Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 4

4: CAPÍTULO 4 4: CAPÍTULO 4 PUNTO DE VISTA DE STEFAN
El whisky me quemaba al pasar, pero me serví otro de todos modos.

¿El tercero?

¿Cuarto?

Había perdido la cuenta en algún momento entre firmar esos papeles de divorcio y ver a Camille marcharse.

Nuestra foto de boda seguía en mi escritorio, burlándose de mí.

La sonrisa genuina de Camille, mis ojos distraídos, ya mirando más allá de ella, siempre buscando a Rose.

Rose.

Incluso su nombre ahora se sentía como una traición.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje de ella: «Querido, deja de beber y ven aquí.

Deberíamos celebrar».

Celebrar.

Como si no acabáramos de destruir a alguien que nos amaba.

Alguien que me había dado tres años de devoción que nunca merecí.

El recuerdo me golpeó como un puñetazo en el estómago.

—¿Stefan?

—La voz de Camille era pequeña, insegura—.

¿Hice algo malo?

Levanté la vista de mi portátil, irritado por la interrupción.

Estaba en la puerta de mi oficina en casa, sosteniendo un plato que olía increíble.

—Hice esa pasta que mencionaste.

¿La que lleva trufas?

—Sus ojos esperanzados—.

Rose me dio la receta…

Por supuesto que lo había hecho.

Rose me había preparado esa pasta en Roma, hace años.

Cuando éramos…

lo que fuéramos.

—Estoy ocupado.

—Ni siquiera miré el plato—.

Déjalo ahí.

—Oh.

—Una pausa—.

Es que, has estado trabajando hasta tarde toda la semana, y pensé…

—Camille.

—Mi voz afilada con una ira que realmente no era para ella—.

Dije que estoy ocupado.

Dejó el plato y desapareció, silenciosa como siempre.

La pasta quedó intacta hasta la mañana, una recreación perfecta de un recuerdo que pertenecía a otra mujer.

Lancé mi vaso contra la pared, viendo el cristal hacerse añicos como la vida que había construido sobre mentiras.

Dios, había sido cruel.

No solo al final, sino durante todo nuestro matrimonio.

Cada cena perdida, cada aniversario olvidado, cada vez que elegí el trabajo sobre ella, todas excusas para evitar la culpa de desear a su hermana.

Mi teléfono vibró de nuevo.

Madre esta vez.

«Querido, acabo de hablar con Rose.

¿Estás bien?

¿Necesitas algo?

Siempre dije que Camille no era adecuada para nuestra familia…»
Silencié el teléfono, recordando otro momento que había tratado de olvidar.

—Ella se está esforzando tanto, Stefan.

—La voz de Rose era suave mientras me servía otra copa.

Estábamos solos en mi oficina después de otra desastrosa cena familiar—.

Quizás si le dieras más orientación…

—¿Como tú lo hiciste?

—No pude ocultar la amargura en mi voz—.

¿Enseñándole todas las formas de ser perfecta?

La risa de Rose era musical, ensayada.

Todo en ella era ensayado.

—¿Estás diciendo que me preferías imperfecta?

El aire entre nosotros crepitaba con historia no pronunciada.

Cuatro años de pasión y planes, terminados por su repentina partida a Londres.

O eso había afirmado ella.

—¿Por qué te fuiste realmente?

—La pregunta se me escapó, coloreada por el whisky y el viejo dolor.

—Tú sabes por qué.

—Tocó mi mejilla, familiar y prohibida—.

Camille necesitaba una oportunidad para ser feliz.

Ambos acordamos…

¿Lo habíamos hecho?

Ya no podía recordarlo.

Todo de esa época se sentía nebuloso, manipulado.

Como ver una obra donde había olvidado mis líneas.

—Ella te ama —susurró Rose, demasiado cerca ahora—.

Más de lo que yo nunca podría.

Pero sus ojos decían algo diferente.

Siempre lo habían dicho.

Otro recuerdo emergió, este de la semana pasada.

El momento en que todo cambió.

—Preparé tu desayuno favorito.

—La sonrisa de Camille era brillante, genuina.

Siempre tan malditamente genuina—.

Feliz aniversario.

Los papeles del divorcio ardían en mi maletín, el perfume de Rose aún persistía en mi ropa después de nuestra “reunión” nocturna.

—No puedo —tomé mis llaves, evitando sus ojos—.

Reunión temprano.

—Oh —su voz se quebró ligeramente—.

¿Estarás en casa para la cena?

Pensé que podríamos…

—No me esperes despierta.

Había pasado esa tarde con Rose, planeando cómo dar la noticia.

Llevaba el mismo perfume que había usado en Roma, todos esos años atrás.

—Es más amable así —había dicho, acariciándome el pelo—.

Un corte limpio.

Camille lo entenderá eventualmente.

¿Lo entendería?

La mirada en sus ojos cuando vio la foto de Rose…

La puerta de mi oficina se abrió, sobresaltándome del recuerdo.

Madre estaba allí, perfectamente arreglada incluso a medianoche.

—En serio, querido.

¿Bebiendo solo en la oscuridad?

—Ahora no, Madre.

Cruzó la habitación con sus tacones, mirando el cristal roto con desaprobación.

—Rose está preocupada por ti.

Todos lo estamos.

—¿Preocupados?

—me reí, áspero y roto—.

¿Como estuviste preocupada por Camille todos estos años?

—Esa chica nunca fue adecuada para ti —la voz de Madre se endureció—.

Rose, en cambio…

—Basta —me puse de pie, inestable—.

Solo…

basta.

—Stefan Rodriguez, no me hablarás de esa manera.

Te crié mejor…

—¿Lo hiciste?

—las palabras explotaron fuera de mí—.

¿Me criaste para qué?

¿Para mantener engañada a una mujer que me amaba mientras suspiraba por su hermana?

¿Para escucharte criticarla en cada oportunidad?

Madre retrocedió, sorprendida.

En veintiocho años, nunca le había levantado la voz.

—Todo lo que ella hacía estaba mal, ¿no es así?

—continué, el whisky dándome valentía—.

Su ropa, sus modales, su cocina.

Nada era suficientemente bueno.

Pero Rose…

Rose era perfecta.

—¡Porque ella entiende nuestro mundo!

Ella…

—Ella entiende la manipulación —la verdad me golpeó como un tren de carga—.

Nos utilizó a todos.

A ti, a mí, a Camille…

—No seas ridículo —Madre se arregló su chaqueta de diseñador—.

Rose te ama.

Siempre lo ha hecho.

¿Lo había hecho?

¿O había amado más el juego?

Recordé el frío cálculo en sus ojos cuando orquestó nuestros encuentros “casuales” después de regresar de Londres.

La forma en que alentaba las inseguridades de Camille mientras jugaba a ser la hermana solidaria.

Incluso nuestra reunión hace dos meses ahora parecía escenificada.

La gala benéfica, Camille convenientemente “enferma”, Rose con ese vestido que me había encantado en Roma…

—Madre —me hundí de nuevo en mi silla, repentinamente exhausto—.

Por favor, vete.

—Stefan…

—Vete.

Dile a Rose…

dile…

—¿Qué?

¿Que lo sentía?

¿Que finalmente veía a través de su máscara perfecta?

¿Que había destruido mi matrimonio por una fantasía que ella había cuidadosamente elaborado?

Madre se fue, su decepción flotando en el aire como un perfume caro.

Como el perfume de Rose.

Como todas las piezas artificiales y manipuladas de esta vida que había elegido.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje.

Rose de nuevo: «Querido, deja de ser dramático.

Ven a casa.

Conmigo».

Casa.

Miré alrededor de mi oficina, el cristal destrozado y los papeles dispersos.

La foto de boda de Camille, su sonrisa genuina ahora pareciendo una acusación.

¿Qué había hecho?

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