Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 25

25: CAPÍTULO 25 25: CAPÍTULO 25 PUNTO DE VISTA DE ROSE
Cerré la puerta de mi apartamento con tanta fuerza que las paredes temblaron.

El sonido resonó a través del espacio vacío, haciendo eco del trueno en mi corazón.

Mis manos temblaban mientras me servía una copa, derramando whisky caro sobre la encimera de mármol.

—Maldita seas, Camille —susurré, y luego lo grité:
— ¡MALDITA SEAS!

La copa de cristal voló de mi mano, estrellándose contra la pared en una lluvia de líquido ámbar y sueños rotos.

Treinta millones de dólares.

La finca Cedar Hill.

Todo perdido para esos niños de acogida sin valor.

Mis piernas cedieron y me deslicé hasta el suelo de la cocina, rodeada por el desastre que había causado.

Igual que mi vida: todo perfecto en la superficie, caos por debajo.

Y ahora Camille, dulce y estúpida Camille, había logrado arruinarlo todo incluso desde la tumba.

—¿Crees que eres muy lista, no?

—hablé al aire vacío, imaginando su fantasma observándome mientras me derrumbaba—.

Señorita Perfecta con su fortuna secreta.

¿Te reíste de ello?

¿Disfrutaste sabiendo que tenías algo que yo no?

Agarré otra copa y la lancé al otro lado de la habitación.

El estrépito me produjo una satisfacción enfermiza.

—Todos esos años que pasé haciéndote sentir pequeña —continué, acechando por mi apartamento perfecto como un animal enjaulado—.

Haciéndote dudar de ti misma.

Haciéndote pensar que no eras suficiente.

¡Y todo el tiempo estabas sentada sobre millones!

Mi reflejo captó mi atención: vestido de diseñador, maquillaje perfecto, ni un pelo fuera de lugar incluso en mi rabia.

La máscara que había usado durante tanto tiempo que se había convertido en mi rostro.

Con un grito de pura furia, agarré un jarrón decorativo y destrocé el espejo.

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El cristal se astilló, creando una docena de versiones fracturadas de mi cara.

Cada una, una máscara diferente que había usado.

La hija perfecta.

La hermana amorosa.

La amante secreta.

La superviviente oculta del sistema de acogida.

—Tú lo sabías, ¿verdad?

—acusé a mi reflejo roto—.

Por eso les dejaste el dinero a ellos.

Descubriste lo que realmente era yo.

De dónde venía realmente.

El pensamiento me envió a un nuevo frenesí.

Arrasé por el apartamento como un huracán, destruyendo todo a mi paso.

Arranqué ropa de diseñador de las perchas.

Volqué muebles.

Destrocé las obras de arte caras que había elegido para combinar con mi imagen cuidadosamente elaborada.

—¡ME LO GANÉ!

—grité, lanzando una silla a través de mis ventanales del suelo al techo.

El cristal se agrietó pero no se rompió: clasificado como seguro, por supuesto.

Incluso mi destrucción tenía límites—.

¡Salí a rastras de la nada!

¡Me hice perfecta!

¡Merecía ese dinero más que cualquiera de ellos!

Mis manos encontraron una foto enmarcada: yo y Camille en el lanzamiento de mi desfile de moda.

Su brazo alrededor de mi cintura, ambas sonriendo.

Ambas mintiendo.

Estudié su rostro en la imagen, buscando señales de que sabía que su muerte se acercaba.

De que sospechaba lo que yo había hecho.

—No pretendía que te mataran —susurré a su sonrisa congelada—.

Solo asustarte.

Hacerte huir.

Firmar esos papeles de divorcio.

Pero tenías que ser testaruda, ¿verdad?

Tenías que contraatacar.

Y mira lo que pasó.

El marco se unió a la pila de cristales rotos en mis suelos de mármol importado.

Miles de dólares en artículos de lujo destruidos esparcidos a mi alrededor como soldados caídos en mi guerra privada.

Me encontré en mi despacho, tirando de los cajones hasta que encontré lo que quería: la pila de diarios de Camille.

Los que había robado y falsificado después de su “muerte”, plantando entradas falsas sobre su depresión y pensamientos suicidas.

Un seguro contra cualquier investigación.

—Para Rose, mi hermana por elección y no por sangre—imité sus palabras de la lectura del testamento—.

“Te dejo mis diarios con esperanza en lugar de malicia”.

¿Esperanza de qué, Camille?

¿Esperanza de que confesara?

¿Esperanza de que me sintiera culpable?

Pasé las páginas que había falsificado tan cuidadosamente, mi letra era una réplica perfecta de la suya.

Tantas horas practicando su estilo, tal como había pasado años practicando ser la hija perfecta, la hermana perfecta.

Siempre practicando, siempre actuando.

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—No sabes cómo es —le dije a los diarios, mi voz quebrándose—.

No tener nada.

No ser nada.

Saber que un solo movimiento equivocado significa volver a ese lugar.

El recuerdo del hogar de acogida surgió: el olor a demasiados cuerpos sin lavar, el sonido del llanto en la noche, el miedo constante de ser enviada a un lugar peor.

Me había prometido que nunca volvería.

Haría cualquier cosa para permanecer en este mundo perfecto que había construido.

—Hice lo que tenía que hacer —dije, pero las palabras sonaban huecas incluso para mí—.

Me gané mi lugar aquí.

Esas otras chicas son débiles.

Nunca apreciarán lo que les diste.

Lo desperdiciarán, igual que desperdician cada oportunidad que tienen.

Pero incluso mientras lo decía, sabía que no era verdad.

Yo había sido una de esas chicas una vez.

Antes de aprender a ocultar mi pasado.

Antes de convencer a la familia Lewis para que me adoptara.

Antes de convertirme en alguien que pertenecía a su mundo.

Mi rabia se agotó de repente, dejándome vacía.

Miré alrededor de mi apartamento arruinado: cristales rotos por todas partes, muebles volcados, ropa esparcida como hojas caídas.

La imagen perfecta destruida, igual que mi plan perfecto.

—Tú ganas, Camille —susurré, desplomándome contra la pared—.

Incluso en la muerte, finalmente ganas.

Encontraste lo único que no podía quitarte.

La única manera de herirme que nunca vi venir.

Los diarios se cayeron de mis dedos flácidos, páginas derramándose por el suelo.

Mis cuidadosas falsificaciones, mis intentos de manipulación de la verdad, todos inútiles ahora.

El dinero se había ido.

La finca se había ido.

Todo lo que pensaba que me merecía, entregado a las mismas personas que había pasado mi vida tratando de olvidar.

Pero algo más me preocupaba, una inquietud que no podía sacudirme.

Camille había sido más inteligente de lo que le había dado crédito.

Había ocultado su herencia, actualizado su testamento, dejado esos mensajes puntiagudos en los documentos legales.

¿Qué más había sabido?

¿Qué más había planeado?

El pensamiento me heló.

La había subestimado antes, pensando que era demasiado ingenua para sospechar de mi aventura con Stefan, demasiado confiada para contraatacar cuando envié a esos hombres tras ella.

Me había equivocado entonces.

¿Podría estar equivocada ahora?

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Mi teléfono vibró: un mensaje de Stefan: *Necesitamos hablar sobre lo que pasó hoy.*
Lo ignoré.

Stefan era un cabo suelto con el que lidiaría más tarde.

Ahora mismo, necesitaba pensar.

Planificar.

Averiguar si Camille había dejado alguna otra sorpresa esperando para explotar en mi vida cuidadosamente construida.

—Esto no ha terminado —le dije al apartamento vacío, mi voz firme otra vez—.

Puede que hayas ganado esta ronda, querida hermana, pero aún no he terminado.

He llegado demasiado lejos, he luchado demasiado duro, para dejar que tu fantasma destruya todo lo que he construido.

Me levanté, sacudiendo los cristales de mi vestido.

Era hora de llamar a mi servicio de limpieza, borrar la evidencia de mi colapso.

Hora de volver a ponerme la máscara, ser la perfecta Rose otra vez.

Pero primero…

Recogí las páginas dispersas del diario, encendí una cerilla y observé cómo ardían en mi fregadero de mármol.

Sin evidencia.

Sin cabos sueltos.

Sin debilidad.

—Adiós, Camille —susurré mientras las llamas consumían mis confesiones falsificadas—.

Gracias por enseñarme una última lección: nunca subestimes a los muertos.

Mientras veía las cenizas arremolinarse por el desagüe, un nuevo pensamiento me golpeó.

Si Camille había sido lo suficientemente inteligente como para esconder sus millones, ¿qué más podría haber ocultado?

¿Qué otros secretos se había llevado mi perfecta e ingenua hermana a su tumba acuática?

La pregunta me atormentaba mientras empezaba a limpiar el desastre que había hecho.

Cada trozo de cristal roto se sentía como un fragmento de mi mundo cuidadosamente construido, desmoronándose bajo el peso de la venganza final de Camille.

Y en algún lugar, en el fondo de mi mente, una pequeña voz susurraba: «¿Y si realmente no está muerta?»

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