamá dejó su taza con deliberado cuidado—.

O quizás pasó algo más.

Algo que la llevó a ese puente.

O alguien.

—¡Margaret!

—la voz de Papá fue afilada con advertencia—.

No puedes estar sugiriendo…

—No estoy sugiriendo nada —se puso de pie, tambaleándose ligeramente—.

Simplemente soy una madre con preguntas sobre la muerte de su hija.

Preguntas que nuestra otra hija parece extrañamente reacia a explorar.

Con ese disparo de despedida, abandonó el comedor, sus pasos inestables en las escaleras.

Papá y yo nos quedamos sentados en un aturdido silencio durante varios largos momentos.

—No lo dice en serio —dijo finalmente, pasando una mano por su cabello cada vez más escaso—.

El dolor hace que la gente sea irracional.

Lo superará.

Pero ambos sabíamos que no lo haría.

La semilla de la duda había sido plantada, y ahora estaba creciendo, alimentada por artículos de periódico, cuerpos desaparecidos y misteriosas entradas de diario.

Me fui poco después, alegando compromisos de trabajo.

En el coche, finalmente me permití dejar caer la máscara, la ansiedad arrastrándose por mi piel como hormigas.

Esto era malo.

Peor de lo que había anticipado.

Las sospechas de Mamá.

Los diarios.

El investigador privado.

Incluso Stefan podría volverse contra mí si conociera toda la verdad.

Había estado cada vez más distante estas últimas semanas, retrayéndose en el dolor y la culpa por los papeles de divorcio que había firmado el día antes de que Camille desapareciera.

El pobre tonto realmente creía que podría haber contribuido a su “suicidio” al terminar su matrimonio.

Yo había nutrido cuidadosamente esa creencia, por supuesto.

Mejor que él se culpara a sí mismo que mirarme demasiado de cerca.

Mejor que todos pensaran que Camille había sido llevada a la desesperación por su matrimonio fallido que sospechar que yo había organizado que hombres la asustaran esa noche, un plan que había salido terriblemente mal cuando ellos llevaron las cosas demasiado lejos.

Me serví un trago tan pronto como entré en mi apartamento, mi mente recorriendo contingencias.

Primera prioridad: encontrar esos diarios y ver exactamente qué había escrito Camille.

Segunda: asegurarme de que el investigador privado de mi madre no descubriera nada más que evidencia apoyando la teoría del accidente.

¿Y si eso no funcionaba?

Un escalofrío me recorrió, no de miedo, sino de fría determinación.

Cuando me enfrenté a mí misma en el espejo, mi expresión era firme, segura.

Entonces crearía una nueva narrativa.

Una donde mi madre, destrozada por el dolor, incapaz de aceptar la trágica pérdida de su hija, se obsesionó con teorías conspirativas y acusaciones descabelladas.

Sí, desacreditaría a mi propia madre si fuera necesario.

Haría lo que fuera preciso para proteger lo que había construido.

Mañana identificaría el zapato que encontraron, con la apropiada emoción fraternal.

Luego visitaría a Mamá, vería si podía localizar esos diarios.

La situación todavía era manejable, todavía estaba bajo mi control.

Incluso Stefan, útil sin saberlo en mis planes, continuaría desempeñando su papel, el ex-marido afligido que había encontrado consuelo con la hermana de su esposa después de un período de luto apropiado.

No tenía idea de cómo había orquestado todo, desde el principio de su relación hasta su trágico final.

Hombres como Stefan eran tan fáciles de manipular.

Tan ansiosos por creer lo que querías que creyeran.

Tan desesperados por ser amados que nunca cuestionaban la conveniente sincronización de tus afectos.

Si esos diarios contenían lo que temía, las observaciones de Camille sobre mis manipulaciones, su documentación de nuestros conflictos, sus crecientes sospechas sobre mis intenciones, podrían proporcionar exactamente el motivo que la policía buscaría si el caso se reabriera.

Y reabrir el caso era precisamente lo que mi madre parecía decidida a lograr.

El enfoque directo de confrontar a Mamá, exigir los diarios, solo confirmaría sus sospechas.

Registrar su casa mientras dormían arriesgaba el descubrimiento.

Hacer que los robaran plantearía preguntas obvias.

No, necesitaba algo más sutil.

Una forma de desacreditar los diarios si salían a la luz, o mejor aún, asegurarme de que nunca lo hicieran.

Para cuando llegué a mi apartamento, un plan se estaba formando.

La bebida de Mamá había aumentado constantemente desde la desaparición de Camille.

Su comportamiento se estaba volviendo errático, sus acusaciones más directas.

Con el empujón adecuado, podría transformarla de madre afligida a teórica de la conspiración inestable a los ojos de todos los que importaban.

Entrando en mi apartamento, me quité los tacones y me serví una copa de vino.

Mañana comenzaría identificando un zapato empapado, continuando mi actuación como la hermana devota y afligida.

Pero detrás de esa máscara, los cálculos continuarían.

Había llegado demasiado lejos para ser descarrilada ahora.

Mi línea de moda estaba despegando.

Mi lugar en la sociedad estaba asegurado.

La fortuna familiar eventualmente sería solo mía.

Todo estaba procediendo de acuerdo al plan, a pesar de estas inesperadas complicaciones.

Mientras me preparaba para acostarme, mi teléfono sonó con una alerta de noticias.

Lo abrí, esperando más preguntas sobre el caso de Camille.

En cambio, el titular hizo que mi sangre se congelara.

HEREDERA RECLUSA REVELADA: VICTORIA KANE PRESENTA A SU HIJA ADOPTIVA COMO SUCESORA DE LA COMPAÑÍA
Debajo, una foto mostraba a Victoria Kane, trillonaria tecnológica, titán empresarial despiadada, reclusa notoria, de pie junto a una impactante joven con pómulos marcados y ojos penetrantes.

El pie de foto la identificaba como Camille Kane, la hija adoptiva de Victoria, recién presentada a la sociedad después de años de educación privada en el extranjero.

Algo en el rostro de la mujer cosquilleaba en mi memoria.

Algo familiar en los ojos, la postura, la sutil inclinación de su barbilla.

Pero lo suficientemente diferente como para que no pudiera ubicarlo.

El artículo detallaba cómo esta misteriosa Camille Kane había sido adoptada de niña, educada en escuelas élite europeas, y ahora estaba dando un paso al frente como la heredera aparente de Victoria.

Una prodigio de los negocios con títulos de Stanford y Harvard, ahora tomando las riendas de un imperio corporativo.

Hojeé el artículo, irritada por la distracción.

El proyecto mascota de alguna mujer rica no tenía relación con mis problemas actuales.

Cerré el artículo y dejé mi teléfono a un lado, volviendo a preocupaciones más urgentes.

El zapato.

Los diarios.

Las sospechas de mi madre.

La debilidad de Stefan.

Todos problemas que requerían atención inmediata.

Sin embargo, mientras me iba quedando dormida, la imagen del rostro de Camille Kane flotaba en mi mente.

Esos ojos.

¿Dónde había visto ojos así antes?

Algo en ellos me inquietaba profundamente, aunque no podía decir por qué.

Un problema para otro día.

Esta noche, necesitaba descansar antes de la actuación de mañana en la comisaría.

La hermana afligida, identificando un zapato que podría haber pertenecido a su amada Camille.

Una escena desgarradora en la tragedia en curso.

El espectáculo debe continuar.

Al menos hasta que pudiera asegurarme de que el telón final cayera exactamente dónde y cómo yo quería que lo hiciera.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com