Falso Emparejamiento Con El Poderoso Enemigo De Mi Ex - Capítulo 60

60: Capítulo 60 Chantaje 60: Capítulo 60 Chantaje Después de salir de la fiesta de Ysolde, Niall y Beatrice no intercambiaron ni una sola palabra.

Ninguno tenía la energía para seguir fingiendo.

La noche había sido una larga maratón de humillación, y ambos estaban demasiado cabreados para molestarse en ocultarlo.

En la acera, Niall se ajustó el abrigo y gruñó:
—Espera aquí.

Iré por el coche.

—Bien —murmuró Beatrice.

Apenas había doblado la esquina cuando un tipo saltó desde detrás del macizo de flores, casi provocándole un infarto a Beatrice.

—¡Bea!

—siseó el chico.

No podía tener más de veinte años, llevaba un uniforme de guardia de seguridad que le colgaba como en un perchero.

Beatrice lo reconoció al instante y lo arrastró de vuelta detrás de los arbustos, sus garras casi atravesando las puntas de sus dedos mientras agarraba su manga.

—¿Estás loco?

—gruñó, con los ojos desorbitados de pánico—.

¡Te dije que no me contactaras!

¿Cómo me has encontrado?

Si alguien nos ve, estoy completamente jodida.

Él se sacudió su agarre y arrojó un cigarrillo a medio fumar al suelo.

—No podía contactarte por teléfono —dijo con un encogimiento de hombros despreocupado—.

Tuve que rastrearte yo mismo.

Sus labios temblaron como si estuviera contemplando la violencia.

—¿Qué quieres?

—Dinero.

¿Qué más?

Ella se quedó inmóvil.

—Papá está empeorando.

Los médicos dicen que la cirugía es innegociable.

Va a costar doscientos mil.

Me los vas a dar.

La expresión de Beatrice cambió rápidamente.

Acababa de verse obligada a pagarle a Ysolde quince mil por ese estúpido vestido.

¿Otros doscientos mil?

No tenía esa cantidad de dinero a su disposición.

Lo miró, con los brazos cruzados, una ceja perfectamente formada arqueada.

—¿Realmente está tan enfermo?

¿O te has metido en otro agujero por apostar?

La mandíbula del chico se crispó.

Dudó lo suficiente como para confirmar sus sospechas.

—Por supuesto que es papá.

¿Crees que te mentiría?

Ella ni se molestó en ocultar la incredulidad en su voz.

—Te lo has jugado todo otra vez, ¿verdad?

Te lo dije, no puedo seguir sacándote de apuros.

Si no vas a dejarlo, entonces yo he terminado.

No soy tu cajero automático personal.

El chico sacó su teléfono y se lo puso en la cara.

—¡Mira!

¡El médico me ha enviado un mensaje!

Ni siquiera miró la pantalla.

Podrían haber sido porno o cupones de pizza por lo que le importaba.

—No tengo el dinero.

—¡Mentira!

—gritó—.

¡Eres la amante de Niall Granger.

Uno de sus regalos probablemente cuesta más que la cirugía de mi viejo!

Eso tocó una fibra sensible.

La cara de Beatrice se quedó pálida, de un blanco ceroso.

—Yo no soy…

—Gastamos tanto en ti en aquella época —escupió el chico—.

¿Y ahora cuando somos mi padre y yo los que necesitamos ayuda, de repente estás sin blanca?

Sus labios se entreabrieron, temblando ligeramente, como si hubiera recibido un golpe físico.

—No soy…

no soy una amante.

Niall y yo estamos juntos.

Formalmente.

—Mejor aún —se burló—.

Creí oír que había dejado a Christina Vance.

Entonces, ¿cuál es el problema?

¿Por qué no te ha reclamado como su Luna todavía?

Beatrice tomó aire bruscamente, su loba gimiendo ante el recordatorio de su estatus incierto.

Respiró nuevamente, claramente tratando de contener su pánico.

—Te enviaré el dinero.

En unos días.

Solo vete.

Si alguien te ve, todo por lo que he trabajado quedará arruinado.

El chico no se movió.

—¿Unos días?

¿Cuántos son ‘unos’?

—Diez.

—¡Es demasiado tiempo!

—¡Bien!

¡Tres!

¡Ahora vete!

—Trato hecho.

Pero si ese dinero no está en mi cuenta al tercer día…

ya sabes lo que puedo hacer —dijo.

Salió corriendo antes de que pudiera responder, desapareciendo calle abajo.

En el momento en que desapareció, el coche de Niall se detuvo junto a la acera.

Beatrice apretó los puños.

Obligó a su loba a calmarse mientras se deslizaba en el asiento del pasajero como si nada hubiera pasado.

Niall la miró con pereza mientras volvía al tráfico.

—Te vi hablando con alguien ahora mismo.

¿Amigo tuyo?

Beatrice respiró controladamente, sonriendo como si no acabaran de chantajearla detrás de un seto.

La música en el coche ayudó a enmascarar su acelerado latido, que sabía que Niall podía escuchar con sus sentidos mejorados si se molestaba en prestar atención.

—No.

Solo alguien pidiendo direcciones.

—Claro —murmuró Niall, con los ojos en la carretera—.

Me lo imaginaba.

No hay forma de que te relacionaras con alguien que lleva esos zapatos de imitación tan baratos.

Beatrice se mordió el labio, asintió y forzó una risa.

—Sí.

Exactamente.

Para Niall, Beatrice seguía siendo la misma candidata perfecta a Luna de una respetable familia de lobos, nacida entre ropa de diseñador y brunch dominicales con los ancianos de la manada.

La idea de que pudiera conocer a alguien fuera de su cuidadosamente seleccionado círculo social era simplemente inconcebible.

Condujeron en silencio por un rato.

Ella miraba por la ventana, su mente trabajando a toda velocidad buscando posibles soluciones a su problema.

Finalmente, habló.

Dulce.

Cuidadosa.

Como alguien que prueba la temperatura antes de adentrarse en aguas peligrosas.

—Niall…

vi un collar el otro día.

Absolutamente precioso.

Pero estoy corta de efectivo ahora mismo.

—¿Cuánto cuesta?

—Doscientos mil.

Eso captó su atención.

Su cabeza giró hacia ella, con las cejas fruncidas en ese pequeño gesto que siempre hacía cuando su humor empeoraba.

Lo cual, últimamente, era prácticamente su expresión por defecto.

—Acabo de pagar quince mil por el estúpido vestido de Ysolde.

¿Para qué demonios necesitas doscientos mil?

Beatrice hizo un puchero, poniendo esa mirada inocente e indefensa que normalmente funcionaba con él.

—Pero es el último, Niall.

Edición limitada.

No lo van a fabricar más.

Literalmente nunca he deseado nada más en mi vida.

Niall no cedió.

—No necesitas joyas que cuesten doscientos mil.

Beatrice se inclinó más cerca.

Lo suficientemente cerca para que su aroma lo envolviera, su aliento cálido contra su oído.

Murmuró algo bajo que solo él podía escuchar.

Su boca se crispó.

—¿Con tu boca?

—Y en cualquier otro lugar que te guste.

Llevaré esa lencería roja que me compraste en París.

Exhaló con fuerza por la nariz.

—Sí, de acuerdo.

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