Falso Emparejamiento Con El Poderoso Enemigo De Mi Ex - Capítulo 218

Capítulo 218: Capítulo 218 El maestro de títeres

Punto de vista de Hudson

Me dejé caer de espaldas sobre las almohadas después de que Christina se fuera, con un brazo sobre los ojos.

Las sábanas aún olían a ella. Me di la vuelta y hundí la cara en su almohada, inspirando profundamente. El azahar me llenó los pulmones, haciendo que todo mi cuerpo se tensara de deseo.

—Contrólate —mascullé.

—Demasiado tarde para eso —gruñó Lycaon en mi cabeza—. Es nuestra pareja destinada. Tenemos que reclamarla como es debido.

Me miré y maldije el evidente bulto en mi pijama de seda.

Me retorcí incómodo, intentando acomodarme, lo que solo empeoró las cosas.

Mi vista se desvió hacia la mesilla de noche, donde esa ridícula pila de condones se burlaba de mí.

Tres docenas de cajas, entregadas demasiado tarde para ser de alguna utilidad.

—Alguien va a ser despedido —gruñí, anotando mentalmente que me encargaría del gerente del hotel más tarde.

Mi móvil vibró en la mesilla de noche. Y otra vez. Y otra vez.

Lo cogí con un suspiro y miré la pantalla. Tres mensajes de Roman.

Primero: [Siento mucho de nuevo la confusión en la cena. No tenía ni idea de que alguien nos fotografiaría juntos de esa manera.]

Segundo: [¡Acabo de ver tu publicación (y la de Christina)! ¡Enhorabuena! Hacéis una pareja perfecta.]

Tercero: [De verdad espero que ese malentendido no haya causado problemas entre Christina y tú. Por favor, dile que no era mi intención entrometerme.]

Tiré el móvil a un lado y me quedé mirando el techo. Al menos, mi otro problema se había calmado.

—Se está disculpando demasiado —comentó Lycaon—. Sospechoso.

—De acuerdo —mascullé.

Mi móvil sonó. Contesté sin mirar el identificador de llamadas.

—El fotógrafo de anoche se derrumbó —dijo Cassian sin saludar—. Lo soltó todo durante el interrogatorio.

—¿Y? —Mantuve la voz tranquila, esperando lo que ya sospechaba.

—Me sentí mal por cómo salió la cena, así que pedí algunos favores, moví algunos hilos para conseguir el caso…

—Solo dime quién fue —lo interrumpí, perdiendo la paciencia.

—Tu madrastra. Gwendolyn Laurent. Hizo que alguien te siguiera, contrató al fotógrafo para esas fotos. Las dos veces. Probablemente también organizó las publicaciones en internet. Sinceramente, esa no la vi venir.

Cassian nunca endulzaba las cosas. Sabía exactamente lo que yo sentía por mi supuesta familia.

—Esa zorra manipuladora sigue con sus jueguecitos —continuó—. No dejas de tirarles dinero a esa familia, no me extraña que tengan tiempo para inventarse mierdas como esta.

Me quedé en silencio, apretando el móvil contra mi oreja mientras Cassian terminaba su despotrique.

—Entendido —dije finalmente—. No estoy en Ciudad Highrise esta semana. Vigílalos por mí.

—Hecho. Espera… ¿dónde estás?

Estuve a punto de decirle que se metiera en sus asuntos, pero cambié de opinión. —¿No has visto mi publicación?

—¿Qué publicación?

—En X.

—¿X? ¿Desde cuándo tienes una cuenta?

—Busca mi nombre.

—Lo estoy haciendo… ¿Por qué suenas como si estuvieras sonriendo?

Porque lo estaba.

—La encontré —dijo Cassian. Entonces, su voz se agudizó—. ¿Lo has hecho público? ¡Joder!

—La foto habla por sí sola.

—Sí, pero… joder. Nunca pensé que lo anunciarías así. No es tu estilo para nada. Siempre has evitado a la prensa como a la peste. ¿Y ahora estás en X presumiendo de tu Luna? Lo has hecho por ella, ¿verdad?

—Mmm.

Cassian silbó. —¿Y cuándo es la ceremonia de emparejamiento oficial?

Mi buen humor se esfumó al instante al recordar las palabras de Christina en la boda a la que fuimos, y de nuevo esta mañana.

—¿Hola? ¿Hudson? ¿Sigues ahí? Te preguntaba…

Colgué.

Caminé hasta la ventana y la abrí. El aire frío de la mañana entró de golpe, disipando el persistente aroma a azahar y al sexo que no ocurrió.

Me quedé allí, respirando hondo. El frío me ayudó a despejar la mente, un poco.

La implicación de Gwendolyn no era sorprendente, pero sí lo era que su nombre no hubiera aparecido en el primer informe. Debe de estar mejorando a la hora de cubrir su rastro.

—Tiene que aprender cuál es su lugar en la manada —gruñó Lycaon.

—Necesitaba drama. Era la única forma de seguir siendo relevante en la manada Sabreridge.

Volví a coger el móvil y llamé a Dominic.

Contestó de inmediato, ya trabajando. —El equipo de comunicaciones se está encargando de la historia, Alpha. La mantendremos fuera de las noticias de la mañana.

—Necesito que borres todas las publicaciones sobre Roman y yo, pero no toques la de Christina —le dije.

—Entendido, Alpha.

—Averigua si Gwendolyn ha estado en contacto con Roman Hale. Revisa correos, transferencias de dinero, cualquier cosa que las conecte.

—En ello estoy —dijo Dominic—. Además, tu padre ha preguntado por ti. Quería saber cuándo volverías.

—¿Ya se ha ido Reginald a África? —pregunté, ignorando la preocupación en su voz.

—Todavía no. El nombramiento es oficial, pero está en el hospital. El médico dice que su antigua dolencia ha vuelto. Lo tienen en reposo absoluto.

—¿Qué es esta vez? —pregunté, frotándome las sienes.

—Hernia discal.

Reí con amargura. —Lo está fingiendo.

No necesitaba informes médicos para saber que Reginald estaba evitando el puesto de África. Otra vez. Intentaba ganar tiempo hasta el final del año fiscal, cuando otra persona ocuparía el puesto.

Llevaba semanas dejándolo pasar. Ya era suficiente.

—¿Quiere que lo obligue a irse? —preguntó Dominic.

Lo pensé. —No. Déjalo estar por ahora.

Miré la fecha. Christina estaría ocupada con el evento benéfico dos días más. Lo más pronto que podía volar de vuelta era el jueves.

—Tenemos que volver con ella —insistió Lycaon—. No podemos dejar que viaje sola.

—Dom, una cosa más —añadí—. Si alguien intenta sobornarte para obtener información sobre la salud de mi abuelo, diles que está bien. Frágil, pero estable. Se espera que viva otros cinco o diez años.

—Entendido, Alpha.

POV de Christina

Daniel y yo corrimos para alcanzar el bus de enlace a las diez en punto. A pesar de la prisa, ni siquiera fuimos los últimos en llegar. La mitad de la gente apareció con aspecto de haberse acabado de levantar de la cama.

En realidad, no salimos hacia el lugar del evento hasta las diez y media, lo que me pareció un completo desperdicio de la mañana.

El día se alargó con interminables visitas a salas de exposición. Un logo tras otro, una sonrisa falsa tras otra, todo se fundía en un aburrido amasijo de moqueta beis y luces elegantes.

«Esto es una tortura», se quejó Akira en mi cabeza. «¿Podemos irnos ya? Hudson nos está esperando».

La ignoré, aunque en secreto estaba de acuerdo.

Después de un almuerzo insípido, nos metieron en una sala de conferencias sofocante para unas presentaciones de marca que parecían diseñadas para hacer que todo el mundo se durmiera.

Las sillas parecían rocas, en la sala hacía demasiado calor y una mujer detrás de mí no paraba de hacer crujir una bolsa de plástico. Parecía que tuviera un animal pequeño ahí dentro.

«Solo una hora más», le dije a Akira en silencio.

Casi al final de la presentación, me di cuenta de que el personal llevaba a un hombre alto a la primera fila.

No lo había visto ayer; sin duda, habría recordado a alguien como él. Hombros anchos, un traje perfecto y el pelo lo suficientemente largo como para parecer caro.

Algo en él me resultaba familiar. Saqué el móvil y busqué rápidamente su nombre.

—Fabrizio Marchetti —susurré.

Daniel se inclinó. —¿Joder, en serio? ¿Ese es el CEO de Valmont & Cie? Acabo de ver su entrevista. Estuvo en Milán hace como tres días.

Valmont era el tipo de marca de lujo que no necesitaba logos. Solo líneas limpias y etiquetas de precio que hacían que a la mayoría se le saltaran las lágrimas.

Marchetti era el ejecutivo más joven que habían tenido, y todos los artículos lo llamaban un golpe de suerte, lo que solo lo hacía más irritantemente famoso. Al parecer, las mujeres europeas esperaban fuera de los aeropuertos solo con la esperanza de conseguir un selfi borroso.

Si hubieran puesto su nombre en el programa, las entradas se habrían agotado al instante.

El ponente seguía hablando monótonamente sobre el abastecimiento sostenible, pero ya nadie escuchaba. Media sala estiraba el cuello para ver mejor a Marchetti. Unos cuantos atrevidos ya se habían colado en la primera fila y habían empezado a hablar con él. Estaba repartiendo tarjetas de visita a diestro y siniestro.

Me quedé sentada, agarrando el reposabrazos, debatiendo si acercarme a él. Yo también quería hablar con él, pero abalanzarme en medio de la presentación parecería desesperado.

En cuanto terminó la sesión, me levanté. Pero él se me adelantó y caminó directo hacia mí.

—Señorita Vance —dijo, extendiendo la mano—. Un placer.

Parpadeé sorprendida antes de estrecharle la mano rápidamente. —Hola… hola.

Era alto y delgado, con ojos oscuros e intensos enmarcados por largas pestañas que hacían difícil leer sus expresiones. Su acento daba a cada palabra una cualidad ligeramente exótica.

—Llevo un tiempo siguiendo tu trabajo —continuó Marchetti—. Uno de nuestros diseñadores compitió en Riverbend. Solo quedamos en tercer lugar. Tu pieza realmente destacó.

Tragué saliva, sorprendida por el cumplido. —Es muy amable de tu parte.

Él sonrió de nuevo. —¿Me gustaría que siguiéramos en contacto. ¿Te importaría que intercambiáramos nuestros datos?

Mi espalda se enderezó automáticamente.

Fabrizio Marchetti no pedía el contacto a la gente. La gente hacía cola para darle el suyo.

—Sí, por supuesto.

Fui a coger el móvil y entonces lo recordé.

Maldición. Acababa de reemplazar el que perdí. Ni siquiera tenía la mitad de las aplicaciones instaladas y todavía no tenía tarjeta SIM.

—En realidad, acabo de perder mi móvil. Este es uno de repuesto —expliqué—. Puedo darte mi número o, si quieres, déjame el tuyo y te escribiré un mensaje cuando lo tenga todo configurado.

Le recité mi número mientras él lo tecleaba en su móvil. Luego sacó un tarjetero negro, lo abrió con un gesto rápido y me entregó una tarjeta. Del bolsillo interior de su chaqueta, sacó un bolígrafo y escribió algo en el reverso.

—Esa es mi línea directa. La que está impresa es el número de la oficina.

—Gracias. Cogí la tarjeta, sintiendo el papel grueso y caro entre mis dedos.

Fabrizio tapó su bolígrafo y miró a su alrededor. La mayoría de la gente ya se había ido, y el resto merodeaba cerca, obviamente con la esperanza de llamar su atención. Las luces de la exposición se atenuaron ligeramente mientras el personal retiraba las últimas copas de champán y los aperitivos de las mesas.

—Probablemente estén cerrando ya —dijo—. ¿Caminas conmigo?

—Claro —asentí hacia la salida—. Después de ti.

Se dirigió a la puerta con pasos seguros y habló por encima del hombro. —¿Tienes veinticuatro, verdad? Si no te importa que pregunte.

—Veintitrés —corregí.

Él miró hacia atrás brevemente. —Entonces te llevo doce años. Puedes dejar de llamarme «señor», me estás envejeciendo en tiempo real.

Me reí. —No los aparentas.

—Gracias —inclinó la cabeza—. Aunque alguien me dijo que me están saliendo arrugas en el rabillo del ojo.

Le miré la cara. Su piel parecía perfectamente lisa, la mandíbula bien afeitada, ni una sola arruga a la vista. —Te han mentido.

Él se rio. —Se lo agradezco, señorita Vance.

Empezaba a caerme bien. En el escenario o en las entrevistas, siempre parecía rígido y controlado. En persona, era sorprendentemente fácil hablar con él.

Cuando llegamos a las puertas, dijo: —Por cierto, lo que dije antes iba en serio. Creo que tu trabajo es excepcional. He oído que acabas de dejar tu antigua empresa. Si te interesa, me gustaría ofrecerte un puesto. Nivel de diseñadora principal. Recursos completos, máxima visibilidad. Tendrías control creativo total.

Así que esa era la verdadera razón por la que se me había acercado. Lo había sospechado desde el momento en que sacó el bolígrafo, pero oírlo todavía parecía irreal.

Valmont & Cie no era una joyería cualquiera. Solo contrataban a los mejores de los mejores. Pasar por sus puertas significaba una credibilidad instantánea en el sector. Incluso trabajar allí brevemente podía cambiar toda tu carrera. No solicitabas un puesto en Valmont, ellos venían a ti.

Estaba tentada. Por supuesto que lo estaba. ¿Qué diseñadora no lo estaría?

Pero acababa de abrir mi propio estudio, había aceptado dos encargos privados y había acordado crear una línea de joyería de alta gama para una boutique en Midtown. No podía simplemente dejarlo todo y mudarme a Francia, por muy increíble que fuera la oferta.

Fabrizio se dio cuenta de mi vacilación.

—Sé que has empezado tu propio estudio —dijo—. Probablemente no quieras renunciar a eso. ¿Qué tal algo más flexible? Una colaboración, quizás. Una línea conjunta. Hemos empezado a planificar la colección de otoño-invierno del año que viene. ¿Te interesaría?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com