Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 46

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Punto de vista de Rose
Miré fijamente la pantalla de mi teléfono hasta que las palabras se volvieron borrosas, leyendo el mismo titular por vigésima vez.

«ROSE LEWIS: LA VIDA PRIVADA QUE NO QUERÍA QUE VIERAS».

Debajo, esa foto granulada de mí entrando al hotel de Londres con Jonathan hace cuatro años.

Su mano en mi espalda baja.

Mi cara vuelta hacia él, riéndome de algo que había dicho.

¿Cómo?

¿Cómo había encontrado esto alguien?

Había sido tan cuidadosa.

Mi oficina boutique, normalmente mi santuario, ahora se sentía asfixiante.

Afuera, podía escuchar a mi personal susurrando, su habitual silencio respetuoso reemplazado por murmullos urgentes.

Habían visto las noticias.

Todos las habían visto.

Tres importantes sitios de moda habían eliminado mi colección de primavera.

Cinco influencers habían cancelado contratos promocionales.

Dos grandes almacenes habían «pospuesto» sus pedidos.

Todo en veinticuatro horas.

Mi imperio, construido tan cuidadosamente ladrillo a ladrillo, se desmoronaba bajo mis pies.

El teléfono en mi escritorio sonó de nuevo.

Mi equipo de publicidad, sin duda, con otra estrategia inútil.

Ya había publicado tres comunicados, primero negándolo todo, luego sugiriendo que las fotos estaban manipuladas, finalmente admitiendo «indiscreciones juveniles» durante mi estancia en Londres.

Ninguno había detenido la hemorragia.

Ignoré la llamada, volviendo a mis redes sociales.

Los comentarios cortaban como cuchillos.

«Siempre supe que era falsa».

«Pobre Camille, con razón se lanzó a ese río».

«#EspinasDeRose es correcto…

¡hermosa pero tóxica!»
Las lágrimas me picaban los ojos.

No por vergüenza, nunca sentí vergüenza por tomar lo que quería, sino por rabia.

Había pasado años construyendo la imagen perfecta.

La talentosa diseñadora.

La hermana en duelo.

La prometida devota.

Todo destruido por un momento robado capturado en película.

La puerta de la oficina se abrió de golpe.

Stefan estaba allí, todavía con su traje de trabajo, rostro furioso.

Sostenía su teléfono con un agarre de nudillos blancos.

—¿Cuándo pensabas decírmelo?

—Su voz era peligrosamente tranquila.

Me levanté, alisando mi falda, forzando mi rostro a mostrar líneas de preocupación.

—Stefan, cariño.

He estado tratando de comunicarme contigo todo el día.

Estos rumores son…

—No son rumores —entró, cerrando la puerta de un golpe detrás de él—.

Son hechos.

Con evidencia fotográfica.

—Fue hace años.

Antes de nosotros.

Antes de…

—¿Antes de nosotros?

—se rió, un sonido áspero que nunca había escuchado de él—.

Según la fecha de esta foto, te acostabas con el esposo de tu mentora tres semanas después de que yo me casara con tu hermana.

Un escalofrío recorrió mi espalda.

No había notado la marca de tiempo.

No pensé que alguien miraría tan de cerca.

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—No fue serio —intenté, moviéndome hacia él—.

Un error.

Una noche que no significó nada.

Dio un paso atrás, evitando mi contacto.

—¿Y los otros?

¿Lord Hartley?

¿Anton Bessonov?

Mi estómago se hundió.

¿También sabían sobre Anton?

¿Cuánto habían descubierto?

—¿Quién te está alimentando con estas mentiras?

—exigí, usando la ofensa como defensa—.

¿Quién está tratando de destruir lo que tenemos?

—Lo que tenemos.

—Stefan se pasó una mano por el pelo, despeinado de una manera que normalmente me haría querer arreglarlo—.

¿Qué tenemos exactamente, Rose?

¿Una relación construida sobre nuestra manipulación de Camille?

¿Un futuro fundado en mentiras?

—Nunca te mentí —insistí—.

Simplemente no compartí cada detalle de mi pasado.

Todos tienen secretos.

—Secretos.

—Me miró como si nunca me hubiera visto antes—.

¿Como dónde estabas realmente durante tu ‘año en París’?

Porque según estas nuevas fotos, pasaste seis meses en el yate de un oligarca ruso.

Más fotos.

Más evidencia.

Mi mente trabajaba a toda velocidad, calculando daños, planeando contraataques.

¿Quién estaba haciendo esto?

¿Quién tenía los recursos y la motivación para indagar tan profundamente en mi pasado?

—No es lo que parece —dije, recurriendo a la negación más básica.

—Nunca lo es contigo, ¿verdad?

—La voz de Stefan se había vuelto plana—.

Nada es nunca lo que parece.

Ni tu relación conmigo mientras estaba casado con Camille.

Ni tu conveniente regreso de Londres justo cuando nuestro matrimonio estaba en problemas.

Ni tu repentina devoción después de su accidente.

—Cómo te atreves —siseé, con auténtica ira ardiendo—.

Yo amaba a Camille.

¡Su muerte me destruyó!

—¿De verdad?

—Se acercó más, sus ojos escudriñando los míos—.

Porque sigo recordando tu cara esa noche.

Cuando nos dijeron que su coche se había caído por ese puente.

No parecías sorprendida, Rose.

Parecías…

aliviada.

Mi corazón tartamudeó.

¿Lo había notado?

¿Había visto a través de mi actuación incluso entonces?

—Eso es absurdo.

El dolor afecta a las personas de manera diferente.

Lo sabes.

—Lo que sé —dijo Stefan lentamente—, es que estoy empezando a preguntarme si alguna vez te conocí realmente.

La puerta se abrió de nuevo antes de que pudiera responder.

Esta vez mis padres estaban en el umbral, los ojos de mi madre enrojecidos, el rostro de mi padre sombrío.

—Rose.

—La voz de mi padre, habitualmente tan cálida cuando se dirigía a mí, se había vuelto fría—.

Necesitamos hablar.

Cuatro personas en mi pequeña oficina ahora, las paredes cerrándose.

Me había enfrentado a críticas antes, había capeado escándalos menores, pero nunca este ataque coordinado desde todos los flancos.

—Ahora no —dije, con desesperación filtrándose en mi voz—.

Estoy lidiando con una crisis de relaciones públicas, como pueden ver.

—¿Una crisis de relaciones públicas?

—Mi madre dio un paso adelante, blandiendo su teléfono—.

¿Así es como llamas a acostarte con un hombre casado mientras estudiabas?

¿Así es como llamas a mentir sobre dónde estabas durante tu ‘pasantía de moda’?

La risa de Stefan fue aguda, casi cruel.

—Esa ni siquiera es la peor parte.

Lo peor es que mientras yo era frío con Camille, amándote a ti y esperando a que volvieras, tú estabas ocupada enredándote con estos hombres.

El dolor crudo en su voz me sorprendió.

La traición en sus ojos cortaba más profundamente que la decepción de mis padres.

Realmente me había estado esperando, tal como yo había planeado.

Pero ahora sabía que yo no había estado haciendo lo mismo.

—Stefan, por favor…

—¿Todas esas veces que fui distante con Camille, todas esas noches que me quedé hasta tarde en la oficina pensando en ti, extrañándote…

y tú estabas en el yate de algún ruso?

¿En la cama de algún lord?

—Su voz se quebró ligeramente—.

¿Me convertiste en el peor marido imaginable para tu hermana mientras tú simplemente…

te divertías?

La traición cortaba profundamente desde todos los lados.

Mi madre siempre había sido mi defensora más fuerte, siempre se había puesto de mi lado contra Camille, contra cualquiera que me desafiara.

Y Stefan había sido mi seguro, mi plan de respaldo, el hombre que siempre me querría.

—Mamá, por favor.

Estas fotos están siendo sacadas de contexto.

—¿Contexto?

—Deslizó por su teléfono, cada movimiento revelando otra imagen condenatoria.

Yo con Jonathan en una cena privada.

Yo con Lord Hartley en su finca de campo.

Yo abordando el yate de Anton en Mónaco—.

¿Qué posible contexto hace esto aceptable?

—Tomé decisiones para avanzar en mi carrera —dije, irguiéndome—.

Decisiones que los hombres toman todos los días sin ser juzgados.

—Los hombres no fingen estar trabajando en París mientras holgazanean en yates de criminales —espetó mi padre—.

Los hombres no se acuestan con los maridos de sus mentoras mientras afirman estar aprendiendo habilidades de diseño.

El frente unido me dejó atónita.

Mis padres nunca me habían confrontado de esta manera, siempre habían aceptado mis explicaciones, mis lágrimas, mis historias cuidadosamente elaboradas.

—¿Quién crees que eres exactamente?

—la pregunta de mi madre atravesó mi shock—.

Porque la hija que creíamos conocer no se comportaría así.

—¿La hija que creían conocer?

—me reí, finalmente desbordando amargura—.

¡La hija que eligieron por encima de su propia sangre!

¡La hija a la que dejaron salirse con la suya en todo porque era tan especial, tan talentosa, tan perfecta!

Mi voz se había elevado a un grito, años de resentimiento alimentando mis palabras.

Sí, me habían elegido a mí, me habían favorecido, pero siempre con condiciones.

Siempre esperando desempeño.

Perfección.

Éxito.

—Te dimos todo —dijo mi padre, con voz temblorosa—.

Oportunidades que Camille nunca tuvo.

Apoyo que nunca recibió.

¿Y así es como honras eso?

¿Destruyendo tu propia reputación?

¿Avergonzando a esta familia?

—¿Mi reputación?

—agarré un jarrón de mi escritorio, lanzándolo contra la pared.

Agua y flores se esparcieron sobre mis bocetos de diseño, arruinando semanas de trabajo—.

¡Toda mi carrera está siendo desmantelada por estas historias, ¿y ustedes están preocupados por la vergüenza familiar?!

Stefan se movió entre mis padres y yo, con las manos levantadas como calmando a un animal salvaje.

—Rose, necesitas controlarte.

Esto no está ayudando.

—¿Ayudando?

—tomé un premio de diseño de mi estante, sintiendo su peso en mi mano—.

¡Nada está ayudando!

Mis socios comerciales me están abandonando.

Mis planes de boda están archivados.

¡Mi propio prometido está cuestionando mi carácter!

El premio se estrelló contra la pantalla de mi computadora, creando grietas como telarañas por toda la pantalla.

La liberación se sintió tan bien que agarré otro objeto, una foto enmarcada de Stefan y yo, y la lancé volando.

—¡Detente!

—mi madre trató de contenerme, pero la empujé, haciéndola tropezar contra mi padre.

—¡No me toquen!

¡Ninguno de ustedes entiende lo que he construido, lo que he sacrificado, lo que he hecho para llegar aquí!

—¿Qué has hecho exactamente, Rose?

—la tranquila pregunta de Stefan me congeló a mitad de la destrucción—.

¿De qué sacrificios estás hablando?

Sus ojos contenían algo nuevo, no solo ira o traición, sino sospecha.

Aguda y enfocada.

Como si las piezas finalmente encajaran.

—Nada —retrocedí rápidamente—.

Sacrificios de negocios.

Decisiones de carrera.

—No.

—Se acercó más, bajando la voz—.

Creo que hay más.

Algo sobre Camille.

Algo que todavía estás ocultando.

Por un momento aterrador, pensé que lo sabía.

Sobre los hombres que había contratado para asustar a Camille esa noche.

Sobre cómo las cosas habían salido mal.

Sobre el coche precipitándose al río en lugar de solo entregar una advertencia.

—Estás siendo paranoico —susurré, de repente consciente de que había dicho demasiado.

—¿Lo estoy?

—Mantuvo mi mirada, escudriñando—.

Primero estas fotos prueban que me veías a escondidas mientras estábamos casados.

Ahora tu reacción extrema ante simples preguntas.

¿Qué pasó exactamente la noche de su accidente, Rose?

—¡Nada!

¡Ni siquiera estaba allí!

—Las palabras brotaron demasiado rápido, demasiado a la defensiva.

Mi padre dio un paso adelante.

—¿Qué quieres decir con que no estabas allí?

Nos dijiste que ibas a cenar con ella esa noche.

Que canceló en el último momento.

Más errores.

Más grietas en mi historia.

Necesitaba control, necesitaba recuperar el equilibrio en esta situación que se deterioraba rápidamente.

—Me equivoqué al hablar —dije, forzando una calma que no sentía—.

Este estrés me está confundiendo.

Por supuesto que iba a encontrarme con ella.

Ella canceló.

Ustedes saben esto.

Pero Stefan me observaba con esa misma mirada evaluadora, esa misma sospecha creciente.

—Tus historias nunca cuadraron del todo sobre esa noche.

Y ahora todas estas otras mentiras saliendo a la luz…

—Fuera.

—Las palabras se desgarraron de mi garganta—.

Todos ustedes, fuera de mi oficina.

—Rose…

—comenzó mi madre.

—¡FUERA!

—grité, agarrando otro objeto, un pisapapeles de cristal y lanzándolo contra la pared sobre sus cabezas.

Se retiraron, Stefan guiando a mis padres a través de la puerta, su última mirada hacia mí llena de algo que parecía lástima mezclada con creciente certeza.

Cuando se fueron, me desplomé en mi silla, rodeada por la destrucción que había causado.

Vidrio, agua y flores esparcidos por el suelo.

La pantalla de mi computadora parpadeaba con grietas como telarañas.

Bocetos de diseño yacían arruinados en mi escritorio antes prístino.

Mi teléfono vibró con otra notificación.

Otra historia que salía a la luz.

Otra parte de mi pasado expuesta para consumo público.

¿Quién estaba haciendo esto?

¿Quién tenía tanto los recursos para descubrir mis secretos como la motivación para destruirme tan metódicamente?

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