Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 75

75: CAPÍTULO 75 75: CAPÍTULO 75 Rose azotó la puerta de su apartamento con tal fuerza que una foto enmarcada se estrelló contra el suelo, haciendo que el cristal se hiciera añicos por todo el vestíbulo de mármol.

No se molestó en recogerlo.

En su lugar, se quitó los tacones de una patada, enviándolos volando por la habitación donde uno derribó un jarrón de cristal, derramando agua y flores sobre la inmaculada alfombra blanca.

No le importaba.

Nada importaba ya.

Sus manos temblaban mientras se servía una copa, errando completamente el vaso en el primer intento.

El líquido ámbar se acumuló en la encimera, pero lo ignoró, logrando finalmente llenar el vaso en su segundo intento.

Lo vació de un trago, el ardor en su garganta no era nada comparado con el infierno que rugía dentro de su pecho.

—Está viva —susurró Rose, su voz ronca y extraña para sus propios oídos—.

Todo este tiempo…

ha estado viva.

La realidad de lo que había sucedido en la gala la golpeó en oleadas.

Camille, su hermana patética, débil y sumisa, había orquestado su caída.

Camille, quien siempre había sido la buena hija, la esposa perfecta, la víctima indefensa, los había estado engañando a todos.

Rose lanzó su vaso vacío a través de la sala donde explotó contra la pared, dejando una mancha oscura en la pintura color crema como un test de Rorschach de su rabia.

—¡AAAGGHH!

—El grito que salió de su garganta sonaba animal, primario.

Rose agarró el objeto más cercano, un pisapapeles de cristal, y lo estrelló contra el espejo sobre su chimenea.

Su reflejo se fracturó en mil pedazos rotos.

Mejor.

Eso se sentía mejor.

Se movió por su apartamento como un tornado, destruyendo todo a su paso.

Marcos de fotos, jarrones, platos, todos destrozados contra paredes, suelos, ventanas.

Arrancó ropa de diseñador de su armario, rasgando telas que habían costado miles, rompiendo tacones de zapatos, desgarrando joyas hasta que cuentas y gemas se esparcieron por el suelo como pequeñas canicas.

Cuando llegó al dormitorio, se congeló.

Allí en la mesita de noche había una foto de ella y Stefan, felices, sonrientes, victoriosos.

Ella lo había ganado.

Se lo había quitado a Camille.

Se suponía que era su premio.

Rose levantó el marco con dedos temblorosos.

El rostro de Stefan la miraba fijamente, el rostro que había deseado durante tanto tiempo, el hombre que había sido parte de su meticuloso plan.

—Dejaste que ella nos hiciera esto —siseó a su imagen—.

Cobarde.

¡Te quedaste ahí y dejaste que ella lo destruyera todo!

Estrelló el marco contra el borde de la mesita de noche de mármol, cortándose la palma con el cristal.

La sangre goteó sobre la foto, manchando su cara de rojo.

Perfecto.

Eso es lo que se merecía.

Rose se hundió en el borde de su cama, de repente exhausta.

Su ira momentáneamente dio paso al peso aplastante de lo que había perdido.

Su negocio.

Su reputación.

Stefan.

Incluso su lugar en la familia Lewis parecía incierto ahora, por la forma en que su madre la había mirado en la gala, con tal disgusto y decepción.

Había pasado años construyendo cuidadosamente esta vida, elaborando su imagen, posicionándose en la cima de la sociedad de Nueva York.

Y en una noche, Camille se lo había arrebatado todo.

Rose se abrazó las rodillas contra el pecho, con un sollozo elevándose en su garganta.

Pero no, no lloraría.

Llorar era debilidad, y ella no era débil.

Había sobrevivido a hogares de acogida donde nadie la quería.

Había luchado por entrar en la familia Lewis.

Había construido una marca de moda desde cero.

Ella era Rose Lewis.

No se rompía.

Se vengaba.

Levantándose de la cama, Rose fue a su armario y sacó la única caja que no había destruido.

Dentro había un teléfono desechable, efectivo, un pasaporte con un nombre diferente, y números de cuenta para dinero que había escondido años atrás, su plan de escape de emergencia.

Siempre había estado preparada para el desastre, siempre había tenido un plan B.

Así es como había sobrevivido.

Pero no iba a huir.

No esta vez.

Rose caminó hacia su baño, ignorando el rastro de destrucción tras ella.

La sangre aún goteaba de la palma cortada, pero no le prestó atención mientras abría el agua fría y se salpicaba la cara.

El rímel corría por sus mejillas en ríos negros, su maquillaje cuidadosamente aplicado desapareciendo para revelar a la mujer debajo, más dura, más fría, más decidida que la sofisticada socialité que presentaba al mundo.

Se miró fijamente en el espejo, con agua goteando de su barbilla.

—Esto no ha terminado —susurró, haciendo eco a sus palabras de la gala—.

Ni por asomo.

El shock se estaba desvaneciendo ahora, su mente comenzaba a funcionar de nuevo, analizando, calculando.

Camille había tenido ayuda, eso era obvio.

Victoria Kane.

La poderosa multimillonaria había acogido a Camille, la había entrenado, le había dado los recursos para llevar a cabo esta venganza.

Rose se rió, un sonido áspero en el silencioso baño.

—¿Así que eso es lo que eres ahora, Camille?

¿El proyecto mascota de Victoria Kane?

¿Su arma contra mí?

—Ella negó con la cabeza—.

No sabe con quién se está metiendo.

Rose envolvió una toalla alrededor de su mano sangrante y regresó a la sala, pasando sobre vidrios rotos y telas desgarradas.

Encontró su portátil enterrado bajo una pila de documentos destrozados y lo abrió.

Primero, necesitaba entender cuán malo era el daño.

Sus dedos volaron sobre el teclado mientras revisaba sitios de noticias, redes sociales, informes financieros.

Era peor de lo que pensaba.

#CamilleReturns era tendencia.

Los videos de la gala se habían vuelto virales.

Su propia confesión gritada estaba siendo compartida millones de veces.

Su línea de moda estaba oficialmente muerta.

Sus socios comerciales restantes habían emitido declaraciones distanciándose de ella.

Sus cuentas bancarias estaban efectivamente congeladas pendientes de investigación.

No le quedaba nada.

Casi nada.

Rose hizo clic en una noticia sobre Victoria Kane.

La mujer era poderosa, sí, pero no intocable.

Todos tienen debilidades.

Todos tienen secretos.

Incluyendo a Camille.

Rose se reclinó, su mente acelerada.

Camille había fingido su muerte.

Habría implicaciones legales para eso.

¿Fraude de seguros, quizás?

¿Y qué hay del papel de Victoria en el engaño?

Tenía que haber algo allí, un ángulo que Rose pudiera explotar.

Sacó un cuaderno y comenzó a escribir, ignorando la sangre que ocasionalmente manchaba la página.

Hizo una lista de todos los relacionados con Camille y Victoria.

Anotó posibles vulnerabilidades, aliados potenciales.

Trazó escenarios, estrategias, puntos de ataque.

Al amanecer, Rose había llenado docenas de páginas.

Sus ojos ardían por la falta de sueño, su mano palpitaba donde el vidrio la había cortado, pero su mente estaba clara.

El camino a seguir estaba tomando forma.

Se levantó y se estiró, observando la destrucción de su apartamento a la luz gris de la mañana.

Parecía una zona de guerra, lo cual era apropiado, porque eso es exactamente lo que era ahora.

Guerra.

Rose caminó hacia la ventana y miró el horizonte de Manhattan, el sol apenas comenzaba a asomarse detrás de los rascacielos.

En algún lugar ahí fuera, Camille estaba celebrando su victoria, pensando que había ganado.

—Disfrútalo mientras dure, hermana —susurró Rose contra el cristal—.

Me lo quitaste todo.

Ahora voy a quitártelo todo a ti.

Y esta vez, no fallaré.

Se apartó de la ventana, una calma fría asentándose sobre ella.

La tormenta inicial de rabia había pasado, dejando algo más peligroso, calculado, venganza paciente.

Rose pasó por encima del cristal roto y la tela desgarrada sin mirar atrás.

Necesitaba una ducha, ropa fresca, un nuevo teléfono.

Necesitaba contactar a las pocas personas que podrían seguir siéndole leales.

Necesitaba comenzar a reconstruir.

Porque esto no era el final de su historia.

Era simplemente el comienzo de un nuevo capítulo, uno donde ya no estaría luchando por Stefan o el estatus social o un imperio de la moda.

Ahora, estaba luchando por pura supervivencia.

Y no hay nada más peligroso que una mujer que no tiene nada que perder.

Rose sonrió mientras entraba en la ducha, dejando que el agua caliente lavara la sangre, las lágrimas y el maquillaje.

Que Camille piense que había ganado.

Que Victoria Kane crea que la habían destruido por completo.

No tenían idea de lo que ella era capaz.

Mientras el vapor llenaba el baño, Rose luchaba por formular un plan.

No tenía influencia contra Victoria Kane o Camille.

No tenía información oculta para usar como arma.

Sus finanzas estaban congeladas, su reputación destruida.

Todo lo que le quedaba era su ardiente deseo de venganza y la terca negativa a aceptar la derrota.

Cerró el agua y se envolvió en una toalla, sintiéndose de repente más energizada de lo que había estado en meses.

Había claridad en la destrucción completa.

Libertad en no tener nada que proteger.

Rose se miró en el espejo, su apariencia desaliñada pero sus ojos ardiendo con determinación.

Se salpicó agua fría en la cara nuevamente, lavando los últimos rastros de rímel.

—Esto no ha terminado —susurró a su reflejo—.

Ni por asomo.

Regresó a la sala, caminando a través de los escombros de su antigua vida.

El cristal roto crujía bajo sus pies descalzos, pero apenas notaba el dolor.

La incomodidad física no significaba nada comparada con la humillación que había soportado.

Rose se hundió en la única silla que permanecía en pie, mirando fijamente la pared.

No tenía influencia contra Victoria Kane, la mujer era demasiado poderosa, demasiado protegida.

No tenía información comprometedora sobre Camille que no hubiera sido ya expuesta.

No tenía dinero, ni aliados, ni plan de escape que realmente funcionara.

Pero tenía su rabia.

Y su determinación.

Y el conocimiento de que se había reconstruido a sí misma una vez antes, cuando no tenía nada.

—Encontraré una manera —dijo a la habitación vacía—.

No sé cómo todavía, pero lo haré.

Rose se acurrucó en la silla mientras amanecía sobre Manhattan, iluminando la destrucción a su alrededor.

No tenía un plan todavía, ni un camino claro hacia adelante.

Pero una cosa era cierta, esto no había terminado.

No mientras ella siguiera respirando.

Esperaría.

Observaría.

Y eventualmente, encontraría la debilidad de Camille.

El juego había cambiado, pero en la mente de Rose, no había terminado.

Ni de cerca.

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