111: Traje de Riesgo Biológico 111: Traje de Riesgo Biológico El traje del médico cruje con cada movimiento, el material reflejando las duras luces fluorescentes.

Me recuerda a esas películas donde los científicos estudian virus mortales.

Excepto que esta vez, yo soy el virus.

—El traje protege contra la contragolpe mágico —dice Logan, su pulgar dibujando círculos en mi mano.

Es su manera habitual de mantenerme tranquila, creo—.

Procedimiento estándar.

Las manos enguantadas del médico presionan contra mi cuello, revisando mis ganglios linfáticos.

El tacto se siente distante, desconectado, como si le estuviera sucediendo a otra persona.

Sus movimientos son precisos, clínicos, pero noto cómo mantiene una distancia cuidadosa, nunca acercándose demasiado.

—La temperatura se ha normalizado —dice, su voz amortiguada a través del protector facial transparente—.

Presión arterial estable.

Ritmo cardíaco dentro de parámetros aceptables.

Las palabras me atraviesan mientras repito esos cinco nombres en mi cabeza.

Nombres que me niego a olvidar.

Soldado Cooper.

Dr.

Santos.

Enfermera Practicante Chen.

Enfermera Walsh.

Enfermero Martinez.

—Necesitamos una muestra de sangre.

Las palabras penetran mi niebla mental.

Sangre.

Mi sangre.

El recuerdo me golpea—la enfermera acercándose con una aguja, mi pánico, la oleada de poder.

La explosión.

La mano de Logan se tensa sobre la mía.

—¿Nicole?

Miro fijamente la mano extendida del médico sosteniendo el torniquete.

Mi brazo se siente como plomo.

Cada instinto grita que proteja mi sangre, que la mantenga segura.

Para evitar que alguien tenga ese tipo de poder sobre mí.

Pero cinco personas están muertas.

Cinco familias destruidas porque no pude controlar lo que sea que vive dentro de mí.

La imagen vaga y sin rostro de la esposa embarazada del Soldado Cooper cruza por mi mente.

¿Y qué hay de la Dra.

Santos?

¿Tenía familia?

¿Personas que la amaban?

¿Personas que nunca volverán a verla por mi culpa?

Mi brazo se mueve antes de que procese completamente la decisión.

No puedo ser egoísta.

No puedo dejar que más personas mueran por mi culpa.

El torniquete de goma se aprieta alrededor de mi bíceps.

Giro mi rostro hacia el pecho de Logan, incapaz de mirar.

Su latido resuena constante contra mi mejilla, un ritmo en el que concentrarme en lugar del frío algodón con alcohol sobre mi piel.

La aguja se desliza dentro.

Contengo la respiración, esperando algo.

Una oleada de poder, pérdida de control, locura absoluta en mi cabeza.

Pero no sucede nada.

El vial se llena con mi sangre—sangre roja normal.

No el líquido iridiscente que los dragones extrajeron de mis venas.

Me siento aliviada por la falta de, bueno, cualquier cosa que pudiera suceder—y decepcionada por no conseguir respuestas sobre esa extraña sangre.

La puerta se cierra tras el médico.

Logan se mueve de su silla para sentarse en el borde de mi cama, lo suficientemente cerca como para que su muslo presione contra el mío a través de la delgada manta del hospital.

El calor de su cuerpo es reconfortante, pero hay una completa ausencia de equipo de protección entre nosotros.

Sin traje.

Sin guantes.

Ni siquiera una mascarilla.

Mis ojos trazan la fuerte línea de su mandíbula, la postura relajada de sus hombros.

¿Por qué no lleva puesto uno de esos trajes?

—Intentar tentarme con esos ojos no te llevará a ninguna parte —estira los brazos sobre su cabeza con un bostezo, luego envuelve uno detrás de mí, atrayéndome más cerca—.

No sabía que te gustaba el voyeurismo.

Debo advertirte, hay cámaras aquí.

Todos pueden ver exactamente lo que estamos haciendo.

Lo miro fijamente, con la boca ligeramente abierta.

¿La explosión afectó de alguna manera su cerebro?

¿Ha ignorado completamente el hecho de que soy básicamente un reactor nuclear ambulante?

¿Que podría perder el control en cualquier momento y
El ligero temblor en la comisura de su boca lo delata.

Está bromeando conmigo.

Estoy teniendo una crisis existencial por ser una asesina mágica, y él está aquí haciendo bromas sobre nuestra vida sexual.

Entrecierro los ojos.

—Te hice pensar en otra cosa por un minuto, ¿verdad?

—toma mi mano, cruzando su brazo sobre su cuerpo para hacerlo, su pulgar encontrando ese patrón circular familiar contra mi piel—.

Además, si fueras a hacerme explotar, ya lo habrías hecho.

¿Cómo supo que estaba pensando en esos trajes?

Supongo que sería bastante obvio, en realidad.

Acomodándome contra él, espero que no tenga que irse a ningún lado pronto.

Mi memoria no está necesariamente clara del todo, pero puedo recordar lo pánico que sentí cuando él se fue después de un tiempo.

Cómo mi cerebro enloqueció y pensó todo tipo de cosas.

No se sentía como yo.

Casi se sentía como esa extraña sensación de ebriedad por la toxina de dragón, aunque no exactamente igual.

Un suspiro se atora en mi garganta irritada, provocando una tos que desgarra mi pecho como alambre de púas.

Cada nueva tos se basa en la anterior hasta que estoy doblada, con los pulmones en espasmos y lágrimas corriendo por mi cara.

La mano de Logan se mueve en círculos constantes entre mis omóplatos.

Su otro brazo me rodea por delante, sosteniéndome mientras el ataque sacude mi cuerpo, hasta que finalmente la tos cede.

Usa la manta para secar las lágrimas de mis mejillas, sus grandes manos sorprendentemente gentiles.

—¿Cuándo…?

—La palabra sale como un susurro, apenas audible.

Trago saliva, haciendo una mueca por el dolor—.

¿Hablar?

—No debería tardar mucho, si puedes dejar de intentar expulsar tus pulmones, cariño —sus labios se curvan en la comisura, sus ojos verdes brillando con una forzada ligereza—.

Aunque debo decir que el tratamiento de silencio ha sido bastante agradable.

Realmente me permite meter baza.

El tono de broma, la forma cuidadosa en que está tratando de mantener las cosas ligeras…

Un pensamiento frío se desliza por mi mente.

¿Está aquí solo para mantenerme estable?

¿Para prevenir otra explosión mágica?

Después de todo, cinco personas están muertas porque perdí el control.

Tal vez su trabajo es simplemente evitar que la cifra de muertos aumente.

Pero entonces capto su expresión—las líneas de preocupación que se forman alrededor de sus ojos, el músculo que salta en su mandíbula apretada.

Detrás de esa fachada juguetona, la tensión irradia de cada línea de su cuerpo.

Esto no es deber ni obligación.

El miedo en sus ojos no es hacia mí—es por mí.

El calor inunda mis mejillas por mi propia estupidez.

¿Cómo pude pensar, incluso por un segundo, que Logan fingiría esto?

¿Que el hombre que ha estado a mi lado durante secuestros, dragones y catástrofes mágicas de repente se convertiría en una especie de niñera glorificada?

Sintiéndome culpable, me acurruco un poco más cerca, apreciando su presencia por lo que es.

Aunque tengo tantas preguntas.

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