Capítulo 486: Capítulo 486 Más Habilidades

[Artes de Refinamiento Espiritual – Intermedio]

[Impresión Mental – Intermedio]

….

…

…

Las cejas de Miguel se fruncieron con cada línea.

La mayoría de los no-muertos… venían con un puñado de habilidades como máximo.

Bufón acababa de devorar una biblioteca.

Miguel sintió cómo el asombro y la preocupación le recorrían la espalda.

—Este tipo no era un no-muerto común… —murmuró.

Lo que le llevó de vuelta al pensamiento anterior.

Esta era la segunda vez.

La segunda vez que tenía un no-muerto demasiado inteligente para su comodidad.

Primero Espartano, quien podría haber roto su vínculo si lo hubiera intentado en serio.

Miguel miró el ataúd.

El [Ataúd Dañado del Olvidado].

El objeto tenía potencial. Un potencial increíble. Pero…

No era tan confiable como una vez creyó.

Su primer efecto —invocar a un poderoso no-muerto del Mundo Inferior— no era fijo. Cuanto más maná vertía, mayores eran las probabilidades, pero eso era todo lo que eran: probabilidades.

Una apuesta.

¿Y su efecto vinculante?

También poco confiable.

La criatura que emergía seguía teniendo voluntad y era capaz de resistirse.

Si sus medios no hubieran sido suficientes, podría haber fracasado.

Miguel exhaló bruscamente y dirigió su mirada hacia el cadáver que se agitaba en el ataúd.

En este momento, Bufón estaba en algún lugar dentro de su “cabeza”.

Ese era el otro problema.

Aunque la otra habilidad había funcionado, la de borrado, la cosecha mental también había funcionado.

Esto significaba que Bufón todavía era capaz de absorber una parte de la memoria del cultivador maligno.

Miguel no sabía si calificar esto como algo bueno o malo.

¿Llegará un momento en que Bufón tome conciencia?

¿Verdadera conciencia?

Y si lo hiciera, ¿qué entonces?

¿Seguiría teniendo el control?

¿O un día despertaría y descubriría que Bufón se había convertido en algo completamente diferente?

La idea lo inquietaba más de lo que esperaba.

—…Necesito ser más cuidadoso —murmuró.

Sus espacios de contrato al menos venían con reglas estrictas. Los no-muertos vinculados por ellos no podían resistirse a menos que estuvieran cerca de dos o dos rangos completos por encima de él. E incluso entonces, el vínculo seguía existiendo hasta cierto punto.

Esas reglas le daban certeza.

Pero estas dos invocaciones —Bufón y Espartano— eran cartas salvajes.

¿Poderosas?

Sí.

Pero impredecibles.

Miró fijamente al cadáver.

—Espero que sigas siendo mío —susurró bajo su aliento.

—¿Maestro?

Miguel se quedó helado.

Una voz apareció en su mente. La voz era suave. Infantil. Pero no infantiloide.

Había claridad en ella. Sonaba joven, pero impregnada de una madurez antinatural. El tipo de voz que había visto cosas mucho más allá de sus aparentes años.

Era excitada. Curiosa. Ansiosa.

Miguel frunció el ceño. —¿Bufón?

—¡Sí! —gorjeó la voz, casi con demasiada alegría—. Estoy aquí ahora. Me dejaste entrar, ¿recuerdas? Dijiste «Toma el control». ¡Así que lo hice!

Miguel exhaló lentamente, componiéndose antes de dirigir su atención hacia el ataúd.

Dentro, el no-muerto de cabello plateado estaba sentado inmóvil, el cuerpo flácido, la cabeza caída hacia adelante de manera antinatural —el cuello todavía doblado en ese ángulo grotesco por el golpe anterior. A pesar de ello, su cuerpo no se había desplomado.

Miguel miró la figura durante unos momentos, luego preguntó en voz alta:

—¿Puede moverse?

Bufón respondió al instante, su tono alegre tan agudo como siempre.

—¡No! Lo golpeaste demasiado fuerte, Maestro. Sus funciones motoras están… mmm, digamos revueltas.

Una débil risita resonó en su mente. —Normalmente, esto no importaría. La mayoría de los no-muertos pueden moverse incluso si son un montón de huesos y baba. Pero este…

Miguel frunció el ceño. —¿Este qué?

—Este es diferente. Aunque no sé por qué. La memoria que absorbí no está del todo completa.

Miguel se quedó callado ante eso.

—Podrías haberlo borrado por completo —murmuró Miguel—. ¿Por qué no lo hiciste?

—Quería saber lo que él sabía —respondió Bufón, sin culpa ni vacilación—. Y ahora lo sé. Sus recuerdos no son perfectos —algunos son borrosos, otros enterrados— pero vi lo suficiente.

Miguel no respondió inmediatamente.

Esa declaración tenía peso. E implicaciones.

Sonaba casi exactamente como lo que pensaba que un parásito sonaría.

Pasó un momento antes de preguntar en voz baja:

—Bufón. ¿Qué aprendiste?

Una pausa.

Luego Bufón respondió.

—Su nombre es Li Yang. Vino de un mundo donde la gente cultivaba para obtener poder. Xuanyan. Un lugar donde volar por los cielos y partir montañas es básico. Un lugar donde los humanos viven durante siglos…

Los labios de Miguel se tensaron.

No estaba poco familiarizado con el concepto de otros mundos, así que la revelación no lo conmocionó.

Lo que le inquietaba era la confianza y casualidad con la que Bufón hablaba de ello.

Si no fuera por el vínculo que compartían, quizás ya habría considerado destruirlo —o sellarlo en su espacio de almacenamiento, donde el tiempo se detenía— hasta que descubriera con qué estaba tratando realmente.

Miguel alejó ese pensamiento. Ahora no era el momento de entrar en espiral.

Miró fijamente al cuerpo de cabello plateado, todavía sentado dentro del ataúd.

—¿Necesitas un nuevo cuerpo? —preguntó, con voz baja.

—Sí —respondió Bufón inmediatamente, sin vacilación—. Un nuevo recipiente sería mejor. Preferiblemente uno vivo. Humano. Con una raíz espiritual.

Miguel levantó una ceja. —¿Por qué?

—Para poder poner en práctica lo que sé. Este cuerpo está roto… Me limita. No digo que sea necesario… pero si quieres que sea más fuerte, ese es el camino.

Miguel entrecerró los ojos.

—…¿Estás diciendo que si tuvieras un huésped vivo, uno con una raíz espiritual, podrías cultivar?

—¡Mhm! No solo cultivar. Adaptar. Crear. Aplicar lo que Li Yang sabía en lugar de solo recordarlo.

El tono de Bufón era inquietantemente alegre, pero Miguel no pasó por alto el hambre que había debajo.

Un huésped vivo.

Uno con potencial.

Una raíz espiritual…

Los pensamientos de Miguel centellearon brevemente.

No sabía exactamente qué significaba una raíz espiritual, pero podía adivinar —probablemente era algún tipo de conducto de energía, un requisito para cultivar en ese mundo.

Exhaló lentamente, luego volvió a mirar el ataúd.

Miguel cruzó los brazos. —¿Cuántas habilidades absorbiste de él?

—¿De Li Yang? Hmm… difícil decir —reflexionó Bufón—, el número es un poco borroso, pero son definitivamente más de cien.

La ceja de Miguel se crispó. —¿Más de cien?

—Podría contar si quieres, pero podríamos estar aquí un buen rato. La mente del hombre era un desastre, pero estaba llena hasta el borde de técnicas, rituales y métodos. Algunos incompletos. Algunos olvidados.

Miguel ya tenía acceso a la lista de habilidades, pero aún no había llegado hasta el final. Había filas. Docenas. Quizás más.

Bufón continuó, con un tono cada vez más curioso. —Además… si se me permite experimentar, podría recuperar aún más. O crear nuevos a partir de fragmentos.

Miguel se quedó callado por un momento, asimilando eso.

Miguel se frotó la sien.

—Maldita sea —murmuró—. Eres demasiado valioso para desperdiciarte… pero demasiado peligroso para confiar.

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