Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 22

22: CAPÍTULO 22 22: CAPÍTULO 22 EL PUNTO DE VISTA DE ROSE
El zapato descansaba en el escritorio del Detective Ramírez entre nosotros.

Un tacón de mujer talla 37, antes negro, ahora gris verdoso tras tres meses bajo el agua.

El tacón se había roto, pero la suela roja del diseñador seguía visible.

Louboutin.

Inconfundiblemente de Camille.

—¿Es este el zapato de su hermana, Srta.

Lewis?

—preguntó el Detective Ramírez, sus ojos cansados observando cuidadosamente mi reacción.

Alargué la mano con dedos temblorosos, un temblor calculado que había practicado esa mañana.

—Sí —susurré, con la voz quebrada justo a tiempo—.

Llevaba estos la última vez que la vi.

Un regalo de nuestros padres por su cumpleaños.

La mentira salió con fluidez.

En realidad, yo le había regalado esos zapatos a Camille cuando consiguió su primer trabajo, interpretando el papel de hermana mayor generosa mientras en privado me burlaba de su patética emoción por mis desechos.

—¿Ver este objeto personal le trae nuevos pensamientos sobre el estado mental de su hermana antes de su desaparición?

Una pregunta interesante.

No “accidente” o “ahogamiento”, sino “desaparición”.

La elección de palabras del detective revelaba sus persistentes dudas.

—Sus padres mencionaron que Camille guardaba diarios —continuó—.

¿Ha tenido oportunidad de leerlos?

Así que Mamá había hablado con la policía sobre los diarios.

Esto era peor de lo que pensaba.

—Yo…

no podría soportar leerlos —dije, apartando la mirada como si estuviera sobrepasada—.

Demasiado doloroso.

Mamá mencionó que encontró algunos, pero ha sido muy reservada sobre su contenido.

—¿Y su relación con el Sr.

Rodríguez?

¿El ex-marido de su hermana?

—Stefan y yo hemos encontrado consuelo en nuestro dolor compartido —dije cuidadosamente—.

Éramos amigos antes de que él y Camille salieran.

Después de un período respetuoso de luto, nos hemos…

reconectado.

Después de salir de la comisaría, llamé a Martin Greene, el hombre de confianza de la familia.

—Necesito todo lo que puedas conseguir sobre el Detective Ramírez.

Y necesito saber exactamente qué le dijo mi madre a la policía sobre los diarios de Camille.

Luego me dirigí a casa de mis padres.

Mamá estaba en su cita semanal de terapia, un compromiso que yo había fomentado para mantenerla sedada con terapia de duelo y antidepresivos.

La casa estaba tranquila cuando llegué.

Me moví metódicamente por la habitación de Camille, revisando escondites obvios.

Nada.

La tabla del suelo que Mamá había mencionado no reveló más que un espacio vacío.

El saloncito privado de Mamá, entonces.

El pequeño espacio soleado donde pasaba horas a solas.

En su escritorio había una caja de caoba con un candado de latón.

—¿Buscas algo?

La voz de Mamá desde la puerta me dejó paralizada.

Estaba allí de pie, observándome, más sobria y alerta de lo que la había visto en meses.

—Mamá —dije, forzando calidez en mi voz—.

No esperaba que volvieras tan pronto.

Se acercó a la caja, la abrió y sacó un diario.

—14 de septiembre, hace diez años: «Rose le dijo a Jason que me rellenaba el sujetador antes del baile.

Ahora no quiere hablar conmigo.

Ella dice que solo estaba bromeando, pero sonríe cuando cree que no la estoy mirando».

Mi mente retrocedió rápidamente.

Jason Parker, el primer amor de Camille.

Había pasado semanas ayudándola a captar su atención, solo para susurrar esa mentira cuidadosamente elaborada en el momento preciso.

—Drama adolescente —dije con desdén—.

Camille siempre fue sensible.

Mamá sacó otro diario.

—2 de abril, hace ocho años: «Recibí mi aceptación de Stanford hoy.

Rose dice que probablemente sea un error.

Ahora no puedo dejar de preocuparme pensando que se darán cuenta de que no querían aceptarme».

—Estaba tratando de protegerla de la decepción —protesté—.

Stanford es altamente competitiva.

Mamá cerró el diario de golpe.

—¿Sabes qué pasó después?

Llamó a la oficina de admisiones para «confirmar» que la querían.

Pensaron que estaba sufriendo una crisis de salud mental.

Cuando decidimos que no estaba lista para la universidad, basándonos en gran parte en tus preocupaciones sobre su estabilidad emocional, esa llamada reforzó nuestra decisión.

Hora de la opción nuclear.

—Mamá —susurré—, no quería decírtelo, pero…

Camille tenía problemas que ninguno de nosotros entendía.

La última vez que hablamos, dijo cosas que me asustaron.

—¿Qué cosas?

—Habló de escuchar voces a veces.

De sentirse observada.

—Las mentiras fluían suavemente, adaptadas para coincidir con los síntomas que sabía que Mamá temía.

Su propia madre había sufrido delirios paranoides.

—Eso no es posible —dijo Mamá, pero la duda se había colado en su voz.

—¿Lo escribiría si lo estuviera ocultando?

Mamá, he estado cargando con esta culpa durante meses, preguntándome si debería haberle contado a alguien.

Si podría haber evitado lo que pasó.

—Cuando su coche cayó al río —continué suavemente—, me pregunté si…

si no fue un accidente.

Si tal vez las voces le dijeron que lo hiciera.

Mamá se hundió en su silla, con el rostro pálido.

—Debería haberlo sabido.

Una madre debería saber cuando su hija está sufriendo.

—No podrías haberlo sabido —la tranquilicé, observando cómo mis mentiras cuidadosamente elaboradas echaban raíces—.

Camille era buena ocultando cosas.

—Necesito contárselo a tu padre.

Y al detective.

—¿Estás segura de que es prudente?

—pregunté suavemente—.

Camille quería mantener esto en privado.

Y el estigma de la salud mental sigue siendo muy prevalente.

—Quizás espera —sugerí—.

Lee los diarios de nuevo, buscando señales que podrías haber pasado por alto.

Déjame ayudarte —ofrecí, alcanzando la caja—.

Dos pares de ojos pueden ver lo que uno solo pasa por alto.

Dudó solo brevemente antes de asentir.

La caja de diarios, la evidencia que había estado desesperada por asegurar, ahora me la entregaba voluntariamente.

Cuando me fui una hora después, Mamá parecía más ligera de alguna manera.

El veneno de la sospecha había sido drenado, reemplazado con una nueva narrativa que la absolvía de responsabilidad mientras redirigía su atención de mí hacia los problemas de salud mental fabricados de Camille.

En el coche, inmediatamente envié un mensaje a Martin: *Cancela la investigación de Ramírez.

Situación contenida.*
Mirando la caja de caoba a mi lado, sentí una oleada de satisfacción.

Para esta noche, cualquier evidencia de mi cuidadoso desmantelamiento de la vida de Camille sería cenizas.

Y la narrativa oficial cambiaría sutilmente, no un accidente, no un asesinato, sino el acto final desesperado de una joven perturbada.

Rose perfecta, la hermana devota, cargando con su trágico secreto para proteger la paz mental de su familia.

La historia prácticamente se escribía sola.

La enfermedad mental era una explicación tan conveniente para verdades inconvenientes.

La verdadera voz de Camille había sido silenciada para siempre en ese río.

Ahora me aseguraría de que incluso sus palabras escritas contaran la historia que yo elegía que contaran.

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