Evolucionando Mi Legión de No-muertos en un Mundo Similar a un Juego - Capítulo 357

Capítulo 357: Capítulo 357 Hermana

Uga no abandonó el bosque.

Al principio, era solo un niño perdido —vagando, asustado, impulsado por el hambre y el instinto. Pero de alguna manera, sobrevivió. Aprendió qué frutas le dolían el estómago, qué ríos eran seguros para beber, qué cuevas estaban demasiado silenciosas para estar vacías. Fue arañado, mordido, hambriento… pero sobrevivió.

Eventualmente, encontró su camino de regreso al árbol donde su hermana lo había dejado.

Y esperó.

Durante cinco meses, durmió bajo ese árbol cada noche, acurrucado en el hueco, todavía escuchando sus pasos. Todavía esperanzado.

Después de un tiempo, comenzó a ir cada dos días.

Luego una vez a la semana.

Una vez al mes.

Para el cuarto año, dejó de ir por completo.

No porque no le importara.

Sino porque… olvidó.

Olvidó por qué el árbol importaba. Olvidó por qué ese dolor en su pecho se retorcía cada vez que pasaba por allí. Todavía era un niño, y los recuerdos —especialmente los dolorosos— se difuminan en la soledad.

Vivió más profundo en el bosque entonces. Vivió por instinto. Vivió por fuerza.

Los animales se convirtieron en sus maestros. Los monstruos se convirtieron en sus pesadillas. Y la naturaleza se convirtió en su mundo.

Dejó de hablar.

No había nadie con quien hablar.

Los sonidos que hacía se convirtieron en gruñidos, zumbidos, rugidos. Su lenguaje se desvaneció, reemplazado por ritmo y reacción. Hambre y alerta.

Los años pasaron como estaciones.

Hasta que un día… algo cambió.

Era mediodía. El cielo arriba era azul, pájaros volando en lo alto, sus cantos mezclándose con hojas susurrantes. Uga estaba agachado en una rama alta, observando una criatura abajo —una bestia de cuatro patas con astas— cuando lo escuchó.

Gritos.

Parpadeó.

Inclinó la cabeza, luego saltó de la rama con un golpe silencioso. El bosque respondió a él. Los pájaros se dispersaron. Las ardillas corrieron. El viento cambió ligeramente.

Siguió el sonido.

Pronto, los vio.

Un equipo de aventureros, corriendo.

Perseguidos.

Por algo grande.

Uga no se movió.

No se apresuró a ayudar.

Solo observó.

Estas figuras de dos piernas se parecían a él. Eso solo lo hizo curioso. Se gritaban entre sí, señalaban, gritaban nombres. El lenguaje brotaba de sus bocas —desconocido, pero… familiar.

Su corazón se agitó.

Así que se movió.

De un salto, aterrizó entre la bestia y los aventureros que huían. El suelo se agrietó bajo su peso.

El monstruo apenas tuvo tiempo de gruñir.

El puño de Uga se estrelló contra su cráneo.

Un golpe.

No se volvió a levantar.

Los aventureros se quedaron inmóviles.

La sangre goteaba de los nudillos de Uga.

Los miró. Ellos lo miraron a él.

Entonces… ella dio un paso adelante.

Elegante. Grácil. Su presencia imponente —pero no amenazante. Su cabello estaba recogido, y sus ojos eran amables. Habló suavemente en la misma lengua desconocida.

Lo miró con una mirada incierta y miedo de algo.

Él no sabía qué era porque no venía de él.

Uga se quedó mirando.

Algo… encajó.

Alguna parte enterrada de él surgió, como una llama prendiendo aceite viejo.

Sus labios se movieron antes de que lo supiera.

—¿Hermana… Mayor?

Su voz era áspera. Ronca. Infantil. Una palabra no pronunciada en años.

La mujer se quedó inmóvil.

Dio un paso adelante. Luego otro.

Él no se resistió cuando ella se abalanzó a sus brazos.

Era su hermana.

Ese fue el día en que Uga regresó a la civilización.

Aunque «civilización» era exagerar—apenas sabía hablar, y mucho menos vivir entre personas. Pero ella lo ayudó. Le enseñó. Lo alimentó. Le dio ropa.

Considerando su condición, incluso se quedó en una aldea rural durante meses con él.

Uga seguía siendo Uga—pero ahora, tenía un lugar donde dormir que no era barro. Tenía una manta. Tenía sopa.

Tenía calor.

Tenía a alguien que le dijera que estaba bien golpear caras malas.

Pero no las bonitas.

Porque «las personas bonitas» no necesitaban puños. Necesitaban sonrisas.

Y así se quedó.

Ese era Uga.

Su nombre era Sira.

La niña que una vez arrastró a un pequeño niño por el bosque con una mano temblorosa, susurrando valor que no sentía.

La hermana que lo empujó a la seguridad con cada onza de fuerza que sus delgados brazos tenían.

La hermana que sonrió y dijo:

—Hermana Mayor volverá enseguida —incluso cuando sus ojos se llenaban de miedo.

Sira no había regresado.

No porque no quisiera.

Sino porque no pudo.

Esa noche, cuando corrió para distraer al monstruo que los perseguía, no llegó lejos. Tropezó. Cayó. Se golpeó la cabeza contra una raíz escondida bajo los helechos espesos. Se desmayó en la oscuridad —solo una niña con rodillas raspadas, mangas rasgadas y un latido de corazón retumbando como un tambor de guerra.

Cuando despertó, el bosque había desaparecido.

También Uga.

Ya no estaba en el bosque. Estaba acostada en el suelo cubierto de paja de una carreta, cubierta por una manta delgada. Su cabeza palpitaba, su garganta estaba seca, y voces extrañas hablaban a su alrededor.

Un hombre estaba sentado cerca.

Tenía ojos cansados, una barba espesa y el tipo de sonrisa que venía fácilmente pero no duraba mucho. Su nombre era Darin, y era un aventurero. De rango plateado, según su propia admisión. La había encontrado inconsciente mientras regresaba de una cacería de monstruos en solitario. La llevó hasta la ciudad.

Le dio agua. Pan. Un lugar para descansar.

Luego desapareció.

Tenía un alma amable, sí. Pero Darin tenía defectos.

El juego era uno de ellos.

Esa noche, la noche después del incidente en la aldea —después de dejar a Sira en un alojamiento compartido de aventureros— perdió cada moneda de cobre que había ganado. Tomó otra misión arriesgada a la mañana siguiente, y nunca regresó. Algunos dijeron que murió en la misión. Otros afirmaron que huyó para evitar sus deudas.

Para Sira, el resultado fue el mismo.

Sola. En una ciudad de extraños. Ocho años.

Lloró la primera semana. Gritó por Uga. Preguntó a cada guardia y comerciante si podían llevarla de regreso. Nadie lo hizo.

Eventualmente, llegó el hambre.

Igual que le pasó a Uga.

Pero a diferencia de su hermano, Sira no nació con una fuerza que pudiera partir rocas. No tenía nada.

Así que aprendió.

Limpió suelos de tabernas por sobras. Lavó ropa en los gremios. Buscó agua para malhumorados fabricantes de pociones y viejos espadachines que apenas la miraban. Fue golpeada una vez, regañada una docena de veces, pero sobrevivió.

Cada moneda que ganaba, la ahorraba.

Ahorró y ahorró —hasta que ahorrar se convirtió en su segunda naturaleza.

Ahorró hasta que pudo permitirse un techo, luego un puesto, y finalmente… un negocio propio.