Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 65

65: CAPÍTULO 65 65: CAPÍTULO 65 La bandeja del desayuno permanecía intacta en la mesita de noche de Rose, frutas frescas y pasteles que se volvían rancios en el aire de la mañana.

No se había movido del borde de su cama durante casi una hora, con los ojos fijos en la pantalla del televisor donde su vida se desmoronaba en alta definición.

—La diseñadora de moda Rose Lewis enfrenta nuevas acusaciones hoy —dijo la reportera de entretenimiento, su expresión una máscara de preocupación profesional que apenas ocultaba su deleite en el escándalo—.

Antiguos asociados han salido a la luz con evidencia de que Lewis mantuvo múltiples relaciones durante su aprendizaje en Europa, incluyendo relaciones con líderes casados de la industria que posteriormente promocionaron su trabajo.

Los dedos de Rose se hundieron en su edredón de seda hasta que sus nudillos se volvieron blancos.

Esto no estaba sucediendo.

No ahora.

No cuando todo finalmente estaba encajando.

La reportera continuó, su voz goteando falsa simpatía:
—Las más dañinas son las afirmaciones del ejecutivo británico de moda Jonathan Hayes, quien alega que Lewis utilizó su aventura para ganar acceso a la industria mientras simultáneamente mantenía una relación con su socio comercial.

La pantalla se llenó con la cara de Jonathan, ahora más viejo, con hilos plateados atravesando el cabello oscuro que ella recordaba acariciar en habitaciones de hotel en Londres.

Su expresión no mostraba ningún remordimiento mientras detallaba su relación ante las cámaras expectantes.

—Ella ya era calculadora entonces —dijo, mirando directamente a la cámara—.

Todo era transaccional.

Una aventura a cambio de presentaciones.

Intimidad por oportunidades.

Rose agarró el control remoto, lanzándolo contra la pantalla con un grito de frustración.

Rebotó inofensivamente en el cristal, mientras la voz de la reportera continuaba sin interrupción.

—Estas acusaciones llegan en un momento particularmente sensible para Lewis, cuya línea de moda ha estado luchando con retrasos de producción y cancelaciones de pedidos de importantes minoristas.

El timbre sonó, su alegre campanada contrastaba bruscamente con la destrucción que se desarrollaba en la pantalla.

Rose lo ignoró, abrazando sus rodillas contra su pecho mientras más evidencias de su pasado aparecían en segmentos profesionalmente editados.

Lord Hartley, de cabello plateado y aristocrático, sentado en la biblioteca de su finca campestre:
—Me hizo creer que yo era especial, que nuestra conexión era única.

Más tarde descubrí que estaba viendo a mi colega simultáneamente, aprovechando ambas relaciones para conseguir presentaciones en el mundo de la moda.

La ex asistente de Anton Bessonov, sus ojos duros con viejo resentimiento:
—Vivía en su yate mientras su esposa creía que estaba asistiendo a conferencias de diseño.

Cuando las autoridades internacionales comenzaron a investigar las finanzas del Sr.

Bessonov, ella desapareció de la noche a la mañana.

Fotos aparecieron en la pantalla, Rose entrando a hoteles con diferentes hombres, Rose abordando el infame yate en Mónaco, Rose en eventos de la industria del brazo de diseñadores tres veces mayores que ella.

Cada imagen más condenatoria que la anterior, cada una con fecha y hora para crear una cronología completa de ambición calculada.

El timbre sonó de nuevo, más insistente esta vez.

Rose enterró la cara entre sus manos, lágrimas corriendo entre sus dedos.

¿Cómo habían encontrado a estas personas?

¿Quién las había convencido de hablar después de tantos años?

Había sido tan cuidadosa, había pagado por el silencio cuando era necesario, había creado una narrativa de aprendizaje dedicado que todos habían aceptado sin cuestionamiento.

Hasta ahora.

Su teléfono vibraba con mensajes de su publicista, su abogado, su gerente comercial, todos exigiendo hablar con ella, todos queriendo instrucciones sobre cómo manejar la crisis.

Rose los ignoró a todos, sus ojos volviendo a la televisión donde su vida cuidadosamente construida continuaba desintegrándose.

—Antiguos compañeros del programa de moda de Lewis también han hablado —estaba diciendo la reportera, disfrutando claramente de cada nueva revelación—.

Alegan robo sistemático de conceptos de diseño que luego aparecieron en la colección de avance de Lewis.

Apareció una foto, la pieza de graduación premiada de Rose yuxtapuesta con un boceto casi idéntico del portafolio de un compañero de clase, fechado meses antes.

Lado a lado, el robo era inconfundible, las alteraciones menores insuficientes para ocultar la fuente original.

—¡No, no, NO!

—gritó Rose, agarrando un jarrón de cristal de su mesita de noche y lanzándolo contra la pared.

El vidrio se hizo añicos, agua y flores salpicando por todo el papel tapiz importado.

La destrucción no fue suficiente para aliviar el pánico que crecía en su pecho.

La reportera ahora estaba discutiendo conexiones financieras entre Rose y Anton Bessonov, sugiriendo que sus primeras colecciones de diseño habían sido financiadas a través de fuentes cuestionables.

—Registros bancarios obtenidos exclusivamente por nuestro equipo de investigación muestran depósitos sustanciales en las cuentas de Lewis durante su tiempo con Bessonov —explicó la mujer mientras gráficos aparecían en pantalla—.

Estos depósitos se movieron a través de varias empresas fantasma antes de llegar a ella, un patrón que los expertos financieros describen como consistente con técnicas de lavado de dinero.

El timbre sonó por tercera vez, seguido de fuertes golpes.

Rose se levantó de la cama con piernas inestables, moviéndose hacia la ventana para mirar a través de las persianas.

Reporteros.

Al menos una docena de ellos amontonados en la entrada de su edificio, cámaras listas, rostros ansiosos por conseguir un vistazo de la caída estrella de la moda.

Su teléfono sonó de nuevo, su publicista por quinta vez.

Rose finalmente respondió, su voz tensa con furia apenas controlada.

—¿Qué demonios está pasando, Melissa?

¿Cómo consiguieron todo esto?

¿Quién está detrás de esto?

—No lo sé —respondió su publicista, su calma profesional quebrándose bajo presión—.

Es coordinado, eso es todo lo que puedo decirte.

Múltiples medios recibiendo la misma evidencia simultáneamente.

Antiguos asociados contactados por alguien ofreciendo dinero significativo por entrevistas exclusivas.

Es…

sin precedentes.

—¡Haz que pare!

—exigió Rose, paseando por su dormitorio como un animal enjaulado—.

¡Para eso te pago!

—Es demasiado tarde para contenerlo.

Necesitamos emitir una declaración inmediatamente.

Algo que aborde las acusaciones directamente mientras…

—¡No!

¡Absolutamente no!

—la interrumpió Rose—.

Negamos todo.

Cada cosa.

Llámalo una campaña de difamación por competidores celosos.

—Rose, hay fotos.

Fotos con fecha y hora, autenticadas.

Hay registros bancarios.

Hay múltiples testigos creíbles contando historias consistentes.

Negarlo empeorará esto.

Rose barrió con su brazo a través de su tocador, enviando botellas de perfume y maquillaje al suelo con estruendo.

—¡No me importa!

Averigua quién está detrás de esto.

Alguien lo orquestó.

Alguien con recursos y conexiones.

¡Quiero saber quién!

Los golpes en su puerta se hicieron más fuertes.

Rose terminó la llamada, moviéndose a la entrada y mirando por la mirilla.

Su asistente, Michael, estaba allí luciendo aterrorizado.

—Sra.

Lewis, por favor, necesito hablar con usted —su voz llegó a través de la puerta, alta de ansiedad—.

Vogue acaba de retirar completamente su reportaje.

Neiman Marcus está invocando la cláusula de moralidad en su contrato.

Su principal proveedor de telas en Italia acaba de cancelar todos los pedidos pendientes.

Rose abrió la puerta de golpe, metiendo a Michael antes de cerrarla de nuevo con un portazo.

—¡Dime algo que no sepa!

Él se estremeció ante su tono pero continuó.

—Sus inversores están convocando una reunión de emergencia esta tarde.

El banco congeló sus cuentas comerciales pendientes de revisión de las acusaciones de lavado de dinero.

—¡No pueden hacer eso!

—Rose agarró su brazo, clavando los dedos lo suficientemente fuerte como para hacerlo estremecerse—.

¡Es mi dinero!

¡Mi negocio!

—La congelación es temporal, pero…

con la cronología de producción para su colección de otoño…

—Michael se detuvo, sin necesidad de terminar el pensamiento.

Sin acceso a fondos, sin proveedores de telas, sin socios minoristas, la colección estaba efectivamente muerta.

Rose lo soltó, volviendo a la ventana donde la multitud de reporteros había crecido.

Alguien debía haberles avisado que estaba en casa.

El pensamiento envió nueva rabia corriendo por sus venas.

—¿Quién hizo esto?

—susurró, más para sí misma que para Michael—.

¿Quién tiene suficiente poder para coordinar algo tan completo?

—No lo sé, pero hay algo más —Michael le tendió su tableta, mostrando otro sitio de noticias—.

Están informando que una fuente anónima proporcionó evidencia de que algunos de sus primeros diseños no eran originales.

Que usted…

se apropió de ellos de otros diseñadores que nunca recibieron crédito.

Rose arrebató la tableta, escaneando el artículo con creciente horror.

Allí, mostrados lado a lado, había bocetos de sus colecciones más celebradas junto a dibujos casi idénticos de portafolios de otros diseñadores, diseñadores que habían trabajado con ella, la habían mentoreado, confiado en ella con su proceso creativo.

—Estas son mentiras —siseó, arrojando la tableta al sofá—.

Distorsiones.

Diseños similares ocurren en la moda todo el tiempo.

¡Se llama inspiración!

Michael parecía poco convencido pero sabía que era mejor no contradecirla directamente.

—¿Qué quiere que haga?

La prensa está exigiendo una declaración.

Rose caminó a lo largo de su ático, su mente repasando opciones, escenarios de control de daños, formas de salvar lo que quedaba de su reputación y negocio.

Alguien había orquestado este derrumbe con precisión quirúrgica, sincronizando cada revelación para máximo impacto.

—Encuéntrame una lista de enemigos —dijo de repente, volviéndose para enfrentar a su asistente—.

Todos con quienes me he cruzado en la industria.

Todos los que podrían tener recursos para hacer esto.

Todos los que podrían querer destruirme.

—Esa…

podría ser una lista larga —dijo Michael con cuidado.

Rose se movió a su vestidor, escaneando sus opciones de ropa con energía frenética.

Si tenía que enfrentar esta tormenta, al menos lo haría viéndose impecable.

—Dile que se enfoque en la naturaleza coordinada de los ataques.

Deja claro que esto es un derribo deliberado por parte de competidores sin nombre amenazados por mi éxito.

Niega cualquier irregularidad financiera completamente.

Para los romances, di que mi vida privada es mi asunto y no tiene relación con mis contribuciones profesionales.

—¿Y las acusaciones de robo de diseños?

Rose arrancó un vestido carmesí de su percha, el color perfecto para proyectar confianza y desafío.

—Las sensibilidades estéticas similares son comunes en industrias creativas.

Fui influenciada por muchos diseñadores, como ellos lo fueron por mí.

Niego categóricamente haber robado el trabajo de nadie.

Mientras se vestía, aplicaba maquillaje fresco y se preparaba para enfrentar el circo mediático fuera de su edificio, la mente de Rose continuaba dando vueltas a las posibilidades.

¿Quién tenía el alcance para encontrar gente de sus días en Londres y París?

¿Quién tenía las conexiones para acceder a registros bancarios de hace una década?

¿Quién tenía la paciencia para compilar esta evidencia lentamente, metódicamente, esperando el momento perfecto para destruirla?

La respuesta seguía siendo difícil de alcanzar, pero la pregunta ardía con intensidad obsesiva.

Alguien había declarado la guerra a Rose Lewis.

Alguien con recursos y motivación que no podía identificar.

Alguien que sabía exactamente dónde encontrar sus puntos más débiles, sus secretos enterrados, su pasado cuidadosamente oculto.

—Su coche está esperando en la entrada de servicio —informó Michael, terminando una llamada con seguridad del edificio—.

Han despejado un camino, pero todavía hay reporteros.

¿Quiere hacer una declaración o ir directamente a la oficina de su abogado?

Rose revisó su reflejo una última vez, alisando su cabello y enderezando sus hombros.

La mujer en el espejo no se parecía en nada a la figura aterrorizada y furiosa que había estado lanzando objetos minutos antes.

Se veía compuesta, confiada, desafiante.

Era la mayor actuación de su carrera.

—Ninguna declaración todavía —decidió—.

Deja que especulen.

Deja que se pregunten.

No les daré la satisfacción de verme quebrarme.

Mientras recogía su bolso y teléfono, otra alerta apareció en la tableta de Michael.

Él intentó ocultar la pantalla, pero Rose alcanzó a ver el titular: “EXCLUSIVA: Antigua Mentora de Rose Lewis Revela Patrón de Engaño, Manipulación”.

Su mentora.

Eliza Winterbourne.

La mujer que le había enseñado no solo diseño sino estrategia.

La mujer que había confiado en ella completamente.

La mujer cuya colección privada de alta costura vintage Rose había fotografiado cuidadosamente y replicado sin permiso.

—Quiero un informe completo sobre quién está hablando para esta tarde —instruyó Rose a Michael, su voz glacial con furia suprimida—.

Cada nombre.

Cada acusación.

Cada conexión entre ellos.

Alguien orquestó esto, y descubriré quién.

En el ascensor que descendía al nivel de servicio, Rose captó su reflejo en las puertas metálicas pulidas.

La imagen perfecta de éxito que había cultivado tan cuidadosamente, sin mostrar nada de las ruinas debajo.

Mientras las puertas se abrían y se preparaba para enfrentar las cámaras que esperaban, una sola pregunta ardía a través del shock y la rabia: ¿quién tenía el poder y la motivación para destruirla tan completamente?

¿Quién había compilado evidencia enterrada durante años, coordinado revelaciones de personas a través de continentes, sincronizado todo para el máximo daño?

La respuesta esperaba en algún lugar más allá de los flashes y las preguntas gritadas.

Y Rose Lewis la encontraría, incluso si tenía que quemar lo que quedaba de su mundo hasta los cimientos en el proceso.

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