Evolucionando Mi Legión de No-muertos en un Mundo Similar a un Juego - Capítulo 347

Capítulo 347: Capítulo 347 Duque Evermoon

Silencio.

Todo el coliseo se quedó inmóvil.

Sin comentarios. Sin vítores. Solo… quietud.

Confusión.

Conmoción.

Incluso el comentarista se había quedado completamente callado.

En el espacio entre ambos equipos.

Nada se movía.

Excepto los cientos de lanzas de hueso flotando en el aire.

Eran tan gruesas como jabalinas.

Todas brillaban tenuemente con energía oscura, arremolinándose en capas concéntricas sobre las cabezas del equipo del Grupo D.

La temperatura en todo el coliseo había bajado varios grados.

Los plebeyos temblaban.

Los nobles permanecían rígidos.

Entonces llegó el sonido.

No de batalla.

Sino de una sola voz.

Tranquila.

Sin prisa.

Miguel.

Estaba de pie solo al frente de su equipo, con los ojos entrecerrados mientras miraba hacia los nobles congelados frente a él.

—¿Deberíamos continuar? —preguntó suavemente.

Nadie respondió.

Su voz no era fuerte.

Pero resonó por toda la arena como un martillazo. Porque cada lanza de hueso sobre el escenario temblaba con sus palabras, como si solo estuvieran esperando una orden para caer.

Rago, detrás de él, tenía un pie desplazado hacia atrás, con sudor corriendo por su sien.

Tyran miraba al cielo con los ojos muy abiertos, sus guanteletes temblando.

Frell casi había dejado caer su arma.

¿Y frente a ellos, el equipo de nobles?

Aún congelados.

Finalmente —finalmente— el comentarista se aclaró la garganta.

—Bueno —dijo el comentarista secamente—, iba a decir algo como “¡Que comience la batalla!” Pero… aparentemente, la batalla terminó antes de que pudiera siquiera abrir la boca.

Una explosión de risas rompió la tensión entre la multitud, dispersa pero creciente.

Aun así, la tensión no se había disipado por completo.

Porque mientras las lanzas comenzaban a disolverse en polvo de hueso a la deriva, la imagen de ellas —cientos, formadas instantáneamente— persistía en la mente de todos.

Todo esto fue gracias a la comprensión de la magia de Miguel.

Si lanzas un hechizo lo suficientemente bien —repetidamente, instintivamente— incluso sin comprender completamente la teoría, tu subconsciente comienza a interiorizarlo.

Eventualmente, llegas a un punto donde un círculo mágico puede formarse instantáneamente, sin gestos ni encantamientos que Miguel nunca usó.

Aunque Miguel a menudo confiaba en su lanza y no-muertos en combate, nunca abandonó su identidad como mago.

Simplemente no la usaba a menudo —la fuerza bruta había sido más conveniente.

—Victoria… para el Grupo B.

Una pausa. Luego, más fuerte, con alegría:

—¡Y tomaremos un breve descanso antes del siguiente combate! No se vayan a ninguna parte, amigos… ¡solo unos pocos… aspectos logísticos que resolver!

Una ola de decepción recorrió la multitud. ¿Un descanso? ¿Ahora? ¿Después de eso?

Siguieron abucheos —ligeros al principio, luego creciendo a medida que los espectadores de las gradas de plebeyos expresaban su frustración.

—¡Déjenlos luchar!

Pero incluso mientras los gritos se hacían más fuertes, el murmullo no murió. Se intensificó.

El aire estaba electrizado.

La gente hablaba unos sobre otros, especulando, repitiendo lo que acababan de ver, describiendo la aterradora elegancia de todo.

Porque Miguel no solo había terminado una pelea.

Había actuado.

La belleza de todo —la pura y terrible belleza de la magia hecha visible, hecha mortal— los había dejado ansiando más.

Era la primera muestra real de hechicería que la arena había visto hoy.

De vuelta en las salas de espera debajo de la arena, el ambiente era completamente diferente.

—Espera… ¿qué? —respiró un joven del Grupo A, con el rostro pálido—. ¿Es un mago?

—Lo he visto pelear antes —¡no lanza hechizos!

—Ahora lo hizo.

Desde una de las esquinas, Dela —que había tratado sus heridas— miraba fijamente la pantalla de ilusión.

—…Pensé que solo era de tipo físico —murmuró.

—Los Caballeros no pueden lanzar hechizos así —dijo Lionel, con vendajes apretados alrededor de su brazo—. Incluso la mayoría de los magos de batalla no pueden. Eso fue… algo más.

Para evitar batallas prolongadas, el duque no proporcionaba sanadores para los participantes.

Mientras no estuvieran cerca de morir, solo después de la competición serían sanados o después de rendirse.

Incluso los nobles de élite del Reino Dragón de Tierra, que habían menospreciado al resto desde el principio, estaban inusualmente callados.

Miguel volvió a entrar en la sala de espera. No habló. Nadie más lo hizo tampoco.

Rago seguía mirándolo de reojo, con la mandíbula temblando, mientras que Tyran no había dejado de mirar la entrada por la que habían pasado —como si esperara que las lanzas de hueso regresaran en cualquier momento. Frell solo parecía conmocionado.

Nadie felicitó a Miguel.

Nadie se atrevió.

Se sentó tranquilamente, apoyando su lanza contra la pared como si nada hubiera pasado. Y sin embargo, incluso el silencio que siguió a su llegada se sentía pesado.

Al otro lado de la arena, muy por encima del ruido y las multitudes, dos figuras flotaban invisibles a los ojos mortales. Uno de ellos vestía largas túnicas rojo oscuro bordeadas con runas plateadas. Sus brazos estaban cruzados, pero la comisura de sus labios se crispaba cada pocos segundos —el Mago Lian, tratando con mucho esfuerzo de no reír.

A su lado estaba un hombre con túnicas superpuestas carmesí y azul marino, bordadas con un sutil escudo brillante en su pecho —el mismo símbolo que llevaban los oficiales rojos y azules que supervisaban el torneo.

El Duque Evermoon.

Los brazos del Duque estaban detrás de su espalda, su expresión indescifrable mientras observaba la arena abajo. Su cabello plateado ondeaba suavemente con el viento.

Duque Evermoon.

Para la mayoría en la capital, el nombre llevaba un peso que iba mucho más allá de su título.

En poder, estaba hombro con hombro con los otros tres duques que formaban la columna vertebral de la nobleza del Reino Corazón de León. Pero en influencia y ambición, Evermoon los superaba a todos.

No era una figura decorativa.

No solo un conspirador político escondido detrás de papeles y apretones de manos —era un Mago de Nivel Supremo por derecho propio, igual que el Mago Lian.

Todos coincidían en una cosa: el Duque de la Casa Evermoon era peligroso.

En círculos nobles, lo llamaban de muchas maneras —«El Estratega Carmesí», «El Lobo Silencioso», «El Duque Sin Cadenas». Ambicioso. Hambriento de poder. Calculador. Pero nunca tonto.

Y por eso había prosperado durante décadas sin resbalar, sin dar a la corte o a la familia real una razón clara para suprimirlo.

Bueno… hasta hace poco.

Con el viejo rey abandonando el trono y la batalla por la sucesión estallando silenciosamente bajo la superficie, era el tipo de oportunidad más rara. En un momento como este, quien pudiera respaldar al príncipe adecuado para la victoria se elevaría más allá de toda medida. Riqueza, favor, posiciones —ningún precio sería demasiado alto por una lealtad que condujera a la corona.

El Duque Evermoon tenía los tres pilares de poder necesarios para influir en el trono: oro, renombre y subordinados poderosos. Si se movía con cuidado y se alineaba con algunas otras fuerzas, cualquier príncipe que apoyara podría prácticamente caminar hacia la sala del trono.

Y lo que es más… si el momento era el adecuado, ni siquiera el rey podría detenerlo.

Pero a pesar de toda su ambición, el Duque no estaba sin cicatrices del pasado. Sus movimientos anteriores… más audaces en la corte casi habían provocado una coalición contra él. Se había retirado, refugiándose en el silencio y la neutralidad durante años. ¿Pero ahora? El momento había regresado.

Esta vez, sin embargo, la sutileza ganaría.

Y fue durante esta planificación cautelosa que le surgió la idea de los lazos familiares. Un vínculo matrimonial. Una cuerda silenciosa que podría convertirse en una cadena de lealtad. Él, entre los cuatro duques, era el único con una hija en edad.

¿El problema?

No podía ofrecer abiertamente su mano.

Hacerlo alertaría a la corte —y peor, a los otros príncipes. Usarían su intención en su contra, la convertirían en influencia, o peor, arrebatarían el premio para ellos mismos.

Y así nació la competición.

La competición no era solo un espectáculo.

Era un plan. Uno elaborado con cuidado deliberado para favorecer a un candidato muy específico: el 13º Príncipe de Corazón de León, un Gran Caballero de veinticinco años con una reputación sin igual entre la nobleza de nivel medio y suficiente carisma para influir en el pueblo.

No era el más fuerte de los príncipes en poder bruto, pero en términos de equilibrio, imagen y fiabilidad, era ideal.

El Duque Evermoon lo había observado durante años.

La competición era perfecta para él.

¿Los requisitos? Simples, pero precisos.

Un nivel mínimo de poder. Suficiente para mantener fuera a los débiles y herederos nobles insignificantes. Y un límite máximo de edad de veinticinco años. Un corte que convenientemente eliminaba a la mayoría de los príncipes mayores y héroes de guerra de la competición, reduciendo el campo exactamente como quería el Duque.

Debería haber sido fácil.

El príncipe estaba en la plenitud de su fuerza. Su nombre era respetado, su linaje limpio, sus logros marciales ya marcados en escaramuzas fronterizas.

Habría dominado el evento sin esfuerzo, ganando el favor de la multitud, impresionando a otros nobles y legitimando aún más la mano oculta del Duque.

Pero… el Duque cometió un error.

Contrariamente a lo que la mayoría creía, el viejo rey no había renunciado simplemente para buscar un retiro pacífico o concentrarse en romper la etapa del Gran Caballero. Ese era el rumor —uno que había permitido que se difundiera libremente.

Pero la verdad era mucho más peligrosa.

Todo comenzó con el descubrimiento de una ruina —dentro del territorio del Reino Corazón de León.

Cuando los aventureros del reino la encontraron por primera vez, creyeron que eran los restos de un Gran Mago.

Era el remanente de un Mago Legendario.

Un reino por encima incluso del Gran Escenario. Un nivel tan raro, tan inconcebiblemente poderoso, que solo un puñado de nombres en todo el continente —y solo tres en la historia del Imperio de la Serpiente Negra— lo habían alcanzado alguna vez.

Esto no era una ruina.

Era un legado.

Y resultó ser donde el plan del duque comenzó a desmoronarse.