Esposa Despreciada: Reina De Cenizas - Capítulo 83

83: CAPÍTULO 83 83: CAPÍTULO 83 El sol de la tarde caía oblicuamente a través de las altas ventanas de la hacienda de la familia Lewis, proyectando largas sombras sobre los suelos pulidos.

Margaret Lewis estaba sentada sola en el salón del ala este, rodeada de álbumes de fotos abiertos.

Sus dedos temblorosos recorrían una fotografía de Camille a los siete años, sonriendo con un diente frontal faltante y sosteniendo una cinta de la feria de ciencias.

—Primer lugar —susurró Margaret a la habitación vacía, mientras su sonrisa se desmoronaba.

Pasó una página.

Camille a los diez años, sentada con Margaret en escalones de mármol, con sus cabezas inclinadas sobre «El Jardín Secreto».

Margaret recordaba cómo Camille había suplicado leer dos capítulos esa noche.

Los recuerdos la inundaban en oleadas.

Todos eran de antes de que Rose llegara cuando Camille tenía trece años.

Antes de que todo cambiara.

Con manos temblorosas, sacó una foto guardada entre las páginas: Camille a los diez años en la cocina con Margaret, haciendo galletas de Navidad a pesar de las protestas del chef.

Tenían harina en sus rostros, la risa congelada en el tiempo.

Habían sido inseparables entonces.

—Éramos felices —dijo Margaret a la fotografía—.

Éramos tan felices.

No se había dado cuenta de que estaba llorando hasta que una lágrima cayó sobre la funda de plástico.

Margaret la secó cuidadosamente, luego apretó el álbum contra su pecho.

La mansión de quince mil metros cuadrados se sentía demasiado inmensa ahora, demasiado silenciosa.

Desde el día que visitaron a Camille y ella cortó lazos con ellos, Margaret había pasado cada día como un fantasma.

La voz de Richard resonaba en el pasillo mientras hablaba con Bradford, su mayordomo.

—Ninguna llamada, Bradford.

Ni siquiera del consejo.

—Muy bien, señor.

¿Debo pedirle a la Sra.

Peters que prepare la cena para dos en el comedor pequeño?

—Estaría bien.

Y dígale que nada de mariscos esta noche.

Margaret no está de ánimo.

Margaret pasó otra página.

Camille a los catorce, tocando el piano de cola en su recital.

Los pasos de Richard se acercaron, luego se detuvieron en la entrada.

—Oh, Maggie —dijo suavemente, usando el apodo que no había pronunciado en años.

Margaret levantó la mirada hacia su esposo.

Su traje a medida no podía ocultar cómo su figura se había adelgazado, sus hombros caídos.

Su rostro parecía haber envejecido una década en el último mes, profundas líneas marcadas alrededor de su boca.

—Míranos —dijo Margaret, mostrando una foto de vacaciones familiares—.

Ella tenía doce años aquí.

¿Recuerdas cómo quería aprender a bucear, y tú estabas tan preocupado?

Richard se arrodilló a su lado, tomando la foto.

—Fue de todos modos —dijo, con una sombra de sonrisa cruzando su rostro—.

Regresó con esa certificación y me dijo que me preocupaba demasiado.

—Tenía razón.

Deberíamos habernos preocupado menos por las cosas equivocadas.

Richard recogió otra foto: Camille en su primer día de universidad.

—Pensé que estaba cometiendo un error al elegir Boston en lugar de Yale.

Le dije que estaba desperdiciando oportunidades —negó con la cabeza—.

Estaba siguiendo su corazón, y yo no podía verlo.

Margaret reunió más fotos: Camille ganando torneos de debate, haciendo voluntariado en el refugio de animales, riendo con amigos en la graduación.

—Siempre fue tan buena, Richard.

Tan amable.

—Las manos de Margaret temblaban—.

Y nosotros simplemente…

simplemente dejamos de verla.

¿Cómo sucedió eso?

¿Cuándo dejamos de ver a nuestra hija?

Richard tomó una foto más reciente, Camille y Stefan en su fiesta de compromiso.

Rose estaba junto a ellos, sonriendo con esa sonrisa perfecta que los había engañado a todos.

—Veíamos lo que queríamos ver —dijo—.

Rose era tan…

perfecta en la superficie.

Decía todas las cosas correctas, hacía todas las cosas correctas.

Se movía por nuestro mundo como si hubiera nacido en él.

—No como Camille —susurró Margaret—.

Que era desordenada y auténtica y lo cuestionaba todo.

A quien no le importaba aparecer en las páginas de sociedad o impresionar a las personas adecuadas.

—Le fallamos.

—La voz de Richard se quebró—.

Nuestra propia hija, y elegimos a una extraña sobre ella.

Margaret cerró los ojos, recordando el rostro de Camille en Kane Industries hace tres semanas, frío y distante.

—¿Crees que alguna vez nos perdonará?

¿Que volverá alguna vez a casa?

Richard no respondió de inmediato.

Reunió varias fotos dispersas, mirando cada una con dolor.

—No lo sé —dijo honestamente—.

Las cosas que le dijimos cuando intentó contarnos sobre Rose y Stefan…

La forma en que dudamos de ella, la acusamos de celos y mentiras…

—Podemos disculparnos —dijo Margaret desesperadamente—.

Podemos arreglarlo.

—Ya lo intentamos en su oficina.

Nos miró como si fuéramos accionistas pidiendo un informe de dividendos.

Como si no significáramos nada para ella.

Nuevas lágrimas rodaron por las mejillas de Margaret.

—Esa no es nuestra Camille.

Victoria Kane la ha convertido en alguien más.

—No —dijo Richard—.

Nuestra Camille murió la noche que Rose intentó que la mataran.

La mujer que conocimos en Kane Industries, esa es en quien nuestra hija tuvo que convertirse para sobrevivir a lo que le hicieron.

Lo que le hicieron mientras nosotros nos poníamos del lado de sus abusadores.

Margaret se estremeció pero no pudo negar la verdad.

Tomó una foto de la boda de Camille con Stefan.

Los tres estaban juntos, con Rose visible al borde, observando.

—Mira cómo Rose la está mirando, incluso entonces.

¿Cómo no lo vimos?

—Porque no queríamos verlo —admitió Richard—.

Rose era la hija que pensábamos que queríamos, complaciente, socialmente perfecta.

Camille siempre fue su propia persona, desordenada y auténtica y…

mucho más fuerte de lo que jamás le dimos crédito.

Margaret ordenó más fotos.

Tantas imágenes de Camille hasta los once años, montando a caballo, leyendo libros, ganando premios, haciendo caras tontas.

Luego, después de que llegara Rose, las imágenes cambiaron drásticamente.

Menos tomas espontáneas, más fotos posadas en eventos benéficos donde la sonrisa de Camille no llegaba a sus ojos.

—La perdimos mucho antes de esa noche en el estacionamiento —se dio cuenta Margaret—.

La perdimos a partir del día que Rose llegó.

Ocurrió poco a poco, cada vez que elegíamos la versión de Rose sobre la suya.

Cada vez que elogiábamos los modales perfectos de Rose mientras criticábamos a Camille.

Richard asintió.

—Y ahora pertenece a Victoria Kane.

—¿Crees que Victoria la ama?

¿Realmente la ama, no solo la utiliza?

—No sé si Victoria Kane es capaz de amar como nosotros lo entendemos.

Pero vio valor en Camille cuando nosotros no lo hicimos.

Le dio propósito, poder, una nueva identidad cuando la anterior estaba destrozada.

—Por culpa de Rose.

—Las manos de Margaret se cerraron en puños—.

Nuestra hija ‘perfecta’ que intentó que mataran a nuestra verdadera hija.

—Sigo pensando en aquel verano cuando Camille tenía diez años —dijo Margaret después de un silencio—.

Se rompió el brazo al caer de su caballo, y dormí en su habitación durante una semana.

Fue la última vez que realmente la cuidé como madre.

—Se despertaba, y yo le contaba historias hasta que volvía a dormirse.

Siempre quería escuchar sobre chicas valientes que luchaban contra dragones o resolvían misterios.

Nunca princesas esperando ser rescatadas.

—Nunca necesitó ser rescatada —dijo Richard—.

Hasta que lo necesitó, y no estuvimos allí.

—¿Qué hacemos, Richard?

¿Cómo vivimos con esto?

Richard miró alrededor de la habitación, a la mansión que había albergado generaciones de los Lewis.

Su mirada se posó en el piano de cola en la esquina, intacto desde la última vez que Camille lo había tocado.

—Empezamos por enfrentar la verdad —dijo—.

Sobre Rose.

Sobre nosotros mismos.

Sobre lo que permitimos que sucediera.

—¿Y luego?

—Entonces tratamos de convertirnos en los padres que ella merecía.

No para recuperarla, puede que nunca quiera tenernos en su vida de nuevo.

Pero porque es lo correcto.

Margaret miró una foto de Camille a los cinco años, sentada en su regazo mientras leían juntas.

—¿Volverá alguna vez a casa?

—preguntó, con la voz quebrada.

—No lo sé —dijo Richard honestamente—.

Es posible que este ya no sea su hogar.

La mansión de Victoria Kane, Kane Industries, puede que sea donde pertenece ahora.

—No puedo aceptar eso —susurró Margaret con fiereza.

—Entonces no lo hagas.

Lucha por ella.

No irrumpiendo en su vida donde no somos bienvenidos, sino convirtiéndonos en personas dignas de su perdón.

Margaret miró la evidencia dispersa de la hija a la que habían fallado.

—Podría ser demasiado tarde —dijo.

—Podría ser —coincidió Richard—.

Pero Camille nunca se rindió con las cosas que le importaban.

Si heredó eso de alguien, lo heredó de ti.

Margaret cerró cuidadosamente el álbum, sus dedos demorándose en el escudo familiar en relieve.

La habitación se había oscurecido a medida que se ponía el sol.

—No volverá a nosotros como era —dijo finalmente Margaret—.

Esa Camille se ha ido.

Pero quizás, algún día, la mujer en la que se ha convertido podría encontrar espacio en su vida para los padres que deberíamos haber sido.

Richard la ayudó a ponerse de pie.

Margaret colocó el álbum de fotos en la estantería de caoba, junto a docenas de otros.

—Voy a escribirle —decidió Margaret—.

No pidiendo perdón.

Aún no.

Solo…

haciéndole saber que estamos aquí.

Que la vemos ahora.

Realmente la vemos.

Afuera, la oscuridad había caído.

Bradford apareció silenciosamente para informarles que la cena estaba servida.

La mansión se sentía hueca, cada habitación opulenta embrujada por ausencias y errores.

Pero mientras Margaret miraba las fotos una última vez, sintió que algo cambiaba dentro de ella, no el perdón, aún no, pero quizás el primer paso hacia ganarlo.

—Un día a la vez —susurró—.

Una verdad a la vez.

No era la promesa del regreso de su hija.

Pero por esta noche, en una casa vaciada de certezas pero llena de riqueza que de repente no significaba nada, era un lugar para comenzar.

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