Evolucionando Mi Legión de No-muertos en un Mundo Similar a un Juego - Capítulo 332

Capítulo 332: Capítulo 332

El combate había terminado, pero las réplicas del mismo se extendieron por toda la arena.

Durante un largo momento, nadie se movió.

La sección de los nobles —anteriormente tan arrogante, tan llena de confianza burlona— había quedado en silencio.

Incluso aquellos que antes habían reído más fuerte ahora permanecían rígidos, con los ojos fijos en Uga como si intentaran dar sentido a lo que acababan de presenciar.

Uga, por su parte, no se regodeó en la atención.

Hizo un ligero saludo a la multitud, murmuró algo sobre el almuerzo, y se alejó tranquilamente de la plataforma como si nada hubiera ocurrido.

Miguel se reclinó en su asiento, con una expresión indescifrable.

La etiqueta con el número de Callen Dureth fue retirada sin ceremonia. No hubo discusión. Ni siquiera se levantó. Los asistentes lo sacaron del campo, gimiendo y con la cara roja —no por el dolor, sino por la humillación.

Un noble había caído.

Y no solo había caído —había sido humillado.

Por un plebeyo.

Los ojos de Miguel recorrieron lentamente la arena.

Cincuenta y siete nobles habían entrado.

Diez habían pasado.

Todos ellos solo habían luchado contra plebeyos débiles.

Si Uga no hubiera estado allí, habrían sido once.

Por otro lado, solo cinco plebeyos lo lograron. Cinco. Excluyendo a Uga.

Todos eran mayores.

Hombres que tenían experiencia real en combate, probablemente aventureros o cazadores.

Y más importante aún —todos ya estaban en el Rango Intermedio.

Miguel bajó la mirada e hizo los cálculos.

178 participantes en total. Con 35 combates realizados hasta ahora, 70 personas ya habían luchado —16 avanzaron, 54 eliminados.

Diez nobles.

Cinco plebeyos.

Un Uga.

Eso dejaba 108 participantes, lo que significaba que quedaban 54 combates.

Golpeó su pierna una vez. Eran muchos. Los oficiales querrían terminar todo antes del anochecer.

El público estaba más callado ahora. La actuación de Uga había sacudido las suposiciones. De repente, la línea entre noble y plebeyo parecía más delgada que antes.

Pero la estructura permanecía.

Había habido 57 nobles en total.

Uno fue eliminado —Callen Dureth.

Diez ya habían avanzado.

Así que quedaban 46 nobles.

Y lo más probable es que la mayoría de ellos se enfrentarían a plebeyos a continuación. La tendencia era predecible ahora.

Miguel miró a Renn, que todavía parecía molesto pero un poco mejor.

Cerró los ojos por un segundo.

Cincuenta y cuatro combates.

108 personas.

Su turno se acercaba.

Solo esperaba que fuera pronto.

Por alguna razón.

Comenzó a anhelar patatas.

Los combates continuaron.

Noble contra plebeyo.

Plebeyo contra plebeyo.

Una rara derrota noble aquí y allá —pero no muchas.

Aun así, estaban ocurriendo.

Lentamente.

Después del combate de Uga, la tensión en la arena pareció intensificarse. Los oficiales no hicieron pausa; los siguientes nombres fueron llamados sin demora. Pero los espectadores se inclinaban hacia adelante ahora, con miradas más agudas, ya no adormecidos por la certeza de que solo el linaje garantizaba la victoria.

Miguel lo notó inmediatamente.

Algunos de los plebeyos no eran el forraje ignorante de antes.

Luchaban como personas acostumbradas a sangrar.

En tres combates —solo tres— Miguel vio perder a nobles.

Ninguna de las derrotas fue tan brutal como la de Callen, pero cada una seguía enviando ondas a través de la multitud.

Un noble se vio obligado a rendirse después de dislocarse un hombro.

Otro quedó inconsciente por un golpe de revés de un luchador que usaba nudillos de hierro.

El tercero tuvo que ser sacado inconsciente, un codazo bien colocado terminó la pelea en segundos.

Aun así… tres de docenas no era mucho.

Pero era suficiente para romper la ilusión.

Y mientras la proporción seguía siendo muy sesgada —los nobles ganando por pura ventaja en equipamiento y técnica— las grietas habían comenzado a mostrarse.

El acero era acero. La carne era carne. El Talento no siempre llevaba un escudo de armas.

Más combates pasaron.

Otro noble cayó. Esta vez ante un hombre que empuñaba una lanza cuyos ojos parecían demasiado cansados para preocuparse por el orgullo. Luchó como si fuera su última oportunidad para algo —y tal vez lo era.

Avanzó.

Su etiqueta con el número no fue retirada.

Miguel volvió a hacer el seguimiento de los números en su mente.

A estas alturas, se habían completado 45 combates. Noventa participantes habían luchado.

Veinte habían avanzado —ahora incluyendo a tres plebeyos que habían derrotado a nobles.

Eso hacía 8 victorias más desde el combate de Uga.

Hizo el cálculo rápido.

178 en total.

90 lucharon.

88 restantes.

44 combates por delante.

Se estaba acercando.

La multitud estaba más inquieta ahora. El sol se había desplazado ligeramente, proyectando sombras más largas a lo largo del borde de la arena.

Miguel captó a los oficiales susurrando entre ellos, probablemente calculando con qué rapidez necesitaban acelerar las cosas.

Entonces

—Siguiente emparejamiento —llamó la mujer de túnica azul, con voz tranquila y afilada, como siempre.

—Renn Noah.

Los ojos de Miguel se abrieron de golpe.

A su lado, Renn parpadeó.

Por un momento, no se movió.

Luego dejó escapar un suave suspiro y se puso de pie.

—Bueno —murmuró, haciendo crujir sus nudillos—. Supongo que es mi turno de ser una decepción.

Se encogió de hombros una vez, miró brevemente a Miguel —y sonrió.

Y luego se dirigió hacia el escenario.

Desde su alta plataforma con vista a la arena, los dos oficiales de túnica azul observaban los procedimientos con calma practicada.

El hombre de mediana edad tenía los brazos cruzados detrás de la espalda. La mujer estaba sentada a su lado, con una pierna cruzada sobre la otra, su postura relajada pero su mirada afilada como una navaja.

Ayer, tres nombres habían destacado para ellos desde la primera prueba.

Uga.

Renn.

Y Mic.

Cada uno por diferentes razones.

La fuerza de Uga había sido… poco convencional.

Los oficiales ya lo habían etiquetado como un problema —o un activo valioso, dependiendo de cómo se desarrollaran las cosas. Era impredecible.

Luego estaba Renn.

Su presencia había sido tranquila. Modesta. Pero, ¿su esgrima? Notablemente pulida. A diferencia de los otros, sus técnicas eran fluidas.

Sin embargo, comparado con Uga y Miguel, era el más débil de los tres. No en talento —sino en presencia general. No era aterrador. No exudaba ese peso opresivo. Pero su poder aún le había ganado un lugar en su lista de vigilancia.

Luego vino Mic.

Él era el que todavía no habían descifrado.

En el momento en que había atravesado la primera prueba como un fantasma —ambos habían tomado nota. La facilidad con la que desmanteló a los lobos, la calma con la que incapacitó a otro participante sin un atisbo de esfuerzo —había sido demasiado limpio.

El hombre había sacado discretamente un delgado cuaderno de su túnica interior. Estaba lleno de anotaciones.

> «Nivel incierto. Al menos Etapa Avanzada. Posible Nivel Supremo».

«Apariencia: Finales de la adolescencia. Sospechoso».

Entre los tres, creían que Renn sería el más fácil de leer. Uga sería el más difícil de predecir. Pero Mic…

Miguel era el que los hacía sentir incómodos.

Mientras Renn subía a la plataforma, ambos oficiales observaban —no con expectativa, sino con interés.

De los tres, él podría ser el menos aterrador.

Pero a veces, eran los que no tenían un aura los que cortaban más profundo.

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