Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 194

194: CAPÍTULO 194 194: CAPÍTULO 194 El coche de Camille se detuvo frente al pequeño restaurante en Greenwich Village, lejos de las relucientes torres de Midtown donde ahora pasaba sus días.

El lugar parecía no haber cambiado desde la última vez que lo visitó, antes del divorcio, antes de Victoria, antes de convertirse en alguien completamente diferente.

—¿Estás segura de que no quieres que te acompañe?

—preguntó Alexander desde el asiento del conductor.

Camille negó con la cabeza.

—Esto es algo que necesito hacer sola.

—Llámame si me necesitas —dijo él, apretándole la mano—.

Estaré a veinte minutos de distancia.

Ella asintió, reuniendo valor antes de pisar la acera.

A través de la ventana del restaurante, ya podía verlos—Margaret y Richard Lewis.

Sus padres.

Esperando en una mesa de la esquina, su madre reorganizando nerviosamente los cubiertos, su padre mirando su reloj.

Esta era la primera vez que se reunirían sin la vigilante presencia de Victoria desde su cautelosa reunión meses atrás.

Sin intermediarios.

Sin mediadores.

Solo tres personas intentando reconstruir lo que años de dolor y traición habían destrozado.

La campanilla sobre la puerta sonó cuando Camille entró.

Su madre levantó la mirada, su rostro iluminándose con una sonrisa que no podía ocultar la ansiedad subyacente.

Se levantaron cuando ella se acercó, flotando incómodamente entre la formalidad y la intimidad.

—Camille —dijo su padre, el primero en recuperarse—.

Te ves bien.

Ella permitió un breve abrazo, todavía incómoda con el contacto físico de las personas que una vez dudaron más de ella.

—Gracias por sugerir este lugar —dijo—.

Ha pasado mucho tiempo.

—Solías amar su pastel de almendras y chocolate —dijo Margaret, su voz más suave de lo que Camille recordaba—.

Suplicabas venir aquí en tu cumpleaños.

—¿De verdad?

—preguntó Camille, intentando sinceramente recordar.

Tantos recuerdos habían sido reprimidos, enterrados bajo el dolor y la reinvención.

Se acomodaron en sus asientos, pidiendo bebidas para aliviar el incómodo silencio.

Tres personas que compartían sangre pero se habían convertido en extraños, buscando un terreno común.

—Vimos la conferencia de prensa —dijo finalmente Richard—.

Estuviste muy impresionante.

Camille sonrió levemente.

—Victoria me entrenó bien.

—No fue solo entrenamiento —intervino Margaret—.

Esa compostura siempre estuvo en ti.

Incluso cuando eras niña.

El camarero trajo sus bebidas.

Camille envolvió sus dedos alrededor de su vaso de agua, necesitando algo sólido que sostener.

—He estado pensando en tu infancia últimamente —continuó Margaret, sus ojos mostrando una nueva vulnerabilidad—.

Mirando álbumes viejos.

Recordando.

—¿Qué has recordado?

—preguntó Camille, incapaz de evitar el filo en su voz.

Lo que contenían sus recuerdos y lo que contenían los de ella podrían ser muy diferentes.

Margaret buscó en su bolso y sacó un pequeño sobre.

Lo deslizó a través de la mesa.

—Encontré estas la semana pasada.

Pensé que podrías quererlas.

Camille dudó antes de abrirlo.

Dentro había tres fotografías que nunca había visto antes.

La primera mostraba a una niña de unos seis años sentada en un muelle, con una caña de pescar en la mano, una amplia sonrisa con dientes faltantes bajo un sombrero para el sol demasiado grande para su pequeña cabeza.

—Lago Cedar —murmuró Camille.

—Tu primer pez —dijo Richard, sonriendo ante el recuerdo—.

Un pequeño pez sol.

Insististe en que lo liberáramos porque “tenía una familia esperando”.

La segunda foto mostraba a la misma niña unos años mayor, de pie junto a un proyecto de feria de ciencias.

ECOSISTEMAS ACUÁTICOS proclamaba el encabezado en cuidadosas letras de molde.

—Ganaste el primer lugar —dijo Margaret—.

El juez dijo que nunca había visto un trabajo tan avanzado de una estudiante de cuarto grado.

La tercera foto le cortó la respiración a Camille.

En ella, estaba sentada frente a un piano, sus pequeños dedos colocados cuidadosamente en las teclas, su rostro un estudio de concentración.

—Mis lecciones de piano —susurró—.

Lo había olvidado.

—Eras tan decidida —dijo Margaret, con los ojos húmedos—.

Practicaste esa pieza de Chopin hasta que te dolieron los dedos.

Dijiste que querías que fuera perfecta.

—¿Qué pasó con el piano?

—preguntó Camille, mientras el recuerdo tomaba forma mientras hablaba—.

Era un piano de cola pequeño.

De caoba.

Richard y Margaret intercambiaron miradas.

—Lo regalamos —admitió Richard—.

Después de que dejaste de tocar.

—Después de que llegó Rose —dijo Camille, conectando las piezas—.

Ella odiaba que yo tocara.

Decía que le daba dolores de cabeza.

Un silencio incómodo cayó.

El nombre de Rose todavía llevaba el peso de todo lo que habían perdido, todo lo que no habían logrado ver.

—No entendíamos entonces —dijo finalmente Margaret—.

Pensamos que estábamos ayudando a que dos hermanas se unieran.

No vimos lo que ella estaba haciendo.

Camille estudió el rostro de su madre, buscando la verdad.

—¿Por qué no me creíste?

Cuando les conté sobre ella y Stefan?

Margaret se estremeció, pero no desvió la mirada.

—Porque creerte significaba enfrentar nuestro fracaso.

Admitir que habíamos estado ciegos durante años.

—Era más fácil pensar que estabas equivocada —añadió Richard, su voz áspera con emoción—.

Que aceptar que habíamos dejado que Rose nos manipulara a todos durante tanto tiempo.

El camarero regresó para tomar sus pedidos de comida.

Camille ni siquiera había mirado el menú, pero se encontró pidiendo el risotto de champiñones, su antiguo favorito de años atrás.

Cuando estuvieron solos de nuevo, Margaret extendió la mano a través de la mesa, deteniéndose justo antes de tocar la mano de Camille.

—No podemos deshacer lo que sucedió.

Pero estamos tratando de entenderlo mejor.

De entenderte mejor.

—Victoria me ayudó a ver las cosas con claridad —dijo Camille, el nombre un escudo que aún instintivamente levantaba.

—Victoria te dio lo que nosotros no pudimos —reconoció Richard—.

Fuerza cuando más la necesitabas.

—Pero antes de Victoria —dijo Margaret suavemente—, solo estaba Camille.

Una niña que amaba pescar y el piano y los proyectos de ciencias.

Que coleccionaba mariposas y las prensaba entre papel encerado.

Que lloraba cuando encontraba un pájaro con un ala rota y lo mantenía en una caja de zapatos hasta que sanara.

La garganta de Camille se tensó.

Esos recuerdos parecían pertenecer a alguien más, a una niña que existió antes de que el dolor y la traición la remodelaran.

—¿Recuerdas todo eso?

—preguntó.

—Recordamos todo —respondió Margaret—.

Incluso si por un tiempo olvidamos lo que importaba.

La comida llegó, dándole a Camille un momento para recomponerse.

El risotto sabía exactamente como lo recordaba, cremoso, rico en hierbas y vino.

Un sabor de su pasado que aún existía en el presente.

—¿Puedo mostrarte algo más?

—preguntó Margaret después de que hubieran comido en silencio durante unos minutos.

Cuando Camille asintió, sacó un diario gastado de su bolso—.

Esto era tuyo.

De cuando tenías once años.

Camille lo reconoció instantáneamente, la cubierta con flores, el pequeño candado que le hacía sentir que sus pensamientos estaban seguros.

Dudó antes de tomarlo, insegura de si quería reconectarse con la niña que había escrito en esas páginas.

—Lo encontré cuando estábamos limpiando el ático —explicó Margaret—.

Después de que pensamos que habías muerto.

Camille abrió el diario, se le cortó la respiración al ver su propia letra infantil.

Repasó entradas sobre logros escolares, problemas con amigos, sueños de convertirse en una científica famosa o música o escritora, las ambiciones ilimitadas de una niña aún no tocada por la duda.

Una entrada llamó su atención, fechada apenas unas semanas antes de que Rose llegara:
*Mamá y yo plantamos el jardín hoy.

Dice que las rosas florecerán en verano.

Papá me construyó un banco para poder sentarme a leer junto a ellas.

Será MI lugar especial.

Mamá dice que todos necesitan un lugar que sea solo suyo, donde puedan pensar sus propios pensamientos.*
Un recuerdo olvidado surgió…

de sentarse en ese banco con un libro, el sol calentando su rostro, su madre jardinería cerca.

De sentirse completamente segura, completamente conocida.

—¿Recuerdas el jardín?

—preguntó, mirando a Margaret.

—Me ayudaste a elegir las plantas.

Querías rosas amarillas porque parecían rayos de sol —asintió Margaret, sus ojos brillantes con lágrimas contenidas.

—¿Qué le pasó?

—Pero Camille ya sabía la respuesta.

—Rose pasó —dijo Richard en voz baja—.

Ella era alérgica.

O dijo que lo era.

Otro silencio cayó, más pesado que antes.

—Te fallamos —dijo finalmente Margaret—.

No hay excusa para eso.

Pero el amor era real, Camille.

Siempre lo fue.

Camille cerró el diario, pasando sus dedos sobre su gastada cubierta.

Pensó en Victoria, quien la había salvado pero nunca realmente nutrido.

Quien la había reconstruido pero nunca reminisciendo sobre quién había sido antes.

—No sé si podemos volver atrás —dijo Camille honestamente—.

Ha pasado demasiado.

—No queremos volver atrás —dijo Richard—.

Queremos avanzar.

Conocer quién eres ahora, no solo quién eras entonces.

—Y queremos que nos conozcas —añadió Margaret—.

No como los padres que te fallaron, sino como personas intentando hacerlo mejor.

Camille miró a estas dos personas imperfectas y esperanzadas al otro lado de la mesa.

La habían herido profundamente.

Habían creído a Rose por encima de ella.

Habían permitido años de sutiles socavamientos que habían erosionado su sentido de identidad.

Pero también le habían dado lecciones de piano y viajes de pesca.

Le habían construido bancos de jardín y celebrado victorias en ferias de ciencias.

La habían amado antes de que todo saliera mal.

—Creo —dijo cuidadosamente—, que podríamos probar el pastel de chocolate y almendras.

No era perdón, no completamente.

Pero era una apertura, un pequeño espacio donde algo nuevo podría crecer.

Sus rostros se iluminaron con cautelosa alegría.

Mientras Richard hacía señas al camarero, Margaret extendió la mano a través de la mesa nuevamente.

Esta vez, Camille la encontró a medio camino, sus dedos tocándose brevemente.

—Cuéntame más —dijo Camille—.

Sobre la niña que fui.

Las partes que he olvidado.

Mientras Margaret comenzaba a hablar de fiestas de cumpleaños y obras escolares y tardes de verano, Camille sintió que algo cambiaba dentro de ella, no un derrumbe de los muros que había construido, sino una pequeña ventana abriéndose.

Lo suficiente para dejar entrar la luz del recuerdo, de conexión, mientras mantenía sus límites intactos.

Lo suficiente para comenzar de nuevo.

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