Fate/Grand Persona - Capítulo 43

43: Capitulo 42: Un viaje inesperado 43: Capitulo 42: Un viaje inesperado Leonel Herrera siempre había sido un ávido consumidor de historias.

En su vida pasada, antes de que el destino lo arrancara de su mundo y lo arrojara a la épica y terrible realidad de Chaldea, se había perdido en las vastas páginas de “El Señor de los Anillos” y los intricados giros de “Juego de Tronos”.

Admiraba las largas travesías, las camaraderías forjadas en el camino, el peso de la misión sobre los hombros de los personajes.

Nunca, en sus sueños más febriles, había imaginado que su propia existencia se asemejaría no a la grandiosa jornada de la Comunidad del Anillo, sino a la peculiar y a menudo absurda aventura de Bilbo Bolsón en “El Hobbit”.

Su viaje a través de las distorsionadas llanuras y desiertos de América era, en esencia, una versión surrealista y mucho más peligrosa de “Allí y de vuelta again”.

Washington D.C.

era su Erebor, el Santo Grial su Arca de Piedra, y él, un Hobbit muy poco dispuesto, rodeado de una compañía de “enanos” que resultaban ser hermosas, poderosas y notoriamente problemáticas mujeres legendarias.

La inmensidad del país jugaba a su favor en un aspecto: los encuentros hostiles no eran constantes.

Los días se sucedían con una monotonía que, en cualquier otra circunstancia, habría sido aburrida.

Pero con su grupo, la monotonía era un concepto relativo.

Los paisajes cambiaban de desiertos abrasadores a praderas interminables y bosques densos, pero el drama interpersonal permanecía constante.

Había momentos de calma, de conversaciones alrededor de fogatas improvisadas, donde Nero recitaba poesía, Tamamo cocinaba platillos exquisitos con ingredientes forrajados y Mash escuchaba a todos con su serenidad habitual.

Hasta Jeanne Alter, de mala gana, compartía anécdotas sarcásticas de su tiempo como dragón.

Era, en los breves respiros entre el caos, como un viaje en familia.

Una familia disfuncional, compuesta por emperatrices, santas, berserkers y un dios mesoamericano, pero una familia al fin.

Sin embargo, en toda familia hay ese miembro…

peculiar.

Leonel ya estaba acostumbrado a lidiar con berserkers.

Kiyohime era su primer y más significativo desafío: una tormenta de emociones, celos y devoción feroz que requería un manejo cuidadoso, como acariciar a un dragón mientras se le aseguraba que era la única mujer en el mundo.

Pero Florence Nightingale estaba en una liga completamente diferente.

Kiyohime era emocional.

Su locura tenía una lógica retorcida pero comprensible: el miedo al abandono y la traición.

La locura de Florence, su “Mejora de Locura” como Berserker, no era emocional.

Era ideológica.

Era la encarnación de una lógica tan rígida y pura que se volvía autodestructiva y aterradoramente persuasiva.

No permitía objeciones.

No entendía de negociaciones.

Para ella, el mundo se dividía en “pacientes”, “enfermedades” y “procedimientos”.

Y Leonel, como su Comandante designado, era el paciente principal que a menudo necesitaba un “procedimiento” correctivo.

Si Leonel, después de horas de marcha bajo el sol inclemente, sugería amablemente hacer una pausa, Florence lo analizaba con sus ojos de hielo.

“Fatiga muscular.

Deshidratación.

Riesgo de colapso.

El tratamiento es el descanso, pero la misión tiene prioridad.

Procedimiento alternativo: transporte asistido”.

Y antes de que Leonel pudiera protestar, ella lo agarraba con la misma facilidad con la que uno levanta un bolso de la compra y lo colocaba sobre sus hombros, como un saco de papas, continuando la marcha sin inmutarse.

Era surrealista.

Él era su Maestro, la fuente de su mana, el que sostenía su existencia en este mundo.

Pero en la práctica, Florence Nightingale lo manejaba a él.

Ella era la cirujana general y él, el miembro renuente del comité que era arrastrado a las reuniones a la fuerza.

Después de varios intentos fallidos de razonar con un muro de ladrillos sanitario, Leonel simplemente se rindió.

La fatiga mental de luchar contra la inevitabilidad de Florence era peor que la física.

Aprendió a elegir sus batallas.

Si iba a ser transportado como equipaje, al menos podía disfrutar de la vista desde una posición elevada, aunque fuera incómoda.

Sus otras “novias” observaban estos episodios con una mezcla de indignación y una envidia secreta.

Nero protestaba por la falta de dignidad imperial, Tamamo murmuraba sobre “cuidados más apropiados para un esposo”, y Kiyohime hervía de celos, deseando ser ella quien cargara a su Maestro-sama por el desierto.

Jeanne Alter, por su parte, soltaba un “patético” cada vez que esto ocurría, pero Leonel notaba que evitaba mirar directamente la escena, como si le causara una incomodidad personal.

Así transcurrieron los días.

Washington D.C.

seguía siendo un punto lejano en el mapa, un espejismo de resolución al final de un camino interminable.

Leonel se preguntaba, no sin cierto humor negro, si llegarían antes de que Florence decidiera que una amputación de pierna era la solución más eficiente para aumentar la velocidad del grupo.

Fue durante una de estas largas jornadas, mientras atravesaban un valle rodeado de mesetas rocosas, cuando avistaron algo distinto: un pequeño asentamiento.

No era un campamento militar como el de Edison, sino un pueblo fronterizo, con cabañas de madera y un polvoriento camino principal.

Pero lo que realmente captó su atención fue la energía que emanaba del lugar.

No era la firma caótica de los celtas ni el zumbido tecnológico de las máquinas de Edison.

Era el pulso claro e inconfundible de Espiritus Heroicos.

La curiosidad, y la esperanza de encontrar aliados—o al menos información—, los impulsó a acercarse con cautela.

Desde la distancia, Leonel pudo distinguir a dos figuras en la entrada del pueblo.

Su conocimiento, ese archivo de su vida pasada, activó las alarmas de reconocimiento al instante.

Uno era un joven de aspecto desgarbado, con un sombrero de vaquero, una chaqueta sencilla y una pistola colgada al costado con una naturalidad que hablaba de una familiaridad mortal.

Tenía una sonrisa despreocupada pero unos ojos que calculaban distancias y ángulos con una precisión inquietante.

Billy the Kid, el pistolero más famoso del Lejano Oeste, Clase Archer.

El otro era un hombre de mayor edad, rostro serio y sabio, marcado por las líneas del tiempo y la resistencia.

Llevaba el atuendo tradicional de su pueblo, con plumas y símbolos que hablaban de una conexión profunda con la tierra.

Gerónimo, el líder y chamán apache, Clase Caster.

Leonel recordó.

Ellos eran los líderes de la resistencia, el tercer grupo en este conflicto, atrapado entre el martillo celta y el yunque de Edison.

Luchaban por la libertad de la tierra, una causa noble.

Aliados potenciales, sin duda.

Pero había un problema.

Un problema de 1.70 metros de altura, cabello plateado recogido en un moño impecable y una obsesión por la desinfección.

Justo cuando Leonel estaba a punto de elaborar un plan de acercamiento diplomático—presentarse, explicar su misión, ofrecer una alianza—, el “Arco del Triunfo” de su particular viaje decidió actuar.

Florence Nightingale había estado analizando el pueblo con la intensidad de un microscopio.

Sus ojos se posaron en Billy y Gerónimo.

No vio aliados potenciales.

No vio héroes legendarios.

Vio dos fuentes de energía no identificadas en las inmediaciones del vector de la enfermedad principal.

En su lógica berserker, eran, como mínimo, patógenos secundarios.

Posibles focos de infección que podrían comprometer la misión principal.

“Se detectan dos anomalías no catalogadas en la zona de operaciones”, declaró, su voz cortando el aire como un bisturí.

“Riesgo de interferencia con el procedimiento de desinfección primario.

Protocolo de contención: eliminación.” “¡Nightingale, NO!” gritó Leonel, pero era como intentar detener una bala de cañón con las manos.

Con la misma velocidad y decisión con la que se abalanzaba sobre un campo de batalla, Florence echó a correr hacia el pueblo, sus guantes blancos brillando bajo el sol.

Gerónimo, con la sabiduría y los instintos de supervivencia de quien había librado cien batallas, fue el primero en percibir la amenaza.

No era la furia de un guerrero, sino la impasibilidad absoluta de un desastre natural con forma de enfermera.

Sus ojos se abrieron de par en par.

No hubo tiempo para conjuros o ceremonias.

Solo un grito instintivo.

“¡Corred!” Billy the Kid, que había estado relajándose contra una pared, se enderezó de golpe.

Su sonrisa despreocupada se congeló al ver la figura esbelta y mortalmente rápida que se acercaba.

“¿Qué diablos…?” Lo que siguió fue una secuencia de puro slapstick cómico, teñido de un peligro muy real.

Florence, sin emitir un solo sonido, se lanzó hacia Gerónimo.

El Caster, para su crédito, esquivó el primer embate con una agilidad envidiable para su edad.

Florence golpeó la pared de madera donde él estaba parado un instante antes, y el impacto no fue el de un puñetazo, sino el de un ariete.

La madera se astilló con un crujido ensordecedor.

“¡Alto!

¡Somos aliados potenciales!” gritó Gerónimo, retrocediendo mientras lanzaba un escudo espiritual de emergencia.

“Los patógenos no negocian.

Solo se eliminan”, respondió Florence, rompiendo el escudo con otro golpe preciso de su puño.

No era fuerza bruta sin control; era fuerza aplicada con la eficiencia de un cirujano que extirpa un tumor.

Billy desenfundó su pistola.

“¡Oye, señorita!

¡Cálmese!” Disparó al aire, una advertencia.

Los ojos de Florence se desviaron hacia él por una fracción de segundo.

“Amenaza balística.

Prioridad secundaria.” Agarró una carretilla que estaba cerca y se la lanzó con la fuerza de una catapulta.

Billy tuvo que lanzarse al suelo para esquivarla, rodando por el polvo.

Leonel y el resto del grupo llegaron corriendo al borde del pueblo, solo para ser recibidos por la vista de Gerónimo corriendo por su vida, esquivando muebles y barriles que Florence lanzaba o destrozaba en su implacable persecución, mientras Billy, ahora cubierto de polvo y con el sombrero torcido, disparaba vainas inútiles contra una fuerza que parecía completamente inmune a la noción de “diálogo”.

“¡NIGHTINGALE!

¡PARA!

¡SON ALIADOS!” rugió Leonel, corriendo detrás de ella, completamente ignorado.

Kiyohime, por una vez, parecía casi comprensiva.

“La intensidad de esa mujer…

es admirable en su propia locura.” Jeanne Alter observaba con los brazos cruzados.

“Hmph.

Al menos es eficiente.” Fue Mash quien, una vez más, intentó intervenir físicamente.

“¡Enfermera Nightingale, por favor!

¡Ellos no son el enemigo!” Florence, al ver a la Shielder interponerse, se detuvo.

Su mirada se movió de Gerónimo, que jadeaba apoyado contra un pozo, a Mash, y luego a Leonel, que llegó jadeando a su lado.

“Comandante”, dijo, su voz tan calmada como si estuviera pidiendo un vendaje.

“Estas anomalías interfieren con nuestra ruta.

Su eliminación es el protocolo más eficiente.” “¡NO SON ANOMALÍAS!

¡SON SERVANTS!

¡COMO NOSOTROS!” explicó Leonel, con la paciencia de un santo.

“¡Pueden ayudarnos a llegar a Washington!

¡Pueden darnos información sobre el…

el tumor!” La palabra “tumor” hizo que los ojos de Florence se centraran de nuevo en él.

La lógica interna procesó la nueva variable.

“¿Los patógenos…

pueden convertirse en anticuerpos?” “¡SÍ!

¡EXACTO!

¡ANTICUERPOS!” confirmó Leonel, agarrando la analogía como un náufrago a un salvavidas.

“¡Ellos también luchan contra la enfermedad!

¡Son nuestros…

glóbulos blancos!” Florence miró a Gerónimo y a Billy, que se estaban recomponiendo, mirándola con un terror apenas disimulado.

La procesó durante lo que pareció una eternidad.

Finalmente, bajó las manos.

“Entendido.

Las anomalías serán reclasificadas como agentes del sistema inmunológico.

Se suspende el protocolo de eliminación.” Se volvió hacia los dos aterrorizados Servants.

“Ustedes.

Informen.

¿Dónde están los mayores focos de infección?

¿Cuál es la condición del tumor principal?” Gerónimo y Billy se miraron, luego a Leonel, luego de nuevo a la enfermera.

Billy se ajustó el sombrero, tembloroso.

“Oye, jefe…

¿qué…

qué es eso?” Leonel suspiró, exhausto.

“Es…

una larga historia.

Pero básicamente, estamos aquí para lo mismo que ustedes.

Para acabar con esta guerra.

Ella es Florence.

Es…

nuestra especialista en desinfección.” Gerónimo, recuperando algo de su compostura, asintió lentamente, sin apartar los ojos de Nightingale.

“La…

‘desinfección’ fue…

convincente.

Creo que podemos hablar.” La comedia había terminado, dejando a dos nuevos aliados potenciales profundamente traumatizados y cubiertos del polvo levantado por los puñetazos de una enfermera berserker.

Leonel miró al cielo, preguntándose qué otra cosa le depararía este interminable y surrealista viaje hacia Washington.

Al menos, pensó con un atisbo de esperanza, ahora tenían guías locales.

Y quizás, solo quizás, podrían evitar que Florence intentara “esterilizar” la próxima ciudad que encontraran.

El polvo del altercado con Florence Nightingale apenas se había asentado cuando, tras una larga y exhaustiva explicación por parte de Leonel, Gerónimo y Billy the Kid aceptaron a regañadientes unirse a su peculiar cruzada.

La promesa de “esterilizar” el Santo Grial, aunque dicha en términos aterradores, coincidía con su propio deseo de liberar la tierra de la plaga de la guerra.

Sin embargo, mantenían una distancia respetuosa—casi temerosa—de la enfermera berserker, cuyos guantes blancos parecían esconder la fuerza de una catapulta.

La plática durante la marcha fue reveladora.

Gerónimo, con su voz grave y serena, explicó la disposición de las fuerzas: los celtas de Medb, una marea implacable de ferocidad ancestral, presionando desde el este; las legiones mecánicas de Edison, una fortaleza de tecnología y dogmatismo, defendiendo sus territorios desde sus ciudadelas blindadas; y su pequeña resistencia, la “Nación Libre”, luchando por los espacios intermedios, por la libertad de la tierra misma.

Billy, por su parte, añadía comentarios secos y pragmáticos sobre tácticas de guerrilla y los puntos débiles de las máquinas.

Leonel asimilaba cada dato, su mente estratégica trazando mapas invisibles en el aire.

Tezcatlipoca, a su lado, procesaba la información en silencio, su presencia impasible como un ordenador orgánico.

Nightingale, sin embargo, permanecía en su propio mundo.

Solo cuando las palabras “Santo Grial” o “fuente de la corrupción” salían a colación, sus ojos de hielo azul se fijaban en el interlocutor con una intensidad que hacía que incluso el estoico Gerónimo se ajustara el collar.

“El tumor debe ser extirpado con precisión”, murmuraba ella para sí, limpiando un inexistente rastro de polvo de su delantal.

“Cualquier célula cancerosa residual provocará una metástasis”.

Billy se estremecía.

“Oye, jefe…

¿estás seguro de que controlas a esa…

‘enfermera’?” Leonel sonrió con cansancio.

“Es una pregunta filosófica, Billy.

¿Alguien controla realmente una fuerza de la naturaleza?” Caminaron durante horas, guiados por las indicaciones de sus nuevos aliados a través de un bosque denso que bordeaba las llanuras.

La paz del lugar, sin embargo, era engañosa.

Gerónimo, con sus sentidos agudizados por su conexión con la tierra, fue el primero en tensarse.

“Silencio”, susurró, alzando una mano.

“El bosque contiene aliento.” Todos se detuvieron.

El canto de los pájaros había cesado.

Solo el crujido ocasional de una rama bajo una bota imprudente rompía el silencio.

Y entonces, como fantasmas surgiendo de la maleza, aparecieron.

Decenas de guerreros celtas, con sus pinturas de guerra y sus armas en alto, emergieron de entre los árboles, rodeándolos.

Pero no eran la chusma desorganizada de antes.

Estos eran guerreros de élite, y a su cabeza, dos figuras que destilaban una aura de poder y tragedia caballeresca.

Uno era un hombre alto y apuesto, de cabello plateado y ojos azules que parecían contener la sabiduría de los siglos.

Llevaba una armadura ligera y una lanza de diseño exquisito.

Fionn mac Cumhaill, el legendario líder de los Fianna, Clase Lancer.

A su lado, un guerrero de rostro marcado por un aire de melancolía y lealtad inquebrantable.

Dos lunares, como lágrimas negras, adornaban sus ojos.

En sus manos sostenía dos lanzas, una roja y otra amarilla.

Diarmuid Ua Duibhne, el Caballero de la Lanza, también Clase Lancer.

“Gerónimo, Billy the Kid”, dijo Fionn con una voz melodiosa y un tanto arrogante.

“Llevamos días siguiendo su rastro.

Es un placer finalizar esta cacería”.

Su mirada luego se desvió hacia el grupo de Leonel, evaluándolos con curiosidad.

“Y veo que han encontrado…

compañía inesperada”.

Mientras los guerreros celtas cargaban, el grupo de Leonel se movió con la sincronización que solo las batallas anteriores podían forjar.

Nero y Jeanne Alter se lanzaron como dos fuerzas elementales contrastantes, una con llamas doradas y teatralidad, la otra con fuego negro y odio puro.

Mordred y Artoria Alter formaron un muro de acero y poder, destrozando a cualquiera que se acercara.

Kiyohime, con su furia enfocada, protegía los flancos, mientras Tamamo, Mozart y Shakespeare proporcionaban apoyo mágico desde la retaguardia.

Mash, con Lord Camelot, era el ancla inquebrantable, y Gerónimo y Billy usaban el terreno a su favor, eliminando enemigos con precisión letal.

Leonel, en el centro, con Tezcatlipoca a su lado, era el director de la orquesta.

Su mente, potenciada por su Persona, procesaba cada movimiento.

“Jeanne, gira 15 grados a tu izquierda, hay un grupo flanqueando.

Nero, tu derecha está despejada, aprovecha.

Mordred, cuidado con la lanza del de los lunares, evita el contacto directo”.

Sus órdenes, transmitidas a través de su vínculo, eran rápidas, precisas y vitales.

En cuestión de minutos, el último guerrero celta cayó, desvaneciéndose en partículas de luz.

El claro del bosque quedó en silencio, salvo por la respiración pesada de los combatientes.

Y en el centro de ese silencio, Fionn y Diarmuid seguían allí, impertérritos.

Fionn sonrió, una sonrisa deslumbrante y llena de confianza.

Su mirada, sin embargo, no se posó en Leonel, el líder evidente, ni en las poderosas Servants a su alrededor.

Se clavó en Mash Kyrielight, quien bajaba su escudo, su rostro sereno pero alerta.

“Pero qué tenemos aquí”, murmuró Fionn, acercándose con la elegancia de un felino.

“Una doncella guerrera.

Una shielder que protege con tanta determinación.

Tu pureza brilla como un faro en este bosque corrupto.

Dime, bella doncella, ¿no te parece que este conflicto es demasiado rudo para alguien de tu…

delicadeza?” Mash parpadeó, confundida por el tono y la dirección de la conversación.

“Yo…

soy la Shielder de mi Maestro.

Mi lugar es protegerlo”.

“Un deber loable, sin duda”, dijo Fionn, con un gesto ampuloso.

“Pero incluso la lealtad más férrea puede ser recompensada con algo más…

placentero.

Un caballero de mi estatus podría ofrecerte protección y…

compañía, mucho más refinada que la de este…

grupo variopinto”.

Leonel sintió una punzada de algo caliente y desagradable en el pecho.

Pero antes de que pudiera decir nada, Mash respondió.

Su voz era clara, firme y sin rastro de duda.

“Gracias por la oferta, Sir Fionn.

Pero la rechazo”.

Hizo una pausa y, con una sonrisa tímida pero segura, añadió: “Mi corazón ya le pertenece a otra persona.

A Leonel-senpai.

Estoy…

en una relación con él”.

El bosque pareció contener la respiración.

Leonel la miró, su propio corazón dando un vuelco.

Ellos no habían tenido una “confesión” formal, era cierto.

Todo había sido miradas, sonrisas, manos que se buscaban en silencio, un entendimiento tácito que había crecido entre el caos y la camaradería.

Escucharla declararlo con tanta sencillez y convicción, frente a un enemigo y ante todos, lo llenó de una calidez tan intensa que por un momento olvidó la batalla.

No se quejaba.

Para nada.

Mash era, sin lugar a dudas, el sol alrededor del cual giraba su caótico sistema planetario.

Fionn parpadeó, su sonrisa se congeló por un instante.

El rechazo directo no era algo que manejara bien.

“¿Oh?

Vaya, vaya…

una pena”.

Su mirada, ligeramente irritada, se desvió entonces hacia las otras mujeres del grupo.

“Y ustedes, hermosas flores silvestres.

Seguro que anhelan la compañía de un verdadero héroe, no la de un simple…

estratega”.

Nero se rió con desdén.

“¡Preposteroso!

¡Mi corazón solo late por mi amado Leonel, el César de mi alma!” Tamamo sonrió con picardía.

“Esta zorra ya tiene un esposo, gracias.

Y es mucho más…

completo que tú, lobo viejo”.

Kiyohime simplemente mostró los dientes, un leve humo saliendo de sus labios.

“Acércate a Maestro-sama y te reduciré a cenizas”.

Jeanne Alter, con los brazos cruzados, soltó un bufido.

“No me interesan los hombres que huelen a agua de estanque y arrogancia rancias”.

Fionn miró de una a otra, su expresión de confianza se agrietando.

Todas.

Todas decían el mismo nombre.

“Leonel”.

Un mortal.

El último y patético Maestro de Chaldea.

Su orgullo, ya magullado por el rechazo de Mash, se convirtió en una irritación cómica.

Se volvió hacia Leonel, señalándolo con su lanza.

“¡Tú!

¿Qué clase de hechizo les has lanzado?

¿Cómo es posible que una sola persona, y encima un simple humano, haya cautivado a tantas mujeres formidables?

¿Es algún truco mágico?

¿Un encanto de algún artefacto?

¡Es antinatural!

¡Ilógico!” Leonel, todavía sonrojado por la declaración de Mash, se encogió de hombros con una sonrisa tímida.

“No hay truco, Fionn.

Solo…

sucede.

Supongo que es cuestión de suerte”.

Su tono era casual, pero su mirada, al posarse en Mash, decía todo lo que las palabras no podían.

Fionn parecía a punto de sufrir un aneurisma.

“¿¡Suerte!?

¿¡SUERTE!?” Su grito era tan lleno de indignación genuina que hasta Diarmuid, quien había permanecido en silencio y con expresión de respeto marcial, esbozó una leve sonrisa.

“¡Yo, Fionn mac Cumhaill, poseedor de la sabiduría del Salmón del Conocimiento, héroe de mil batallas, soy rechazado una y otra vez, y tú, con tu ‘suerte’, tienes un harén de diosas y guerreras!

¡El mundo está verdaderamente podrido!” Fue un desahogo tan humano, tan alejado de la épica caballeresca, que el ambiente tenso se llenó de un aura de comedia absurda.

Incluso Florence, que había estado analizando a Fionn como un posible “virus de vanidad”, inclinó ligeramente la cabeza.

La comedia, sin embargo, terminó tan rápido como había comenzado.

La frustración de Fionn se transformó en ira.

“¡Basta!

Si no puedo tener su afecto, ¡entonces eliminaré al objeto de su devoción!

¡Diarmuid, ataquemos!” La batalla entre los dos Lancer y el grupo de Leonel fue un espectáculo de destreza y poder.

Fionn, con su lanza Mac an Luin, moviéndose con gracia y lanzando hechizos de hielo y agua, y Diarmuid, con sus lanzas Gáe Buidhe y Gáe Dearg, siendo un torbellino de técnica mortal que buscaba cortar las conexiones mágicas y causar heridas que no sanarían.

Pero Leonel y sus Servants estaban sincronizados.

“¡Mash, su lanza amarilla niega la curación!

¡Evítala!

¡Jeanne Alter, su fuego puede contrarrestar el hielo de Fionn!

¡Nero, Tamamo, cubran sus flancos!

¡Tezca, análisis de patrones de ataque!” Las órdenes de Leonel, guiadas por la percepción sobrehumana de Tezcatlipoca, permitían a sus aliados anticipar y contrarrestar cada movimiento.

Y entonces, llegó el caos sanitario.

Nightingale, al ver que los “patógenos de alto nivel” persistían, decidió que era hora de una “desinfección agresiva”.

Ignorando por completo las lanzas que intentaban atravesarla, se abalanzó directamente hacia Diarmuid.

El caballero, acostumbrado a duelos de honor y técnica, se vio completamente desconcertado por el estilo de pelea de la berserker.

Ella no esquivaba; se interponía, dejando que las lanzas rozaran su uniforme mientras sus puños, cargados con una fuerza que parecía querer “sanar” el mundo a golpes, buscaban puntos vitales con precisión aterradora.

“¡Tu técnica es un foco de infección!

¡Debe ser purgada!” gritó, mientras un puñetazo hacía retroceder a Diarmuid varios pasos, rompiendo su guardia.

Fionn, al ver a su leal compañero en apuros, se distrajo por un momento.

Fue el instante que Mordred y Artoria Alter necesitaron.

Un ataque combinado de Clarent y Rhongomyniad, guiado por la estrategia de Leonel, atravesó sus defensas.

Fionn gritó, su cuerpo comenzando a desvanecerse.

“¡Esto…

esto es indigno!” protestó, mirando con incredulidad a Nightingale, quien ahora forcejeaba cuerpo a cuerpo con un Diarmuid cada vez más exasperado.

“La enfermedad no conoce de honor, solo de síntoma y cura”, fue la fría respuesta de la enfermera, antes de que un golpe final, limpio y brutal, mandara a Diarmuid al Trono de Héroes junto a su maestro.

El silencio regresó al claro del bosque.

La batalla había terminado.

Todos jadeaban, algunos con heridas leves que Florence inmediatamente comenzó a inspeccionar con su mirada crítica, lista para aplicar “tratamientos” si era necesario.

Mientras el grupo se reagrupaba, Leonel se acercó a Mash.

“Mash…

lo que dijiste…” comenzó, su voz suave.

Ella se sonrojó intensamente, mirando al suelo.

“¿Fue…

fue inapropiado, Senpai?

Es solo que…

es la verdad”.

Él tomó su mano, entrelazando sus dedos.

“Fue lo más maravilloso que he escuchado en semanas”.

En las altas ramas de un roble ancestral, una figura que había observado toda la escena en completo silencio, se movió ligeramente.

Era una mujer de imponente presencia, vestida con un ajustado traje púrpura que realzaba una figura atlética y mortal.

Su cabello, del color de la wine tinto, caía sobre sus hombros, y sus ojos, rojos como rubíes, contenían la profundidad de mil batallas y el frío de la Land of Shadows.

En sus manos sostenía una lanza de un diseño primitivo y letal, Gáe Bolg Alternative.

Scathach, la Reina de la Tierra de las Sombras, la maestra de los guerreros, había estado observando.

No le importaban las disputas de Fionn ni el destino de los celtas.

Pero la forma en que ese joven Maestro, Leonel Herrera, había dirigido la batalla…

era intrigante.

No era solo poder bruto.

Era percepción, análisis, la capacidad de ver los hilos del destino en el campo de batalla y tirar de ellos.

Identificó las debilidades de sus oponentes, coordinó a un grupo dispar con una eficiencia notable y poseía un “algo” más, una conexión con esa entidad oscura y serena a su lado que no era un Servant común.

Un interés raro y antiguo se encendió en sus ojos.

¿Era este humano digno?

¿Tenía el potencial, la chispa necesaria para soportar el infierno de su tutela y emerger como algo más?

No lo sabía.

Pero valía la pena observarlo un poco más.

Con la silenciosa gracia de un depredador, se fundió aún más con las sombras del follaje, sus ojos escarlata fijos en Leonel, decidiendo que, por el momento, seguiría su viaje desde las alturas.

La caza, después de todo, requería paciencia.

Y ella tenía toda la eternidad.

REFLEXIONES DE LOS CREADORES Seath_Scale Apoyame en mi patreon para seguir escribiendo estas y mas historias a futuro.

Mi patreon: SeathScale

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com