Ex Esposa en Ascenso: Ámame de Nuevo Sra. Graves - Capítulo 71

71: CAPÍTULO 71 71: CAPÍTULO 71 Punto de vista de Max
Nathan nos seguía observando, con mirada fría y calculadora.

Podía ver la satisfacción en sus ojos, cómo disfrutaba viéndome retorcerme.

Pero Eva ya no lo miraba.

Me había dado la espalda, con los ojos fijos en la puerta y una expresión dura.

—Esto se acabó, Max —dijo en voz baja, sus palabras como una sentencia de muerte—.

No vuelvas por aquí.

No te acerques a mí otra vez.

Me quedé allí, clavado al suelo, mirando su figura alejándose.

Cada fibra de mi ser quería extender la mano, detenerla, suplicar por otra oportunidad.

Pero sabía que era inútil.

La había dejado escapar una vez, y ahora, no quedaba nada más que el amargo sabor del arrepentimiento.

Nathan se movió para pararse junto a ella, su brazo deslizándose posesivamente alrededor de su cintura mientras la guiaba hacia la salida.

Quería hacer algo, cualquier cosa para detenerlo.

Pero no podía.

Ya no era su héroe.

Ni siquiera era su esposo.

Solo era el hombre que lo arruinó todo.

—Lárgate de aquí, Max —dijo Nathan, con voz baja, casi burlona—.

Y no vuelvas.

No respondí.

¿Qué podía decir?

En lugar de eso, di media vuelta y salí por la puerta, con el corazón pesado por el peso de mis errores.

Pero mientras me alejaba, todo se derrumbaba sobre mí con cada paso que daba.

Mis manos seguían apretadas en puños, la ira ardiendo dentro de mí como un infierno que no podía controlar.

Me abrí paso por la entrada trasera del bar, ignorando los sonidos de risas y charlas a mis espaldas.

Mi mente estaba demasiado nublada, demasiado llena de recuerdos, demasiado llena de rabia para que me importara.

Mi corazón latía con fuerza en mi pecho, el pulso resonando en mis oídos mientras entraba en el callejón, la oscuridad envolviéndome como un manto pesado.

Estaba tan malditamente silencioso aquí afuera, pero eso solo hacía que el ruido dentro de mi cabeza fuera más fuerte.

Eva.

Su cara.

Su voz.

La forma en que me miró esta noche, como si no importara.

Como si ni siquiera estuviera en la misma liga que Nathan.

Ni siquiera sabía por qué me enfurecía tanto.

No debería.

La odiaba.

Odiaba lo que me había hecho.

Lo que le había hecho a mi familia.

Ella mató a mi abuelo.

Lo mató.

La vi.

La observé parada allí, con el cuchillo en la mano, la sangre en su rostro.

Escuché las mentiras que contó, y podía sentir su traición carcomiendo mi alma.

Había comprado al tribunal, había manipulado el sistema para salirse con la suya tras un asesinato.

Me había hecho parecer el villano.

Pero estando allí esta noche, viéndola reír con él —Nathan, quienquiera que fuese— algo dentro de mí se rompió.

Algo se retorció en mi interior, como si hubiera perdido el control de mis propias emociones.

No podía dejarlo pasar.

Tenía que alejarme de ella.

Del desastre que había hecho de mi vida.

Doblé la esquina y me detuve frente a mi coche.

El elegante vehículo negro estaba allí como un recordatorio de todo por lo que había trabajado, todo lo que había perdido.

Debería estar furioso con ella.

Después de todo lo que había hecho, después de todo el daño que había causado, debería estar ardiendo de rabia.

Debería estar tramando su caída, pensando cómo hacerla pagar por lo que le hizo a mi abuelo, por lo que me hizo a mí.

Pero todo lo que sentía era este maldito vacío corrosivo, esta ardiente frustración que no podía reprimir.

No lo entendía.

Levanté mi puño, el dolor en mi pecho intensificándose mientras descargaba el golpe sobre el capó del coche.

¡Bang!

El sonido del metal aplastándose bajo mi puño fue satisfactorio.

Pero solo por un momento.

Sentí el agudo dolor en mis nudillos, la sangre brotando donde mi piel se había roto.

Pero no importaba.

Nada importaba.

Quería doler.

Quería sentir algo.

Cualquier cosa que no fuera esta ira asfixiante.

Me quedé allí, jadeando, mi respiración en cortas ráfagas, mi mente un desorden de emociones contradictorias.

¿Por qué no estaba más enojado?

¿Por qué no estaba más furioso con ella?

Debería haberlo estado.

Debería haber estado planeando cómo arruinarla, cómo hacer que se arrepintiera de cada momento de libertad que había comprado con la vida de mi abuelo.

Debería haberla odiado tanto que nada más importara.

Pero era como si no pudiera encontrar en mí mismo el odiarla.

Debería haberla odiado.

Lo hacía, ¿no?

Odiaba lo que me había hecho.

Odiaba cómo me hacía sentir débil, cómo me hacía cuestionar todo lo que creía saber sobre mí mismo.

Ella mató a mi abuelo.

Lo hizo.

Y sin embargo, aquí estaba, parado frente a mi coche, enojado por las cosas equivocadas.

Enojado por el hecho de que no podía dejar de pensar en ella.

En cómo se veía esta noche.

En lo fácilmente que me había descartado.

En lo poco que le importaba.

«Max, ¿qué te pasa?»
La pregunta resonaba en mi cabeza, más fuerte que cualquier ruido en la calle, más fuerte que la sangre pulsando en mis oídos.

Casi podía oírla como una voz, diciéndome que estaba roto.

Diciéndome que era débil por seguir preocupándome.

Pero no podía detenerme.

No podía detener los pensamientos, los recuerdos, la necesidad de arreglar las cosas.

Y entonces recordé: Ella lo mató.

No importaba lo confundido que estuviera.

No importaba lo complicado que fuera todo esto.

Ella había asesinado a mi abuelo.

Me había traicionado.

No podía olvidar eso.

No lo haría.

Golpeé mi puño contra el coche una vez más, el dolor subiendo por mi brazo, pero esta vez, no me estremecí.

La ira dentro de mí estaba viva, ardiendo más caliente que antes, y la recibí con agrado.

Era lo único que tenía sentido ya.

Lo único que me impedía perderme por completo.

«Max, ¿qué te pasa?»
Quería gritar, maldecirme a mí mismo.

Pero no lo hice.

En su lugar, me quedé allí, con el pecho agitado, mi puño presionado contra la abolladura que había hecho en el coche.

No estaba listo para enfrentar lo que sentía.

No estaba listo para enfrentar cuán profundo corría este odio.

Pero lo haría.

Eventualmente.

Solo necesitaba seguir diciéndomelo.

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