Evolucionando Mi Legión de No-muertos en un Mundo Similar a un Juego - Capítulo 349

Capítulo 349: Capítulo 349 Secuelas

Presión.

Esa era la palabra.

No se trataba de justicia. Ni siquiera se trataba ya del matrimonio. Se trataba de hacer imposible decir que no. Si el Duque rechazaba este repentino aumento de interés, si intentaba bloquear a estos participantes, la reacción sería inmensa.

Acusaciones de discriminación.

Falta de respeto.

Desprecio.

El tipo de mancha que ningún reino podría permitirse frente al Imperio.

Se vería obligado a abrir las puertas.

Y una vez que eso sucediera, no habría forma de saber qué más podría entrar.

Aun así… probablemente no todo estaba perdido todavía.

Los ojos del Duque Evermoon se desviaron brevemente hacia el hombre a su lado.

El Mago Lian permanecía tranquilo, con la mirada fija en la arena de abajo, donde el polvo aún persistía tras la demostración de Miguel. Había un brillo en sus

ojos… El Duque Evermoon no habló, pero siguió esa línea de visión.

Mir Nor.

Un nombre desconocido para los informes del Duque.

Pero recuerda haber oído rumores sobre cierto joven misterioso

Este muchacho… podría ser el de los rumores.

Pero si eso era cierto… basado en la operación que ocurrió hace semanas, solo había una persona que tendría la historia completa.

Gran Caballero Verren.

Ese bastardo frío.

El Mago Lian también podría saberlo, pero el gran mago no quería tener nada que ver con él después de comprender la situación actual.

El Duque Evermoon estaba a punto de dirigirse al Mago Lian cuando una voz resonó en su llegada.

—Ambos. Vengan.

Se giraron para mirarse.

Era la princesa.

Una gran maga del Reino LionHeart.

La gente de abajo no sabía lo que estaba sucediendo en el reino.

No podían saberlo.

Ni siquiera la mayoría de los nobles lo sabían.

Gracias a la abrumadora demostración de poder de Miguel, algo cambió—no en la arena, sino entre bastidores.

El comentarista—normalmente extravagante, entusiasta, la voz del pueblo—se sentaba rígido en su sección privada de las gradas. Se había quitado el sombrero.

No estaba hablando ahora.

Estaba escuchando.

A su lado se sentaba un hombre de mediana edad vestido con túnicas azules ribeteadas con plata. Uno de los oficiales que supervisaban el torneo.

Sus cejas estaban profundamente fruncidas, su boca dibujaba una línea tensa.

El comentarista lo miró de reojo.

—¿Y bien? —susurró, con voz seca.

El hombre de la túnica no respondió al principio. Sus dedos tamborileaban sobre su rodilla, con un ritmo tenso, ansioso.

—…Es complicado —murmuró finalmente—. Hemos tenido… interrupciones.

El comentarista parpadeó.

—¿Interrupciones?

El hombre se frotó la frente.

—Retiros.

Ahora eso hizo que el comentarista hiciera una pausa.

—…¿Cuántos?

—Cincuenta y tres.

—…¿CINCUENTA Y TRES? —siseó, apenas pudiendo mantener la voz baja.

—Treinta y uno quedan ahora —respondió el hombre, sombrío—. Sin contar los equipos que ganaron.

El comentarista se reclinó, atónito.

No era nuevo en competiciones como esta. Los retiros eran normales. Los cobardes existían. Las lesiones ocurrían. ¿Pero cincuenta y tres? ¿Todos a la vez?

—…¿Por causa de él? —Inclinó ligeramente la cabeza hacia la arena.

El hombre suspiró.

No necesitaba terminar.

—La gente no quiere ser el próximo sacrificio —murmuró el oficial—. Especialmente los que pensaban que tenían una oportunidad. Ahora están huyendo, poniendo excusas, hablando de asuntos familiares o límites personales o que no tiene sentido competir. Lo único bueno que puedo decir es que solo los capaces permanecen.

El comentarista miró hacia la arena.

—…¿Y ahora qué? —preguntó suavemente—. ¿Continuamos?

El hombre de la túnica azul no respondió al principio. Miró fijamente la arena, con los labios temblando como si estuviera masticando algo amargo.

Entonces finalmente dijo:

—Continuamos con las batallas en equipo.

El comentarista levantó una ceja.

—Pero los números son bajos.

—Lo sé —murmuró el hombre—. Rotaremos según sea necesario. Pero ninguno de ellos pasará a las finales. Solo cuatro lo harán.

El comentarista parpadeó.

—¿Por qué? Pensé que las rondas en equipo eran una clasificación para la siguiente etapa.

El hombre le dio una mirada.

—Lo eran.

Luego añadió, más bajo:

—Pero el estado actual de las cosas lo cambió todo. Esos cuatro… son diferentes.

Miguel se sentó tranquilamente en la sala de espera del Grupo B.

El aire era diferente ahora. No más pesado—solo más delgado. Más vacío.

Solo quedaban unos pocos participantes en la sala, dispersos por la amplia cámara como sombras inciertas.

Los bancos que una vez estuvieron llenos de tensión nerviosa ahora estaban en silencio.

Se sentó solo.

No solo metafóricamente.

Había un amplio espacio a su alrededor—un límite invisible que los demás parecían demasiado asustados para cruzar. Le lanzaban miradas cuando creían que no estaba mirando. Algunos lo miraban directamente. Algunos con miedo. Otros con amarga curiosidad.

A Miguel no le importaba.

De hecho, lo prefería así.

Cuanto menos tiempo pasara aquí, mejor. Se reclinó ligeramente, con los brazos descansando sobre el banco, dejando que la quietud se asentara a su alrededor como una armadura.

Imaginaba que sería lo mismo en las otras salas de espera.

Pero como antes.

Simplemente no le importaba.

Miró fijamente la ilusión que mostraba la situación exterior solo para ver regresar al comentarista que anteriormente estaba ausente.

Pero antes de que pudiera decir algo, la pantalla de ilusión cambió a blanco.

—¿Eh?

Miguel no fue el único sorprendido.

Los otros participantes también lo estaban.

Lo que no sabían era que los oficiales no querían que vieran o escucharan lo que iba a suceder a continuación.

—

De vuelta en la arena, la atmósfera vibraba con anticipación.

El enorme coliseo, que brevemente había quedado en silencio tras el retraso, volvió a la vida cuando la voz del comentarista resonó una vez más.

—Damas y caballeros —dijo, con voz retumbante y renovada energía mientras subía a la plataforma flotante del escenario—. Ha habido un ligero cambio.

El público se movió inquieto. Los nobles se inclinaron hacia adelante. Los plebeyos se enderezaron.

—Las batallas en equipo continuarán según lo planeado —dijo el comentarista, levantando una mano—. Pero —hizo una pausa para causar efecto—, ahora serán puramente para entretenimiento y demostración.

Un silencio atónito se instaló.

—Nadie de estos combates avanzará a las finales —dijo—. En cambio… la etapa final de la competición será disputada entre cuatro individuos seleccionados por el consejo oficial. Una decisión tomada debido a la abrumadora diferencia de poder mostrada hasta ahora.

Hubo un breve murmullo, algo de confusión surgiendo de las gradas. Él continuó.

—Estos cuatro participantes no son solo contendientes—son los más fuertes. Lo mejor que ha producido el torneo. Sus habilidades están más allá del alcance esperado. Han… superado la escala original de esta competición.

Tomó aire.

—Entre ellos está Mic Nor.

Siguió una oleada de reacciones. Algunos jadeos. Otros vitorearon. Unos pocos murmuraron indignados, sin duda descontentos con lo que veían como favoritismo.

Pero antes de que alguien pudiera expresar esos pensamientos demasiado alto, el comentarista juntó las manos con una sonrisa y declaró:

—¡Ahora bien! ¡De vuelta al escenario! Para aquellos que aún luchan—por gloria, por honor, o solo para demostrar algo—¡ha llegado su momento!

—¡A continuación, tenemos de nuevo… Grupo A contra Grupo C!

Los nombres de los participantes aparecieron en negrita a través de los cielos sobre la arena, y el escenario comenzó a cambiar, ajustándose para el próximo combate en equipo.

La incertidumbre de la multitud comenzó a desvanecerse mientras los vítores regresaban, arrastrados por el movimiento y el impulso. El comentarista había redirigido expertamente su atención. Ese era su trabajo después de todo.